The Bacchanalia · Mese IX · Settimana III — Quando la festa si muove

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Il primo grido fu accolto da un'esplosione di approvazione.

Non applausi.

Lame contro metallo.

Coppe battute sui tavoli.

Migliaia di voci insieme.

Poi la folla rise.

Stacy guardò il prigioniero umano crollare nell'arena.

Lei non rise.

STACY:
«Gli è piaciuto.»

CAELWYN:
«Sì.»

«Non era una domanda.»

«Lo so.»

—

L'arena scendeva più in profondità di quanto Stacy riuscisse a vedere.

Balconate circondavano la fossa.

Drukhari avvolti in tessuti impossibili sedevano accanto a guerrieri in armature laccate.

La musica arrivava da più direzioni insieme.

Si scommetteva.

Si flirtava.

Si minacciava.

Si mangiava.

Si beveva.

Si discuteva su chi avrebbe sanguinato per primo.

Stacy incrociò le braccia.

STACY:
«Non mi piace questo posto.»

Caelwyn osservò la folla.

CAELWYN:
«Mi sarei preoccupato del contrario.»

—

Entrò una Wych.

La folla cambiò.

Non semplicemente più rumorosa.

Più concentrata.

Il suo avversario era umano.

Un prigioniero.

Guardò verso l'alto.

Migliaia di volti lo fissavano.

Cominciò la musica.

Attaccò.

Lei schivò.

Di pochissimo.

La lama le passò accanto al volto.

L'intera arena inspirò.

Un solo respiro.

Migliaia di persone.

Stacy lo sentì nelle costole.

Poi il combattimento diventò bello.

Era la parte che odiava di più.

Velocità.

Equilibrio.

Precisione.

La Wych sembrava sapere esattamente quanto vicino potesse arrivare la morte senza toccarla.

Ogni schivata rendeva il pubblico più rumoroso.

Ogni taglio lo rendeva più attento.

Stacy smise di guardare i combattenti.

Guardò gli spettatori.

Un Drukhari che poco prima sembrava esausto ora sedeva più dritto.

Un altro chiuse gli occhi quando il prigioniero gridò.

Il colore tornò sul volto di una donna.

Stacy rimase immobile.

STACY:
«Si stanno nutrendo.»

Caelwyn annuì.

—

La Wych ferì il prigioniero.

Non profondamente.

Con precisione.

La folla si mosse.

STACY:
«Quindi non è una metafora.»

«No.»

«La sofferenza fa davvero qualcosa.»

«Sì.»

Guardò i volti.

STACY:
«Ne hanno bisogno.»

Caelwyn esitò.

CAELWYN:
«Credono di averne bisogno.»

Stacy lo guardò.

«È evasivo.»

«Sì.»

«Cibo?»

«A volte.»

«Medicina?»

«Forse.»

«Dipendenza?»

«Possibile.»

«Cultura?»

«Sì.»

Guardò verso il basso.

«Sopravvivenza?»

L'espressione di Caelwyn si fece più tesa.

CAELWYN:
«Sì.»

—

Un giovane Drukhari vicino alla balaustra si muoveva insieme alla Wych.

Spalla.

Testa.

Mani.

Quando lei schivava, lui reagiva.

Quando colpiva, rideva.

Stacy aggrottò la fronte.

STACY:
«Conosco quella faccia.»

Caelwyn la guardò.

«Quella di chi non sta più soltanto guardando.»

Ricordò Mara nella danza Aeldari.

Sean che batteva il ritmo con gli Orki.

Gli Space Wolves che colpivano il tavolo durante una saga.

STACY:
«Mi piaceva di più questo meccanismo la settimana scorsa.»

Caelwyn guardò l'arena.

CAELWYN:
«Il meccanismo non è cambiato.»

«No.»

«Il significato sì.»

—

La Wych avrebbe potuto finire prima.

Tutti lo sapevano.

Soprattutto il prigioniero.

Gli diede spazio.

Speranza.

Lui si alzò.

La folla tacque.

Attaccò.

Un movimento perfetto.

La lama entrò.

Il prigioniero si fermò.

Poi cadde.

Per un secondo—

silenzio.

Poi l'arena esplose.

Musica.

Voci.

Metallo.

Risate.

L'intero luogo sembrò inspirare.

Sconosciuti si toccavano le spalle.

Rivali si urlavano in faccia.

Qualcuno baciò la persona accanto.

Si rideva.

Si cantava.

Si alzavano coppe.

Stacy guardò attorno.

STACY:
«Sono felici.»

CAELWYN:
«Sì.»

Odiò quanto normale suonasse quella parola.

—

La Wych uscì.

Il corpo fu portato via.

Ma la folla non si disperse.

L'energia rimase.

La musica cambiò.

Più tagliente.

Piena d'attesa.

Stacy guardò in alto.

STACY:
«Un altro combattimento?»

CAELWYN:
«No.»

Un enorme mondo olografico apparve sopra l'arena.

Oceani blu.

Terre verdi.

Città illuminate sul lato notturno.

Città umane.

L'espressione di Stacy cambiò.

STACY:
«Oh.»

I Drukhari capirono prima di lei.

Le grida iniziarono in alto.

Poi si diffusero.

Comparvero altre immagini.

Un convoglio.

Un insediamento.

Difese.

Rotte.

Il simbolo di una Kabal.

L'arena esplose.

Una figura apparve sopra la fossa.

Un Archon.

Alzò una mano.

La folla tacque.

Parlò.

Il mondo ruotò alle sue spalle.

Poi indicò.

L'arena divenne tuono.

Stacy sussurrò:

STACY:
«Lì.»

Caelwyn si voltò.

STACY:
«La direzione.»

—

Tutto cambiò.

Non il sentimento.

L'azione.

Drukhari che fino a poco prima bevevano ora parlavano nei comunicatori.

I guerrieri lasciavano i posti.

Le Wyches si raccoglievano.

I servitori portavano armi invece di cibo.

Le discussioni diventavano trattative.

Le scommesse diventavano diritti sul raid.

La festa si riorganizzò attorno a un mondo lontano.

STACY:
«Stavano festeggiando.»

«Sì.»

«Adesso si stanno mobilitando.»

«Sì.»

Lei lo guardò.

STACY:
«Di nuovo.»

—

Mara le aveva raccontato la festa imperiale.

I soldati.

Le Sororitas.

I Black Templars.

I fiori sul carro armato.

L'inno che aveva continuato a suonare quando la festa era diventata una marcia.

Qui nessun Imperatore.

Nessun Santo.

Nessuna preghiera.

Nessuna promessa di proteggere chi restava indietro.

Eppure—

il sentimento si muoveva.

STACY:
«Lo stesso meccanismo.»

Caelwyn rispose subito.

CAELWYN:
«No.»

Stacy batté le palpebre.

STACY:
«No?»

«Movimento simile.»

Guardò il mondo proiettato.

CAELWYN:
«Non lo stesso significato.»

Un gruppo di Wyches passò sotto di loro.

«Non la stessa scelta.»

Una gabbia veniva spinta verso un'uscita.

«Non la stessa conseguenza.»

Stacy annuì lentamente.

STACY:
«Ma il modello conta.»

«Sì.»

—

Osservò.

STACY:
«Si radunano.»

«Sì.»

«Costruiscono il sentimento.»

«Sì.»

«Il sentimento diventa condiviso.»

«Sì.»

«Poi qualcosa gli dà un oggetto.»

Caelwyn guardò l'Archon.

CAELWYN:
«A volte qualcuno.»

«A volte?»

«A volte la folla lo trova da sola.»

Stacy ricordò gli Orki.

STACY:
«Qualcosa da colpire.»

«Sì.»

«Gli Imperiali avevano già una guerra ad aspettarli fuori.»

«Sì.»

«E qui…»

Guardò il mondo sopra l'arena.

STACY:
«Qualcosa da cacciare.»

—

L'arena si svuotava.

Ma nessuno si comportava come se la festa fosse finita.

Ridevano ancora.

Gridavano ancora.

Avevano ancora le coppe in mano.

Erano cambiate solo le parole.

Da combattenti—

a bersagli.

Da scommesse—

a raid.

Dallo spettacolo di stasera—

ai prigionieri di domani.

Stacy guardò un gruppo sparire in un corridoio.

STACY:
«Se la stanno portando dietro anche loro.»

CAELWYN:
«Sì.»

—

Si appoggiò alla balaustra.

Sotto, il sangue veniva lavato dal pavimento.

Sopra, il lontano mondo umano continuava a ruotare.

STACY:
«Quindi una festa può creare energia.»

«Sì.»

«Appartenenza.»

«Sì.»

«Coraggio.»

«Sì.»

«Desiderio.»

«Sì.»

«Fame.»

«Sì.»

«E quella può essere diretta.»

Caelwyn annuì.

CAELWYN:
«Sì.»

—

Stacy fissò le città olografiche.

Piccole luci.

Case.

Persone.

Nessuna sapeva che migliaia di Drukhari avevano appena esultato alla comparsa del loro mondo.

STACY:
«Non fanno parte di questa festa.»

«No.»

«Non sanno di essere stati scelti.»

«No.»

«Per tutti qui è attesa.»

«Sì.»

«E per tutti laggiù…»

Caelwyn rimase in silenzio.

Stacy concluse.

STACY:
«…è domani.»

—

Si aprirono portali della Webway.

I raider iniziarono a muoversi.

Le risate andarono con loro.

Stacy osservò.

STACY:
«Il sentimento non deve dirti cosa fare.»

«No.»

«Può rendere più facile farlo.»

«Sì.»

«Perché sei già in movimento.»

Caelwyn rifletté.

CAELWYN:
«O perché restare fermo all'improvviso sembra sbagliato.»

Stacy lo guardò.

Era peggio.

—

Un giovane Drukhari passò sotto di loro.

La vuotezza sul suo volto era diminuita.

Sembrava quasi luminoso.

Rise quando un altro guerriero lo spinse.

Poi ricambiò.

Insieme scomparvero verso un portale.

STACY:
«Vanno perché vogliono.»

«Sì.»

«Nessun commissario.»

«No.»

«Nessun sacerdote.»

«No.»

«Nessun Imperatore.»

«No.»

Stacy li guardò sparire.

STACY:
«È importante.»

CAELWYN:
«Molto.»

—

Pensò alla domanda di Mara.

STACY:
«Mara ha chiesto come fanno le persone a sapere che Dio vuole che marcino.»

Caelwyn annuì.

«Questi non hanno bisogno di Dio.»

«No.»

«Quindi non era tutta la domanda.»

«No.»

Stacy osservò un altro gruppo dirigersi ai portali.

STACY:
«Forse la domanda più profonda è come un gruppo diventa pronto a muoversi.»

Caelwyn la guardò.

CAELWYN:
«Meglio.»

—

L'arena pulsava ancora di eccitazione.

Stacy aggrottò la fronte.

STACY:
«Il bersaglio crea l'eccitazione?»

Caelwyn aspettò.

«O l'eccitazione crea il bisogno di un bersaglio?»

Un lieve sorriso.

CAELWYN:
«Adesso fai la domanda scomoda.»

Stacy guardò in basso.

Il combattimento aveva nutrito la folla.

La folla era diventata più intensa.

Poi era stato annunciato il raid.

Il raid avrebbe portato prigionieri.

I prigionieri potevano finire qui.

Arena.

Estasi.

Raid.

Prigionieri.

Arena.

Ancora.

Stacy si fermò.

STACY:
«Oh.»

—

«Quindi l'azione non viene soltanto dopo la festa.»

CAELWYN:
«No.»

«Fornisce la successiva.»

«Sì.»

«E la festa successiva può rendere più facile l'azione successiva.»

«Possibile.»

Stacy lo guardò.

STACY:
«Possibile?»

Caelwyn sostenne il suo sguardo.

CAELWYN:
«Non confondere un modello con una prigione.»

«Sono plasmati da ciò che sono.»

«Sì.»

«Da She Who Thirsts.»

«Sì.»

«Dalla loro cultura.»

«Sì.»

«Dal bisogno.»

«Sì.»

«Dall'abitudine.»

«Sì.»

«E la chiami comunque scelta?»

Caelwyn guardò i raider partire.

CAELWYN:
«Se la scelta esistesse soltanto quando nulla ci influenza, nessuno sceglierebbe mai niente.»

—

Stacy rimase in silenzio.

STACY:
«Quindi la scelta sopravvive sotto pressione.»

«Sì.»

«Nella fame.»

«Sì.»

«Nella cultura.»

«Sì.»

«Nell'estasi.»

«Sì.»

Lo guardò.

STACY:
«Allora sopravvive anche la responsabilità.»

Caelwyn sostenne il suo sguardo.

CAELWYN:
«Sì.»

—

Cominciò un canto.

Il nome di un Archon.

Altre voci si unirono.

Una squadra di raider marciò con quel ritmo.

Stacy ascoltò.

STACY:
«Ecco l'inno.»

Caelwyn la guardò.

Lei sapeva che non era lo stesso inno.

Non la stessa fede.

Non la stessa ragione.

Non la stessa azione.

Era proprio questo il punto.

STACY:
«Non lo stesso significato.»

«No.»

«Non la stessa scelta.»

«No.»

«Non la stessa conseguenza.»

«No.»

Guardò i raider sparire.

STACY:
«Ma il sentimento ha imparato a camminare.»

Caelwyn annuì.

CAELWYN:
«Sì.»

—

Le luci dell'arena si abbassarono.

La folla diminuì.

La festa stava finendo.

O forse si era semplicemente spostata altrove.

Stacy guardò l'ultimo portale aperto.

STACY:
«Cosa succede se ogni festa deve andare da qualche parte?»

Caelwyn aspettò che un altro gruppo sparisse.

Poi:

CAELWYN:
«Forse un giorno smetti di aspettare un motivo per muoverti.»

Il portale cominciò a chiudersi.

CAELWYN:
«E cominci a cercare qualcosa verso cui puntare.»

Le risate scomparvero con esso.

L'arena rimase.

Sedili vuoti.

Coppe abbandonate.

Sangue lavato via.

Stacy guardò lo spazio dove poco prima c'erano migliaia di persone.

L'energia era uscita dalla sala.

Ma non era scomparsa.

Da qualche altra parte—

stava arrivando.

Quando una festa ci riempie di abbastanza coraggio, fame, rabbia o appartenenza da farci agire insieme, come sappiamo se abbiamo scelto una direzione — o se siamo soltanto diventati pronti per chiunque ci dia un bersaglio?