The Bacchanalia · Monat IX · Woche III — Wenn das Fest sich bewegt

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Der erste Schrei wurde mit Jubel beantwortet.

Nicht mit Applaus.

Klingen schlugen gegen Metall.

Becher hämmerten auf Tische.

Tausende Stimmen erhoben sich gleichzeitig.

Dann lachte die Menge.

Stacy sah zu, wie der menschliche Gefangene unten in der Arena zusammenbrach.

Sie lachte nicht.

STACY:
„Die haben das genossen.“

CAELWYN:
„Ja.“

„Das war keine Frage.“

„Ich weiß.“

—

Die Arena reichte tiefer hinab, als Stacy sehen konnte.

Balkone zogen sich um den Kampfplatz.

Drukhari in unmöglichen Stoffen lagen neben Kriegern in lackierten Rüstungen.

Musik kam aus mehreren Richtungen zugleich.

Menschen wetteten.

Flirteten.

Drohten.

Aßen.

Tranken.

Stritten darüber, welcher Kämpfer zuerst bluten würde.

Stacy verschränkte die Arme.

STACY:
„Ich mag diesen Ort nicht.“

Caelwyn sah auf die Menge.

CAELWYN:
„Ich wäre besorgt gewesen, wenn doch.“

—

Eine Wych betrat die Arena.

Die Menge veränderte sich.

Nicht einfach lauter.

Konzentrierter.

Ihr Gegner war ein Mensch.

Ein Gefangener.

Er blickte nach oben.

Tausende Gesichter sahen zurück.

Die Musik begann.

Er griff an.

Sie wich aus.

Kaum.

Die Klinge ging so nah an ihrem Gesicht vorbei, dass sie beinahe ihr Haar berührte.

Die ganze Arena zog gleichzeitig die Luft ein.

Ein Atemzug.

Tausende Menschen.

Stacy spürte ihn in den Rippen.

Dann wurde der Kampf schön.

Das war der Teil, den sie am meisten hasste.

Geschwindigkeit.

Balance.

Präzision.

Die Wych schien genau zu wissen, wie nah der Tod kommen konnte, ohne sie zu berühren.

Mit jedem Ausweichen wurde die Menge lauter.

Mit jedem Schnitt konzentrierter.

Stacy hörte auf, die Kämpfer zu beobachten.

Sie sah auf die Zuschauer.

Ein Drukhari, der vorher erschöpft gewirkt hatte, saß plötzlich aufrechter.

Ein anderer schloss die Augen, als der Gefangene schrie.

Farbe kehrte in das Gesicht einer Frau zurück.

Stacy wurde sehr still.

STACY:
„Sie nähren sich davon.“

Caelwyn nickte.

—

Die Wych schnitt den Gefangenen.

Nicht tief.

Gezielt.

Die Menge schwoll an.

STACY:
„Das ist also keine Metapher.“

„Nein.“

„Das Leid bewirkt tatsächlich etwas bei ihnen.“

„Ja.“

Sie sah die Gesichter um sich herum.

STACY:
„Sie brauchen es.“

Caelwyn zögerte.

CAELWYN:
„Sie glauben, dass sie es brauchen.“

Stacy sah ihn an.

„Das ist ausweichend.“

„Ja.“

„Nahrung?“

„Manchmal.“

„Medizin?“

„Vielleicht.“

„Sucht?“

„Möglich.“

„Kultur?“

„Ja.“

Sie blickte hinunter.

„Überleben?“

Caelwyns Gesicht wurde ernster.

CAELWYN:
„Ja.“

—

Ein junger Drukhari am Geländer bewegte sich mit der Wych.

Schulter.

Kopf.

Hände.

Wenn sie auswich, zuckte er.

Wenn sie traf, lachte er.

Stacy runzelte die Stirn.

STACY:
„Dieses Gesicht kenne ich.“

Caelwyn sah sie an.

„Das Gesicht von jemandem, der nicht mehr nur zuschaut.“

Sie erinnerte sich an Mara beim Aeldari-Tanz.

An Sean, der bei den Orks den Rhythmus mitklopfte.

An die Space Wolves, die bei der Saga auf den Tisch schlugen.

STACY:
„Letzte Woche mochte ich diesen Mechanismus lieber.“

Caelwyn blickte zur Arena.

CAELWYN:
„Der Mechanismus hat sich nicht verändert.“

„Nein.“

„Die Bedeutung schon.“

—

Die Wych hätte den Kampf früher beenden können.

Alle wussten es.

Vor allem der Gefangene.

Sie gab ihm Raum.

Hoffnung.

Er stand auf.

Die Menge wurde still.

Er griff an.

Eine perfekte Bewegung.

Die Klinge der Wych traf.

Der Gefangene erstarrte.

Dann fiel er.

Für einen Augenblick—

Stille.

Dann explodierte die Arena.

Musik.

Stimmen.

Metall.

Gelächter.

Der ganze Ort schien einzuatmen.

Fremde berührten einander an den Schultern.

Rivalen schrien sich ins Gesicht.

Jemand küsste die Person neben sich.

Menschen lachten.

Riefen.

Hoben Becher.

Stacy sah sich um.

STACY:
„Sie sind glücklich.“

CAELWYN:
„Ja.“

Sie hasste, wie gewöhnlich dieses Wort klang.

—

Die Wych ging.

Der Körper wurde entfernt.

Aber die Menge zerstreute sich nicht.

Die Energie blieb.

Die Musik änderte sich.

Schärfer.

Erwartungsvoller.

Stacy sah nach oben.

STACY:
„Noch ein Kampf?“

CAELWYN:
„Nein.“

Eine riesige holographische Welt erschien über der Arena.

Blaue Ozeane.

Grünes Land.

Städte auf der Nachtseite.

Menschliche Städte.

Stacys Gesicht veränderte sich.

STACY:
„Oh.“

Die Drukhari verstanden es vor ihr.

Der Jubel begann in den oberen Rängen.

Dann breitete er sich aus.

Weitere Bilder erschienen.

Ein Konvoi.

Eine Siedlung.

Verteidigungsanlagen.

Routen.

Das Symbol eines Kabals.

Die Arena tobte.

Eine Gestalt erschien über dem Kampfplatz.

Ein Archon.

Er hob eine Hand.

Die Menge verstummte.

Er sprach.

Die Welt drehte sich hinter ihm.

Dann zeigte er darauf.

Die Arena wurde zu Donner.

Stacy flüsterte:

STACY:
„Da.“

Caelwyn wandte sich ihr zu.

STACY:
„Die Richtung.“

—

Alles veränderte sich.

Nicht das Gefühl.

Die Handlung.

Drukhari, die eben noch getrunken hatten, sprachen jetzt in Kommunikationsgeräte.

Krieger verließen ihre Plätze.

Wyches sammelten sich.

Diener trugen Waffen statt Essen.

Aus Streit wurden Verhandlungen.

Aus Wetten wurden Ansprüche auf Beute.

Das Fest organisierte sich um eine ferne Welt neu.

STACY:
„Sie haben gefeiert.“

„Ja.“

„Jetzt mobilisieren sie.“

„Ja.“

Sie sah Caelwyn an.

STACY:
„Schon wieder.“

—

Mara hatte ihr vom imperialen Fest erzählt.

Von den Soldaten.

Den Sororitas.

Den Black Templars.

Den Blumen auf dem Panzer.

Dem Hymnus, der weiterging, nachdem aus dem Fest ein Marsch geworden war.

Hier kein Imperator.

Keine Heiligen.

Kein Gebet.

Kein Versprechen, die Menschen hinter der Front zu schützen.

Und trotzdem—

bewegte sich das Gefühl.

STACY:
„Derselbe Mechanismus.“

Caelwyn antwortete sofort.

CAELWYN:
„Nein.“

Stacy blinzelte.

STACY:
„Nein?“

„Eine ähnliche Bewegung.“

Er sah zur projizierten Welt.

CAELWYN:
„Nicht dieselbe Bedeutung.“

Eine Gruppe Wyches zog unter ihnen vorbei.

„Nicht dieselbe Entscheidung.“

Ein Käfig wurde zu einem Ausgang gerollt.

„Nicht dieselbe Folge.“

Stacy nickte langsam.

STACY:
„Aber das Muster ist wichtig.“

„Ja.“

—

Sie beobachtete weiter.

STACY:
„Sie kommen zusammen.“

„Ja.“

„Sie bauen das Gefühl auf.“

„Ja.“

„Das Gefühl wird gemeinsam.“

„Ja.“

„Und dann bekommt es ein Objekt.“

Caelwyn sah zum Archon.

CAELWYN:
„Manchmal gibt es jemand vor.“

„Manchmal?“

„Manchmal findet die Menge selbst eins.“

Stacy erinnerte sich an die Orks.

STACY:
„Etwas zum Draufhauen.“

„Ja.“

„Bei den Imperialen wartete der Krieg schon draußen.“

„Ja.“

„Und hier…“

Sie sah auf die Welt über der Arena.

STACY:
„Etwas zum Jagen.“

—

Die Arena leerte sich.

Doch niemand wirkte, als sei das Fest vorbei.

Sie lachten weiter.

Riefen weiter.

Trugen noch ihre Becher.

Nur die Worte änderten sich.

Von Kämpfern—

zu Zielen.

Von Wetten—

zu Raids.

Vom Spektakel dieser Nacht—

zu den Gefangenen von morgen.

Stacy sah einer Gruppe nach, die in einem Korridor verschwand.

STACY:
„Sie nehmen es auch mit.“

CAELWYN:
„Ja.“

—

Sie lehnte sich ans Geländer.

Unten wurde Blut vom Boden gewaschen.

Oben drehte sich die ferne menschliche Welt weiter.

STACY:
„Ein Fest kann also Energie erzeugen.“

„Ja.“

„Zugehörigkeit.“

„Ja.“

„Mut.“

„Ja.“

„Verlangen.“

„Ja.“

„Hunger.“

„Ja.“

„Und man kann das ausrichten.“

Caelwyn nickte.

CAELWYN:
„Ja.“

—

Stacy sah auf die holographischen Städte.

Winzige Lichter.

Häuser.

Menschen.

Keiner von ihnen wusste, dass Tausende Drukhari gerade gejubelt hatten, als ihre Welt erschien.

STACY:
„Sie gehören nicht zu diesem Fest.“

„Nein.“

„Sie wissen nicht, dass sie ausgewählt wurden.“

„Nein.“

„Für alle hier ist das Vorfreude.“

„Ja.“

„Und für alle dort…“

Caelwyn schwieg.

Stacy beendete den Satz.

STACY:
„…ist es morgen.“

—

Webway-Portale öffneten sich.

Raiders setzten sich in Bewegung.

Das Lachen ging mit ihnen.

Stacy beobachtete sie.

STACY:
„Das Gefühl muss dir nicht sagen, was du tun sollst.“

„Nein.“

„Es kann es nur leichter machen, etwas zu tun.“

„Ja.“

„Weil du schon in Bewegung bist.“

Caelwyn dachte nach.

CAELWYN:
„Oder weil Stillstehen plötzlich falsch wirkt.“

Stacy sah ihn an.

Das war schlimmer.

—

Ein junger Drukhari ging unter ihnen vorbei.

Die Leere in seinem Gesicht war zurückgegangen.

Er wirkte beinahe strahlend.

Er lachte, als ein anderer Krieger ihn anrempelte.

Dann rempelte er zurück.

Gemeinsam verschwanden sie in Richtung Portal.

STACY:
„Sie gehen, weil sie wollen.“

„Ja.“

„Kein Kommissar.“

„Nein.“

„Kein Priester.“

„Nein.“

„Kein Imperator.“

„Nein.“

Stacy sah ihnen nach.

STACY:
„Das ist wichtig.“

CAELWYN:
„Sehr.“

—

Sie dachte an Maras Frage.

STACY:
„Mara hat gefragt, woher Menschen wissen, dass Gott will, dass sie marschieren.“

Caelwyn nickte.

„Diese Leute brauchen keinen Gott.“

„Nein.“

„Dann war das nicht die ganze Frage.“

„Nein.“

Stacy sah zu einer weiteren Gruppe, die sich auf den Weg machte.

STACY:
„Vielleicht ist die tiefere Frage, wie eine Gruppe überhaupt bereit wird, sich zu bewegen.“

Caelwyn sah sie an.

CAELWYN:
„Besser.“

—

Die Arena pulsierte noch immer vor Erregung.

Stacy runzelte die Stirn.

STACY:
„Erzeugt das Ziel die Erregung?“

Caelwyn wartete.

„Oder erzeugt die Erregung das Bedürfnis nach einem Ziel?“

Ein schwaches Lächeln.

CAELWYN:
„Jetzt stellst du die unangenehme Frage.“

Stacy blickte hinunter.

Der Kampf hatte die Menge genährt.

Die Menge war intensiver geworden.

Dann war der Raid angekündigt worden.

Der Raid würde Gefangene bringen.

Gefangene konnten hier enden.

Arena.

Ekstase.

Raid.

Gefangene.

Arena.

Wieder.

Stacy hielt inne.

STACY:
„Oh.“

—

„Dann kommt die Handlung nicht nur nach dem Fest.“

CAELWYN:
„Nein.“

„Sie liefert das nächste.“

„Ja.“

„Und das nächste Fest kann die nächste Handlung leichter machen.“

„Möglich.“

Stacy sah ihn an.

STACY:
„Möglich?“

Caelwyn erwiderte ihren Blick.

CAELWYN:
„Verwechsle ein Muster nicht mit einem Gefängnis.“

„Sie werden von dem geprägt, was sie sind.“

„Ja.“

„Von She Who Thirsts.“

„Ja.“

„Von ihrer Kultur.“

„Ja.“

„Von Bedürfnis.“

„Ja.“

„Von Gewohnheit.“

„Ja.“

„Und du nennst es trotzdem Entscheidung?“

Caelwyn sah den Raidern nach.

CAELWYN:
„Wenn Entscheidungen nur dann existierten, wenn uns nichts beeinflusst, würde niemand jemals etwas entscheiden.“

—

Stacy schwieg.

STACY:
„Entscheidung bleibt also unter Druck bestehen.“

„Ja.“

„Im Hunger.“

„Ja.“

„In Kultur.“

„Ja.“

„In Ekstase.“

„Ja.“

Sie sah ihn an.

STACY:
„Dann bleibt Verantwortung auch bestehen.“

Caelwyn hielt ihrem Blick stand.

CAELWYN:
„Ja.“

—

Ein Ruf begann.

Der Name eines Archons.

Weitere Stimmen kamen hinzu.

Ein Trupp Raider marschierte im Rhythmus.

Stacy hörte zu.

STACY:
„Da ist der Hymnus.“

Caelwyn sah sie an.

Sie wusste, dass es nicht derselbe Hymnus war.

Nicht derselbe Glaube.

Nicht derselbe Grund.

Nicht dieselbe Handlung.

Genau darum ging es.

STACY:
„Nicht dieselbe Bedeutung.“

„Nein.“

„Nicht dieselbe Entscheidung.“

„Nein.“

„Nicht dieselbe Folge.“

„Nein.“

Sie sah den Raidern nach.

STACY:
„Aber das Gefühl hat gelernt zu laufen.“

Caelwyn nickte.

CAELWYN:
„Ja.“

—

Die Lichter der Arena wurden dunkler.

Die Menge wurde dünner.

Das Fest endete.

Oder vielleicht war es nur woandershin gewandert.

Stacy sah zum letzten offenen Portal.

STACY:
„Was passiert, wenn jedes Fest irgendwohin muss?“

Caelwyn wartete, bis eine weitere Gruppe hindurch verschwunden war.

Dann:

CAELWYN:
„Vielleicht wartest du eines Tages nicht mehr auf einen Grund, dich zu bewegen.“

Das Portal begann sich zu schließen.

CAELWYN:
„Und suchst stattdessen einen Ort, auf den du zeigen kannst.“

Das Lachen verschwand damit.

Die Arena blieb zurück.

Leere Sitze.

Verlassene Becher.

Blut, das vom Boden gewaschen wurde.

Stacy sah auf den Raum, in dem eben noch Tausende gewesen waren.

Die Energie war aus dem Raum verschwunden.

Aber sie war nicht weg.

Irgendwo anders—

kam sie gerade an.

Wenn ein Fest uns mit genug Mut, Hunger, Zorn oder Zugehörigkeit erfüllt, um gemeinsam zu handeln, woher wissen wir dann, ob wir selbst eine Richtung gewählt haben — oder nur bereit geworden sind für denjenigen, der uns ein Ziel gibt?