OTRA RONDA

A medianoche, la fiesta había cambiado.

No lo suficiente como para preocupar a nadie.

Todavía no.

El mismo cuenco maltratado seguía pasando de mano en mano.

El mismo violín seguía tocando.

Las mismas personas que aquella tarde habían intentado matarse ahora comían, bebían y reían juntas.

Pero antes la pregunta había sido:

¿Te sientas con nosotros?

Ahora empezaba a convertirse en:

¿Qué más tienes?

Sean encontró a Eljara observando cómo un marinero perdía su camisa jugando.

Literalmente.

Había comenzado la noche con botas, calzones, abrigo, cinturón, cuchillo y una respetable cantidad de monedas.

Primero se había ido el abrigo.

Después las monedas.

Luego el cuchillo.

Ahora su camisa estaba en medio de la mesa.

SEAN: «Se va a arrepentir.»

ELJARA: «¿Mañana?»

El marinero lanzó los dados.

La mesa estalló en vítores.

Comenzó a quitarse la camisa.

SEAN: «Antes.»

Eljara sonrió.

ELJARA: «Y aun así volverá a tirar.»

Lo hizo.

A su alrededor, la cubierta se había convertido en un pequeño reino de abundancia.

Pescado.

Carne salada.

Pan de yuca.

Ron.

Tabaco.

Dados.

Música.

Había llegado gente desde tierra con botellas, telas de colores, joyas baratas y todo aquello que unos marineros con dinero fresco del botín podían decidir de repente que necesitaban.

Durante meses, la vida en el mar se había medido en carencias.

Agua racionada.

Comida conservada hasta que comerla se convertía en un acto de fe.

Sueño robado entre guardias.

Privacidad casi inexistente.

Comida fresca como lujo.

Comodidad como recuerdo.

Y debajo de todo, la sencilla aritmética de la mortalidad.

Tormenta.

Fiebre.

Cañón.

Cuchillo.

Soga.

Arrecife.

Una sola ola equivocada.

Mañana nunca estaba garantizado.

Esta noche sí.

Y esta noche había de sobra.

Un marinero que ya había comido por tres alargó la mano hacia otro trozo de pescado.

Su compañero le apartó la mano.

«Ya has comido cuatro.»

«Cinco.»

«Eso no lo mejora.»

«Hoy casi muero.»

«Yo también.»

«Entonces coge uno.»

El segundo marinero lo pensó.

Luego cogió dos.

Sean rio.

SEAN: «Tenían hambre.»

ELJARA: «Algunos todavía la tienen.»

SEAN: «Hay comida de sobra.»

ELJARA: «No hablaba de comida.»

Cerca de allí, la hija del capitán estaba ganando a los dados.

Arrastró hacia sí un pequeño montón de monedas.

Su padre miró los dados con sospecha.

«Has hecho trampas.»

«Tú me enseñaste.»

«Desde luego que no.»

«Lo habrías hecho.»

«No es lo mismo.»

Volvió a tirar.

Volvió a ganar.

Sean rio.

SEAN: «Definitivamente es hija suya.»

La hija empujó la mitad de sus ganancias de nuevo al centro.

«Otra vez.»

Su padre levantó una ceja.

«Ya has ganado.»

«Lo sé.»

«Entonces, ¿por qué arriesgarlo?»

Ella sonrió.

«Porque podría ganar más.»

Eljara miró a Sean.

ELJARA: «Ahí está.»

SEAN: «¿Qué?»

ELJARA: «La segunda pregunta.»

La primera copa había sabido a supervivencia.

La segunda, a pertenencia.

La tercera sabía a posibilidad.

Después, contar se volvió difícil.

Otra tirada.

Otra copa.

Otra canción.

Otro baile.

Otro beso.

Otra vez.

Nadie obligaba a nadie.

No exactamente.

Pero la misma tripulación que había enseñado a unos desconocidos a pertenecer empezaba a enseñarles otra cosa.

Un marinero cubrió su vaso.

«Para mí no más.»

Su nuevo compañero lo miró.

«¿Te estás muriendo?»

«No.»

«Entonces bebe.»

Todos rieron.

El marinero también.

Alguien llenó su vaso.

Bebió.

La sonrisa de Sean desapareció.

SEAN: «No quería eso.»

ELJARA: «Tampoco quería rechazarlo.»

SEAN: «Hay una diferencia.»

ELJARA: «Una importante.»

La hija del capitán había dejado de jugar.

Sus ganancias estaban bien atadas al cinturón.

Su padre se acercó y le ofreció la botella.

Ella negó con la cabeza.

«No.»

Él se encogió de hombros.

Y bebió él mismo.

Sin discutir.

Sin bromas.

Sin insistir.

Eljara lo vio.

ELJARA: «Interesante.»

SEAN: «¿Qué?»

ELJARA: «La escuchó.»

SEAN: «Solo dijo una palabra.»

ELJARA: «A veces es todo lo que necesita un límite.»

La música se hizo más fuerte.

La noche más caliente.

Llegó más gente desde tierra.

Se abrieron más botellas.

Más monedas cambiaron de manos.

Sean miró a su alrededor.

SEAN: «Por fin tienen suficiente.»

ELJARA: «Sí.»

SEAN: «Comida. Ron. Dinero. Música. Nadie les dispara.»

ELJARA: «De momento.»

SEAN: «Entonces, ¿por qué nadie parece satisfecho?»

Eljara observó cómo otro puñado de monedas desaparecía sobre una mesa de juego.

ELJARA: «Porque suficiente es una cantidad.»

SEAN: «¿Y?»

ELJARA: «El deseo no.»

En el mar habían soñado con esta noche.

Comida fresca.

Ron sin racionar.

Dinero en los bolsillos.

Música.

Contacto.

Elección.

Si tan solo llegamos a puerto.

Si tan solo sobrevivimos.

Si tan solo tenemos suficiente.

Entonces llegaron.

Y descubrieron algo que los seres humanos llevan mucho tiempo descubriendo.

El deseo se mueve.

El hambriento imagina una comida.

El que está saciado imagina un banquete.

El hombre con una moneda quiere diez.

El que tiene diez empieza a pensar en veinte.

La primera victoria hace irresistible la siguiente tirada.

El placer no siempre dice:

Basta.

A veces susurra:

Otra vez.

El maltratado cuenco común regresó.

Alguien lo llenó.

Ron.

Agua.

Cítricos.

Más ron.

Algo dudoso.

Después más ron, aparentemente para corregir lo dudoso.

Recorrió la cubierta.

Bebe.

Vítores.

Bebe.

Vítores.

Entonces llegó al marinero que antes había intentado negarse.

Miró el cuenco.

Después a las personas que lo rodeaban.

Sonreían.

Sus nuevos amigos.

Su tripulación.

Su gente.

Bebió.

El rugido fue enorme.

Durante el primer segundo sonrió.

En el segundo pareció enfermo.

En el tercero se rio porque todos los demás reían.

Sean lo observó.

SEAN: «Ahí.»

ELJARA: «Sí.»

SEAN: «Algo ha cambiado.»

Antes, el cuenco había cruzado una frontera.

Ahora se estaba convirtiendo en una.

Bebe y sigues formando parte de la noche.

Niégate y, por un instante, quedas fuera.

Primero:

Bebe con nosotros.

Después:

Bebe como nosotros.

Una pequeña diferencia.

Una diferencia peligrosa.

SEAN: «¿Aquí es donde la fiesta empieza a torcerse?»

ELJARA: «¿Ya lo ha hecho?»

Sean miró a su alrededor.

La gente reía.

Antiguos enemigos se abrazaban por los hombros.

El capitán y su hija discutían con cariño.

Alguien intentaba enseñar un baile nuevo a tres marineros sin remedio.

La noche era cálida.

Ridícula.

Viva.

Hermosa.

SEAN: «No.»

ELJARA: «Entonces no condenes el placer antes de que haya cometido el crimen.»

SEAN: «Pero tú ves algo.»

ELJARA: «Por supuesto.»

SEAN: «¿Qué?»

Eljara observó cómo llenaban otra copa.

ELJARA: «El apetito aprendiendo a hablar con la voz de la pertenencia.»

No había nada malo en la fiesta.

Habían sobrevivido.

Después del hambre, la abundancia podía sentirse como misericordia.

Después del miedo, la risa podía sentirse como medicina.

Después de la soledad, otra persona a tu lado podía sentirse como la prueba de que seguías vivo.

El peligro comenzaba en otro lugar.

Cuando:

Quiero esto

se convertía en:

Necesito esto.

Cuando:

Ven con nosotros

se convertía en:

¿Por qué no vienes?

Cuando:

Toma otra

se convertía en:

No nos arruines la noche.

Cuando la libertad de participar dejaba de incluir la libertad de parar.

Mucho más tarde, el cuenco llegó hasta Sean.

Puso una mano sobre su vaso.

«No.»

El marinero que llevaba el cuenco se encogió de hombros.

«Más para mí.»

Y siguió adelante.

Eljara levantó una ceja.

SEAN: «¿Qué?»

ELJARA: «Querías saber dónde estaba el límite.»

Señaló su vaso vacío.

ELJARA: «Quizá sea ese.»

La música continuó.

Y debía hacerlo.

No había nada vergonzoso en querer otra canción.

Otro baile.

Otro beso.

Otra hora antes del amanecer.

Pero la abundancia contiene su propia pregunta.

No:

¿Cuánto puedes tener?

Algo más difícil.

¿Cuánto puedes disfrutar y seguir siendo lo bastante libre como para decir:

Basta?

CTA:

¿Cuándo se convierte «otra vez» en demasiado para ti?

¿Y cómo sabes que sigues siendo tú quien decide?

Si recuerdas lo que se sentía…

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