Delta Green · Celebration · Semana 3 · Algo no debería estar aquí

Sean tenía seis fotografías extendidas sobre la mesa.

Tres teléfonos.

Una tableta.

Un recibo.

Una confirmación de reserva.

Y una lista de invitados con seis nombres.

ELJARA:
«Has montado un santuario.»

SEAN:
«He montado una comparación.»

«Has montado un santuario a la mala organización.»

Sean la ignora.

Señala la primera foto.

SEAN:
«19:42.»

Siete personas.

Segunda fotografía.

«20:11.»

Siguen siendo siete.

Tercera.

«20:37.»

Todavía siete.

Eljara coge la lista.

ELJARA:
«Seis nombres.»

SEAN:
«Sí.»

«El séptimo es el hombre desconocido.»

«Peter.»

«Martin.»

«Depende de a quién preguntes.»

Ese es precisamente el problema.

Todos lo recuerdan.

Nadie recuerda a la misma persona.

Un testigo ve a un hombre de mediana edad.

Otro a una mujer joven.

Uno recuerda alemán.

Otro inglés.

Uno asegura que tenía acento bávaro.

Otro describe algo escandinavo.

Alguien recuerda haberle estrechado la mano.

Otro recuerda que rechazó cerveza.

Otro que bebió aguardiente.

Los detalles cambian.

Una cosa no.

Pertenecía allí.

SEAN:
«¿Cómo llamamos a eso?»

ELJARA:
«Confabulación. Posiblemente.»

«¿Alcohol?»

«Posiblemente.»

«¿Contaminación social de la memoria?»

«Posiblemente.»

«¿Interferencia Unnatural?»

Eljara lo mira.

«Posiblemente.»

SEAN:
«Ahí está.»

Entonces encuentran al taxista.

Recuerda al desconocido junto a su coche después de la fiesta.

Demasiado cerca de la puerta del acompañante.

El conductor esperó a que se apartara.

No lo hizo.

Así que avanzó un poco.

El hombre seguía junto a la puerta.

SEAN:
«¿Cómo?»

El conductor se encoge de hombros.

«No lo sé. Quizá lo recuerde mal.»

Revisan la cámara del coche.

No hay ningún hombre.

Pero faltan tres segundos de grabación.

Sin ruptura del archivo.

Sin aviso de corrupción.

Solo tres segundos que no existen.

SEAN:
«Eso es de mala educación.»

Después, la camarera.

Ella también recuerda siete invitados.

Solo que su séptima invitada era una mujer.

Rubia.

Unos treinta años.

SEAN:
«¿Pidió algo?»

«No.»

«¿Bebió?»

«No.»

«¿Comió?»

«No.»

«Entonces, ¿por qué recuerdas haberla atendido?»

La camarera se detiene.

«No lo sé.»

Ahora el patrón se amplía.

Hombre.

Mujer.

Mayor.

Joven.

Pelo castaño.

Rubio.

Local.

Extranjero.

Caras distintas.

Voces distintas.

Historias distintas.

Pero todos señalan el mismo lugar de la mesa.

Entonces revisan las cámaras de seguridad.

A las 19:13:22:

seis personas.

A las 19:13:23:

siete.

Nadie entra.

No hay corte.

No hay desenfoque.

Nadie se aparta para hacer sitio.

El séptimo invitado simplemente está allí.

Y sigue sin haber una séptima silla.

Sean observa la pantalla.

SEAN:
«¿Ahora?»

Eljara no responde.

«¿Ahora puedo llamarlo Unnatural?»

ELJARA:
«Todavía no.»

«¿Por qué?»

«Porque todavía no sabemos qué ocurrió.»

«Pero ocurrió algo.»

«Sí.»

Reproducen el audio.

Seis voces.

El séptimo invitado mueve la boca.

No hay una séptima voz.

Aun así, uno de los demás le responde.

SEAN:
«¿Qué oyó?»

ELJARA:
«Esa es una pregunta mejor.»

Después encuentran otro vídeo.

Sean está tocando la guitarra.

El séptimo invitado está detrás de él.

En la grabación, Sean deja de tocar de repente en mitad de la canción y mira por encima del hombro.

ELJARA:
«Notaste algo.»

SEAN:
«No lo recuerdo.»

«¿Qué viste?»

Sean se observa a sí mismo.

Entonces cambia su expresión.

SEAN:
«Recuerdo un olor.»

«¿A qué?»

«Agua de mar.»

«En Múnich.»

«Sí.»

«¿Y?»

«Madera podrida.»

Hace una pausa.

«Y algo dulce.»

Ahora Sean ya no bromea.

Entonces aparece la testigo más extraña.

Una niña.

Seis años.

Mira el vídeo durante cinco segundos.

Después aparta la vista.

SEAN:
«¿Qué ves?»

NIÑA:
«Esa cosa.»

«¿Qué cosa?»

«La que finge ser personas.»

Eljara se queda inmóvil.

SEAN:
«¿Qué aspecto tiene?»

La niña se encoge de hombros.

«No lo sé.»

«Acabas de verlo.»

«No.»

Señala la pantalla.

«Sigue eligiendo.»

Sean y Eljara vuelven a probar con los testigos.

Les muestran el mismo fotograma.

Uno ve a un hombre.

Uno a una mujer.

Uno a alguien mayor.

Uno a alguien joven.

Pero cuando les piden que señalen al séptimo invitado —

todos los dedos caen sobre los mismos píxeles.

Sean deja de sonreír.

De vuelta a la mesa, enumera las pruebas.

SEAN:
«Fotografías.»

ELJARA:
«Sí.»

«Vídeo.»

«Sí.»

«Testigos independientes.»

«Sí.»

«Descripciones humanas distintas.»

«Sí.»

«Misma posición espacial.»

«Sí.»

«Ninguna voz registrada.»

«Sí.»

«Ninguna llegada registrada.»

«Sí.»

«Personas respondiendo a palabras que no están ahí.»

«Sí.»

Sean se echa hacia atrás.

«¿Ahora?»

Eljara mira los expedientes.

Después la pantalla.

Después a él.

ELJARA:
«Sí.»

Sean espera.

ELJARA:
«Unnatural.»

No hay triunfo.

No hay alivio.

Porque la palabra no explica nada.

Solo elimina una posibilidad tranquilizadora.

Sean vuelve a mirar las declaraciones.

SEAN:
«¿Crees que los engañó?»

ELJARA:
«No.»

«Entonces, ¿qué?»

Ella señala los testimonios.

«Creo que ayudaron.»

«¿Quiénes?»

«Los testigos.»

Fuera lo que fuera lo que vieron, sus mentes le dieron una persona.

Una cara.

Una voz.

Un nombre.

Una razón para pertenecer.

Peter.

Martin.

Amigo.

Compañero.

Primo.

El invitado de otra persona.

SEAN:
«Entonces no eligió el disfraz.»

ELJARA:
«Puede que no.»

«¿Entonces quién lo hizo?»

Eljara mira las declaraciones.

ELJARA:
«Ellos.»

Sean vuelve a mirar la pantalla.

El séptimo invitado parece completamente corriente.

Pero ahora Sean ve otra cosa.

No a un hombre con una chaqueta marrón.

Un lugar donde seis personas habían acordado que debía haber una séptima.

Y algo había ocupado ese acuerdo.

SEAN:
«Toda la noche.»

ELJARA:
«Sí.»

«Estuvo allí toda la noche.»

«Sí.»

«Y nadie se dio cuenta.»

Eljara lo mira.

«Eso no es del todo cierto.»

Sean espera.

ELJARA:
«Mara se dio cuenta.»

Él sonríe apenas.

«Porque contó.»

«Sí.»

Seis sillas.

Siete personas.

Una contradicción lo bastante pequeña como para que todos los demás la suavizaran.

Una niña simplemente se negó a hacerlo.

¿Y TÚ QUÉ PIENSAS?

Si algo no tuviera un rostro humano propio, pero todo el que lo mirara le diera automáticamente uno, ¿dónde nacería realmente la ilusión?

¿En la cosa?

¿En la memoria?

¿En nuestras expectativas?

¿O en la necesidad humana de hacer que el mundo tenga sentido?

¿Y cuántas contradicciones aceptarías antes de pronunciar por fin las palabras que los agentes de Delta Green ya saben que pueden ser ciertas?

Hay algo aquí.

Las opiniones diferentes son bienvenidas. El desacuerdo es bienvenido.
El spam, el trolling y las faltas de respeto no.

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