Pulp Cthulhu – Quando festeggiare diventa una sfida alla morte e all'oscurità

Londra, 1941.

Fuori, la città è oscurata dal blackout.

Dentro, l'orchestra suona.

Stacy osserva una donna con un vestito rammendato tre volte ballare con un giovane ufficiale della RAF.

Il rossetto è perfetto.

La risata è vera.

STACY

Non lo capisco.

CAELWYN

Cosa?

STACY

C'è una guerra.

La gente muore.

Metà delle persone qui dentro probabilmente ha perso qualcuno.

E ballano.

Caelwyn osserva la folla.

CAELWYN

Forse è proprio per questo.

Poi comincia la sirena antiaerea.

La musica si ferma.

Per un momento tutti ascoltano.

Sanno cosa significa.

Sanno cosa possono fare le bombe.

L'ufficiale della RAF guarda il direttore dell'orchestra.

UFFICIALE RAF

Allora?

DIRETTORE

C'è un'incursione aerea.

UFFICIALE RAF

Sì.

Credo che quel rumore significhi proprio questo.

La donna accanto a lui sorride.

DONNA

Abbiamo pagato per ballare.

Il direttore li guarda.

Poi torna a sedersi al pianoforte.

DIRETTORE

Un'altra.

La musica ricomincia.

Più tardi, quando le esplosioni si avvicinano, la festa si trasferisce nel rifugio.

Qualcuno porta delle bottiglie.

Qualcun altro dei panini.

Il trombettista porta la tromba.

STACY

È irrazionale.

CAELWYN

Quasi certamente.

STACY

Sanno di essere in pericolo.

CAELWYN

Sì.

STACY

Allora perché continuano a festeggiare?

Il rifugio trema.

Cade della polvere.

Tutti tacciono.

Poi qualcuno fa una battuta terribile.

La gente ride.

Non perché le bombe non siano reali.

Perché lo sono.

CAELWYN

Ecco.

Questa è la tua risposta.

STACY

Le risate?

CAELWYN

Il rifiuto.

STACY

Di cosa?

CAELWYN

Di lasciare alla bomba anche le ore prima che cada.

Tre notti dopo trovano morto il professor Harold Whitcombe.

Sul muro:

MENTRE BALLIAMO, LA MORTE ASPETTA FUORI.

Accanto a lui ci sono fotografie.

Londra.

Parigi.

Il Cairo.

New York.

Feste nell'arco di quasi vent'anni.

Stacy nota qualcosa.

In ogni fotografia compare una persona in più rispetto al numero registrato degli invitati.

E in ogni fotografia c'è lo stesso uomo.

Magro.

Abito da sera nero.

Non balla mai.

Non invecchia mai.

Sul retro dell'ultima fotografia Whitcombe ha scritto:

LUI NON BALLA MAI.

Il sabato successivo Stacy e Caelwyn tornano nella sala da ballo.

Dall'altra parte della stanza c'è un uomo magro in abito da sera nero.

Osserva.

Non balla.

Stacy lo vede.

Anche Caelwyn.

Una coppia passa ballando tra loro.

L'uomo scompare.

STACY

Dovremmo fermarli?

CAELWYN

Perché?

STACY

C'è qualcosa qui.

CAELWYN

Se sta dando loro la caccia, lo fermeremo.

Ma non fermiamo la musica soltanto perché esiste l'oscurità.

Una sirena ricomincia.

La sala esita.

L'ufficiale della RAF alza il bicchiere.

Qualcuno ride.

Caelwyn offre la mano a Stacy.

STACY

Non sai ballare.

CAELWYN

Allora l'esperimento dovrebbe essere estremamente istruttivo.

Lei gli prende la mano.

Non perché la guerra sia scomparsa.

Non perché la morte se ne sia andata.

Non perché l'universo sia improvvisamente diventato gentile.

Proprio perché non lo è.

E perché stanotte…

sono ancora vivi.

Se sapessi che domani potrebbe portare guerra, morte o qualcosa di ancora peggiore, festeggiare stanotte sarebbe negazione? Oppure ballare, ridere e alzare un bicchiere con le persone che ami sarebbe uno dei modi più umani per dire: forse avrai il domani. Ma stanotte no.