NOCH EINE RUNDE

Um Mitternacht hatte sich das Fest verändert.

Nicht genug, dass sich jemand Sorgen gemacht hätte.

Noch nicht.

Dieselbe ramponierte Schüssel wanderte noch immer von Hand zu Hand.

Dieselbe Fiedel spielte.

Dieselben Menschen, die am Nachmittag noch versucht hatten, einander umzubringen, aßen, tranken und lachten jetzt gemeinsam.

Aber vorher hatte die Frage gelautet:

Setzt du dich zu uns?

Jetzt wurde daraus:

Was hast du noch?

Sean fand Eljara dabei, wie sie einem Seemann zusah, der gerade sein Hemd verspielte.

Buchstäblich.

Er hatte den Abend mit Stiefeln, Hosen, Mantel, Gürtel, Messer und einem ansehnlichen Haufen Münzen begonnen.

Zuerst war der Mantel gegangen.

Dann die Münzen.

Dann das Messer.

Jetzt lag sein Hemd in der Mitte des Tisches.

SEAN: „Das wird er bereuen.“

ELJARA: „Morgen?“

Der Seemann warf die Würfel.

Der Tisch explodierte vor Jubel.

Er begann, sein Hemd auszuziehen.

SEAN: „Früher.“

Eljara lächelte.

ELJARA: „Und trotzdem wird er noch einmal würfeln.“

Das tat er.

Um sie herum war das Deck zu einem kleinen Königreich des Überflusses geworden.

Fisch.

Pökelfleisch.

Cassavabrot.

Rum.

Tabak.

Würfel.

Musik.

Menschen vom Ufer waren gekommen und brachten Flaschen, bunte Stoffe, billigen Schmuck und alles andere mit, von dem Seeleute mit frischem Beutegeld plötzlich glaubten, es unbedingt zu brauchen.

Monatelang war das Leben auf See von Mangel bestimmt gewesen.

Wasser wurde rationiert.

Essen haltbar gemacht, bis sein Verzehr zu einer Glaubensfrage wurde.

Schlaf zwischen den Wachen gestohlen.

Privatsphäre existierte fast nicht.

Frisches Essen war Luxus.

Bequemlichkeit eine Erinnerung.

Und unter allem lag die einfache Rechnung der Sterblichkeit.

Sturm.

Fieber.

Kanone.

Messer.

Strick.

Riff.

Eine einzige schlechte Welle.

Morgen war niemals garantiert.

Heute Nacht schon.

Und heute Nacht gab es genug.

Ein Seemann, der bereits für drei gegessen hatte, griff nach einem weiteren Stück Fisch.

Sein Kamerad schlug ihm die Hand weg.

„Du hattest schon vier.“

„Fünf.“

„Das macht es nicht besser.“

„Ich wäre heute beinahe gestorben.“

„Ich auch.“

„Dann nimm dir eins.“

Der zweite Seemann überlegte.

Dann nahm er zwei.

Sean lachte.

SEAN: „Sie hatten Hunger.“

ELJARA: „Manche haben ihn immer noch.“

SEAN: „Es gibt genug zu essen.“

ELJARA: „Ich habe nicht vom Essen gesprochen.“

In der Nähe gewann die Tochter des Kapitäns beim Würfeln.

Sie zog einen kleinen Haufen Münzen zu sich.

Ihr Vater betrachtete die Würfel misstrauisch.

„Du hast betrogen.“

„Du hast es mir beigebracht.“

„Das habe ich ganz sicher nicht.“

„Du hättest es getan.“

„Das ist nicht dasselbe.“

Sie würfelte erneut.

Gewann wieder.

Sean lachte.

SEAN: „Sie ist definitiv seine Tochter.“

Die Tochter schob die Hälfte ihres Gewinns zurück in die Mitte.

„Noch mal.“

Ihr Vater hob eine Augenbraue.

„Du hast bereits gewonnen.“

„Ich weiß.“

„Warum riskierst du es dann?“

Sie lächelte.

„Weil ich noch mehr gewinnen könnte.“

Eljara blickte Sean an.

ELJARA: „Da.“

SEAN: „Was?“

ELJARA: „Die zweite Frage.“

Der erste Drink hatte nach Überleben geschmeckt.

Der zweite nach Zugehörigkeit.

Der dritte nach Möglichkeit.

Danach wurde das Zählen schwierig.

Noch ein Wurf.

Noch ein Becher.

Noch ein Lied.

Noch ein Tanz.

Noch ein Kuss.

Noch einer.

Niemand zwang irgendjemanden.

Nicht direkt.

Aber dieselbe Crew, die Fremden beigebracht hatte dazuzugehören, begann ihnen nun etwas anderes beizubringen.

Ein Seemann hielt die Hand über seinen Becher.

„Für mich nicht mehr.“

Sein neuer Kamerad sah ihn an.

„Stirbst du?“

„Nein.“

„Dann trink.“

Alle lachten.

Der Seemann lachte ebenfalls.

Jemand füllte seinen Becher.

Er trank.

Seans Lächeln verschwand.

SEAN: „Das wollte er nicht.“

ELJARA: „Er wollte es aber auch nicht ablehnen.“

SEAN: „Da ist ein Unterschied.“

ELJARA: „Ein wichtiger.“

Die Tochter des Kapitäns hatte aufgehört zu spielen.

Ihre Gewinne waren sicher an ihrem Gürtel befestigt.

Ihr Vater setzte sich zu ihr und bot ihr seine Flasche an.

Sie schüttelte den Kopf.

„Nein.“

Er zuckte mit den Schultern.

Dann trank er selbst.

Kein Streit.

Kein Witz.

Kein Drängen.

Eljara bemerkte es.

ELJARA: „Interessant.“

SEAN: „Was?“

ELJARA: „Er hat sie gehört.“

SEAN: „Sie hat ein einziges Wort gesagt.“

ELJARA: „Manchmal braucht eine Grenze nicht mehr.“

Die Musik wurde lauter.

Die Nacht wurde heißer.

Mehr Menschen kamen vom Ufer.

Mehr Flaschen wurden geöffnet.

Mehr Münzen wechselten die Besitzer.

Sean blickte sich um.

SEAN: „Sie haben endlich genug.“

ELJARA: „Ja.“

SEAN: „Essen. Rum. Geld. Musik. Niemand schießt auf sie.“

ELJARA: „Im Moment.“

SEAN: „Warum sieht dann niemand zufrieden aus?“

Eljara beobachtete, wie eine weitere Handvoll Münzen über einen Spieltisch verschwand.

ELJARA: „Weil genug eine Menge ist.“

SEAN: „Und?“

ELJARA: „Verlangen nicht.“

Auf See hatten sie von dieser Nacht geträumt.

Frisches Essen.

Rum ohne Rationierung.

Geld in den Taschen.

Musik.

Berührung.

Wahlfreiheit.

Wenn wir nur den Hafen erreichen.

Wenn wir nur überleben.

Wenn wir nur genug haben.

Dann erreichten sie es.

Und entdeckten etwas, das Menschen seit sehr langer Zeit entdecken.

Verlangen bewegt sich.

Der Hungrige stellt sich eine Mahlzeit vor.

Der Satte ein Festmahl.

Der Mann mit einer Münze will zehn.

Der mit zehn beginnt über zwanzig nachzudenken.

Der erste Gewinn macht den nächsten Wurf unwiderstehlich.

Genuss sagt nicht immer:

Genug.

Manchmal flüstert er:

Noch einmal.

Die ramponierte gemeinsame Schüssel kehrte zurück.

Jemand füllte sie.

Rum.

Wasser.

Zitrus.

Mehr Rum.

Etwas Fragwürdiges.

Dann noch mehr Rum, offenbar um das Fragwürdige zu korrigieren.

Sie wanderte über das Deck.

Trinken.

Jubel.

Trinken.

Jubel.

Dann erreichte sie den Seemann, der zuvor hatte ablehnen wollen.

Er sah die Schüssel an.

Dann die Menschen um ihn herum.

Sie lächelten.

Seine neuen Freunde.

Seine Crew.

Seine Leute.

Er trank.

Der Jubel war gewaltig.

In der ersten Sekunde lächelte er.

In der zweiten sah er aus, als würde ihm schlecht.

In der dritten lachte er, weil alle anderen lachten.

Sean beobachtete ihn.

SEAN: „Da.“

ELJARA: „Ja.“

SEAN: „Etwas hat sich verändert.“

Vorher hatte die Schüssel eine Grenze überquert.

Jetzt wurde sie selbst zu einer.

Trink, und du bliebst Teil der Nacht.

Lehn ab, und für einen Augenblick standest du außerhalb.

Zuerst:

Trink mit uns.

Dann:

Trink wie wir.

Ein kleiner Unterschied.

Ein gefährlicher.

SEAN: „Ist das der Moment, in dem das Fest falsch wird?“

ELJARA: „Ist es das?“

Sean sah sich um.

Menschen lachten.

Ehemalige Feinde lagen einander in den Armen.

Der Kapitän und seine Tochter stritten liebevoll.

Jemand versuchte drei hoffnungslosen Seeleuten einen neuen Tanz beizubringen.

Die Nacht war warm.

Lächerlich.

Lebendig.

Wunderschön.

SEAN: „Nein.“

ELJARA: „Dann verurteile den Genuss nicht, bevor er das Verbrechen begangen hat.“

SEAN: „Aber du siehst etwas.“

ELJARA: „Natürlich.“

SEAN: „Was?“

Eljara beobachtete, wie ein weiterer Becher gefüllt wurde.

ELJARA: „Appetit, der lernt, mit der Stimme der Zugehörigkeit zu sprechen.“

An diesem Fest war nichts falsch.

Sie hatten überlebt.

Nach Hunger konnte Überfluss sich wie Gnade anfühlen.

Nach Angst konnte Lachen wie Medizin wirken.

Nach Einsamkeit konnte ein anderer Mensch neben dir der Beweis sein, dass du noch lebtest.

Die Gefahr begann an einer kleineren Stelle.

Wenn:

Ich will das

zu

Ich brauche das

wurde.

Wenn:

Komm mit uns

zu

Warum kommst du nicht mit?

wurde.

Wenn:

Nimm noch einen

zu

Verderb uns nicht den Abend

wurde.

Wenn die Freiheit mitzumachen nicht mehr die Freiheit einschloss aufzuhören.

Viel später erreichte die Schüssel Sean.

Er legte eine Hand über seinen Becher.

„Nein.“

Der Seemann mit der Schüssel zuckte mit den Schultern.

„Mehr für mich.“

Und ging weiter.

Eljara hob eine Augenbraue.

SEAN: „Was?“

ELJARA: „Du wolltest wissen, wo die Grenze liegt.“

Sie deutete auf seinen leeren Becher.

ELJARA: „Vielleicht ist sie genau dort.“

Die Musik spielte weiter.

Das sollte sie auch.

Es war nichts Beschämendes daran, noch ein Lied zu wollen.

Noch einen Tanz.

Noch einen Kuss.

Noch eine Stunde vor dem Morgen.

Aber Überfluss stellt seine eigene Frage.

Nicht:

Wie viel kannst du haben?

Sondern etwas Schwierigeres.

Wie viel kannst du genießen und trotzdem frei genug bleiben, um zu sagen:

Genug?

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