The Bacchanalia · Mes IX · Semana III — Cuando la fiesta se mueve

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Sean esperaba más sangre.

Eljara lo miró.

ELJARA:
«Es una frase inquietante.»

Sean observó la bodega transformada.

SEAN:
«El contexto importa.»

«Te ayuda bastante menos de lo que crees.»

«Sí.»

—

La sala era santuario, comedor y espacio de entrenamiento al mismo tiempo.

Las velas ardían dentro de vainas vacías.

El incienso flotaba entre pilares de hierro.

Pan, carne curada y vino oscuro cubrían largas mesas.

Imágenes del Emperador estaban colocadas entre platos y armas.

Y había muchas armas.

Cuchillos.

Espadas.

Agujas.

Alambre.

Algunas seguramente tenían nombres ceremoniales.

Eljara prefirió no preguntar.

Alrededor de las mesas se sentaban miembros de un Death Cult imperial.

Bebían.

Reían.

Recordaban a sus muertos.

Una mujer se subió a una mesa, atrapó una manzana lanzada al aire y la partió perfectamente con una cuchilla ritual.

Sean sonrió.

SEAN:
«Festivo.»

ELJARA:
«Acaba de cortar fruta con una daga sagrada.»

«Multifunción.»

—

La música creció.

Tambores.

Acero contra acero.

Voces.

Dos cultistas entraron en el espacio central con cuchillos.

Se inclinaron.

Después comenzaron a bailar.

Una hoja respondía a la otra.

Paso.

Giro.

Acero.

Paso.

La multitud golpeaba las copas contra las mesas.

Uno.

Dos.

Pausa.

Uno.

Dos.

Pausa.

Los dedos de Sean siguieron el ritmo.

Eljara se dio cuenta.

ELJARA:
«¿Otra vez?»

SEAN:
«Tengo integridad musical.»

«No tienes ninguna defensa.»

«Eso también.»

—

Se unieron más bailarines.

Alguien pronunció el nombre de un mártir.

La sala respondió.

Otro nombre.

Otra respuesta.

Entonces la anciana de las cuchillas en las muñecas pronunció uno.

Su voz se quebró.

La sala respondió más fuerte.

Cerró los ojos.

Después sonrió.

Eljara dejó de mirar los cuchillos.

ELJARA:
«Están recordando a los suyos.»

SEAN:
«Sí.»

La fiesta no era solo comida.

Ni vino.

Ni peligro.

Era llevar algo juntos.

Memoria.

Disciplina.

Confianza.

Pertenencia.

—

El ritmo aumentó.

Algunos cultistas hicieron cortes poco profundos en sus propias palmas.

Otros tocaron con sangre su frente.

Otros no hicieron ninguna de las dos cosas.

A nadie pareció importarle.

Gestos diferentes.

La misma intensidad compartida.

Entonces—

cuatro cuchillas chocaron a la vez.

Un solo sonido.

Silencio.

Toda la sala se detuvo.

Se abrió una puerta.

Entró una mujer mayor con una estrecha caja de madera.

Todos se inclinaron.

La dejó sobre la mesa central.

La abrió.

Cartas.

La expresión de Eljara cambió.

ELJARA:
«El Emperor's Tarot.»

Sean observó a los cultistas reunidos.

SEAN:
«Ahí está.»

«¿Qué?»

«La dirección.»

—

Un momento antes la sala había sido ensordecedora.

Ahora Sean casi podía escuchar las velas.

La mujer sacó una carta.

Después otra.

Después una tercera.

Las dispuso cuidadosamente.

Una cuarta quedó atravesada bajo las demás.

Las velas más cercanas parpadearon.

Todas las llamas se inclinaron en la misma dirección.

Eljara lo vio.

Sean vio que ella lo había visto.

Ninguno dijo nada.

La lectora estudió la tirada.

Después habló.

«La mano dentro.»

Un murmullo.

«La puerta sin vigilancia.»

Otra carta.

«La lengua dividida.»

Y la última.

«Y sangre antes del amanecer.»

La sala cambió.

Todavía no hacia la violencia.

Hacia el significado.

—

Un cultista joven dio un paso.

«Cubierta diecisiete.»

Otro respondió:

«Los muelles de peregrinos.»

«No. La puerta es la capilla.»

«La lengua dividida es el Confesor Vale.»

«Vale no tiene acceso a los muelles.»

«La mano interior puede ser tripulación.»

«La sangre es una advertencia.»

«La sangre es una orden.»

Eljara miró a Sean.

ELJARA:
«Bien.»

Sean levantó una ceja.

SEAN:
«¿Bien?»

«No están de acuerdo.»

Sean asintió.

SEAN:
«Sí.»

—

La lectora sacó otra carta.

La colocó sobre la segunda.

Después susurró:

«Plata.»

Un cultista inspiró con fuerza.

«Factor Morn.»

Otro:

«El sello de plata.»

Un tercero:

«Cubierta diecisiete.»

La sala cambió.

Sean lo sintió.

Las posibilidades se estrecharon.

Un nombre.

Un lugar.

Una persona.

Eljara vio cómo la incertidumbre se convertía en certeza.

ELJARA:
«Las cartas nunca dijeron su nombre.»

SEAN:
«No.»

«Ellos sí.»

Sean miró hacia la lectora.

SEAN:
«Ella.»

Eljara negó con la cabeza.

ELJARA:
«No solo ella.»

Miró a los cultistas.

ELJARA:
«Toda la sala.»

—

Eso importaba.

Nadie había impuesto una única respuesta.

Habían discutido.

Recordado.

Conectado símbolos.

Descartado posibilidades.

Después una interpretación comenzó a encajar con más piezas que las demás.

La energía de la fiesta regresó.

Pero estrecha.

Dirigida.

Los cuchillos abandonaron las mesas.

Volvió el ritmo anterior.

Uno.

Dos.

Pausa.

Solo que ahora eran botas contra metal.

Los cultistas comenzaron a moverse.

Sean los observó.

SEAN:
«Hace cinco minutos estaban bailando.»

Eljara vio formarse la procesión.

ELJARA:
«Siguen bailando.»

Sean miró la caja del Tarot.

Después al culto que se marchaba.

SEAN:
«Las cartas están caminando.»

—

Los siguieron.

La procesión avanzó por la nave.

Sin frenesí.

Sin gritos.

Respiración medida.

Pasos precisos.

La energía no había desaparecido.

Se había condensado.

Sean los observó.

SEAN:
«Ya no parecen extáticos.»

Eljara escuchó el ritmo de sus pasos.

ELJARA:
«El éxtasis no siempre parece un grito.»

—

Cubierta diecisiete.

Oficinas de carga.

Aceite de maquinaria.

Trabajadores.

Administrativos.

El culto giró hacia un despacho.

Sean frunció el ceño.

SEAN:
«¿El Tarot les dijo dónde girar?»

Eljara negó con la cabeza.

«Sabían dónde trabajaba Morn.»

«Entonces las cartas dieron permiso.»

Ella lo miró.

Después corrigió la palabra.

ELJARA:
«Dirección.»

—

Factor Morn estaba detrás de una puerta cerrada.

Mediana edad.

Abrigo caro.

Un sello de plata en la mano.

Sean lo vio.

Los demás también.

Morn rio al comprender por qué habían venido.

«¿Habéis venido por unas cartas?»

La lectora dijo:

«Porque el Emperador reveló una mano vuelta contra Él.»

La sonrisa de Morn desapareció.

Eljara vio sus ojos desviarse una vez hacia una consola.

ELJARA:
«Sabe algo.»

Morn metió una mano bajo el abrigo.

Apareció una pistola.

Una cuchilla fue más rápida.

El disparo golpeó el techo.

Segundos después, el culto encontró un compartimento oculto.

Dataslates.

Horarios de traslado.

Carga desaparecida.

Contactos no registrados.

Sean se quedó mirando.

SEAN:
«Entonces las cartas tenían razón.»

Eljara lo miró.

ELJARA:
«Cuidado.»

«Han encontrado algo.»

«Sí.»

«Eso demuestra que Morn ocultaba algo.»

«Sí.»

«Todavía no demuestra qué.»

«Sí.»

«Ni por qué.»

«Sí.»

Eljara miró a la lectora.

ELJARA:
«Ni que esta fuese la única lectura posible.»

La mujer respondió:

«No.»

Eljara parpadeó.

—

ELJARA:
«¿Está de acuerdo?»

La lectora miró las cartas.

«No dije que el Emperador se explicara por completo.»

Sean se quedó inmóvil.

La mujer continuó.

«Preguntamos.»

«Recibimos una respuesta.»

Eljara:

ELJARA:
«Y después interpretaron.»

«Sí.»

«Y eligieron.»

Una pausa.

«Sí.»

Ahí estaba.

—

Los cultistas no dijeron que las cartas les hubieran obligado.

Nadie afirmó que la cuchilla se moviera sola.

Nadie sostuvo que la revelación borrara la responsabilidad.

Eljara miró a la mujer.

ELJARA:
«¿Y si se equivocan?»

«Entonces la culpa es nuestra.»

Sean la estudió.

SEAN:
«¿No del Emperador?»

«No.»

Morn rio amargamente.

«Qué conveniente.»

La mujer lo miró.

«Lo contrario.»

Él dejó de reír.

«Si creyera que la voluntad del Emperador me libra de juzgar, no necesitaría disciplina ni conciencia.»

Su mano descansaba sobre la espada.

«Una señal no elimina la carga.»

Pausa.

«La aumenta.»

Sean soltó el aire.

SEAN:
«Bueno.»

Eljara lo miró.

SEAN:
«Eso complica bastante las cosas.»

ELJARA:
«Bien.»

—

Las pruebas aumentaron.

Contrabando.

Suministros desaparecidos.

Contactos prohibidos.

Quizá corrupción.

Quizá traición.

Quizá algo menos sencillo.

Morn empezó a explicar.

Un favor.

Un soborno.

Un cargamento desviado.

Otro favor para ocultar el primero.

La lectora escuchó.

Entonces—

envainó la espada.

Sean parpadeó.

SEAN:
«No pensaba que esto terminaría así.»

Dos cultistas sujetaron a Morn.

«Llevadlo ante las autoridades de la nave.»

Morn la miró.

«Habéis venido a matarme.»

La mujer negó con la cabeza.

«Vinimos a obedecer lo que entendimos.»

«¿Y ahora?»

Miró las pruebas.

«Ahora entendemos más.»

—

De vuelta al santuario, la fiesta comenzó de nuevo.

Vino.

Pan.

Música.

Risas.

El Tarot regresó a su caja.

Pero lo ocurrido no desapareció.

Un joven cultista ya contaba la historia.

«El Emperador reveló al traidor.»

Eljara se volvió inmediatamente.

Sean también.

Ahí.

Ya.

La incertidumbre había desaparecido del relato.

No:

Vimos símbolos.

Discutimos.

Sospechamos de Morn.

Encontramos pruebas.

Cambiamos nuestra respuesta.

Sino:

El Emperador reveló al traidor.

Sean suspiró.

SEAN:
«¿Y mañana?»

Eljara observó cómo se extendía la historia.

ELJARA:
«Mañana recordarán la certeza.»

—

La lectora también lo oyó.

Cruzó la sala.

Puso una mano sobre el hombro del joven.

«El Emperador reveló un peligro.»

Él pareció confundido.

Ella continuó.

«Nosotros nombramos a Morn.»

«Encontramos pruebas.»

«Elegimos contenernos.»

Después se alejó.

Sean la observó.

SEAN:
«Me cae bien.»

ELJARA:
«Te cae bien cualquiera que corrija una historia.»

«Riesgo profesional.»

—

Sean se sentó junto al vino restante.

SEAN:
«Entonces, ¿qué hizo la fiesta?»

Eljara pensó.

«Los abrió.»

«¿Entre ellos?»

«Sí.»

«¿A sus muertos?»

«Sí.»

«¿A su fe?»

«Sí.»

Sean miró la caja.

«¿Y quizá a algo más allá de ellos?»

Eljara no lo descartó.

ELJARA:
«Quizá.»

Sean asintió.

SEAN:
«¿Y después?»

«Alguien tuvo que decidir qué significaba.»

«¿Y luego?»

«Alguien tuvo que decidir qué hacer.»

«¿Y después?»

Eljara lo miró.

ELJARA:
«Tuvieron que vivir con lo que habían hecho.»

—

Contó con los dedos.

ELJARA:
«Revelación.»

Sean asintió.

«Interpretación.»

Otro dedo.

«Certeza.»

Otro.

«Acción.»

Sean miró las cartas.

SEAN:
«Cuatro cosas distintas.»

«Sí.»

«Que normalmente tratamos como una sola.»

«Sí.»

«No parece prudente.»

Eljara lo miró.

ELJARA:
«Profundo.»

SEAN:
«Tengo mis momentos.»

—

Al otro lado de la sala, los bailarines con cuchillos volvieron a practicar.

Paso.

Giro.

Hoja.

Paso.

Sean observó.

SEAN:
«Quizá para eso sirva la disciplina.»

«¿Para convertirlos en mejores asesinos?»

«No.»

Negó con la cabeza.

«Para poner algo entre el sentimiento y la acción.»

Eljara pensó.

ELJARA:
«Una pausa.»

«Sí.»

«Un lugar donde cuestionar la interpretación.»

«Sí.»

«Donde las pruebas puedan cambiar el resultado.»

«Sí.»

«Donde una cuchilla pueda quedarse envainada.»

Sean asintió.

—

Eljara observó la sala.

La multitud.

El vino.

Las cuchillas.

La caja cerrada.

ELJARA:
«¿Y qué pasa cuando todos están de acuerdo?»

Sean esperó.

«¿Cuando la señal confirma lo que ya temen?»

«Sí.»

«¿Cuando la multitud ya se está moviendo?»

«Sí.»

«¿Cuando actuar parece urgente?»

La expresión de Sean cambió.

SEAN:
«Entonces la pausa se vuelve cara.»

Eljara asintió.

Ese era el peligro.

No simplemente creer.

Ni siquiera recibir una revelación.

Sino lo difícil que resulta detenerse cuando el significado ya se ha convertido en dirección.

—

Golpeó un tambor.

Uno.

Dos.

Pausa.

Los bailarines se movieron.

Los dedos de Sean siguieron.

Eljara lo notó.

Esta vez no dijo nada.

Después miró la caja de madera.

Y finalmente—

a nosotros.

ELJARA:
«Una señal puede ser real.»

«Una revelación puede ser real.»

«Incluso lo sagrado puede responder.»

Pausa.

ELJARA:
«Pero entre la señal y la cuchilla alguien todavía tiene que decidir qué significa esa señal.»

Sean no dijo nada.

Y nosotros tampoco.

Si creyeras sinceramente que lo divino te ha dado una señal, ¿qué exigirías saber antes de convertirla en una decisión cuyas consecuencias tendrá que sufrir otra persona?