Delta Green · Settimana 2 — Che cosa è tornato?

Caelwyn aveva disposto sei cose sul tavolo.

Un portafoglio.

Un telefono.

Delle chiavi.

Un orologio.

Una fede nuziale.

E una piccola busta per le prove.

Stacy le osservò.

Poi guardò lui.

Poi di nuovo la busta.

«No.»

«Non ho ancora detto niente.»

«Hai disposto oggetti personali accanto a delle prove.»

«Sì.»

«Non è mai un inizio sano.»

Caelwyn prese le chiavi.

«Quando qualcuno torna da un'operazione, cosa controlliamo?»

«Che sia vivo.»

«Buon inizio.»

«Che non sia ferito.»

«Sì.»

«Che non sia stato esposto.»

«Sì.»

«Che non abbia riportato qualcosa di pericoloso.»

«Sì.»

Posò le chiavi.

«E come controlliamo che abbia riportato indietro se stesso?»

Stacy rimase in silenzio.

—

Esistevano ragioni perfettamente umane per tornare cambiati.

Trauma.

Lutto.

Paura.

Esaurimento.

Malattia.

Perdita.

Un luogo amato può diventare insopportabile.

Un suono familiare può improvvisamente provocare allarme.

Una persona può ricordare di aver amato qualcosa senza riuscire più a sentire quell'amore.

Niente di tutto questo richiede l'Unnatural.

«Quindi l'uomo della Wiesn potrebbe essere semplicemente cambiato», disse Caelwyn.

«Certo.»

«Ricorda il matrimonio.»

«Sì.»

«La canzone.»

«Sì.»

«Ricorda di averla amata.»

«Sì.»

«Ma non sente più perché.»

«Può succedere.»

Caelwyn annuì.

«E ora arriva la parte fastidiosa.»

«Mi chiedevo quando ci saremmo arrivati.»

«La stanza era comunque più grande all'interno.»

«Sì.»

«Il suo orologio ha comunque perso sei ore.»

«Sì.»

«E la stanza ha suonato una canzone che nessuno le aveva detto.»

Stacy sospirò.

«Sì.»

«Quindi?»

«Quindi non possiamo usare la psicologia come un cestino con scritto: tutto ciò che ci mette a disagio va qui.»

Caelwyn sorrise.

«Eccola.»

—

Stacy tracciò una linea su un foglio.

Da una parte:

CAMBIAMENTO

Dall'altra:

ALTERAZIONE

«L'esperienza può cambiare una persona.»

«E l'alterazione?»

«Significherebbe che le è successo oggettivamente qualcosa oltre il normale cambiamento psicologico.»

«Qualcosa è stato tolto?»

«Possibile.»

«Aggiunto?»

«Possibile.»

«Attaccato?»

«Possibile.»

«Sostituito?»

Stacy esitò.

«Possibile.»

«Odi dirlo.»

«Odio dirlo quando ti piace sentirlo.»

—

Delta Green sapeva chiedere se qualcosa avesse seguito a casa un agente.

Contaminazione?

Possessione?

Esposizione?

Attaccamento?

Qualcosa aveva attraversato il perimetro?

Erano domande familiari.

Ma Caelwyn prese la fede nuziale.

«E se non fosse tornato niente con lui?»

Stacy lo guardò.

«E se qualcosa fosse rimasto là?»

Era più difficile.

Da migliaia di anni gli esseri umani immaginano che gli incontri con l'Altro possano avere un prezzo.

Nomi.

Ombre.

Voci.

Ricordi.

Anni.

Fortuna.

Anime.

Tradizioni diverse attribuiscono significati molto diversi a queste idee. Il folklore non è psicologia clinica e la tradizione religiosa non è una prova forense.

Ma condividono un'antica paura umana:

Puoi sopravvivere a un incontro e tornare comunque diminuito.

«Questo non dimostra che qualcosa sia stato letteralmente rubato», disse Stacy.

«No.»

«Ma in Delta Green…»

«…dobbiamo lasciare aperta la possibilità che, qualche volta, un'antica metafora diventi letteralmente operativa.»

«Con cautela.»

«Sempre.»

—

Caelwyn aprì la busta delle prove.

Dentro c'era una fotografia di famiglia.

Natale.

Cinque persone.

Maglioni orribili.

Un cane profondamente offeso da un cappellino di carta.

«Il padre», disse Caelwyn.

Stacy lo individuò.

«Questa è stata scattata dopo l'operazione.»

Posò accanto una seconda fotografia.

Stessa famiglia.

Stessa stanza.

Natale precedente.

Stacy fissò le immagini.

«Non è lo stesso uomo.»

«Ufficialmente sì.»

«DNA?»

«Corrisponde.»

«Impronte?»

«Corrispondono.»

«Cartella odontoiatrica?»

«Corrisponde.»

«Fotografia manipolata?»

«Stampe originali.»

La famiglia lo riconosceva.

Sapeva dove fosse nascosta la chiave di riserva.

Ricordava il primo appuntamento con sua moglie.

Sapeva quale figlio avesse rotto la finestra della cucina.

Tutto ciò che poteva essere misurato diceva:

Stesso uomo.

Ma la famiglia notava delle cose.

Mangiava cibi che aveva sempre odiato.

Scriveva alcune lettere in modo diverso.

Non sognava più.

Aveva smesso di fischiettare mentre preparava il caffè.

Sua moglie disse che continuava a dirle che l'amava.

Ma adesso lo diceva sempre mezzo secondo troppo tardi.

Caelwyn rilesse quella frase.

«È crudele.»

«Perché non dimostra niente.»

«Esatto.»

—

«Che test faresti?» chiese Caelwyn.

Stacy non rispose.

«Il DNA dice che è lui.»

«Sì.»

«La memoria dice che è lui.»

«Quasi sempre.»

«Le impronte dicono che è lui.»

«Sì.»

«La famiglia dice: non proprio.»

«Sì.»

«Quale prevale?»

«Nessuno automaticamente.»

Caelwyn annuì.

«E cosa ha deciso Delta Green?»

Stacy lo guardò.

Lui le fece scivolare il rapporto davanti.

Lesse l'ultima riga.

Poi la rilesse.

«L'hanno terminato?»

«Sì.»

«Non è una prova.»

«No.»

«Non sapevano che fosse contaminato.»

«No.»

«Ma non sapevano nemmeno che non lo fosse.»

«No.»

Stacy posò il rapporto.

«Quindi hanno eliminato l'incertezza.»

«Sì.»

«Uccidendo la persona.»

«Sì.»

Silenzio.

—

Quella era un'altra possibilità che nessuno dei due aveva scritto sul foglio.

A volte l'Unnatural prende qualcosa.

A volte qualcosa ti segue a casa.

A volte qualcosa rimane indietro.

A volte un'esperienza terribile cambia semplicemente una persona.

E a volte è Delta Green stesso a portare via ciò che è sopravvissuto, perché non può rischiare di scoprire quale spiegazione fosse quella giusta.

Stacy scrisse due frasi sotto le colonne:

NON PATOLOGIZZARE L'UNNATURAL.

Poi:

NON TRASFORMARE L'UMANO IN SOPRANNATURALE.

Caelwyn le lesse.

«È irritantemente bello.»

«Lo so.»

«Hai appena rovinato diversi saggi.»

«Allora se lo meritavano.»

Guardò di nuovo portafoglio, telefono, chiavi, orologio, fede e busta delle prove.

«Parliamo del tornare a casa come se fosse una cosa binaria.»

«A casa o non a casa.»

«Vivo o morto.»

«Al sicuro o contaminato.»

«Sì.»

«Ma forse tornare a casa non è un luogo.»

Stacy aspettò.

«Forse è una domanda.»

«Quale?»

Caelwyn guardò la fede.

Poi le prove.

Poi lei.

«Quanto di te è tornato indietro?»

E TU, CHE NE PENSI?

Dopo un incontro con l'impossibile, qualcuno può tornare cambiato per ragioni completamente umane.

Ma in Delta Green qualcosa potrebbe anche averlo seguito, essersi attaccato, essere stato aggiunto, portato via oppure essere rimasto indietro.

E a volte nessuno riesce a capire cosa sia successo.

Se ogni test misurabile dicesse che sei ancora tu, ma le persone che ti amano insistessero che qualcosa di fondamentale è cambiato, a quale prova crederesti?

E se l'Unnatural esiste davvero, quanto dovrebbe essere sicuro Delta Green prima di smettere di trattare qualcuno come una persona e iniziare a trattarlo come una minaccia?

Punti di vista diversi sono benvenuti. Il disaccordo è benvenuto.
Spam, trolling e mancanza di rispetto no.