The Bacchanalia · Mes IX · Semana III — Cuando la fiesta se mueve

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El primer grito recibió una ovación.

No aplausos.

Cuchillas contra metal.

Copas golpeando mesas.

Miles de voces alzándose juntas.

Después la multitud rio.

Stacy vio caer al prisionero humano en la arena.

Ella no rio.

STACY:
«Les ha gustado.»

CAELWYN:
«Sí.»

«No era una pregunta.»

«Lo sé.»

—

La arena descendía más de lo que Stacy podía ver.

Los balcones rodeaban el foso.

Drukhari vestidos con tejidos imposibles descansaban junto a guerreros de armaduras lacadas.

La música llegaba desde varias direcciones.

La gente apostaba.

Flirteaba.

Amenazaba.

Comía.

Bebía.

Discutía sobre quién sangraría primero.

Stacy cruzó los brazos.

STACY:
«No me gusta este sitio.»

Caelwyn observó a la multitud.

CAELWYN:
«Me preocuparía que te gustase.»

—

Entró una Wych.

La multitud cambió.

No simplemente más ruido.

Más concentración.

Su adversario era humano.

Un prisionero.

Miró hacia arriba.

Miles de rostros lo miraron.

Comenzó la música.

Atacó.

Ella esquivó.

Por muy poco.

La cuchilla pasó junto a su rostro.

Toda la arena inhaló.

Un solo aliento.

Miles de personas.

Stacy lo sintió en las costillas.

Entonces el combate se volvió hermoso.

Eso era lo que más odiaba.

Velocidad.

Equilibrio.

Precisión.

La Wych parecía saber exactamente cuánto podía acercarse la muerte sin tocarla.

Cada esquiva hacía más ruidosa a la multitud.

Cada corte afinaba su atención.

Stacy dejó de mirar a los combatientes.

Miró al público.

Un Drukhari que antes parecía agotado estaba sentado más erguido.

Otro cerró los ojos cuando gritó el prisionero.

El color volvió al rostro de una mujer.

Stacy se quedó quieta.

STACY:
«Se están alimentando.»

Caelwyn asintió.

—

La Wych cortó al prisionero.

No profundamente.

Con precisión.

La multitud se estremeció.

STACY:
«Así que no es una metáfora.»

«No.»

«El sufrimiento realmente les hace algo.»

«Sí.»

Miró los rostros.

STACY:
«Lo necesitan.»

Caelwyn dudó.

CAELWYN:
«Creen que lo necesitan.»

Stacy lo miró.

«Eso es evasivo.»

«Sí.»

«¿Comida?»

«A veces.»

«¿Medicina?»

«Quizá.»

«¿Adicción?»

«Posiblemente.»

«¿Cultura?»

«Sí.»

Miró hacia abajo.

«¿Supervivencia?»

La expresión de Caelwyn se endureció.

CAELWYN:
«Sí.»

—

Un joven Drukhari junto a la barandilla se movía cuando se movía la Wych.

Hombro.

Cabeza.

Manos.

Cuando ella esquivaba, él reaccionaba.

Cuando golpeaba, reía.

Stacy frunció el ceño.

STACY:
«Conozco esa cara.»

Caelwyn la miró.

«La de alguien que ya no está simplemente mirando.»

Recordó a Mara entre los bailarines Aeldari.

A Sean siguiendo el ritmo de los Orkos.

A los Space Wolves golpeando las mesas durante una saga.

STACY:
«Este mecanismo me gustaba más la semana pasada.»

Caelwyn miró la arena.

CAELWYN:
«El mecanismo no ha cambiado.»

«No.»

«El significado sí.»

—

La Wych podría haber terminado antes.

Todos lo sabían.

Sobre todo el prisionero.

Le dejó espacio.

Esperanza.

Él se levantó.

La multitud guardó silencio.

Atacó.

Un movimiento perfecto.

La cuchilla entró.

El prisionero se detuvo.

Después cayó.

Durante un segundo—

silencio.

Entonces la arena estalló.

Música.

Voces.

Metal.

Risas.

Todo el lugar pareció inhalar.

Desconocidos se tocaban los hombros.

Rivales se gritaban a la cara.

Alguien besó a la persona de al lado.

Reían.

Cantaban.

Levantaban copas.

Stacy miró alrededor.

STACY:
«Están felices.»

CAELWYN:
«Sí.»

Odiaba lo normal que sonaba aquella palabra.

—

La Wych se marchó.

Retiraron el cuerpo.

Pero la multitud no se dispersó.

La energía seguía allí.

La música cambió.

Más afilada.

Expectante.

Stacy miró hacia arriba.

STACY:
«¿Otro combate?»

CAELWYN:
«No.»

Un enorme mundo holográfico apareció sobre la arena.

Océanos azules.

Tierra verde.

Ciudades brillando en el lado nocturno.

Ciudades humanas.

La expresión de Stacy cambió.

STACY:
«Ah.»

Los Drukhari lo entendieron antes.

Los gritos comenzaron en las gradas superiores.

Después se extendieron.

Aparecieron más imágenes.

Un convoy.

Un asentamiento.

Defensas.

Rutas.

El símbolo de una Kabal.

La arena rugió.

Una figura apareció sobre el foso.

Un Archon.

Alzó una mano.

La multitud calló.

Habló.

El mundo giró detrás.

Después señaló.

La arena se convirtió en trueno.

Stacy susurró:

STACY:
«Ahí.»

Caelwyn se volvió.

STACY:
«La dirección.»

—

Todo cambió.

No el sentimiento.

La actividad.

Drukhari que acababan de beber hablaban ahora por comunicadores.

Los guerreros dejaban sus asientos.

Las Wyches se agrupaban.

Los sirvientes llevaban armas en lugar de comida.

Las discusiones se convertían en negociaciones.

Las apuestas en derechos sobre el raid.

La fiesta se reorganizó alrededor de un mundo lejano.

STACY:
«Estaban celebrando.»

«Sí.»

«Ahora se están movilizando.»

«Sí.»

Ella lo miró.

STACY:
«Otra vez.»

—

Mara le había contado la celebración imperial.

Los soldados.

Las Sororitas.

Los Black Templars.

Las flores atadas al tanque.

El himno que había seguido sonando cuando la fiesta se convirtió en marcha.

Aquí no había Emperador.

Ni Santos.

Ni plegaria.

Ni promesa de proteger a quienes quedaban detrás.

Y aun así—

el sentimiento se movía.

STACY:
«El mismo mecanismo.»

Caelwyn respondió de inmediato.

CAELWYN:
«No.»

Stacy parpadeó.

STACY:
«¿No?»

«Movimiento parecido.»

Miró al mundo proyectado.

CAELWYN:
«No el mismo significado.»

Un grupo de Wyches pasó bajo ellos.

«No la misma elección.»

Una jaula fue empujada hacia una salida.

«No la misma consecuencia.»

Stacy asintió lentamente.

STACY:
«Pero el patrón importa.»

«Sí.»

—

Observó.

STACY:
«Se reúnen.»

«Sí.»

«Construyen el sentimiento.»

«Sí.»

«El sentimiento se vuelve compartido.»

«Sí.»

«Y después algo le da un objeto.»

Caelwyn miró al Archon.

CAELWYN:
«A veces alguien.»

«¿A veces?»

«A veces la multitud encuentra uno por sí misma.»

Stacy recordó a los Orkos.

STACY:
«Algo que golpear.»

«Sí.»

«Los Imperiales ya tenían una guerra esperándolos fuera.»

«Sí.»

«Y aquí…»

Miró el mundo suspendido sobre la arena.

STACY:
«Algo que cazar.»

—

La arena se vaciaba.

Pero nadie parecía creer que la fiesta hubiese terminado.

Seguían riendo.

Gritando.

Llevando copas.

Solo habían cambiado las palabras.

De combatientes—

a objetivos.

De apuestas—

a raids.

Del espectáculo de esta noche—

a los cautivos de mañana.

Stacy vio desaparecer a un grupo por un pasillo.

STACY:
«También se lo llevan con ellos.»

CAELWYN:
«Sí.»

—

Se apoyó en la barandilla.

Abajo limpiaban la sangre del suelo.

Arriba, el lejano mundo humano seguía girando.

STACY:
«Entonces una fiesta puede crear energía.»

«Sí.»

«Pertenencia.»

«Sí.»

«Valor.»

«Sí.»

«Deseo.»

«Sí.»

«Hambre.»

«Sí.»

«Y todo eso puede dirigirse.»

Caelwyn asintió.

CAELWYN:
«Sí.»

—

Stacy contempló las ciudades holográficas.

Pequeñas luces.

Casas.

Personas.

Ninguna sabía que miles de Drukhari acababan de celebrar la aparición de su mundo.

STACY:
«Ellos no forman parte de esta fiesta.»

«No.»

«No saben que los han elegido.»

«No.»

«Para todos los que están aquí esto es expectación.»

«Sí.»

«Y para los que están allí…»

Caelwyn guardó silencio.

Stacy terminó.

STACY:
«…es mañana.»

—

Se abrieron portales de la Webway.

Los raiders comenzaron a moverse.

Las risas fueron con ellos.

Stacy observó.

STACY:
«El sentimiento no tiene que decirte qué hacer.»

«No.»

«Puede hacer que resulte más fácil hacerlo.»

«Sí.»

«Porque ya estás en movimiento.»

Caelwyn reflexionó.

CAELWYN:
«O porque quedarse quieto empieza a parecer incorrecto.»

Stacy lo miró.

Eso era peor.

—

Un joven Drukhari pasó por debajo.

La vaciedad de su rostro había disminuido.

Parecía casi radiante.

Rio cuando otro guerrero lo empujó.

Después devolvió el empujón.

Juntos desaparecieron hacia un portal.

STACY:
«Van porque quieren.»

«Sí.»

«Sin comisario.»

«No.»

«Sin sacerdote.»

«No.»

«Sin Emperador.»

«No.»

Stacy los vio desaparecer.

STACY:
«Eso importa.»

CAELWYN:
«Mucho.»

—

Pensó en la pregunta de Mara.

STACY:
«Mara preguntó cómo sabe la gente que Dios quiere que marche.»

Caelwyn asintió.

«Ellos no necesitan a Dios.»

«No.»

«Entonces esa no era toda la pregunta.»

«No.»

Stacy observó otro grupo dirigirse hacia los portales.

STACY:
«Quizá la pregunta más profunda sea cómo un grupo llega a estar preparado para moverse.»

Caelwyn la miró.

CAELWYN:
«Mejor.»

—

La arena aún vibraba de excitación.

Stacy frunció el ceño.

STACY:
«¿El objetivo crea la excitación?»

Caelwyn esperó.

«¿O la excitación crea la necesidad de un objetivo?»

Una leve sonrisa.

CAELWYN:
«Ahora haces la pregunta desagradable.»

Stacy miró hacia abajo.

El combate había alimentado a la multitud.

La multitud se había vuelto más intensa.

Después se anunció el raid.

El raid traería cautivos.

Los cautivos podían terminar allí.

Arena.

Éxtasis.

Raid.

Cautivos.

Arena.

Otra vez.

Stacy se detuvo.

STACY:
«Ah.»

—

«Entonces la acción no solo viene después de la fiesta.»

CAELWYN:
«No.»

«Proporciona la siguiente.»

«Sí.»

«Y la siguiente fiesta puede facilitar la siguiente acción.»

«Posiblemente.»

Stacy lo miró.

STACY:
«¿Posiblemente?»

Caelwyn sostuvo su mirada.

CAELWYN:
«No confundas un patrón con una prisión.»

«Están condicionados por lo que son.»

«Sí.»

«Por She Who Thirsts.»

«Sí.»

«Por su cultura.»

«Sí.»

«Por la necesidad.»

«Sí.»

«Por el hábito.»

«Sí.»

«¿Y aun así lo llamas elección?»

Caelwyn miró a los raiders.

CAELWYN:
«Si la elección solo existiera cuando nada nos influye, nadie elegiría nunca nada.»

—

Stacy guardó silencio.

STACY:
«Entonces la elección sobrevive bajo presión.»

«Sí.»

«Dentro del hambre.»

«Sí.»

«Dentro de la cultura.»

«Sí.»

«Dentro del éxtasis.»

«Sí.»

Lo miró.

STACY:
«Entonces la responsabilidad también sobrevive.»

Caelwyn sostuvo su mirada.

CAELWYN:
«Sí.»

—

Comenzó un canto.

El nombre de un Archon.

Se sumaron más voces.

Un grupo de raiders marchó con él.

Stacy escuchó.

STACY:
«Ahí está el himno.»

Caelwyn la miró.

Ella sabía que no era el mismo himno.

Ni la misma fe.

Ni el mismo motivo.

Ni la misma acción.

Ese era precisamente el punto.

STACY:
«No el mismo significado.»

«No.»

«No la misma elección.»

«No.»

«No la misma consecuencia.»

«No.»

Vio desaparecer a los raiders.

STACY:
«Pero el sentimiento ha aprendido a caminar.»

Caelwyn asintió.

CAELWYN:
«Sí.»

—

Las luces de la arena se apagaban.

La multitud disminuía.

La fiesta terminaba.

O quizá simplemente se había trasladado.

Stacy miró hacia el último portal abierto.

STACY:
«¿Qué ocurre si cada celebración necesita ir a alguna parte?»

Caelwyn esperó a que otro grupo desapareciera.

Después:

CAELWYN:
«Quizá un día dejas de esperar una razón para moverte.»

El portal comenzó a cerrarse.

CAELWYN:
«Y empiezas a buscar algo hacia lo que señalar.»

Las risas desaparecieron con él.

Quedó la arena.

Asientos vacíos.

Copas abandonadas.

Sangre siendo limpiada.

Stacy contempló el espacio donde habían estado miles.

La energía había abandonado la sala.

Pero no había desaparecido.

En algún otro lugar—

estaba llegando.

Cuando una fiesta nos llena de suficiente valor, hambre, rabia o pertenencia para actuar juntos, ¿cómo sabemos si hemos elegido una dirección — o si simplemente estamos preparados para cualquiera que nos ofrezca un objetivo?