QUANDO TUTTI BALLANO

Mara aveva cercato di contare le canzoni.

Era arrivata a undici.

Poi qualcuno ne suonò una che era certa di aver già sentito.

Chibi non era d'accordo.

CHIBI: «Canzone diversa.»

MARA: «Era esattamente la stessa.»

CHIBI: «No.»

MARA: «Perché?»

CHIBI: «L'hanno cantata tutti peggio.»

Mara ci pensò.

La sua argomentazione presentava gravi debolezze.

Sfortunatamente, c'erano anche delle prove.

Ripartì da dodici.

La nave non assomigliava più a quella su cui erano saliti quel pomeriggio.

La murata rotta era ancora rotta.

La vela rattoppata era ancora rattoppata.

Bende coprivano teste, mani e braccia.

Sul ponte restavano macchie che nessuno era riuscito a cancellare del tutto.

Domani tutto sarebbe stato ancora lì.

Quella notte, invece, lanterne pendevano dal sartiame.

Cibo copriva ogni tavolo.

C'era rum ovunque.

Persone del vecchio equipaggio.

Persone della nave catturata.

Persone venute dalla riva.

Persone che Mara era quasi certa non fossero state invitate da nessuno.

E musica.

Molta musica.

Al violino si era aggiunto un flauto.

Un profondo ritmo di legno rispondeva.

Poi arrivarono i sonagli.

Poi le mani.

Poi i piedi.

Persone diverse portavano canzoni diverse.

Non suonavano tutte allo stesso modo.

E non dovevano.

A volte un gruppo suonava mentre un altro ascoltava.

A volte qualcuno cercava di copiare un ritmo sconosciuto e sbagliava completamente.

A volte chi lo conosceva rideva e glielo mostrava di nuovo.

E a volte, dopo abbastanza ripetizioni, accadeva qualcosa tra loro.

Non una musica che ne divorava un'altra.

Persone che scoprivano dove viveva il ritmo dell'altro.

Mara osservò due marinai che cercavano di imparare un ballo.

Quella mattina erano stati nemici.

Ora erano pessimi ballerini insieme.

CHIBI: «Sta per cadere.»

MARA: «Quale?»

CHIBI: «Sì.»

Tre secondi dopo caddero entrambi.

Risero.

Si aiutarono a rialzarsi.

Provarono ancora.

Questa volta resistettero quattro battute in più prima che uno finisse contro un barile.

MARA: «Stanno migliorando.»

CHIBI: «No.»

Guardò il marinaio rialzarsi.

CHIBI: «Stanno diventando più felici.»

Mara guardò il ponte.

Aveva ragione.

Prima la gente era seduta.

Poi in piedi.

Ora quasi tutti si muovevano.

Battendo le mani.

Pestando i piedi.

Oscillando.

Le dita battevano sui bicchieri.

Le spalle seguivano il ritmo.

Perfino il piede di Chibi si muoveva.

MARA: «Stai ballando.»

CHIBI: «No.»

MARA: «Il tuo piede sì.»

Chibi guardò in basso.

Il piede continuava a battere.

Ci mise sopra l'altro.

Mara rise.

Poi il ritmo cambiò.

Non più forte.

Più semplice.

Ancora.

Ancora.

Ancora.

Il violino smise di cercare di guidare.

Cominciò a muoversi intorno al ritmo.

Il flauto rispose.

Qualcuno cantò un breve richiamo.

Le voci risposero.

Il richiamo tornò.

La risposta divenne più forte.

Mara smise di contare le canzoni.

Non sapeva più dove finisse una e iniziasse l'altra.

MARA: «Chi ha iniziato questa?»

Chibi ascoltò.

CHIBI: «Tutti.»

MARA: «Qualcuno deve aver iniziato.»

CHIBI: «Forse.»

MARA: «Chi?»

Chibi alzò le spalle.

CHIBI: «Importa?»

Vicino al centro del ponte, la figlia del capitano stava ballando.

Suo padre no.

Lei si accorse che la guardava.

Gli tese la mano.

Lui scosse la testa.

Lei la offrì di nuovo.

Lui scosse la testa con più decisione.

Qualcuno se ne accorse.

«Capitano!»

Un'altra voce si unì.

«Capitano!»

Poi cinque.

Poi dieci.

«CAPITANO! CAPITANO!»

Mara rise.

MARA: «Adesso deve farlo.»

CHIBI: «No, non deve.»

Mara lo guardò.

Il coro divenne più forte.

La figlia del capitano smise di sorridere.

Guardò la folla.

Poi scosse la testa.

«No.»

Il coro tacque.

Lei tornò a guardare suo padre.

Gli tese di nuovo la mano.

Questa volta non per la folla.

Per lui.

Lui guardò la sua mano.

Posò il bicchiere.

E la prese.

Il ponte esplose in un boato.

MARA: «Vedi?»

CHIBI: «L'ha scelto lui.»

Il capitano non sapeva ballare.

Sua figlia sì.

Questo peggiorò tutto.

Lei gli mostrò un passo.

Lui fallì.

Lei provò ancora.

Lui fallì in modo diverso.

Lei rise così tanto che quasi perse il ritmo.

Poi lui smise di cercare di farlo bene.

Si mosse e basta.

Male.

Completamente.

E lei si mosse con lui.

Mara osservò il suo volto.

Quando rideva sembrava più giovane.

MARA: «È felice.»

CHIBI: «Sì.»

MARA: «Pensi che lei lo abbia perdonato?»

CHIBI: «No.»

MARA: «Risposta veloce.»

CHIBI: «Può ballare con lui senza perdonarlo.»

Il ritmo continuò.

Ancora.

Ancora.

Ancora.

I piedi colpivano il ponte.

Le mani battevano.

Le voci rispondevano alle voci.

I corpi si muovevano.

Non nello stesso modo.

Insieme.

La differenza era importante.

Nessuno era diventato uguale agli altri.

I vecchi pirati avevano ancora le loro canzoni.

Gli ex marinai mercantili avevano le loro.

Le persone venute dalla riva portavano altri ritmi, altri movimenti, altre storie.

Potevano restare diversi e muoversi comunque gli uni accanto agli altri.

Mara si avvicinò.

Poi ancora.

Non aveva deciso di partecipare.

Almeno non ricordava di averlo deciso.

Una donna le tese la mano.

Mara la prese.

Sette secondi dopo tornò a prendere Chibi.

MARA: «Vieni.»

CHIBI: «No.»

MARA: «Perché?»

CHIBI: «Sto guardando.»

MARA: «Puoi guardare mentre balli.»

CHIBI: «Scientificamente impossibile.»

Mara gli prese la mano.

Avrebbe potuto tirarla via.

Non lo fece.

Nessuno dei due conosceva il ballo.

Quasi subito smise di avere importanza.

Mara andò a sinistra.

Chibi a destra.

Si scontrarono.

Risero.

Provarono di nuovo.

Qualcuno batté le mani seguendo il ritmo.

Mara lo trovò.

Chibi lo perse.

Poi ne trovò un altro.

In qualche modo funzionò anche quello.

I ballerini si muovevano intorno a loro.

Un richiamo.

Una risposta.

Un richiamo.

Una risposta.

Mara gridò.

Tutti risposero.

Lei rise.

Passarono minuti.

O forse di più.

Non lo sapeva più.

Volti si muovevano intorno a lei.

Stacy.

Sean.

Eljara.

Caelwyn.

Il capitano.

Sua figlia.

Sconosciuti.

Chibi.

Le lanterne divennero strisce dorate.

I piedi martellavano il legno.

Sentiva il ponte sotto di sé.

Sentiva centinaia di altri movimenti attraversarlo.

Per uno strano momento Mara non riuscì più a distinguere quale colpo appartenesse ai suoi piedi.

Ed era meraviglioso.

Alla fine uscì barcollando dai ballerini.

Non perché volesse smettere.

Aveva bisogno d'aria.

Raggiunse la murata.

Mare nero.

Stelle.

Vento fresco.

Il cuore le martellava.

Il viso era caldo.

Rise senza sapere perché.

Chibi comparve accanto a lei, altrettanto senza fiato.

MARA: «Quanto è durato?»

CHIBI: «Tre anni.»

MARA: «Chibi.»

CHIBI: «Non ne ho idea.»

Guardarono indietro.

Il ballo continuava senza di loro.

Altre persone riempivano semplicemente gli spazi che avevano lasciato.

MARA: «Non ha bisogno di noi.»

CHIBI: «No.»

MARA: «È un po' scortese.»

Chibi ci pensò.

CHIBI: «O bello.»

MARA: «Perché?»

CHIBI: «Vuol dire che puoi andare via.»

Nessuno li richiamò.

Nessuno chiese perché avessero smesso.

Nessuno mise un altro bicchiere nelle loro mani.

Nessuno disse che stavano rovinando la notte.

Potevano respirare.

Guardare.

Tornare.

Oppure no.

Mara guardò i ballerini.

MARA: «Volevo restare.»

CHIBI: «L'hai fatto.»

MARA: «No. Intendo per sempre.»

Chibi la guardò.

MARA: «Per un po' ho dimenticato tutto.»

CHIBI: «Tutto?»

MARA: «La battaglia.»

Guardò la murata riparata.

«Il sangue.»

Verso il capitano e sua figlia.

«Le cose sbagliate che hanno fatto le persone.»

Poi il mare.

«Domani.»

Esitò.

MARA: «Ho dimenticato un po' anche me stessa.»

Chibi ci pensò.

CHIBI: «Sei tornata?»

Mara guardò le proprie mani.

Poi lui.

MARA: «Sì.»

CHIBI: «Bene.»

Dietro di loro cominciò un altro ritmo.

Altre voci.

Altri movimenti.

Alcuni parteciparono.

Altri guardarono.

Non ogni canzone doveva appartenere a tutti.

MARA: «È a questo che serve ballare?»

CHIBI: «A cosa?»

MARA: «A dimenticare se stessi.»

CHIBI: «A volte.»

MARA: «È una cosa brutta?»

Chibi guardò i ballerini.

CHIBI: «Lo è stata?»

Mara ci pensò.

No.

Per un po', nessuno aveva dovuto portare tutto da solo.

MARA: «No.»

CHIBI: «Allora no.»

Mara osservò la folla.

MARA: «Ma cosa succede se non torni?»

Chibi si fece silenzioso.

Guardò il centro dei ballerini.

Ormai c'erano così tanti corpi che a volte le singole persone scomparivano tra loro.

Qualcuno entrò.

Il cerchio si chiuse.

Per un momento scomparve.

Poi riapparve altrove.

CHIBI: «Allora forse sei rimasto troppo a lungo.»

Mara capì.

Il ballo era stato bello perché aveva potuto lasciarlo.

Poteva scomparire per un momento in qualcosa di più grande—

e tornare come se stessa.

MARA: «Quindi puoi perderti un po'?»

CHIBI: «Forse.»

MARA: «Ma non del tutto?»

Chibi alzò le spalle.

CHIBI: «Potrebbe servirti qualcosa di te più tardi.»

Mara rise.

La figlia del capitano apparve ai margini dei ballerini e fece loro cenno.

Mara guardò Chibi.

MARA: «Ancora?»

Chibi guardò il ballo.

Poi Mara.

CHIBI: «Vuoi?»

MARA: «Sì.»

CHIBI: «Anch'io.»

Corsero indietro.

Non perché qualcuno li avesse chiamati.

Non perché tutti gli altri stessero ballando.

Perché volevano un altro ballo.

E per ora quella differenza bastava.

Il ritmo può rendere più morbido il confine tra “io” e “noi”.

Popoli e culture diverse hanno dato a questa esperienza canzoni, danze, rituali e significati differenti.

Queste differenze contano.

Una canzone piratesca non è un canto cerimoniale indigeno caraibico.

Una danza europea con il violino non è un Areíto.

Tradizioni differenti non diventano identiche semplicemente perché le persone si incontrano.

Ma le persone possono ascoltare.

Rispondere.

Imparare.

Muoversi le une accanto alle altre.

E talvolta sperimentare qualcosa di più grande del singolo sé.

Può essere gioia.

Appartenenza.

Memoria.

Persino trascendenza.

La domanda più difficile viene dopo.

Puoi tornare?

Il cerchio può riaprirsi?

Puoi smettere di ballare e continuare ad appartenere?

Puoi dimenticarti per un momento senza rinunciare al diritto di ricordare chi sei?

Forse l'estasi non significa semplicemente perdere se stessi.

Forse significa essere abbastanza liberi da andare oltre se stessi—

e trovare comunque la strada di casa.

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