Delta Green · Woche 2 — Was kam zurück?

Caelwyn hatte sechs Dinge auf den Tisch gelegt.

Eine Brieftasche.

Ein Handy.

Schlüssel.

Eine Uhr.

Einen Ehering.

Und einen kleinen Beweisbeutel.

Stacy betrachtete die Sachen.

Dann ihn.

Dann wieder den Beweisbeutel.

„Nein.“

„Ich habe noch gar nichts gesagt.“

„Du hast persönliche Gegenstände neben Beweismaterial angeordnet.“

„Ja.“

„Das ist nie ein gesunder Anfang.“

Caelwyn nahm die Schlüssel.

„Wenn jemand von einem Einsatz zurückkommt, was überprüfen wir?“

„Ob er lebt.“

„Guter Anfang.“

„Ob er verletzt ist.“

„Ja.“

„Ob er exponiert wurde.“

„Ja.“

„Ob er etwas Gefährliches mitgebracht hat.“

„Ja.“

Er legte die Schlüssel zurück.

„Und wie überprüfen wir, ob er sich selbst vollständig mitgebracht hat?“

Stacy schwieg.

—

Es gab vollkommen menschliche Gründe, verändert zurückzukommen.

Trauma.

Trauer.

Angst.

Erschöpfung.

Krankheit.

Verlust.

Ein Lieblingsort kann unerträglich werden.

Ein vertrautes Geräusch kann plötzlich Alarm auslösen.

Ein Mensch kann sich daran erinnern, etwas geliebt zu haben, ohne diese Liebe noch fühlen zu können.

Nichts davon braucht das Unnatural.

„Der Mann von der Wiesn könnte sich also einfach verändert haben“, sagte Caelwyn.

„Natürlich.“

„Er erinnert sich an seine Hochzeit.“

„Ja.“

„An das Lied.“

„Ja.“

„Daran, dass er es geliebt hat.“

„Ja.“

„Aber nicht mehr daran, warum es sich so angefühlt hat.“

„Das kann passieren.“

Caelwyn nickte.

„Und jetzt kommt der lästige Teil.“

„Ich habe mich schon gefragt, wann wir dort ankommen.“

„Der Raum war innen trotzdem größer.“

„Ja.“

„Seine Uhr hat trotzdem sechs Stunden verloren.“

„Ja.“

„Und der Raum spielte ein Lied, das ihm niemand verraten hatte.“

Stacy seufzte.

„Ja.“

„Also?“

„Also dürfen wir Psychologie nicht als Mülltonne benutzen, auf der steht: Alles Unbequeme hier rein.“

Caelwyn lächelte.

„Da ist sie wieder.“

—

Stacy zog einen Strich über ein Blatt Papier.

Auf eine Seite schrieb sie:

VERÄNDERUNG

Auf die andere:

ALTERATION

„Erfahrung kann einen Menschen verändern.“

„Und Alteration?“

„Dann wäre objektiv etwas mit ihm geschehen, das über gewöhnliche psychologische Veränderung hinausgeht.“

„Etwas weggenommen?“

„Möglich.“

„Etwas hinzugefügt?“

„Möglich.“

„Etwas angeheftet?“

„Möglich.“

„Etwas ersetzt?“

Stacy zögerte.

„Möglich.“

„Du hasst dieses Wort.“

„Ich hasse es, wenn du dich freust, es zu hören.“

—

Delta Green wusste, wie man fragte, ob einem Agenten etwas nach Hause gefolgt war.

Kontamination?

Besessenheit?

Exposition?

Anhaftung?

Hat etwas die Grenze überschritten?

Das waren vertraute Fragen.

Doch Caelwyn nahm den Ehering.

„Was, wenn gar nichts mit ihm zurückkam?“

Stacy sah ihn an.

„Was, wenn etwas dort geblieben ist?“

Das war schwieriger.

Denn seit Jahrtausenden erzählen Menschen Geschichten davon, dass Begegnungen mit dem Anderen etwas kosten können.

Namen.

Schatten.

Stimmen.

Erinnerungen.

Jahre.

Glück.

Seelen.

Verschiedene Traditionen meinen damit sehr unterschiedliche Dinge. Folklore ist keine klinische Psychologie, und religiöse Überlieferung ist kein forensischer Beweis.

Aber darin steckt eine uralte menschliche Angst:

Du kannst eine Begegnung überleben und trotzdem vermindert zurückkehren.

„Das beweist nicht, dass buchstäblich etwas gestohlen wurde“, sagte Stacy.

„Nein.“

„Aber bei Delta Green …“

„… müssen wir offenlassen, dass eine alte Metapher manchmal operativ wörtlich werden könnte.“

„Vorsichtig.“

„Immer.“

—

Caelwyn öffnete den Beweisbeutel.

Darin lag ein Familienfoto.

Weihnachten.

Fünf Menschen.

Schreckliche Pullover.

Ein Hund, der wegen einer Papiermütze zutiefst beleidigt aussah.

„Der Vater“, sagte Caelwyn.

Stacy fand ihn.

„Das wurde nach dem Einsatz aufgenommen.“

Er legte ein zweites Foto daneben.

Dieselbe Familie.

Dasselbe Wohnzimmer.

Das Weihnachtsfest davor.

Stacy starrte darauf.

„Das ist nicht derselbe Mann.“

„Offiziell schon.“

„DNA?“

„Passt.“

„Fingerabdrücke?“

„Passen.“

„Zahnunterlagen?“

„Passen.“

„Manipuliertes Foto?“

„Originalabzüge.“

Die Familie erkannte ihn.

Er wusste, wo der Ersatzschlüssel lag.

Er erinnerte sich an sein erstes Date mit seiner Frau.

Er wusste, welches Kind das Küchenfenster eingeschlagen hatte.

Alles Messbare sagte:

Derselbe Mann.

Aber seine Familie bemerkte Dinge.

Er aß Essen, das er immer gehasst hatte.

Er schrieb bestimmte Buchstaben anders.

Er träumte nicht mehr.

Er hatte aufgehört, beim Kaffeekochen zu pfeifen.

Seine Frau sagte, er sage ihr noch immer, dass er sie liebe.

Aber jetzt sage er es immer eine halbe Sekunde zu spät.

Caelwyn las diese Zeile noch einmal.

„Das ist grausam.“

„Weil es nichts beweist.“

„Genau.“

—

„Welchen Test machst du?“, fragte Caelwyn.

Stacy schwieg.

„DNA sagt: er.“

„Ja.“

„Erinnerung sagt: er.“

„Größtenteils.“

„Fingerabdrücke sagen: er.“

„Ja.“

„Seine Familie sagt: nicht ganz.“

„Ja.“

„Was davon gewinnt?“

„Nichts automatisch.“

Caelwyn nickte.

„Und was hat Delta Green entschieden?“

Stacy sah ihn an.

Er schob ihr den Bericht hin.

Sie las die letzte Zeile.

Dann noch einmal.

„Sie haben ihn terminiert?“

„Ja.“

„Das ist kein Beweis.“

„Nein.“

„Sie wussten nicht, dass er kontaminiert war.“

„Nein.“

„Sie wussten aber auch nicht, dass er es nicht war.“

„Nein.“

Stacy legte den Bericht hin.

„Also haben sie die Unsicherheit beseitigt.“

„Ja.“

„Indem sie den Menschen getötet haben.“

„Ja.“

Stille.

—

Das war noch eine Möglichkeit, die keiner von beiden aufgeschrieben hatte.

Manchmal nimmt das Unnatural etwas.

Manchmal folgt etwas nach Hause.

Manchmal bleibt etwas zurück.

Manchmal verändert eine schreckliche Erfahrung einfach einen Menschen.

Und manchmal nimmt Delta Green selbst das, was überlebt hat, weil es sich nicht leisten kann herauszufinden, welche Erklärung richtig war.

Stacy schrieb zwei Sätze unter ihre Spalten:

DAS UNNATURAL NICHT PATHOLOGISIEREN.

Dann:

DAS MENSCHLICHE NICHT SUPERNATURALISIEREN.

Caelwyn las sie.

„Das ist ärgerlich gut.“

„Weiß ich.“

„Du hast gerade mehrere Essays ruiniert.“

„Dann hatten sie es verdient.“

Er betrachtete wieder Brieftasche, Handy, Schlüssel, Uhr, Ring und Beweisbeutel.

„Menschen reden vom Nachhausekommen, als wäre es binär.“

„Daheim oder nicht daheim.“

„Lebendig oder tot.“

„Sicher oder kontaminiert.“

„Ja.“

„Aber vielleicht ist Nachhausekommen kein Ort.“

Stacy wartete.

„Vielleicht ist es eine Frage.“

„Welche?“

Caelwyn sah auf den Ehering.

Dann auf das Beweismaterial.

Dann auf sie.

„Wie viel von dir ist zurückgekommen?“

UND WAS DENKST DU?

Nach einer Begegnung mit dem Unmöglichen kann jemand aus vollkommen menschlichen Gründen verändert zurückkehren.

Aber bei Delta Green könnte einem auch etwas gefolgt sein, sich angeheftet haben, hinzugekommen sein, genommen worden sein – oder zurückgeblieben sein.

Und manchmal kann niemand sagen, was davon geschehen ist.

Wenn jeder messbare Test sagen würde, dass du noch du bist, aber die Menschen, die dich lieben, darauf bestehen, dass sich etwas Grundlegendes verändert hat: Welchem Beweis würdest du vertrauen?

Und wenn das Unnatural tatsächlich existiert: Wie sicher sollte Delta Green sein müssen, bevor es aufhört, jemanden als Menschen zu behandeln, und beginnt, ihn als Bedrohung zu behandeln?

Unterschiedliche Sichtweisen sind willkommen. Widerspruch ist willkommen.
Spam, Trolling und Respektlosigkeit nicht.