LOS ADULTOS SON RAROS

Mara había descubierto algo inquietante sobre los adultos.

Siempre lo había sospechado.

Aquella noche tenía pruebas.

Eran raros.

No raros de forma normal.

Los niños eran raros de forma normal.

Los niños recogían piedras porque una parecía una patata. Hacían preguntas que los adultos no querían responder. Se peleaban, lloraban, reían y cinco minutos después volvían a ser amigos.

Los adultos eran diferentes.

Pasaban todo el día comportándose como si supieran exactamente lo que estaban haciendo.

Entonces alguien les daba comida, ron y música.

Y, al parecer, eso bastaba para destruir la civilización.

Mara observó al capitán intentar equilibrar una cuchara sobre la nariz.

Cayó.

Otra vez.

MARA: «Es muy malo.»

CHIBI: «Está mejorando.»

El capitán volvió a intentarlo.

La cuchara desapareció en su barba.

Media tripulación rio.

MARA: «No.»

CHIBI: «Otra habilidad.»

MARA: «¿Cuál?»

CHIBI: «Perder cucharas.»

Su hija estaba detrás de él.

Riéndose.

Riéndose de verdad.

El capitán la oyó.

Levantó la mirada.

Durante un momento simplemente contempló a su hija.

Después sonrió también.

Ninguno notó la cuchara que seguía atrapada en su barba.

Mara sí.

Decidió no decir nada.

Algunas cosas eran mejores así.

Miró alrededor de la cubierta.

A todos les había ocurrido algo.

El marinero aterrador lloraba.

El marinero silencioso cantaba.

El marinero serio bailaba sobre una mesa.

MARA: «¿Por qué hacen eso?»

CHIBI: «¿Cuál de las cosas?»

MARA: «Todo.»

Chibi miró alrededor.

CHIBI: «Fiesta.»

MARA: «Eso no es una respuesta.»

CHIBI: «A ellos les sirve.»

El enorme marinero que había estado llorando empezó a cantar.

La voz se le quebró.

Se detuvo.

La mujer a su lado simplemente continuó.

Después se unió otro.

Y otro.

El hombre se secó la cara y volvió a intentarlo.

Cuando le fallaba la voz, los demás llevaban las palabras por él.

MARA: «¿Por qué llora aquí?»

Chibi lo pensó.

CHIBI: «Quizá aquí estaba el llanto.»

Mara frunció el ceño.

No tenía sentido.

Así que probablemente era una respuesta de Chibi.

Antes Mara había visto sangrar al mismo hombre sin llorar.

Ahora tenía el rostro mojado.

Y nadie parecía pensar que se hubiera vuelto más pequeño.

Eso era interesante.

Cerca, dos marineros discutían.

Uno tenía el labio hinchado.

Al otro le faltaba un zapato.

MARA: «¿Son enemigos?»

CHIBI: «No creo.»

MARA: «Se pegaron.»

CHIBI: «Sí.»

MARA: «Los amigos no se pegan.»

Chibi la miró.

Mara recordó el día anterior.

MARA: «Los cangrejos no cuentan.»

CHIBI: «No he dicho nada.»

Uno empujó al otro.

El segundo devolvió el empujón.

Entonces la boca del primero tembló.

Intentaba no reír.

«No.»

El temblor se convirtió en sonrisa.

«Ni se te ocurra.»

Se rio.

El otro aguantó quizá dos segundos.

Después ambos acabaron apoyados contra un barril, riendo.

MARA: «Estaban enfadados.»

CHIBI: «Probablemente todavía lo están.»

MARA: «Pero se ríen.»

CHIBI: «Pueden hacer las dos cosas.»

Quizá los adultos no pasaban de ser una cosa a otra.

Quizá varias cosas podían ser verdad al mismo tiempo.

El hombre que lloraba estaba triste.

Y feliz de estar entre amigos.

Los dos hombres estaban enfadados.

Y divertidos.

El capitán era importante.

Y ridículo.

Su hija estaba herida.

Y feliz de que él estuviera allí.

Quizá las personas simplemente no eran muy buenas siendo una sola cosa.

Entonces Mara vio a Sean.

Llevaba un enorme sombrero rojo y cantaba horriblemente.

MARA: «¿Se supone que tiene que sonar así?»

CHIBI: «Probablemente no.»

MARA: «¿De dónde sacó ese sombrero?»

CHIBI: «Malas decisiones.»

Sean intentó una nota aguda.

La nota escapó herida.

Mara se tapó los oídos.

Entonces Sean se detuvo.

Solo un instante.

Se secó la mejilla.

MARA: «Él también llora.»

CHIBI: «Sí.»

MARA: «¿Por qué llora todo el mundo?»

CHIBI: «Quizá lo guardaron.»

Mara se volvió.

MARA: «¿Se puede hacer eso?»

CHIBI: «Los adultos lo hacen.»

MARA: «¿Por qué?»

Chibi se encogió de hombros.

MARA: «Si estás triste, ¿por qué no lloras cuando estás triste?»

CHIBI: «Ocupados.»

MARA: «¿Haciendo qué?»

Chibi miró el barco.

El capitán.

Los marineros.

Los heridos.

Las personas que habían pasado el día sobreviviendo.

CHIBI: «Cosas de adultos.»

Mara frunció el ceño.

MARA: «Eso es estúpido.»

CHIBI: «Probablemente.»

Se le ocurrió algo.

MARA: «¿Los adultos olvidan cómo hacerlo?»

CHIBI: «¿El qué?»

MARA: «Estar tristes.»

Miraron a Sean.

No.

«¿Felices?»

La hija del capitán rio.

No.

«¿Enfadados?»

Alguien gritó algo sobre una cabra.

No.

«¿Asustados?»

Un marinero admitía haber pensado que iba a morir aquella tarde.

No.

Mara contó.

Tristes.

Felices.

Enfadados.

Asustados.

Todo seguía allí.

MARA: «Entonces, ¿qué pasa?»

Chibi pensó.

CHIBI: «Se vuelven más silenciosos.»

Eso tenía sentido.

Quizá crecer no significaba que los sentimientos desaparecieran.

Quizá los adultos simplemente aprendían a hacerlos más silenciosos.

Lo bastante silenciosos para trabajar.

Para luchar.

Para decidir.

Lo bastante silenciosos para que nadie tuviera que saberlo.

Hasta aquella noche.

Aquella noche todo había vuelto a hacer ruido.

Entonces Mara agarró a Chibi de la manga.

MARA: «Mira.»

Un marinero bailaba con una escoba.

No bailaba sosteniendo una escoba.

Bailaba con ella.

Giró.

La escoba lo siguió.

Hizo una reverencia.

La escoba no.

El marinero pareció ofendido.

MARA: «¿Por qué baila con una escoba?»

CHIBI: «Quizá ella se lo pidió.»

MARA: «Es una escoba.»

CHIBI: «Qué grosera.»

El marinero volvió a girar.

La escoba golpeó a otro pirata.

Durante un terrible instante Mara creyó que empezaría otra pelea.

En cambio, el segundo pirata hizo una reverencia ante la escoba.

«¿Me permite?»

El primero le cedió su pareja.

El segundo se alejó bailando con ella.

Mara rio.

Entonces apareció el capitán.

Había recuperado la cuchara de su barba.

Apuntó a Chibi con ella.

«Has hecho trampa.»

CHIBI: «¿En qué?»

«Con la cuchara.»

CHIBI: «¿He ganado?»

«Sí.»

CHIBI: «Entonces quizá.»

Mara lo miró fijamente.

MARA: «¡Siempre haces eso!»

CHIBI: «Sigue funcionando.»

El capitán rio.

Su hija apareció detrás.

«Deja tranquilos a los niños.»

«Ellos empezaron.»

MARA: «¡No es verdad!»

Miró a Chibi.

Chibi sonrió.

La hija también miró a Chibi.

Después a su padre.

«Ellos empezaron.»

El capitán volvió hacia la fiesta.

Su hija lo observó alejarse.

Mara la observó a ella.

MARA: «¿Estás contenta?»

La mujer bajó la mirada.

«¿Ahora mismo?»

Mara asintió.

Miró a su padre.

«Sí.»

MARA: «¿Sigues enfadada con él?»

Su sonrisa se hizo más pequeña.

«Sí.»

Mara frunció el ceño.

MARA: «¿Las dos cosas?»

La mujer asintió.

«Las dos.»

Coincidía con las pruebas.

MARA: «¿Lo has perdonado?»

La mujer volvió a mirar a su padre.

«No.»

Mara esperó.

La mujer sonrió con tristeza.

«Pero aun así puedo estar contenta de que esté aquí.»

Después regresó a la fiesta.

Mara la observó marcharse.

MARA: «Es complicado.»

CHIBI: «Adulto.»

MARA: «No quiero ser adulta.»

CHIBI: «Demasiado tarde.»

MARA: «Tengo nueve años.»

CHIBI: «Ya ha empezado.»

MARA: «¿Puedo parar?»

CHIBI: «Probablemente no.»

MARA: «Eso es terrible.»

CHIBI: «Tenemos dulces.»

Mara lo pensó.

MARA: «Vale.»

Se sentaron juntos y observaron la noche.

Un hombre lloraba.

Alguien lo abrazaba.

Alguien cantaba.

Alguien besaba a alguien.

Alguien era rechazado y sobrevivía.

Alguien admitía tener miedo.

Dos hombres discutían y reían.

Alguien bailaba con una escoba.

El capitán olvidaba ser impresionante.

Su hija olvidaba durante unos minutos estar enfadada.

No porque la ira hubiera desaparecido.

Sino porque algo más podía existir junto a ella.

MARA: «Creo que los adultos tienen demasiadas reglas.»

CHIBI: «Sí.»

MARA: «No reglas como no matar.»

CHIBI: «Buena regla.»

MARA: «Reglas como no llorar.»

La voz de Sean se quebró espectacularmente.

«No cantar mal.»

CHIBI: «Fallida.»

«No bailar si alguien mira.»

La escoba volvió a pasar.

CHIBI: «Fallida.»

«No decirle a la gente que la quieres.»

Alguien gritó:

«¡YO TAMBIÉN TE QUIERO!»

CHIBI: «Muy fallida.»

Mara sonrió.

MARA: «Quizá esta noche olvidaron las reglas.»

Chibi miró alrededor.

CHIBI: «Algunas.»

Mara recordó al marinero al que habían dicho que no.

Se había marchado.

MARA: «No todas.»

Chibi la miró.

MARA: «Todavía tienes que parar cuando alguien dice que pares.»

CHIBI: «Sí.»

«Todavía no deberías hacer daño de verdad a los demás.»

«Sí.»

«Y no deberías coger cosas que no son tuyas.»

Chibi miró hacia otro lado.

MARA: «Chibi.»

CHIBI: «Casi siempre.»

Mara rio.

Quizá esa era la diferencia.

Algunas reglas impedían hacer daño a otros.

Otras solo impedían parecer ridículo.

Algunas protegían los límites de otras personas.

Otras mantenían ocultos tus propios sentimientos.

No pegues.

No obligues.

Escucha cuando alguien dice no.

Esas importaban.

Pero había otras reglas.

No llores.

No bailes.

No digas que lo echas de menos.

No le digas que la quieres.

No dejes que nadie vea que tienes miedo.

No seas ridículo.

No seas un niño.

Aquella noche algunas de esas reglas estaban perdiendo fuerza.

No todas.

Esperemos que no todas.

Solo las suficientes.

La música se aceleró.

La gente se levantó.

Chibi ya se dirigía hacia ellos.

MARA: «Nadie te ha pedido que bailes.»

CHIBI: «No hacía falta.»

Mara lo siguió.

Durante un rato no hubo preguntas.

Bailó mal.

A nadie le importó.

Chibi bailó peor.

Afirmó que era intencionado.

El capitán bailó.

Su hija rio.

Sean cantó.

Eljara siguió el ritmo.

El marinero que había llorado bailó con las mejillas aún mojadas.

Los dos que habían peleado bailaron uno junto al otro.

La escoba desapareció entre la multitud.

Quizá había encontrado a alguien mejor.

Finalmente Mara se detuvo, mareada y sin aliento.

MARA: «Creo que ya entiendo a los adultos.»

CHIBI: «¿Ya?»

MARA: «Un poco.»

CHIBI: «Eso es más que ellos.»

Mara miró alrededor.

El llanto.

Las risas.

Las canciones.

El baile terrible.

MARA: «No dejan de ser niños.»

Chibi siguió su mirada.

MARA: «Solo aprenden a esconderlo mejor.»

Pensó.

CHIBI: «Quizá.»

MARA: «Y esta noche lo olvidaron.»

Chibi negó con la cabeza.

MARA: «¿No?»

CHIBI: «Quizá lo recordaron.»

Mara se detuvo.

Era irritantemente mejor.

No habían vuelto a ser niños.

Nada de lo que habían vivido había desaparecido.

No habían recuperado la inocencia.

Quizá simplemente habían recordado que crecer no exigía abandonar a cada persona que habían sido.

El niño seguía allí.

No debajo del adulto.

No en lugar del adulto.

Dentro de la misma persona.

Esperando a veces para llorar sin vergüenza.

Reír demasiado fuerte.

Bailar mal.

Decir:

Tengo miedo.

Te echo de menos.

Te quiero.

Mírame.

Quédate.

Mara tomó la mano de Chibi.

MARA: «Ven.»

CHIBI: «¿Dónde?»

MARA: «A bailar.»

CHIBI: «Estábamos bailando.»

MARA: «Otra vez.»

CHIBI: «¿Por qué?»

Mara tiró de él hacia los demás.

MARA: «Porque quiero.»

Chibi sonrió.

CHIBI: «Buena razón.»

Y desaparecieron entre la gente.

La fiesta se volvió más ruidosa.

No porque las personas a bordo se hubieran convertido en otras.

Sino porque, durante una cálida noche caribeña, tenían menos miedo de ser todas las personas que ya eran.

¿Qué partes de ti te enseñó a esconder el hecho de crecer — y cuáles te gustaría recordar?

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