Delta Green · Settimana 2 — Che cosa è tornato?

La canzone era cominciata male.

Mara lo sapeva perché Sean aveva fatto una faccia.

Niente di teatrale. Solo la piccola espressione di un musicista costretto ad assistere a un crimine contro il ritmo.

Anche Chibi se n'era accorto.

«Sean odia questa canzone.»

«Odia un sacco di canzoni.»

«Ha degli standard.»

«Ha delle opinioni.»

«Quando sei vecchio è la stessa cosa.»

«Vi sento», gridò Sean dal tavolo.

Chibi sorrise.

«Lo so.»

Intorno a loro il tendone era pieno di persone che cantavano, ridevano e non facevano assolutamente nulla di utile.

Ma Mara osservava l'uomo al tavolo accanto.

Quando cominciò il ritornello, sua moglie gli diede una leggera spinta.

«Dai. Questa.»

Lui sorrise.

Ma non cantò.

«Una volta era la tua preferita.»

L'uomo guardò verso la banda.

«Davvero?»

Sua moglie rise.

Poi smise.

«Sì.»

«Sei sicura?»

«L'abbiamo suonata al nostro matrimonio.»

Qualcosa cambiò nel suo viso.

Non paura.

Piuttosto un riconoscimento senza riconoscimento.

Poi arrivò il ritornello.

E lui cantò ogni parola.

—

Chibi aggrottò la fronte.

«Si ricordava.»

Mara scosse la testa.

«No.»

«Sapeva tutte le parole.»

«Non è la stessa cosa.»

La canzone finì.

Sua moglie gli baciò la guancia.

Per un momento tutto sembrò di nuovo normale.

Poi lui chiese:

«Abbiamo ballato su questa?»

Lei lo fissò.

«Al nostro matrimonio?»

«Sì.»

«Certo.»

«Com'era?»

Lei non rispose.

Nemmeno Mara.

—

Sapevano che l'uomo aveva lavorato per Delta Green.

Mesi prima c'era stata un'operazione.

Una casa di campagna.

Tre persone scomparse.

Una stanza più grande all'interno dell'edificio che la conteneva.

E della musica.

Un agente ricordava il silenzio.

Un altro una canzone per bambini.

L'uomo aveva dichiarato di aver sentito la canzone del proprio matrimonio.

Era entrato nella stanza alle 02:13.

Ne era uscito alle 02:17.

Il suo orologio diceva che erano trascorse sei ore.

Chibi si avvicinò a Mara.

«Era questa la canzone?»

«Credo di sì.»

«Perché?»

«Non lo so.»

«La stanza conosceva la canzone?»

Mara lo guardò.

Quella era una domanda molto peggiore.

—

Esistevano spiegazioni normali.

Esperienze terribili possono cambiare il significato che le cose hanno per noi.

Un luogo.

Un odore.

Una voce.

Una canzone.

Possiamo ricordare perfettamente qualcosa e scoprire che il sentimento che vi era legato è cambiato.

Mara non conosceva tutte le parole giuste per spiegarlo.

Stacy sì.

Mara capiva qualcosa di più semplice.

L'uomo ricordava la canzone.

Ricordava il matrimonio.

Ricordava di aver ballato.

Ricordava i fiori tra i capelli di sua moglie.

Ma quando partiva la musica, quei ricordi sembravano appartenere a qualcun altro.

Chibi lo osservò.

«Forse quella brutta stanza ha rovinato la canzone.»

«Forse.»

«Forse un giorno gli piacerà di nuovo.»

«Forse.»

Aspettò.

«E?»

«E cosa?»

«Hai un altro forse.»

Mara guardò l'uomo.

«Sì.»

«Quale?»

«Forse è successo qualcosa alla parte di lui a cui piaceva.»

Chibi non rise.

«Qualcosa può portarsela via?»

«Non lo so.»

«Puoi lasciarla da qualche parte?»

«Non lo so.»

«Può rimanerci attaccato qualcosa?»

«Non lo so.»

«Oggi non sei molto utile.»

«No.»

—

Più tardi, fuori sotto le luci della Wiesn, Chibi ci provò ancora.

«Quando le persone tornano a casa dovrebbero riportare tutto con sé.»

«Di solito.»

«Il cappotto.»

«Sì.»

«Il telefono.»

«Sì.»

«Le chiavi.»

«Sì.»

«Se stesse.»

Mara lo guardò.

«Sì.»

«Come controlli quello?»

Non rispose.

Delta Green sapeva chiedere se qualcosa fosse fuggito.

Se qualcosa avesse seguito a casa un agente.

Se un oggetto fosse stato contenuto.

Se qualcuno fosse stato esposto.

Ma forse esisteva un'altra domanda.

Non:

È tornato qualcosa a casa con te?

Ma:

È tornato a casa tutto di te?

Chibi diede un piccolo calcio alla ghiaia.

«Forse è semplicemente cambiato.»

«Forse.»

«Le persone cambiano.»

«Sì.»

«Senza mostri.»

«Sì.»

«Allora forse niente gli ha portato via qualcosa.»

«Forse.»

Sembrò sollevato.

Mara guardò verso il tendone.

«Ma quella stanza era comunque più grande all'interno.»

«Sì.»

«Il suo orologio ha comunque perso sei ore.»

«Sì.»

«E ha suonato una canzone che non avrebbe dovuto conoscere.»

Chibi sospirò.

«Quindi non possiamo saperlo.»

«Non ancora.»

Dentro, la canzone ricominciò.

Centinaia di persone si unirono al ritornello.

Poi Mara sentì cantare anche l'uomo.

Chibi sorrise.

«Pensi che l'abbia riavuta?»

Mara ascoltò.

«Non lo so.»

«E se non gli fosse stato portato via niente?»

«Allora non c'è niente da riavere.»

«E se qualcosa fosse tornato con lui?»

Mara non disse nulla.

«E se qualcosa fosse rimasto là?»

Ancora niente.

«E se—»

«Chibi.»

«Cosa?»

«Stai peggiorando le cose.»

«Lo so.»

E da qualche parte tra centinaia di voci, un uomo cercava di capire se una canzone gli appartenesse ancora.

E TU, CHE NE PENSI?

Le persone possono tornare cambiate da esperienze terribili senza che sia accaduto nulla di soprannaturale.

Ma in Delta Green anche l'impossibile è reale.

Qualcosa potrebbe seguirti a casa. Qualcosa potrebbe esserti portato via. Qualcosa potrebbe restare indietro. Oppure potrebbe non esserti successo nulla di soprannaturale e potresti essere semplicemente cambiato.

Se ricordassi tutto della persona che eri, ma qualcosa che un tempo amavi non ti sembrasse più tuo, come sapresti se sei cambiato tu o se manca davvero qualcosa?

Punti di vista diversi sono benvenuti. Il disaccordo è benvenuto.
Spam, trolling e mancanza di rispetto no.