Delta Green · Woche 2 — Was kam zurück?

Sean hatte vier Fallakten geöffnet.

Eljara betrachtete den Halbkreis, in dem er sie angeordnet hatte.

„So sehen sie aus, als würden sie zusammengehören.“

„Tun sie.“

„Das weißt du nicht.“

Sean tippte auf die erste Akte.

„Ein Agent kam mit etwas zurück.“

Auf die zweite.

„Einer kam ohne etwas zurück.“

Auf die dritte.

„Einer veränderte sich.“

Dann auf die vierte.

„Und einer …“

Er hielt inne.

Eljara wartete.

Sean blickte auf die Akte.

„… ist vielleicht überhaupt nicht zurückgekommen.“

—

Der erste Agent überlebte einen Einsatz unter einem verlassenen Krankenhaus.

Die medizinischen Untersuchungen zeigten nichts Auffälliges.

Keine Kontamination.

Kein Fremdmaterial.

Keine bekannte Infektion.

Er ging nach Hause.

Zwölf Tage später hörte seine Frau Schritte im Obergeschoss, während er unten war.

Drei Schritte.

Pause.

Noch drei.

Alte Rohre, dachten sie.

Dielen.

Heizung.

Dann ging der Hund nicht mehr nach oben.

Dann wachte die Tochter jede Nacht um 03:17 Uhr auf.

Jemand stehe im Flur, sagte sie.

„Wer?“, fragte ihre Mutter.

„Papa.“

Aber Papa schlief neben ihr.

Sean klappte die Akte halb zu.

„Unangenehm.“

„Ja.“

„Kameras?“

„Nichts.“

„Audio?“

Eljara sah ihn an.

„Drei Schritte.“

Sean öffnete die Akte wieder.

„Gut.“

—

Die zweite Agentin kam ohne etwas zurück, das wesentlich stiller war.

Sie hörte auf zu träumen.

Nicht weniger erinnerte Träume.

Gar keine.

Elf Monate lang.

Schlafuntersuchungen zeigten normale REM-Phasen.

Keine eindeutige neurologische Erklärung.

Dann bemerkte ihre Partnerin noch etwas.

Sie erkannte das Gefühl nicht mehr, das einmal mit einem Wiegenlied aus ihrer Kindheit verbunden gewesen war.

Sie wusste, wer es gesungen hatte.

Sie wusste wann.

Sie erinnerte sich daran, darum gebeten zu haben.

Aber wenn sie es hörte, fühlte es sich an, als würde sie einen Bericht über die Kindheit eines anderen lesen.

Sean runzelte die Stirn.

„Trauma?“

„Möglich.“

„Veränderte Erinnerung?“

„Möglich.“

„Etwas weggenommen?“

„Möglich.“

Eljara blätterte um.

Dann hielt sie inne.

„Was?“

„Während des Einsatzes fanden sie eine Tonaufnahme.“

„Und?“

„Darauf war dasselbe Wiegenlied.“

Sean wartete.

„Siebenundzwanzig Jahre bevor sie geboren wurde aufgenommen.“

Er starrte sie an.

„Das ist unhöflich.“

„Ja.“

—

Der dritte Agent brachte etwas Neues mit nach Hause.

Eine Sprache.

Zuerst nur Fragmente.

Wörter im Schlaf.

Sätze unter Stress.

Schließlich stellte eine Linguistin fest, dass die Sprache eine konsistente Grammatik besaß.

Er hatte sie nie gelernt.

Niemand in seiner Familie sprach sie.

Dann konnte ein Satz zugeordnet werden.

Nicht zu einer lebenden Sprache.

Zu einer Inschrift, die 1894 von einem Grabobjekt abgeschrieben worden war.

Das Objekt verschwand 1921.

Sean wusste bereits, was jetzt kam.

„Sie haben es bei seinem Einsatz gefunden.“

„Ja.“

„Also kam etwas mit zurück.“

„Etwas.“

„Erinnerung?“

„Vielleicht.“

„Information?“

„Vielleicht.“

„Besessenheit?“

„Keine Belege.“

Sean lächelte.

„Immerhin noch drei Vielleicht.“

„Ich weiß.“

—

Die vierte Akte stammte von 1979.

Ein Überlebender.

Vielleicht.

Sean las das Wort noch einmal.

„Vielleicht?“

„So steht es in der Akte.“

Der Mann wusste alles, was er wissen sollte.

Namen.

Daten.

Adressen.

Militärunterlagen.

Private Witze.

Fingerabdrücke passten.

Blutgruppe passte.

Zahnunterlagen passten.

Das Parfüm seiner Frau.

Der Ersatzschlüssel.

Das erste Date.

Alles sagte:

Derselbe Mann.

Außer seiner Frau.

Sean las ihre Aussage vor.

„Er weiß alles, was mein Mann weiß.“

Er hielt inne.

Dann las er weiter.

„Das ist nicht dasselbe, wie mein Mann zu sein.“

Keiner sagte etwas.

—

Delta Green beobachtete ihn sechs Wochen lang.

Nichts Dramatisches geschah.

Keine fremde Sprache.

Keine unmöglichen Fotografien.

Keine verlorene Zeit.

Er führte den Hund aus.

Spülte ab.

Rief seine Mutter an.

Half seinem Sohn bei den Hausaufgaben.

Seine Familie zog sich trotzdem von ihm zurück.

Nicht weil er ihnen drohte.

Sondern weil alles stimmte.

Zu sehr.

Sean blätterte um.

„Sie haben ihn getötet.“

„Ja.“

„Haben sie bewiesen, dass er nicht menschlich war?“

„Nein.“

„Dass er gefährlich war?“

„Nein.“

„Warum dann?“

Eljara sah ihn an.

„Weil sie nicht beweisen konnten, dass er es nicht war.“

—

Sean lehnte sich zurück.

„Also, was ist die Regel?“

„Es gibt keine.“

„Etwas folgt dir.“

„Manchmal.“

„Etwas wird dir genommen.“

„Manchmal.“

„Etwas kommt hinzu.“

„Manchmal.“

„Du veränderst dich.“

„Ja.“

„Du wirst ersetzt.“

„Vielleicht.“

„Und manchmal?“

Eljara betrachtete die vier Akten.

„Manchmal weiß niemand, was davon passiert ist.“

—

Seit Jahrtausenden erzählen Menschen Geschichten genau darüber.

Wechselbälger.

Gestohlene Schatten.

Verlorene Namen.

Verlorene Seelen.

Wiedergänger.

Doppelgänger.

Menschen, die nach einer Nacht im Feenreich zurückkehren und feststellen, dass Jahre vergangen sind.

Träumende, die mit Erinnerungen erwachen, die nicht ihre eigenen sind.

Diese Geschichten beschreiben nicht alle dasselbe.

Sie stammen aus unterschiedlichen Kulturen, Religionen und Ängsten.

Sie beweisen nicht, dass buchstäblicher Austausch stattfindet.

Aber sie bewahren eine uralte menschliche Angst:

Was, wenn jemand zurückkehrt und aussieht wie er selbst — aber irgendwie nicht mehr derselbe ist?

Sean nickte langsam.

„Blut können wir testen.“

„Ja.“

„Fingerabdrücke.“

„Ja.“

„DNA.“

„Ja.“

„Ehemanntum ist schwieriger.“

Eljara starrte ihn an.

„Ehemanntum?“

„Du hast verstanden, was ich meine.“

„Leider.“

—

Und Feiern können etwas sichtbar machen, das ein Einsatz verbirgt.

Während der Mission muss der Agent nur funktionieren.

Bewegen.

Schießen.

Lügen.

Eindämmen.

Überleben.

Dann kommt er nach Hause.

Geburtstag.

Hochzeit.

Weihnachten.

Festival.

Lieblingslied.

Und plötzlich sind die Tests andere.

Lacht er noch über denselben Witz?

Greift sie nach derselben Hand?

Tanzt sie?

Singt er?

Hasst er noch Rosinen?

Weint sie noch bei demselben Film?

Weiß er noch, warum eine alberne Familientradition wichtig ist?

Furchtbare Messinstrumente.

Subjektiv.

Nicht standardisierbar.

Manchmal die ersten, die überhaupt etwas bemerken.

Sean betrachtete die Akten.

„Also wird die Feier zum Test.“

„Manchmal.“

„Das ist absurd.“

„Ja.“

„Sehr Delta Green.“

„Leider.“

—

Unter den Akten lag noch ein Blatt.

Eine handgeschriebene Notiz.

Sean faltete sie auf.

Ein Satz.

Keine Unterschrift.

Kein Datum.

Er las ihn zweimal.

Dann legte er ihn zwischen sie.

WIR HABEN IMMER GEFRAGT, WAS ZURÜCKKAM.
WIR HÄTTEN FRAGEN SOLLEN, WAS DORT BLIEB.

Sean hörte auf zu lächeln.

Denn vielleicht war niemandem etwas gefolgt.

Vielleicht war nichts gestohlen worden.

Vielleicht war die Person nicht ersetzt worden.

Vielleicht war ein Teil von ihr noch irgendwo anders.

Erinnernd.

Träumend.

Wartend.

Draußen begann jemand ein Lied zu singen, das Sean hasste.

Er hörte zu.

Dann lächelte er.

Eljara bemerkte es.

„Was?“

„Ich hasse das Lied immer noch.“

„Und?“

„Anscheinend bin ich noch ich.“

„Niedrige Beweisschwelle.“

„Ich nehme, was ich kriegen kann.“

UND WAS DENKST DU?

In Folklore, Religion und Horror erzählen Menschen seit Langem von Überlebenden, die aus unmöglichen Orten verändert, verfolgt, vermindert, verdoppelt oder ersetzt zurückkehren.

Bei Delta Green besteht das Problem darin, dass manche unmöglichen Dinge tatsächlich real sind.

Was würde dir also am meisten Sorgen machen?

Dass dir etwas nach Hause gefolgt ist?
Dass dir etwas genommen wurde?
Dass etwas hinzugekommen ist?
Dass etwas dort geblieben ist?
Oder dass überhaupt nichts Unnatural geschehen ist — und die Angst dich trotzdem dazu bringen könnte, einen verletzten Menschen zu zerstören?

Und wenn jeder messbare Test sagt, jemand sei noch immer derselbe: Was würde dich vom Gegenteil überzeugen?

Unterschiedliche Sichtweisen sind willkommen. Widerspruch ist willkommen.
Spam, Trolling und Respektlosigkeit nicht.