UN ALTRO GIRO

A mezzanotte, la festa era cambiata.

Non abbastanza da preoccupare qualcuno.

Non ancora.

La stessa ciotola malconcia continuava a passare di mano in mano.

Lo stesso violino continuava a suonare.

Le stesse persone che quel pomeriggio avevano cercato di uccidersi ora mangiavano, bevevano e ridevano insieme.

Ma prima la domanda era stata:

Ti siedi con noi?

Ora stava diventando:

Cos'altro hai?

Sean trovò Eljara mentre osservava un marinaio perdere la camicia ai dadi.

Letteralmente.

Aveva iniziato la serata con stivali, pantaloni, cappotto, cintura, coltello e un rispettabile mucchio di monete.

Prima era andato il cappotto.

Poi le monete.

Poi il coltello.

Ora la sua camicia giaceva al centro del tavolo.

SEAN: «Se ne pentirà.»

ELJARA: «Domani?»

Il marinaio lanciò i dadi.

Il tavolo esplose in un boato.

Cominciò a togliersi la camicia.

SEAN: «Prima.»

Eljara sorrise.

ELJARA: «Eppure tirerà ancora.»

Lo fece.

Intorno a loro, il ponte era diventato un piccolo regno dell'abbondanza.

Pesce.

Carne salata.

Pane di manioca.

Rum.

Tabacco.

Dadi.

Musica.

Dalla riva erano arrivate persone con bottiglie, stoffe colorate, gioielli economici e tutto ciò di cui marinai con denaro fresco di bottino potevano improvvisamente convincersi di avere bisogno.

Per mesi, la vita in mare era stata misurata attraverso la scarsità.

Acqua razionata.

Cibo conservato fino a trasformare il mangiarlo in un atto di fede.

Sonno rubato tra un turno e l'altro.

Privacy quasi inesistente.

Cibo fresco come lusso.

Comodità come ricordo.

E sotto tutto questo, la semplice aritmetica della mortalità.

Tempesta.

Febbre.

Cannone.

Coltello.

Corda.

Scogliera.

Una sola onda sbagliata.

Domani non era mai garantito.

Questa notte sì.

E questa notte ce n'era abbastanza.

Un marinaio che aveva già mangiato per tre allungò la mano verso un altro pezzo di pesce.

Il compagno gli colpì la mano.

«Ne hai già mangiati quattro.»

«Cinque.»

«Non migliora la situazione.»

«Oggi sono quasi morto.»

«Anch'io.»

«Allora prendine uno.»

Il secondo marinaio ci pensò.

Poi ne prese due.

Sean rise.

SEAN: «Avevano fame.»

ELJARA: «Alcuni ne hanno ancora.»

SEAN: «C'è abbastanza cibo.»

ELJARA: «Non parlavo di cibo.»

Poco lontano, la figlia del capitano stava vincendo ai dadi.

Tirò verso di sé un piccolo mucchio di monete.

Suo padre fissò i dadi con sospetto.

«Hai barato.»

«Me l'hai insegnato tu.»

«Non l'ho fatto affatto.»

«Lo avresti fatto.»

«Non è la stessa cosa.»

Lei tirò ancora.

Vinse ancora.

Sean rise.

SEAN: «È decisamente sua figlia.»

La ragazza spinse metà delle vincite di nuovo al centro.

«Ancora.»

Suo padre alzò un sopracciglio.

«Hai già vinto.»

«Lo so.»

«Allora perché rischiare?»

Lei sorrise.

«Perché potrei vincere di più.»

Eljara guardò Sean.

ELJARA: «Eccola.»

SEAN: «Cosa?»

ELJARA: «La seconda domanda.»

Il primo bicchiere aveva avuto il sapore della sopravvivenza.

Il secondo dell'appartenenza.

Il terzo della possibilità.

Dopo, contare diventò difficile.

Un altro tiro.

Un altro bicchiere.

Un'altra canzone.

Un altro ballo.

Un altro bacio.

Ancora uno.

Nessuno costringeva nessuno.

Non esattamente.

Ma lo stesso equipaggio che aveva insegnato agli estranei come sentirsi parte del gruppo stava cominciando a insegnare loro qualcos'altro.

Un marinaio coprì il proprio bicchiere.

«Per me basta.»

Il nuovo compagno lo fissò.

«Stai morendo?»

«No.»

«Allora bevi.»

Tutti risero.

Anche il marinaio rise.

Qualcuno gli riempì il bicchiere.

Bevve.

Il sorriso di Sean scomparve.

SEAN: «Non lo voleva.»

ELJARA: «Ma non voleva nemmeno rifiutarlo.»

SEAN: «C'è una differenza.»

ELJARA: «Una differenza importante.»

La figlia del capitano aveva smesso di giocare.

Le vincite erano legate al sicuro alla cintura.

Suo padre la raggiunse e le offrì la bottiglia.

Lei scosse la testa.

«No.»

Lui alzò le spalle.

Poi bevve lui stesso.

Nessuna discussione.

Nessuna battuta.

Nessuna insistenza.

Eljara lo notò.

ELJARA: «Interessante.»

SEAN: «Cosa?»

ELJARA: «L'ha ascoltata.»

SEAN: «Ha detto una sola parola.»

ELJARA: «A volte è tutto ciò di cui un confine ha bisogno.»

La musica diventò più forte.

La notte più calda.

Altre persone arrivarono dalla riva.

Altre bottiglie vennero aperte.

Altre monete cambiarono proprietario.

Sean si guardò intorno.

SEAN: «Finalmente hanno abbastanza.»

ELJARA: «Sì.»

SEAN: «Cibo. Rum. Denaro. Musica. Nessuno gli sta sparando.»

ELJARA: «Per ora.»

SEAN: «Allora perché nessuno sembra soddisfatto?»

Eljara osservò un'altra manciata di monete sparire sul tavolo da gioco.

ELJARA: «Perché “abbastanza” è una quantità.»

SEAN: «E?»

ELJARA: «Il desiderio no.»

In mare avevano sognato questa notte.

Cibo fresco.

Rum senza razioni.

Denaro in tasca.

Musica.

Contatto.

Scelta.

Se solo arriviamo in porto.

Se solo sopravviviamo.

Se solo abbiamo abbastanza.

Poi ci arrivarono.

E scoprirono qualcosa che gli esseri umani scoprono da moltissimo tempo.

Il desiderio si sposta.

L'affamato immagina un pasto.

Chi è sazio immagina un banchetto.

L'uomo con una moneta ne vuole dieci.

Quello con dieci comincia a pensare a venti.

La prima vittoria rende irresistibile il tiro successivo.

Il piacere non dice sempre:

Basta.

A volte sussurra:

Ancora.

La malconcia ciotola comune tornò.

Qualcuno la riempì.

Rum.

Acqua.

Agrumi.

Altro rum.

Qualcosa di dubbio.

Poi ancora rum, apparentemente per correggere la parte dubbia.

Passò lungo il ponte.

Bevi.

Urla.

Bevi.

Urla.

Poi raggiunse il marinaio che prima aveva provato a rifiutare.

Guardò la ciotola.

Poi le persone intorno a lui.

Sorridevano.

I suoi nuovi amici.

Il suo equipaggio.

La sua gente.

Bevve.

L'urlo fu enorme.

Per il primo secondo sorrise.

Nel secondo sembrò stare male.

Nel terzo rise perché ridevano tutti.

Sean lo osservò.

SEAN: «Ecco.»

ELJARA: «Sì.»

SEAN: «Qualcosa è cambiato.»

Prima, la ciotola aveva attraversato un confine.

Ora stava diventando un confine.

Bevi, e rimani parte della notte.

Rifiuta, e per un momento ne resti fuori.

Prima:

Bevi con noi.

Poi:

Bevi come noi.

Una piccola differenza.

Una differenza pericolosa.

SEAN: «È qui che la festa comincia a diventare sbagliata?»

ELJARA: «Lo è già?»

Sean si guardò intorno.

La gente rideva.

Ex nemici si tenevano per le spalle.

Il capitano e sua figlia litigavano affettuosamente.

Qualcuno cercava di insegnare un nuovo ballo a tre marinai senza speranza.

La notte era calda.

Assurda.

Viva.

Bellissima.

SEAN: «No.»

ELJARA: «Allora non condannare il piacere prima che abbia commesso il crimine.»

SEAN: «Ma tu vedi qualcosa.»

ELJARA: «Certo.»

SEAN: «Cosa?»

Eljara osservò un altro bicchiere riempirsi.

ELJARA: «L'appetito che impara a parlare con la voce dell'appartenenza.»

Non c'era niente di sbagliato nella festa.

Erano sopravvissuti.

Dopo la fame, l'abbondanza poteva sembrare misericordia.

Dopo la paura, le risate potevano sembrare medicina.

Dopo la solitudine, un'altra persona accanto a te poteva sembrare la prova che eri ancora vivo.

Il pericolo cominciava altrove.

Quando:

Lo voglio

diventava:

Ne ho bisogno.

Quando:

Vieni con noi

diventava:

Perché non vieni?

Quando:

Prendine un altro

diventava:

Non rovinarci la serata.

Quando la libertà di partecipare smetteva di includere la libertà di fermarsi.

Molto più tardi, la ciotola raggiunse Sean.

Posò una mano sul proprio bicchiere.

«No.»

Il marinaio che portava la ciotola alzò le spalle.

«Meglio per me.»

E proseguì.

Eljara alzò un sopracciglio.

SEAN: «Cosa?»

ELJARA: «Volevi sapere dove fosse il confine.»

Indicò il bicchiere vuoto.

ELJARA: «Forse è proprio lì.»

La musica continuò.

Ed era giusto così.

Non c'era nulla di cui vergognarsi nel desiderare un'altra canzone.

Un altro ballo.

Un altro bacio.

Un'altra ora prima dell'alba.

Ma l'abbondanza porta con sé una domanda.

Non:

Quanto puoi avere?

Qualcosa di più difficile.

Quanto puoi godere continuando a essere abbastanza libero da dire:

Basta?

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