WENN ALLE TANZEN

Mara hatte versucht, die Lieder zu zählen.

Sie war bei elf angekommen.

Dann spielte jemand eines, von dem sie sicher war, dass sie es bereits gehört hatten.

Chibi widersprach.

CHIBI: „Anderes Lied.“

MARA: „Es war genau dasselbe.“

CHIBI: „Nein.“

MARA: „Warum?“

CHIBI: „Alle haben es schlechter gesungen.“

Mara dachte darüber nach.

Seine Argumentation hatte erhebliche Schwächen.

Leider gab es auch Beweise.

Sie begann wieder bei zwölf.

Das Schiff sah längst nicht mehr aus wie das Schiff, das sie am Nachmittag betreten hatten.

Die kaputte Reling war noch immer kaputt.

Das geflickte Segel noch immer geflickt.

Verbände bedeckten Köpfe, Hände und Arme.

Auf dem Deck waren Flecken, die niemand vollständig hatte wegschrubben können.

Morgen würde all das noch da sein.

Heute Nacht hingen Laternen in der Takelage.

Auf jedem Tisch stand Essen.

Rum gab es in jede Richtung.

Menschen von der alten Crew.

Menschen vom erbeuteten Schiff.

Menschen vom Ufer.

Menschen, bei denen Mara ziemlich sicher war, dass niemand sie eingeladen hatte.

Und Musik.

Sehr viel Musik.

Zur Fiedel war eine Flöte gekommen.

Ein tiefer hölzerner Rhythmus antwortete.

Rasseln kamen hinzu.

Dann Hände.

Dann Füße.

Verschiedene Menschen brachten verschiedene Lieder mit.

Sie klangen nicht alle gleich.

Das sollten sie auch nicht.

Manchmal spielte eine Gruppe, während eine andere zuhörte.

Manchmal versuchte jemand, einen fremden Rhythmus nachzumachen, und lag vollkommen daneben.

Manchmal lachte derjenige, der ihn kannte, und zeigte ihn noch einmal.

Und manchmal geschah nach genügend Wiederholungen etwas zwischen ihnen.

Nicht eine Musik, die eine andere verschluckte.

Menschen, die herausfanden, wo der Rhythmus eines anderen lebte.

Mara beobachtete zwei Seeleute, die versuchten, einen Tanz zu lernen.

Am Morgen waren sie noch Feinde gewesen.

Jetzt waren sie gemeinsam miserable Tänzer.

CHIBI: „Er fällt gleich hin.“

MARA: „Welcher?“

CHIBI: „Ja.“

Drei Sekunden später fielen beide.

Sie lachten.

Halfen einander auf.

Versuchten es erneut.

Diesmal schafften sie vier Schläge mehr, bevor einer gegen ein Fass stieß.

MARA: „Sie werden besser.“

CHIBI: „Nein.“

Er sah zu, wie der Seemann wieder aufstand.

CHIBI: „Sie werden glücklicher.“

Mara blickte über das Deck.

Er hatte recht.

Vorher hatten die Menschen gesessen.

Dann gestanden.

Jetzt bewegte sich fast jeder.

Klatschen.

Stampfen.

Wiegen.

Finger trommelten gegen Becher.

Schultern folgten dem Takt.

Sogar Chibis Fuß bewegte sich.

MARA: „Du tanzt.“

CHIBI: „Nein.“

MARA: „Dein Fuß schon.“

Chibi sah hinunter.

Sein Fuß wippte weiter.

Er stellte den anderen darauf.

Mara lachte.

Dann änderte sich der Rhythmus.

Nicht lauter.

Einfacher.

Wieder.

Wieder.

Wieder.

Die Fiedel hörte auf zu versuchen, die Führung zu übernehmen.

Sie begann, sich um den Rhythmus herumzubewegen.

Die Flöte antwortete.

Jemand sang einen kurzen Ruf.

Stimmen antworteten.

Der Ruf kam zurück.

Die Antwort wurde stärker.

Mara hörte auf, die Lieder zu zählen.

Sie wusste nicht mehr, wo eines endete und das nächste begann.

MARA: „Wer hat dieses angefangen?“

Chibi lauschte.

CHIBI: „Alle.“

MARA: „Jemand muss angefangen haben.“

CHIBI: „Vielleicht.“

MARA: „Wer?“

Chibi zuckte mit den Schultern.

CHIBI: „Ist das wichtig?“

Nahe der Mitte des Decks tanzte die Tochter des Kapitäns.

Ihr Vater nicht.

Sie bemerkte, dass er zusah.

Streckte ihm die Hand entgegen.

Er schüttelte den Kopf.

Sie bot sie erneut an.

Er schüttelte den Kopf heftiger.

Jemand bemerkte es.

„Kapitän!“

Eine weitere Stimme kam hinzu.

„Kapitän!“

Dann fünf.

Dann zehn.

„KAPITÄN! KAPITÄN!“

Mara lachte.

MARA: „Jetzt muss er.“

CHIBI: „Nein, muss er nicht.“

Mara sah ihn an.

Die Rufe wurden lauter.

Die Tochter des Kapitäns hörte auf zu lächeln.

Sie sah sich in der Menge um.

Dann schüttelte sie den Kopf.

„Nein.“

Die Rufe verstummten.

Sie drehte sich wieder zu ihrem Vater.

Streckte ihm erneut die Hand entgegen.

Diesmal nicht für die Menge.

Für ihn.

Er sah ihre Hand an.

Stellte seinen Becher ab.

Und nahm sie.

Das Deck explodierte vor Jubel.

MARA: „Siehst du?“

CHIBI: „Er hat es selbst gewählt.“

Der Kapitän konnte nicht tanzen.

Seine Tochter schon.

Das machte alles schlimmer.

Sie zeigte ihm einen Schritt.

Er scheiterte.

Sie versuchte es noch einmal.

Er scheiterte anders.

Sie lachte so sehr, dass sie selbst beinahe aus dem Rhythmus kam.

Dann hörte er auf, es richtig machen zu wollen.

Er bewegte sich einfach.

Schlecht.

Vollkommen.

Und sie bewegte sich mit ihm.

Mara beobachtete sein Gesicht.

Wenn er lachte, sah er jünger aus.

MARA: „Er ist glücklich.“

CHIBI: „Ja.“

MARA: „Glaubst du, sie hat ihm vergeben?“

CHIBI: „Nein.“

MARA: „Das kam schnell.“

CHIBI: „Sie kann mit ihm tanzen, ohne ihm zu vergeben.“

Der Rhythmus ging weiter.

Wieder.

Wieder.

Wieder.

Füße schlugen auf das Deck.

Hände klatschten.

Stimmen antworteten Stimmen.

Körper bewegten sich.

Nicht gleich.

Gemeinsam.

Der Unterschied war wichtig.

Niemand war gleich geworden.

Die alten Piraten hatten noch immer ihre Lieder.

Die ehemaligen Handelsschiffer ihre.

Menschen vom Ufer brachten andere Rhythmen, andere Bewegungen, andere Geschichten mit.

Sie konnten verschieden bleiben und sich trotzdem nebeneinander bewegen.

Mara trat näher.

Dann noch näher.

Sie hatte sich nicht entschieden mitzumachen.

Zumindest konnte sie sich an keine Entscheidung erinnern.

Eine Frau streckte ihr die Hand entgegen.

Mara nahm sie.

Sieben Sekunden später kam sie zurück, um Chibi zu holen.

MARA: „Komm.“

CHIBI: „Nein.“

MARA: „Warum?“

CHIBI: „Ich beobachte.“

MARA: „Du kannst beim Tanzen beobachten.“

CHIBI: „Wissenschaftlich unmöglich.“

Mara griff nach seiner Hand.

Er hätte sie wegziehen können.

Tat er aber nicht.

Keiner von beiden kannte den Tanz.

Das spielte fast sofort keine Rolle mehr.

Mara trat nach links.

Chibi nach rechts.

Sie stießen zusammen.

Lachten.

Versuchten es erneut.

Jemand klatschte den Rhythmus.

Mara fand ihn.

Chibi verlor ihn.

Dann fand er einen anderen.

Irgendwie funktionierte auch das.

Die Tanzenden bewegten sich um sie herum.

Ein Ruf.

Eine Antwort.

Ein Ruf.

Eine Antwort.

Mara rief.

Alle antworteten.

Sie lachte.

Minuten vergingen.

Oder vielleicht länger.

Sie wusste es nicht mehr.

Gesichter bewegten sich um sie herum.

Stacy.

Sean.

Eljara.

Caelwyn.

Der Kapitän.

Seine Tochter.

Fremde.

Chibi.

Die Laternen wurden zu goldenen Streifen.

Füße hämmerten auf die Planken.

Sie spürte das Deck unter sich.

Sie spürte Hunderte andere Bewegungen darin.

Für einen seltsamen Moment konnte Mara nicht mehr sagen, welcher Schlag von ihren eigenen Füßen kam.

Und es fühlte sich wunderbar an.

Schließlich stolperte sie aus der Menge.

Nicht weil sie aufhören wollte.

Weil sie Luft brauchte.

Sie erreichte die Reling.

Schwarzes Meer.

Sterne.

Kühler Wind.

Ihr Herz raste.

Ihr Gesicht war heiß.

Sie lachte, ohne zu wissen warum.

Chibi tauchte neben ihr auf, genauso außer Atem.

MARA: „Wie lange war das?“

CHIBI: „Drei Jahre.“

MARA: „Chibi.“

CHIBI: „Keine Ahnung.“

Sie blickten zurück.

Der Tanz ging ohne sie weiter.

Andere Menschen bewegten sich einfach in die Lücken, die sie hinterlassen hatten.

MARA: „Er braucht uns nicht.“

CHIBI: „Nein.“

MARA: „Das ist ein bisschen unhöflich.“

Chibi dachte darüber nach.

CHIBI: „Oder schön.“

MARA: „Warum?“

CHIBI: „Heißt, du kannst gehen.“

Niemand rief sie zurück.

Niemand fragte, warum sie aufgehört hatten.

Niemand drückte ihnen einen weiteren Becher in die Hand.

Niemand sagte ihnen, sie würden die Nacht verderben.

Sie konnten atmen.

Zusehen.

Zurückgehen.

Oder nicht.

Mara blickte zu den Tanzenden.

MARA: „Ich wollte bleiben.“

CHIBI: „Bist du doch.“

MARA: „Nein. Ich meine für immer.“

Chibi sah sie an.

MARA: „Für eine Weile habe ich alles vergessen.“

CHIBI: „Alles?“

MARA: „Den Kampf.“

Sie sah zur reparierten Reling.

„Das Blut.“

Zum Kapitän und seiner Tochter.

„Die Dinge, die Menschen falsch gemacht haben.“

Dann zum Meer.

„Morgen.“

Sie zögerte.

MARA: „Mich selbst habe ich auch ein bisschen vergessen.“

Chibi dachte darüber nach.

CHIBI: „Bist du zurückgekommen?“

Mara sah auf ihre Hände.

Dann zu ihm.

MARA: „Ja.“

CHIBI: „Gut.“

Hinter ihnen begann ein anderer Rhythmus.

Andere Stimmen.

Andere Bewegungen.

Manche machten mit.

Andere sahen zu.

Nicht jedes Lied musste allen gehören.

MARA: „Ist Tanzen dafür da?“

CHIBI: „Wofür?“

MARA: „Sich selbst zu vergessen.“

CHIBI: „Manchmal.“

MARA: „Ist das schlecht?“

Chibi sah zu den Tanzenden.

CHIBI: „War es schlecht?“

Mara dachte darüber nach.

Nein.

Für eine Weile hatte niemand alles allein tragen müssen.

MARA: „Nein.“

CHIBI: „Dann nein.“

Mara beobachtete die Menge.

MARA: „Aber was, wenn du nicht zurückkommst?“

Chibi wurde still.

Er sah in die Mitte der Tanzenden.

Inzwischen waren es so viele Körper, dass einzelne Menschen manchmal zwischen ihnen verschwanden.

Jemand trat hinein.

Der Kreis schloss sich.

Für einen Moment war die Person verschwunden.

Dann tauchte sie an einer anderen Stelle wieder auf.

CHIBI: „Dann bist du vielleicht zu lange geblieben.“

Mara verstand.

Der Tanz war schön gewesen, weil sie ihn hatte verlassen dürfen.

Sie konnte für einen Moment in etwas Größerem verschwinden –

und als sie selbst zurückkehren.

MARA: „Man darf sich also ein bisschen verlieren?“

CHIBI: „Vielleicht.“

MARA: „Aber nicht ganz?“

Chibi zuckte mit den Schultern.

CHIBI: „Du brauchst später vielleicht noch etwas von dir.“

Mara lachte.

Die Tochter des Kapitäns erschien am Rand der Tanzenden und winkte.

Mara sah Chibi an.

MARA: „Noch mal?“

Chibi blickte zum Tanz.

Dann zu Mara.

CHIBI: „Willst du?“

MARA: „Ja.“

CHIBI: „Ich auch.“

Sie rannten zurück.

Nicht weil jemand sie gerufen hatte.

Nicht weil alle anderen tanzten.

Sondern weil sie noch einen Tanz wollten.

Und im Moment war dieser Unterschied genug.

Rhythmus kann die Grenze zwischen „Ich“ und „Wir“ weicher werden lassen.

Verschiedene Menschen und Kulturen haben dieser Erfahrung unterschiedliche Lieder, Tänze, Rituale und Bedeutungen gegeben.

Diese Unterschiede sind wichtig.

Ein Piratenlied ist kein indigener karibischer Zeremonialgesang.

Ein europäischer Fiedeltanz ist kein Areíto.

Unterschiedliche Traditionen werden nicht identisch, nur weil Menschen einander begegnen.

Aber Menschen können zuhören.

Antworten.

Lernen.

Sich nebeneinander bewegen.

Und manchmal etwas erleben, das größer ist als das einzelne Selbst.

Das kann Freude sein.

Zugehörigkeit.

Erinnerung.

Vielleicht sogar Transzendenz.

Die schwierigere Frage kommt danach.

Kannst du zurückkehren?

Kann sich der Kreis wieder öffnen?

Kannst du aufhören zu tanzen und trotzdem dazugehören?

Kannst du dich für einen Moment vergessen, ohne das Recht aufzugeben, dich wieder daran zu erinnern, wer du bist?

Vielleicht bedeutet Ekstase nicht einfach, sich selbst zu verlieren.

Vielleicht bedeutet sie, frei genug zu sein, über sich selbst hinauszutreten –

und trotzdem den Weg nach Hause zu finden.

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