The Bacchanalia · Monat IX · Woche III — Wenn das Fest sich bewegt

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Sean hatte mit mehr Blut gerechnet.

Eljara sah ihn an.

ELJARA:
„Das ist ein verstörender Satz.“

Sean blickte durch den umgebauten Frachtraum.

SEAN:
„Der Kontext ist wichtig.“

„Der hilft dir seltener, als du glaubst.“

„Aye.“

—

Der Raum war Schrein, Festsaal und Trainingshalle zugleich.

Kerzen brannten in leeren Hülsen.

Weihrauch zog zwischen eisernen Säulen hindurch.

Brot, gepökeltes Fleisch und dunkler Wein lagen auf langen Tischen.

Bilder des Imperators standen zwischen Tellern und Waffen.

Und Waffen gab es reichlich.

Messer.

Schwerter.

Nadeln.

Draht.

Manches davon hatte vermutlich zeremonielle Namen.

Eljara wollte lieber nicht fragen.

An den Tischen saßen Angehörige eines imperialen Death Cults.

Sie tranken.

Lachten.

Erinnerten sich an ihre Toten.

Eine Frau stand auf einem Tisch, fing einen geworfenen Apfel und teilte ihn mit einer Ritualklinge sauber in zwei Hälften.

Sean lächelte.

SEAN:
„Festlich.“

ELJARA:
„Sie hat gerade Obst mit einem heiligen Dolch geschnitten.“

„Multifunktional.“

—

Die Musik wurde lauter.

Trommeln.

Stahl auf Stahl.

Stimmen.

Zwei Kultisten betraten mit Messern die freie Fläche.

Sie verbeugten sich voreinander.

Dann begannen sie zu tanzen.

Klinge antwortete auf Klinge.

Schritt.

Drehung.

Stahl.

Schritt.

Die Menge schlug Becher auf die Tische.

Eins.

Zwei.

Pause.

Eins.

Zwei.

Pause.

Seans Finger gingen im Rhythmus mit.

Eljara bemerkte es.

ELJARA:
„Schon wieder?“

SEAN:
„Ich habe musikalische Integrität.“

„Du hast überhaupt keine Verteidigung.“

„Auch das.“

—

Weitere Tänzer kamen hinzu.

Jemand rief den Namen eines Märtyrers.

Der Raum antwortete.

Ein weiterer Name.

Eine weitere Antwort.

Dann sprach die ältere Frau mit den Klingen an den Handgelenken einen Namen aus.

Ihre Stimme brach.

Der Raum antwortete lauter.

Sie schloss die Augen.

Dann lächelte sie.

Eljara hörte auf, die Messer zu beobachten.

ELJARA:
„Sie erinnern sich an ihre eigenen Leute.“

SEAN:
„Aye.“

Das Fest bestand nicht nur aus Essen.

Nicht aus Wein.

Nicht aus Gefahr.

Es bestand daraus, etwas gemeinsam zu tragen.

Erinnerung.

Disziplin.

Vertrauen.

Zugehörigkeit.

—

Der Rhythmus steigerte sich.

Einige Kultisten zogen flache Linien über ihre eigenen Handflächen.

Andere berührten mit Blut ihre Stirn.

Manche taten gar nichts davon.

Niemand schien sich daran zu stören.

Unterschiedliche Gesten.

Dieselbe gemeinsame Intensität.

Dann—

schlugen vier Klingen zusammen.

Ein Ton.

Stille.

Der ganze Raum erstarrte.

Eine Tür öffnete sich.

Eine ältere Frau trat ein und trug eine schmale Holzkassette.

Alle verbeugten sich.

Sie stellte die Kassette auf den mittleren Tisch.

Öffnete sie.

Karten.

Eljaras Gesicht veränderte sich.

ELJARA:
„Das Tarot des Imperators.“

Sean betrachtete die Kultisten um den Tisch.

SEAN:
„Da ist es.“

„Was?“

„Die Richtung.“

—

Vor einem Augenblick war der Raum noch ohrenbetäubend gewesen.

Jetzt konnte Sean die Kerzen hören.

Die Frau zog die erste Karte.

Dann eine zweite.

Dann eine dritte.

Sie legte sie sorgfältig aus.

Eine vierte lag quer darunter.

Die Kerzen direkt am Tisch flackerten.

Alle Flammen neigten sich gleichzeitig in dieselbe Richtung.

Eljara bemerkte es.

Sean bemerkte, dass sie es bemerkte.

Keiner sagte etwas.

Die Kartenleserin betrachtete die Legung.

Dann sprach sie.

„Die Hand im Inneren.“

Ein Murmeln.

„Das unbewachte Tor.“

Eine weitere Karte.

„Die gespaltene Zunge.“

Dann die letzte.

„Und Blut vor der Morgendämmerung.“

Der Raum veränderte sich.

Noch nicht in Richtung Gewalt.

In Richtung Bedeutung.

—

Ein jüngerer Kultist trat vor.

„Deck siebzehn.“

Ein anderer antwortete:

„Die Pilgerdocks.“

„Nein. Das Tor ist die Kapelle.“

„Die gespaltene Zunge ist Confessor Vale.“

„Vale hat keinen Zugang zu den Docks.“

„Die Hand im Inneren könnte Besatzung bedeuten.“

„Das Blut ist eine Warnung.“

„Das Blut ist ein Befehl.“

Eljara sah Sean an.

ELJARA:
„Gut.“

Sean hob eine Augenbraue.

SEAN:
„Gut?“

„Sie sind sich nicht einig.“

Sean nickte.

SEAN:
„Aye.“

—

Die Tarotleserin zog eine weitere Karte.

Legte sie auf die zweite.

Dann flüsterte sie:

„Silber.“

Ein Kultist sog scharf die Luft ein.

„Faktor Morn.“

Ein anderer:

„Der silberne Siegelring.“

Ein Dritter:

„Deck siebzehn.“

Der Raum veränderte sich.

Sean spürte es.

Möglichkeiten wurden enger.

Ein Name.

Ein Ort.

Eine Person.

Eljara sah, wie aus Unsicherheit Gewissheit wurde.

ELJARA:
„Die Karten haben seinen Namen nie genannt.“

SEAN:
„Nein.“

„Sie schon.“

Sean sah zur Tarotleserin.

SEAN:
„Sie hat es getan.“

Eljara schüttelte den Kopf.

ELJARA:
„Nicht nur sie.“

Sie sah auf die Kultisten.

ELJARA:
„Der ganze Raum.“

—

Das war wichtig.

Niemand hatte einfach eine Antwort diktiert.

Sie hatten gestritten.

Erinnert.

Symbole verbunden.

Möglichkeiten verworfen.

Dann begann eine Interpretation besser zu den einzelnen Teilen zu passen als die anderen.

Die Energie des Festes kehrte zurück.

Aber enger.

Gerichtet.

Messer verschwanden von den Tischen in Händen.

Der alte Rhythmus kehrte zurück.

Eins.

Zwei.

Pause.

Nur waren es diesmal Stiefel auf Metall.

Die Kultisten setzten sich in Bewegung.

Sean beobachtete sie.

SEAN:
„Vor fünf Minuten haben sie noch getanzt.“

Eljara sah, wie sich die Prozession formierte.

ELJARA:
„Tun sie immer noch.“

Sean sah zur Tarotkassette.

Dann zum fortgehenden Kult.

SEAN:
„Die Karten laufen los.“

—

Sie folgten ihnen.

Die Prozession zog durch das Schiff.

Keine Raserei.

Kein Geschrei.

Gleichmäßiges Atmen.

Präzise Schritte.

Die Energie war nicht verschwunden.

Sie hatte sich verdichtet.

Sean beobachtete sie.

SEAN:
„Sie sehen gar nicht mehr ekstatisch aus.“

Eljara hörte auf den Rhythmus der Stiefel.

ELJARA:
„Ekstase sieht nicht immer wie Schreien aus.“

—

Deck siebzehn.

Frachtbüros.

Maschinenöl.

Arbeiter.

Schreiber.

Der Kult wandte sich einem Büro zu.

Sean runzelte die Stirn.

SEAN:
„Hat das Tarot ihnen gesagt, wohin sie gehen sollen?“

Eljara schüttelte den Kopf.

„Sie wussten, wo Morn arbeitet.“

„Dann haben die Karten ihnen die Erlaubnis gegeben?“

Sie sah ihn an.

Dann korrigierte sie das Wort.

ELJARA:
„Die Richtung.“

—

Faktor Morn stand hinter einer verschlossenen Tür.

Mittleres Alter.

Teurer Mantel.

Ein silberner Siegelring an der Hand.

Sean bemerkte ihn.

Alle anderen auch.

Morn lachte, als er begriff, warum sie gekommen waren.

„Ihr seid wegen Karten hier?“

Die Tarotleserin sagte:

„Weil der Imperator eine Hand offenbart hat, die sich gegen Ihn wendet.“

Morns Lächeln verschwand.

Eljara sah, wie seine Augen einmal zu einer Konsole zuckten.

ELJARA:
„Sie wissen etwas.“

Morn griff unter seinen Mantel.

Eine Pistole erschien.

Eine Klinge war schneller.

Der Schuss traf die Decke.

Sekunden später fand der Kult ein verborgenes Fach.

Dataslates.

Transferpläne.

Fehlende Fracht.

Nicht registrierte Kontakte.

Sean starrte darauf.

SEAN:
„Also hatten die Karten recht.“

Eljara sah ihn an.

ELJARA:
„Vorsicht.“

„Sie haben etwas gefunden.“

„Ja.“

„Das beweist, dass Morn etwas verborgen hat.“

„Ja.“

„Es beweist noch nicht, was.“

„Aye.“

„Oder warum.“

„Aye.“

Eljara sah zur Tarotleserin.

ELJARA:
„Oder dass dies die einzig mögliche Deutung war.“

Die Frau antwortete:

„Nein.“

Eljara blinzelte.

—

ELJARA:
„Sie stimmen mir zu?“

Die Tarotleserin sah zu den Karten.

„Ich habe nicht gesagt, dass der Imperator sich vollständig erklärt hat.“

Sean wurde sehr still.

Die Frau fuhr fort.

„Wir haben gefragt.“

„Wir haben eine Antwort erhalten.“

Eljara:

ELJARA:
„Und dann haben Sie interpretiert.“

„Ja.“

„Und entschieden.“

Eine Pause.

„Ja.“

Da war es.

—

Die Kultisten behaupteten nicht, die Karten hätten sie gezwungen.

Niemand sagte, die Klinge hätte sich selbst bewegt.

Niemand behauptete, Offenbarung würde Verantwortung beseitigen.

Eljara sah die Frau an.

ELJARA:
„Wenn Sie falschliegen?“

„Dann ist es unsere Schuld.“

Sean musterte sie.

SEAN:
„Nicht die des Imperators?“

„Nein.“

Morn lachte bitter.

„Wie praktisch.“

Die Frau sah ihn an.

„Das Gegenteil.“

Er verstummte.

„Wenn ich glauben würde, der Wille des Imperators entbinde mich von meinem Urteil, bräuchte ich weder Disziplin noch Gewissen.“

Ihre Hand lag auf dem Schwertgriff.

„Ein Zeichen nimmt die Last nicht.“

Pause.

„Es vergrößert sie.“

Sean atmete langsam aus.

SEAN:
„Nun.“

Eljara blickte zu ihm.

SEAN:
„Das macht die Sache deutlich komplizierter.“

ELJARA:
„Gut.“

—

Die Beweise wurden mehr.

Schmuggel.

Fehlende Vorräte.

Verbotene Kontakte.

Vielleicht Korruption.

Vielleicht Verrat.

Vielleicht etwas weniger Einfaches.

Morn begann zu erklären.

Ein Gefallen.

Eine Bestechung.

Eine umgeleitete Lieferung.

Noch ein Gefallen, um den ersten zu verbergen.

Die Tarotleserin hörte zu.

Dann—

steckte sie ihr Schwert weg.

Sean blinzelte.

SEAN:
„Damit hatte ich nicht gerechnet.“

Zwei Kultisten packten Morn.

„Bringt ihn zu den zuständigen Stellen des Schiffes.“

Morn starrte sie an.

„Ihr seid gekommen, um mich zu töten.“

Die Frau schüttelte den Kopf.

„Wir sind gekommen, um dem zu folgen, was wir verstanden haben.“

„Und jetzt?“

Sie sah auf die Beweise.

„Jetzt verstehen wir mehr.“

—

Zurück im Schrein begann das Fest erneut.

Wein.

Brot.

Musik.

Gelächter.

Das Tarot verschwand wieder in seiner Holzkassette.

Aber was geschehen war, verschwand nicht damit.

Ein junger Kultist erzählte die Geschichte bereits weiter.

„Der Imperator hat den Verräter offenbart.“

Eljara drehte sich sofort um.

Sean ebenfalls.

Da.

Schon jetzt.

Die Unsicherheit war aus der Erzählung verschwunden.

Nicht:

Wir sahen Symbole.

Wir stritten.

Wir verdächtigten Morn.

Wir fanden Beweise.

Wir änderten unsere Reaktion.

Sondern:

Der Imperator hat den Verräter offenbart.

Sean seufzte.

SEAN:
„Und morgen?“

Eljara beobachtete, wie die Geschichte weitergegeben wurde.

ELJARA:
„Morgen werden sie sich an Gewissheit erinnern.“

—

Die Tarotleserin hörte es ebenfalls.

Sie ging hinüber.

Legte dem jungen Kultisten eine Hand auf die Schulter.

„Der Imperator offenbarte eine Gefahr.“

Er sah verwirrt aus.

Sie fuhr fort.

„Wir nannten Morn.“

„Wir fanden Beweise.“

„Wir entschieden uns für Zurückhaltung.“

Dann ging sie weiter.

Sean sah ihr nach.

SEAN:
„Ich mag sie.“

ELJARA:
„Du magst jeden, der eine Geschichte korrigiert.“

„Berufsrisiko.“

—

Sean setzte sich neben den restlichen Wein.

SEAN:
„Was hat das Fest also getan?“

Eljara dachte nach.

„Es hat sie geöffnet.“

„Füreinander?“

„Ja.“

„Für ihre Toten?“

„Ja.“

„Für ihren Glauben?“

„Ja.“

Sean sah zur Tarotkassette.

„Und vielleicht für etwas jenseits von ihnen?“

Eljara wies es nicht zurück.

ELJARA:
„Vielleicht.“

Sean nickte.

SEAN:
„Und dann?“

„Musste jemand entscheiden, was es bedeutet.“

„Und danach?“

„Musste jemand entscheiden, was zu tun ist.“

„Und danach?“

Eljara sah ihn an.

ELJARA:
„Müssen sie mit dem leben, was sie getan haben.“

—

Sie zählte an den Fingern.

ELJARA:
„Offenbarung.“

Sean nickte.

„Interpretation.“

Ein weiterer Finger.

„Gewissheit.“

Noch einer.

„Handlung.“

Sean sah zu den Karten.

SEAN:
„Vier verschiedene Dinge.“

„Ja.“

„Die meistens wie eines behandelt werden.“

„Ja.“

„Scheint unklug.“

Eljara starrte ihn an.

ELJARA:
„Tiefgründig.“

SEAN:
„Ich hab meine Momente.“

—

Auf der anderen Seite des Raumes begannen die Messertänzer wieder zu üben.

Schritt.

Drehung.

Klinge.

Schritt.

Sean sah zu.

SEAN:
„Vielleicht ist Disziplin dafür da.“

„Damit sie bessere Killer werden?“

„Nein.“

Er schüttelte den Kopf.

„Damit etwas zwischen Gefühl und Handlung liegt.“

Eljara dachte nach.

ELJARA:
„Eine Pause.“

„Aye.“

„Ein Ort, an dem man die Interpretation hinterfragen kann.“

„Aye.“

„An dem Beweise das Ergebnis verändern können.“

„Aye.“

„An dem eine Klinge in der Scheide bleiben kann.“

Sean nickte.

—

Eljara sah auf den Raum.

Die Menge.

Den Wein.

Die Messer.

Die geschlossene Tarotkassette.

ELJARA:
„Und was passiert, wenn alle einer Meinung sind?“

Sean wartete.

„Wenn das Zeichen genau zu dem passt, was sie ohnehin fürchten?“

„Aye.“

„Wenn die Menge schon in Bewegung ist?“

„Aye.“

„Wenn Handeln dringend erscheint?“

Seans Gesicht veränderte sich.

SEAN:
„Dann wird die Pause teuer.“

Eljara nickte.

Das war die Gefahr.

Nicht einfach Glaube.

Nicht einmal Offenbarung.

Sondern die Schwierigkeit anzuhalten, wenn Bedeutung bereits zu Richtung geworden war.

—

Eine Trommel schlug.

Eins.

Zwei.

Pause.

Die Tänzer bewegten sich.

Seans Finger gingen mit.

Eljara bemerkte es.

Diesmal ließ sie ihn.

Dann sah sie auf die hölzerne Tarotkassette.

Und schließlich—

zu uns.

ELJARA:
„Ein Zeichen kann echt sein.“

„Eine Offenbarung kann echt sein.“

„Selbst das Heilige kann antworten.“

Pause.

ELJARA:
„Aber zwischen dem Zeichen und der Klinge muss immer noch jemand entscheiden, was das Zeichen bedeutet.“

Sean sagte nichts.

Und wir auch nicht.

Wenn du aufrichtig glauben würdest, das Göttliche habe dir ein Zeichen gegeben — was müsstest du verlangen, bevor du daraus eine Entscheidung machst, deren Folgen ein anderer Mensch ertragen muss?