Delta Green · Woche 2 — Was kam zurück?

Das Lied hatte schlecht angefangen.

Mara wusste das, weil Sean ein Gesicht gezogen hatte.

Kein dramatisches. Nur diesen kleinen Ausdruck eines Musikers, der gerade erlebt, wie jemand ein Verbrechen gegen den Rhythmus begeht.

Chibi hatte es auch bemerkt.

„Sean hasst das Lied.“

„Er hasst viele Lieder.“

„Er hat Standards.“

„Er hat Meinungen.“

„Wenn man alt ist, ist das dasselbe.“

„Ich kann euch hören“, rief Sean vom Tisch.

Chibi grinste.

„Weiß ich.“

Um sie herum war das Bierzelt voller Menschen, die sangen, lachten und absolut nichts Nützliches leisteten.

Aber Mara beobachtete den Mann am Nebentisch.

Als der Refrain begann, stupste seine Frau ihn an.

„Ach komm. Das hier.“

Er lächelte.

Aber er sang nicht.

„Das war früher dein Lieblingslied.“

Der Mann sah zur Kapelle.

„War es das?“

Seine Frau lachte.

Dann hörte sie auf.

„Ja.“

„Sicher?“

„Wir haben es auf unserer Hochzeit gespielt.“

Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.

Keine Angst.

Eher ein Wiedererkennen ohne Wiedererkennen.

Dann kam der Refrain.

Und er sang jedes Wort.

—

Chibi runzelte die Stirn.

„Er hat sich erinnert.“

Mara schüttelte den Kopf.

„Nein.“

„Er kannte den ganzen Text.“

„Das ist nicht dasselbe.“

Das Lied endete.

Seine Frau küsste ihn auf die Wange.

Für einen Moment wirkte alles wieder normal.

Dann fragte er:

„Haben wir dazu getanzt?“

Sie starrte ihn an.

„Auf unserer Hochzeit?“

„Ja.“

„Natürlich.“

„Wie war es?“

Sie antwortete nicht.

Mara auch nicht.

—

Sie wussten, dass der Mann für Delta Green gearbeitet hatte.

Monate zuvor hatte es einen Einsatz gegeben.

Ein Bauernhaus.

Drei verschwundene Menschen.

Einen Raum, der innen größer war als das Gebäude, in dem er sich befand.

Und Musik.

Ein Agent erinnerte sich an Stille.

Ein anderer an ein Kinderlied.

Der Mann hatte angegeben, sein Hochzeitslied gehört zu haben.

Er betrat den Raum um 02:13 Uhr.

Er kam um 02:17 Uhr wieder heraus.

Seine Uhr behauptete, sechs Stunden seien vergangen.

Chibi beugte sich zu Mara.

„War das dieses Lied?“

„Ich glaube schon.“

„Warum?“

„Weiß ich nicht.“

„Kannte der Raum das Lied?“

Mara sah ihn an.

Das war eine viel schlimmere Frage.

—

Es gab gewöhnliche Erklärungen.

Schreckliche Erfahrungen können verändern, was Dinge für uns bedeuten.

Ein Ort.

Ein Geruch.

Eine Stimme.

Ein Lied.

Menschen können sich perfekt an etwas erinnern und trotzdem feststellen, dass sich das Gefühl verändert hat, das einmal daran hing.

Mara kannte dafür nicht all die richtigen Begriffe.

Stacy schon.

Mara verstand etwas Einfacheres.

Der Mann erinnerte sich an das Lied.

Er erinnerte sich an seine Hochzeit.

Er erinnerte sich ans Tanzen.

Er erinnerte sich an die Blumen im Haar seiner Frau.

Aber wenn die Musik spielte, wirkten diese Erinnerungen, als gehörten sie jemand anderem.

Chibi beobachtete ihn.

„Vielleicht hat der böse Raum das Lied kaputt gemacht.“

„Vielleicht.“

„Vielleicht mag er es irgendwann wieder.“

„Vielleicht.“

Er wartete.

„Und?“

„Und was?“

„Du hast noch ein Vielleicht.“

Mara betrachtete den Mann.

„Ja.“

„Was?“

„Vielleicht ist mit dem Teil von ihm etwas passiert, der das Lied mochte.“

Chibi lachte nicht.

„Kann etwas so einen Teil wegnehmen?“

„Weiß ich nicht.“

„Kann man ihn irgendwo zurücklassen?“

„Weiß ich nicht.“

„Kann etwas daran hängenbleiben?“

„Weiß ich nicht.“

„Du bist heute nicht besonders hilfreich.“

„Nein.“

—

Später, draußen unter den Lichtern der Wiesn, versuchte Chibi es noch einmal.

„Wenn Menschen nach Hause kommen, sollen sie doch alles wieder mitbringen.“

„Meistens.“

„Ihre Jacke.“

„Ja.“

„Ihr Handy.“

„Ja.“

„Ihre Schlüssel.“

„Ja.“

„Sich selbst.“

Mara sah ihn an.

„Ja.“

„Wie überprüft man das?“

Sie antwortete nicht.

Delta Green wusste, wie man fragte, ob etwas entkommen war.

Ob etwas einem Agenten nach Hause gefolgt war.

Ob ein Objekt gesichert worden war.

Ob jemand exponiert worden war.

Aber vielleicht gab es noch eine andere Frage.

Nicht:

Ist irgendetwas mit dir nach Hause gekommen?

Sondern:

Ist alles von dir nach Hause gekommen?

Chibi trat leicht gegen den Kies.

„Vielleicht hat er sich einfach verändert.“

„Vielleicht.“

„Menschen verändern sich.“

„Ja.“

„Ohne Monster.“

„Ja.“

„Dann hat vielleicht gar nichts etwas weggenommen.“

„Vielleicht.“

Er wirkte erleichtert.

Mara sah zurück zum Bierzelt.

„Aber der Raum war innen trotzdem größer.“

„Ja.“

„Seine Uhr hat trotzdem sechs Stunden verloren.“

„Ja.“

„Und er hat ein Lied gespielt, das er nicht kennen konnte.“

Chibi seufzte.

„Also können wir es nicht wissen.“

„Noch nicht.“

Drinnen begann das Lied wieder.

Hunderte Menschen stimmten in den Refrain ein.

Dann hörte Mara auch den Mann singen.

Chibi lächelte.

„Glaubst du, er hat es zurückbekommen?“

Mara hörte zu.

„Weiß ich nicht.“

„Was, wenn gar nichts weggenommen wurde?“

„Dann gibt es nichts zurückzubekommen.“

„Was, wenn etwas mit ihm gekommen ist?“

Mara sagte nichts.

„Was, wenn etwas dort geblieben ist?“

Immer noch nichts.

„Und was, wenn—“

„Chibi.“

„Was?“

„Du machst es schlimmer.“

„Weiß ich.“

Und irgendwo zwischen Hunderten Stimmen versuchte ein Mann herauszufinden, ob ein Lied noch immer ihm gehörte.

UND WAS DENKST DU?

Menschen können aus schrecklichen Erfahrungen verändert zurückkehren, ohne dass irgendetwas Übernatürliches geschehen sein muss.

Aber bei Delta Green ist das Unmögliche ebenfalls real.

Etwas könnte dir nach Hause folgen. Etwas könnte dir genommen werden. Etwas könnte zurückbleiben. Oder vielleicht ist überhaupt nichts Übernatürliches mit dir geschehen – und du hast dich einfach verändert.

Wenn du dich an alles über den Menschen erinnern könntest, der du einmal warst, aber etwas, das du geliebt hast, sich nicht mehr wie deins anfühlen würde: Woher würdest du wissen, ob du dich verändert hast – oder ob tatsächlich etwas fehlt?

Unterschiedliche Sichtweisen sind willkommen. Widerspruch ist willkommen.
Spam, Trolling und Respektlosigkeit nicht.