Inner Fire – Was, wenn eine Erinnerung länger lebt als der Mensch, der sie erschaffen hat?

Chibi

Mit wie vielen Toten hat sie gesprochen?

Forscher

Wir sagen nicht, dass sie mit Toten gesprochen hat.

Chibi

Mit wie vielen Menschen, die möglicherweise tot sind, hat sie möglicherweise gesprochen?

Mara

Chibi.

Chibi

Was?

Ich verbessere die Methodik.

Eleanor Finch lächelt.

Eleanor

Mit keinem.

Chibi

Mit keinem?

Eleanor

Ich habe nie mit irgendjemandem gesprochen.

Manchmal schreibt meine Hand einfach Dinge auf, an die ich mich nicht erinnern kann, gedacht zu haben.

Chibi

Das ist deutlich schlimmer.

Eleanor schließt die Augen.

Mehrere Minuten geschieht nichts.

Dann bewegt sich der Bleistift.

Langsam.

Forscher

Arthur Llewellyn.

Mara

Wer ist das?

Forscher

Wir wissen nicht einmal, ob es ihn gegeben hat.

Chibi

Dann könnte er ausgesprochen lebendig sein.

Kein besonders überzeugender Geist.

Der Forscher liest weiter.

Forscher

„Blauer Vogel.“

„Birnbaum.“

„Mutter weinte.“

„Neun Jahre alt.“

Mara

Das ist alles?

Forscher

Das ist alles.

Chibi

Eure Geister sind miserable Gesprächspartner.

Zwei Tage später.

Arthur Llewellyn hat existiert.

Geboren 1851.

Gestorben 1912.

Keine bekannte Verbindung zu Eleanor.

Dann schreibt sie erneut:

UNTER DER ÖSTLICHEN WURZEL.

ICH HABE MUTTER ANGELOGEN.

Sie besuchen das Haus, in dem Arthur aufgewachsen ist.

Seine alte Tochter Beatrice liest die Notizen.

Beatrice

Das meiste davon sagt mir überhaupt nichts.

Blauer Vogel?

Nein.

Mutter weinte?

Das kann alles bedeuten.

Neun Jahre alt?

Keine Ahnung.

Da habt ihr's.

Euer Geist hat versagt.

Mara

Was ist mit „östliche Wurzel“?

Beatrice zögert.

Mara

Sie wissen etwas.

Beatrice

Im Garten stand früher ein kleiner Keramikvogel.

Blau.

Meine Großmutter liebte ihn.

Vater hasste das Ding.

Chibi

Ist er kaputtgegangen?

Beatrice sieht ihn an.

Beatrice

Ja.

Als Vater ein Junge war.

Großmutter gab einem Dienstmädchen die Schuld und entließ sie.

Vater wollte nie erzählen, was wirklich geschehen war.

Mara

Wie alt war er?

Beatrice

Neun.

Glaube ich.

Stille.

Sie graben unter den östlichen Wurzeln des alten Birnbaums.

Schlamm.

Wurzeln.

Nichts.

Dann stößt der Spaten auf Keramik.

Ein blaues Bruchstück.

Noch eines.

Ein winziger Flügel.

Sie setzen die Teile zusammen.

Ein kleiner blauer Vogel.

Zerbrochen.

Vergraben.

Vergessen.

Beatrice

Vater war es.

Er hat ihn zerbrochen und das Dienstmädchen die Schuld tragen lassen.

Chibi

Er war neun.

Neunjährige dürfen manchmal Feiglinge sein.

Eleanor starrt auf die Scherben.

Eleanor

Ich wusste das nicht.

Ich schwöre, ich wusste es nicht.

Mara

Ich glaube Ihnen.

Forscher

Das können wir nicht nachweisen.

Mara

Das habe ich nicht gesagt.

Ich habe gesagt, dass ich ihr glaube.

Später sitzen sie um den Küchentisch.

Neben ihnen spielt leise ein Radio.

Chibi

Also ist Arthur ein Geist.

Forscher

Wir wissen es nicht.

Chibi

Reinkarnation?

Forscher

Wir wissen es nicht.

Chibi

Telepathie?

Forscher

Wir wissen es nicht.

Chibi

Das sagen Sie ziemlich oft.

Forscher

Ein unterschätzter Satz.

Mara

Eleanor…

hat Arthur mit Ihnen gesprochen?

Eleanor

Nein.

Mara

Haben Sie ihn gesehen?

Eleanor

Nein.

Mara

Haben Sie ihn gespürt?

Eleanor

Nein.

Chibi

Woher wussten Sie es dann?

Eleanor sieht auf ihre Hände.

Eleanor

Ich wusste es nicht.

Genau das macht mir Angst.

Mara sieht zum Radio.

Mara

Wenn jemand im Radio spricht…

ist er dann im Radio?

Chibi

Nein.

Mara

Ist er in diesem Haus?

Chibi

Nein.

Mara

Aber wir hören ihn.

Chibi

Ja.

Mara

Vielleicht funktioniert Erinnerung manchmal genauso.

Forscher

Das ist eine Metapher.

Keine Erklärung.

Mara

Ich weiß.

Chibi

Aber eine gute Metapher.

Der Forscher nickt widerwillig.

Chibi

Dann hat Arthur vielleicht gesendet.

Mara

Oder die Erinnerung selbst.

Forscher

Wo ist der Unterschied?

Mara

Arthur ist ein Mensch.

Eine Erinnerung ist Information.

Chibi hört auf zu lächeln.

Chibi

Oh.

Wenn Arthur noch existieren muss, damit seine Erinnerung da sein kann…

dann wäre das ein Geist.

Mara

Vielleicht.

Chibi

Aber wenn nicht…

dann könnte die Erinnerung noch da sein, auch wenn Arthur es nicht mehr ist.

Später, auf dem Weg zum Bahnhof:

Chibi

Ich hoffe, Arthur ist noch irgendwo.

Mara

Warum?

Chibi

Weil, wenn er es nicht ist…

sich trotzdem irgendetwas an ihn erinnert hat.

Mara bleibt stehen.

Mara

Sag das noch einmal.

Chibi

Nein.

Mara

Chibi.

Chibi

Du hättest beim ersten Mal zuhören sollen.

Mara

Was, wenn Arthur gar nicht gesendet hat?

Chibi

Wer dann?

Mara

Vielleicht niemand.

Vielleicht können Erinnerungen irgendwo bleiben.

Chibi

Wie in einer Bibliothek?

Mara

Vielleicht.

Chibi

Dann ist das Gehirn kein Radio mehr.

Mara

Vielleicht trotzdem.

Chibi

Ein Radio, das eine Bibliothek empfängt?

Das ist ein schreckliches Radio.

Mara

Du weißt, was ich meine.

Chibi

Wenn unser Geist ein Radio ist…

können wir dann auch senden?

Mara denkt an alles, was sie in diesem Monat gelernt haben.

Hoffnung.

Angst.

Geschichten.

Liebe.

Hass.

Ein Geist verändert den nächsten.

Mara

Vielleicht tun wir genau das schon die ganze Zeit.

Chibi

Reden?

Mara

Mehr als reden.

Vielleicht sendet jeder Mensch ein bisschen.

Erinnerungen.

Angst.

Liebe.

Ideen.

Chibi

Das klingt schön.

Mara

Kann es sein.

Chibi

Kann?

Mara

Kommt darauf an, was gesendet wird.

In der Dunkelheit ertönt eine Zugpfeife.

Chibi

Und was, wenn wir etwas hören, das nicht menschlich ist?

Mara sieht ihn an.

Mara

Dann hoffe ich, dass wir noch wissen, wie man den Sender wechselt.

AUDIENCE_QUESTION:
Wenn jemand ein Geheimnis enthüllen könnte, das Jahrzehnte vor seiner eigenen Geburt mit einem Fremden gestorben ist – was würde dich mehr beunruhigen: dass die Toten noch sprechen können oder dass Erinnerungen weiterbestehen könnten, obwohl der Mensch, der sie geschaffen hat, längst fort ist?