Pulp Cthulhu · Monat 9 · Feiern · Woche 2

Alexandria, 1936.

Stacy hat neun Sprachen gezählt, bevor Caelwyn ihr sagt, sie solle damit aufhören.

STACY:
„Ich finde es interessant.“

CAELWYN:
„Du siehst genervt aus.“

STACY:
„Ich kann beides sein.“

Eigentlich dürfte dieses Café nicht funktionieren.

Ägypter. Griechen. Italiener. Franzosen. Briten. Deutsche. Armenier. Seeleute, Händler, Einheimische, Reisende.

Andere Sprachen.
Andere Religionen.
Andere Bräuche.

Noch am Nachmittag schien Alexandria nur aus Kategorien zu bestehen.

Nationalität.
Religion.
Klasse.
Pass.
Fremd.
Einheimisch.
Willkommen.
Geduldet.

Dann wird es Abend.

Jemand beginnt Oud zu spielen.

Eine griechische Violine steigt ein.

Dann ein italienisches Akkordeon.

Die Musiker können sich kaum miteinander unterhalten.

Also hören sie damit auf.

Vier Töne.

Eine Antwort.

Ein Rhythmus.

Jemand klatscht.

Ein anderer macht mit.

Bald folgt das halbe Café.

STACY:
„Sie verhandeln.“

CAELWYN:
„Ohne zu sprechen.“

Dann wird getanzt.

Eine Ägypterin zieht einen britischen Seemann vom Stuhl.

Er versucht ihre Schritte.

Furchtbar.

Sie lacht und zeigt sie ihm noch einmal.

Dann zeigt er ihr einen seiner Schritte.

Jetzt macht sie ihn falsch.

Jetzt lacht er.

Keiner wird wie der andere.

Beide lernen nur, wann sie mitmachen müssen.

Später schickt eine ältere Frau Stacy einen Teller mit etwas Süßem.

STACY:
„Das habe ich nicht bestellt.“

Die Frau macht eine Geste:

Probier.

Stacy kostet.

Die Frau hebt fragend die Augenbrauen.

Stacy nickt.

Die Frau strahlt.

CAELWYN:
„Zehn.“

STACY:
„Was?“

CAELWYN:
„Sprachen.“

STACY:
„Sie hat gar nichts gesagt.“

CAELWYN:
„Eben.“

Bald wandert Essen von Tisch zu Tisch.

Dann Flaschen.

Dann Stühle.

Dann Menschen.

Eine Französin spielt Karten mit einem ägyptischen Jungen.

Er schummelt.

Sie erwischt ihn.

Wenige Minuten später streiten sechs Nationalitäten über Regeln, die keiner richtig versteht.

CAELWYN:
„Internationale Diplomatie.“

STACY:
„Er schummelt.“

CAELWYN:
„Dann ist es authentische internationale Diplomatie.“

Gegen Mitternacht hebt der Besitzer des Cafés sein Glas.

Er hält eine Rede auf Arabisch.

Jemand übersetzt ins Französische.

Jemand anderes ins Englische.

Bis die Rede bei den Italienern ankommt, ist davon nur noch übrig:

„Gute Tochter. Guter Ehemann. Gutes Meer. Gute Freunde. Trinken.“

Das versteht jeder ausgezeichnet.

Dann beginnen die Musiker ein neues Lied.

Arabische Worte.

Eine griechische Stimme kommt dazu.

Das Akkordeon findet den Refrain.

Nach der sechsten Wiederholung weiß fast jeder, wann er einsetzen muss.

Die meisten kennen die Worte nicht.

Einige singen einfach irgendwelche Laute.

Es ist völlig egal.

STACY:
„Die kennen den Text gar nicht.“

CAELWYN:
„Ich auch nicht.“

STACY:
„Du singst mit.“

CAELWYN:
„Offenbar ist das keine Voraussetzung.“

Für vielleicht fünfzehn Sekunden verändert sich etwas.

Die Musiker hören auf.

Aber der Raum singt weiter.

Und unter all den Stimmen hört Stacy noch eine weitere.

Tief.

Entfernt.

Sie singt denselben Refrain in einer Sprache, die Stacy nicht erkennt.

STACY:
„Hast du das gehört?“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Welche Sprache war das?“

CAELWYN:
„Keine Ahnung.“

Vielleicht ein anderes Café.

Vielleicht ein Seemann auf der Straße.

Alexandria ist heute Nacht voller Musik.

Dann setzt die Violine wieder ein.

Die Leute jubeln.

Jemand wirft einen Stuhl um.

Und die Feier geht weiter.

Später, auf dem Weg zum Hafen, versteht Stacy endlich.

STACY:
„Sie sind nicht gleich geworden.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Die Unterschiede sind noch da. Sprache. Religion. Nationalität. Bräuche.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Aber keiner dieser Unterschiede musste erst gelöst werden, bevor jemand mitmachen durfte.“

CAELWYN:
„Vielleicht ist das Mitmachen die Lösung.“

STACY:
„Zu einfach.“

CAELWYN:
„Und trotzdem hast du Essen von einer Frau angenommen, deren Namen du nicht kennst, eine Hochzeit von Menschen gefeiert, die du nie getroffen hast, und ein Lied gesungen, dessen Worte du nicht verstehst.“

Stacy denkt darüber nach.

STACY:
„Stimmt.“

Feiern schafft Grenzen nicht ab.

Es tut etwas Kleineres.

Vielleicht etwas Nützlicheres.

Für eine Weile macht es sie leichter zu überqueren.

Denn manchmal musst du meine Worte nicht verstehen, um meine Feier zu verstehen.

Du musst nur wissen, wann du mitmachen kannst.

Hast du schon einmal ein Lied mitgesungen, dessen Worte du kaum verstanden hast, zu Musik aus einer fremden Kultur getanzt oder mit Menschen gefeiert, deren Sprache du nicht gesprochen hast – und gemerkt, dass es in diesem Moment weniger darauf ankam, einander zu verstehen, als einfach zu wissen, wann man mitmacht?