GLI ADULTI SONO STRANI

Mara aveva scoperto qualcosa di inquietante sugli adulti.

Lo aveva sempre sospettato.

Quella notte aveva le prove.

Erano strani.

Non strani in modo normale.

I bambini erano strani in modo normale.

I bambini raccoglievano pietre perché una sembrava una patata. Facevano domande a cui gli adulti non volevano rispondere. Litigavano, piangevano, ridevano e cinque minuti dopo erano di nuovo amici.

Gli adulti erano diversi.

Passavano tutto il giorno comportandosi come se sapessero esattamente cosa stavano facendo.

Poi qualcuno dava loro da mangiare, del rum e della musica.

E a quanto pare bastava per distruggere la civiltà.

Mara osservò il capitano tentare di tenere un cucchiaio in equilibrio sul naso.

Cadde.

Di nuovo.

MARA: «È davvero scarso.»

CHIBI: «Sta migliorando.»

Il capitano riprovò.

Il cucchiaio scomparve nella barba.

Metà dell'equipaggio rise.

MARA: «No.»

CHIBI: «Abilità diversa.»

MARA: «Quale?»

CHIBI: «Perdere cucchiai.»

Sua figlia era dietro di lui.

Rideva.

Rideva davvero.

Il capitano la sentì.

Alzò lo sguardo.

Per un momento guardò semplicemente sua figlia.

Poi sorrise anche lui.

Nessuno dei due notò il cucchiaio ancora nella barba.

Mara sì.

Decise di non dire nulla.

Alcune cose erano migliori così.

Guardò il ponte.

Era successo qualcosa a tutti.

Il marinaio spaventoso piangeva.

Quello silenzioso cantava.

Quello serio ballava su un tavolo.

MARA: «Perché lo fanno?»

CHIBI: «Quale cosa?»

MARA: «Tutto.»

Chibi si guardò intorno.

CHIBI: «Festa.»

MARA: «Non è una risposta.»

CHIBI: «Per loro funziona.»

Il grande marinaio che aveva pianto cominciò a cantare.

La voce gli si spezzò.

Si fermò.

La donna accanto a lui continuò semplicemente.

Poi si unì un altro.

Poi un altro ancora.

Il grande uomo si asciugò il viso e riprovò.

Quando la voce gli mancava, gli altri portavano avanti le parole.

MARA: «Perché piange qui?»

Chibi ci pensò.

CHIBI: «Forse il pianto era qui.»

Mara aggrottò la fronte.

Non aveva senso.

Quindi probabilmente era una risposta di Chibi.

Prima Mara aveva visto lo stesso uomo sanguinare senza piangere.

Ora aveva il volto bagnato.

E nessuno sembrava pensare che questo lo rendesse più piccolo.

Interessante.

Poco lontano due marinai litigavano.

Uno aveva il labbro gonfio.

All'altro mancava una scarpa.

MARA: «Sono nemici?»

CHIBI: «Non credo.»

MARA: «Si sono picchiati.»

CHIBI: «Sì.»

MARA: «Gli amici non si picchiano.»

Chibi la guardò.

Mara ricordò il giorno prima.

MARA: «I granchi non contano.»

CHIBI: «Non ho detto niente.»

Uno dei marinai spinse l'altro.

L'altro ricambiò.

Poi la bocca del primo ebbe un piccolo fremito.

Cercava di non ridere.

«Non farlo.»

Il fremito diventò un sorriso.

«Non osare.»

Rise.

L'altro resistette forse due secondi.

Poi entrambi finirono contro un barile ridendo.

MARA: «Erano arrabbiati.»

CHIBI: «Probabilmente lo sono ancora.»

MARA: «Ma ridono.»

CHIBI: «Si possono fare entrambe le cose.»

Forse gli adulti non passavano da una cosa all'altra.

Forse più cose potevano essere vere contemporaneamente.

L'uomo che piangeva era triste.

Ed era felice di essere fra amici.

I due uomini erano arrabbiati.

E divertiti.

Il capitano era importante.

E ridicolo.

Sua figlia era ferita.

Ed era felice che lui fosse lì.

Forse le persone non erano molto brave a essere una cosa sola.

Poi Mara notò Sean.

Indossava un enorme cappello rosso e cantava malissimo.

MARA: «Dovrebbe suonare così?»

CHIBI: «Probabilmente no.»

MARA: «Da dove viene quel cappello?»

CHIBI: «Cattive decisioni.»

Sean tentò una nota alta.

La nota fuggì ferita.

Mara si coprì le orecchie.

Poi Sean si fermò.

Solo per un momento.

Si asciugò la guancia.

MARA: «Piange anche lui.»

CHIBI: «Sì.»

MARA: «Perché piangono tutti?»

CHIBI: «Forse l'hanno conservato.»

Mara si voltò.

MARA: «Si può fare?»

CHIBI: «Gli adulti lo fanno.»

MARA: «Perché?»

Chibi alzò le spalle.

MARA: «Se sei triste, perché non piangi quando sei triste?»

CHIBI: «Occupati.»

MARA: «A fare cosa?»

Chibi guardò la nave.

Il capitano.

I marinai.

I feriti.

Le persone che avevano trascorso la giornata cercando di sopravvivere.

CHIBI: «Cose da adulti.»

Mara aggrottò la fronte.

MARA: «È stupido.»

CHIBI: «Probabile.»

Le venne un'idea.

MARA: «Gli adulti dimenticano come si fa?»

CHIBI: «Cosa?»

MARA: «Essere tristi.»

Guardarono Sean.

No.

«Felici?»

La figlia del capitano rise.

No.

«Arrabbiati?»

Qualcuno gridò qualcosa a proposito di una capra.

No.

«Spaventati?»

Un marinaio stava ammettendo di aver pensato di morire quel pomeriggio.

No.

Mara contò.

Tristi.

Felici.

Arrabbiati.

Spaventati.

Era ancora tutto lì.

MARA: «Allora cosa succede?»

Chibi ci pensò.

CHIBI: «Diventano più silenziosi.»

Questo aveva senso.

Forse crescere non significava che le emozioni sparivano.

Forse gli adulti diventavano semplicemente bravi a renderle silenziose.

Abbastanza silenziose per lavorare.

Abbastanza per combattere.

Abbastanza per decidere.

Abbastanza perché nessun altro dovesse saperlo.

Fino a quella notte.

Quella notte tutto era tornato rumoroso.

Poi Mara afferrò Chibi per la manica.

MARA: «Guarda.»

Un marinaio ballava con una scopa.

Non ballava tenendo una scopa.

Ballava con lei.

Girò.

La scopa lo seguì.

Si inchinò.

La scopa no.

Il marinaio sembrò offeso.

MARA: «Perché balla con una scopa?»

CHIBI: «Forse gliel'ha chiesto lei.»

MARA: «È una scopa.»

CHIBI: «Maleducata.»

Il marinaio girò ancora.

La scopa colpì un altro pirata.

Per un terribile momento Mara pensò che sarebbe iniziata un'altra rissa.

Invece il secondo pirata si inchinò alla scopa.

«Posso?»

Il primo gli cedette la partner.

Il secondo se ne andò ballando con lei.

Mara rise.

Poi arrivò il capitano.

Aveva recuperato il cucchiaio dalla barba.

Lo puntò contro Chibi.

«Hai barato.»

CHIBI: «A cosa?»

«Al cucchiaio.»

CHIBI: «Ho vinto?»

«Sì.»

CHIBI: «Allora forse.»

Mara lo fissò.

MARA: «Lo fai sempre!»

CHIBI: «Continua a funzionare.»

Il capitano rise.

Sua figlia apparve dietro di lui.

«Lascia stare i bambini.»

«Hanno cominciato loro.»

MARA: «Non è vero!»

Guardò Chibi.

Chibi sorrise.

Anche la figlia guardò Chibi.

Poi suo padre.

«Hanno cominciato loro.»

Il capitano tornò verso la festa.

Sua figlia lo guardò andare.

Mara osservò lei.

MARA: «Sei felice?»

La donna abbassò lo sguardo.

«Adesso?»

Mara annuì.

Guardò suo padre.

«Sì.»

MARA: «Sei ancora arrabbiata con lui?»

Il sorriso si fece più piccolo.

«Sì.»

Mara aggrottò la fronte.

MARA: «Entrambe le cose?»

La donna annuì.

«Entrambe.»

Corrispondeva alle prove.

MARA: «Lo hai perdonato?»

La donna guardò di nuovo suo padre.

«No.»

Mara aspettò.

La donna sorrise tristemente.

«Ma posso comunque essere felice che sia qui.»

Poi tornò alla festa.

Mara la guardò andare.

MARA: «È complicato.»

CHIBI: «Adulto.»

MARA: «Non voglio diventare adulta.»

CHIBI: «Troppo tardi.»

MARA: «Ho nove anni.»

CHIBI: «È già iniziato.»

MARA: «Posso fermarmi?»

CHIBI: «Probabilmente no.»

MARA: «È terribile.»

CHIBI: «Abbiamo dolci.»

Mara ci pensò.

MARA: «Va bene.»

Sedettero insieme osservando la notte.

Un uomo piangeva.

Qualcuno lo teneva.

Qualcuno cantava.

Qualcuno baciava qualcuno.

Qualcuno veniva respinto e sopravviveva.

Qualcuno ammetteva di avere paura.

Due uomini litigavano e ridevano.

Qualcuno ballava con una scopa.

Il capitano dimenticava di essere impressionante.

Sua figlia dimenticava per qualche minuto di essere arrabbiata.

Non perché la rabbia fosse sparita.

Perché qualcos'altro poteva esistere accanto a essa.

MARA: «Credo che gli adulti abbiano troppe regole.»

CHIBI: «Sì.»

MARA: «Non regole tipo non uccidere.»

CHIBI: «Buona regola.»

MARA: «Regole tipo non piangere.»

La voce di Sean si spezzò in modo spettacolare.

«Non cantare male.»

CHIBI: «Fallita.»

«Non ballare se qualcuno guarda.»

La scopa passò di nuovo.

CHIBI: «Fallita.»

«Non dire alle persone che le ami.»

Qualcuno gridò:

«TI VOGLIO BENE ANCH'IO!»

CHIBI: «Molto fallita.»

Mara sorrise.

MARA: «Forse stanotte hanno dimenticato le regole.»

Chibi si guardò intorno.

CHIBI: «Alcune.»

Mara ricordò il marinaio a cui era stato detto di no.

Se n'era andato.

MARA: «Non tutte.»

Chibi la guardò.

MARA: «Devi ancora fermarti quando qualcuno dice basta.»

CHIBI: «Sì.»

«Non dovresti comunque fare davvero male agli altri.»

«Sì.»

«E non dovresti prendere cose che non sono tue.»

Chibi guardò altrove.

MARA: «Chibi.»

CHIBI: «Quasi sempre.»

Mara rise.

Forse quella era la differenza.

Alcune regole impedivano di ferire gli altri.

Altre impedivano soltanto di sembrare ridicoli.

Alcune proteggevano i confini degli altri.

Altre tenevano nascosti i propri sentimenti.

Non colpire.

Non costringere.

Ascolta quando qualcuno dice no.

Quelle contavano.

Ma c'erano altre regole.

Non piangere.

Non ballare.

Non dire che ti manca.

Non dirle che la ami.

Non lasciare che vedano che hai paura.

Non essere ridicolo.

Non essere un bambino.

Quella notte alcune di quelle regole stavano perdendo la presa.

Non tutte.

Speriamo non tutte.

Solo abbastanza.

La musica accelerò.

La gente si alzò.

Chibi si stava già dirigendo verso di loro.

MARA: «Nessuno ti ha invitato a ballare.»

CHIBI: «Non serviva.»

Mara lo seguì.

Per un po' non ci furono domande.

Ballò male.

A nessuno importava.

Chibi ballò peggio.

Disse che era intenzionale.

Il capitano ballò.

Sua figlia rise.

Sean cantò.

Eljara seguì il ritmo.

Il marinaio che aveva pianto ballò con le guance ancora bagnate.

I due litiganti ballarono fianco a fianco.

La scopa scomparve fra la folla.

Forse aveva trovato qualcuno migliore.

Alla fine Mara si fermò, stordita e senza fiato.

MARA: «Credo di capire gli adulti adesso.»

CHIBI: «Già?»

MARA: «Un po'.»

CHIBI: «È più di quanto capiscano loro.»

Mara guardò intorno.

Il pianto.

Le risate.

Il canto.

I balli terribili.

MARA: «Non smettono di essere bambini.»

Chibi seguì il suo sguardo.

MARA: «Diventano solo più bravi a nasconderlo.»

Ci pensò.

CHIBI: «Forse.»

MARA: «E stanotte hanno dimenticato.»

Chibi scosse la testa.

MARA: «No?»

CHIBI: «Forse si sono ricordati.»

Mara si fermò.

Era irritantemente migliore.

Non erano tornati bambini.

Nulla di ciò che avevano vissuto era scomparso.

Non erano tornati innocenti.

Forse avevano semplicemente ricordato che crescere non richiedeva di abbandonare ogni persona che erano stati.

Il bambino era ancora lì.

Non sotto l'adulto.

Non al posto dell'adulto.

Dentro la stessa persona.

A volte in attesa di piangere senza vergogna.

Di ridere troppo forte.

Di ballare male.

Di dire:

Ho paura.

Mi manchi.

Ti voglio bene.

Guardami.

Resta.

Mara prese la mano di Chibi.

MARA: «Vieni.»

CHIBI: «Dove?»

MARA: «A ballare.»

CHIBI: «Stavamo ballando.»

MARA: «Ancora.»

CHIBI: «Perché?»

Mara lo trascinò verso gli altri.

MARA: «Perché voglio.»

Chibi sorrise.

CHIBI: «Buona ragione.»

E scomparvero fra la folla.

La festa diventò più rumorosa.

Non perché le persone a bordo fossero diventate qualcun altro.

Ma perché, per una calda notte caraibica, avevano meno paura di essere tutte le persone che erano già.

Quali parti di te crescere ti ha insegnato a nascondere — e quali vorresti ricordare?

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