Sean se dio cuenta porque Eljara había dejado de reír.

Eso normalmente no era buena señal.

No porque Eljara se riera todo el tiempo.

No lo hacía.

Pero cuando se quedaba en silencio en mitad de una buena noche, normalmente había una razón.

La música seguía.

La gente seguía bailando.

Alguien había conseguido subirse a una mesa en la que claramente no debía estar.

Una mujer junto al escenario se había quitado un zapato y parecía estar decidiendo si todavía necesitaba el otro.

Nada iba mal.

Sean miró a Eljara.

Ella observaba el extremo más lejano de la plaza.

SEAN:
«¿Qué?»

ELJARA:
«Nada.»

SEAN:
«Eso nunca es verdad.»

ELJARA:
«A veces.»

SEAN:
«No cuando lo dices así.»

Siguió su mirada.

Al principio solo vio la celebración.

Gente.

Luces.

Vapor de los puestos de comida.

Plasmovision reflejándose sobre la piedra mojada.

Autopods moviéndose más allá de la plaza.

Entonces vio el hueco entre dos viejos edificios industriales.

Demasiado estrecho para ser una calle de verdad.

Demasiado oscuro para que la celebración lo alcanzara del todo.

Pequeñas luces rojas recorrían una de las paredes.

No eran luces de fiesta.

Más antiguas.

Más débiles.

Sean frunció el ceño.

SEAN:
«¿Qué hay ahí?»

ELJARA:
«No lo sé.»

SEAN:
«Lo estás mirando.»

ELJARA:
«Tú también.»

SEAN:
«Porque tú lo haces.»

ELJARA:
«Muy valiente.»

SEAN:
«He sobrevivido delegando las malas decisiones.»

Eso consiguió una sonrisa.

Bien.

Entonces Eljara inclinó la cabeza.

Escuchando.

SEAN:
«Ahí.»

ELJARA:
«¿Qué?»

SEAN:
«Lo has hecho.»

ELJARA:
«¿Qué he hecho?»

SEAN:
«Escuchar.»

Ella lo miró.

Entonces Sean también lo oyó.

No una voz.

No exactamente.

Un ritmo.

Débil.

Separado de la música.

Tres golpes.

Pausa.

Dos.

Después nada.

Sean se enderezó.

ELJARA:
«Lo has oído.»

SEAN:
«¿Oído qué?»

Ella lo miró fijamente.

SEAN:
«Vale.»

Volvió a escuchar.

Nada.

SEAN:
«Probablemente es algo mecánico.»

ELJARA:
«Probablemente.»

SEAN:
«Una tubería.»

ELJARA:
«Puede.»

SEAN:
«Maquinaria vieja.»

ELJARA:
«Puede.»

SEAN:
«Alguien golpeando algo.»

ELJARA:
«Probable.»

SEAN:
«Bien.»

Eljara lo miró.

ELJARA:
«Estás aliviado.»

SEAN:
«Me gustan las explicaciones.»

ELJARA:
«No. Te gustan las salidas.»

Sean pareció ofendido.

SEAN:
«Me gustan las dos.»

El ritmo volvió.

Tres.

Pausa.

Dos.

Sean miró hacia el pasadizo.

Lo sensato era obvio.

Ignorarlo.

Quedarse con las luces.

Con la música.

Con la multitud.

La civilización existía, en buena medida, porque alguien había aprendido a no investigar cada ruido extraño en la oscuridad.

Sean bebió.

SEAN:
«No.»

ELJARA:
«No he dicho nada.»

SEAN:
«Estás poniendo la cara.»

ELJARA:
«¿Qué cara?»

SEAN:
«La de que ya has decidido que voy a ir.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Bien.»

ELJARA:
«He decidido que voy yo.»

Sean cerró los ojos.

SEAN:
«Claro.»

ELJARA:
«No tienes que venir.»

Los abrió.

SEAN:
«Eso es manipulador.»

ELJARA:
«¿Cómo?»

SEAN:
«Porque ahora definitivamente tengo que ir.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Exacto.»

Ella sonrió.

Después se volvió hacia el pasadizo.

Sean la siguió.

Claro que sí.

La celebración cambió detrás de ellos.

No terminó.

Cambió.

A cada paso, la música parecía menos música y más vibración a través de las paredes.

La multitud se convirtió en siluetas.

Después voces.

Después ruido lejano.

Ladrillo viejo.

Tuberías.

Agua de lluvia.

Conducciones eléctricas.

Pequeñas bombillas rojas en la pared.

Sean se detuvo junto a una.

SEAN:
«Eléctrica.»

ELJARA:
«¿Decepcionado?»

SEAN:
«Encantado.»

El ritmo volvió.

Tres.

Pausa.

Dos.

Más cerca.

Al final del pasadizo había una puerta vieja de metal.

Sin cartel.

Sin manilla por ese lado.

Sean la observó.

SEAN:
«Bueno.»

Eljara dio un paso hacia ella.

Sean le agarró la muñeca.

SEAN:
«No.»

Ella miró su mano.

Luego a él.

ELJARA:
«¿Has venido hasta aquí para decirme que no toque la puerta?»

SEAN:
«Sí.»

ELJARA:
«Excelente uso de una noche.»

SEAN:
«No sabemos qué hay detrás.»

ELJARA:
«Normalmente esa es la razón por la que la gente abre puertas.»

SEAN:
«Esa no es en absoluto la razón por la que la gente sensata abre puertas.»

Ella casi se rio.

SEAN:
«No.»

ELJARA:
«No me he movido.»

SEAN:
«Estás pensando.»

ELJARA:
«Tú también.»

SEAN:
«Estoy pensando que volvemos.»

ELJARA:
«No.»

Sean frunció el ceño.

ELJARA:
«Estás pensando en qué pasa si no volvemos.»

Eso le dio de lleno.

El ritmo volvió.

Tres.

Pausa.

Dos.

Sean soltó su muñeca.

No porque quisiera abrir la puerta.

Porque quería saber.

Y esas dos cosas se parecían peligrosamente.

ELJARA:
«Ahí.»

SEAN:
«¿Qué?»

ELJARA:
«Ese es el momento.»

SEAN:
«¿Qué momento?»

ELJARA:
«Antes de elegir.»

Sean la miró.

Ya no bromeaba.

ELJARA:
«La otra noche preguntaste qué pasa después de que el mundo normal empieza a sentirse como algo más.»

SEAN:
«Sí.»

ELJARA:
«Esto.»

SEAN:
«¿Encontramos una puerta?»

ELJARA:
«No.»

Miró el metal.

ELJARA:
«Decides si dejas que esa sensación se acerque.»

Sean frunció el ceño.

SEAN:
«Suena como una idea horrible.»

ELJARA:
«Puede serlo.»

SEAN:
«Bien.»

ELJARA:
«También puede ser la única forma de aprender algo.»

SEAN:
«Menos bien.»

Ella retrocedió.

Eso lo sorprendió.

SEAN:
«¿No vas a abrirla?»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«¿Quién eres?»

ELJARA:
«No he dicho que la parte interesante sea abrirla.»

SEAN:
«¿Entonces cuál es?»

ELJARA:
«Querer hacerlo.»

Sean guardó silencio.

El sonido desapareció.

Eso fue peor.

Esperaron.

Sin avanzar.

Sin regresar.

Escuchando.

Sean empezó a oír cosas que antes ignoraba.

Agua en un desagüe.

Zumbido eléctrico.

Metal moviéndose dentro de las paredes.

Pasos en algún lugar por encima.

La multitud lejana.

Su propia respiración.

Cada sonido se convirtió en una posibilidad.

Tubería.

Cable.

Edificio.

Rata.

Nada.

Nada.

Nada.

Entonces—

tres golpes.

Pausa.

Dos.

La piel de Sean se tensó.

ELJARA:
«Ahí.»

SEAN:
«No.»

ELJARA:
«Lo has sentido.»

SEAN:
«Sí.»

ELJARA:
«¿Miedo?»

SEAN:
«No.»

Ella esperó.

SEAN:
«No exactamente.»

Porque había otra respuesta.

Excitación.

La sensación de estar justo en el borde de una explicación.

SEAN:
«Quiero saber.»

Eljara asintió.

ELJARA:
«Esa es la parte peligrosa.»

SEAN:
«¿La curiosidad?»

ELJARA:
«Abrirte.»

Sean la miró.

ELJARA:
«La gente cree que abrirse significa volverse pasivo.»

SEAN:
«¿No es así?»

ELJARA:
«No.»

Se acercó.

ELJARA:
«Significa permitir que algo te afecte antes de decidir qué es.»

Sean hizo una mueca.

SEAN:
«Eso suena peor.»

ELJARA:
«A veces.»

SEAN:
«¿Y otras veces?»

Eljara miró hacia la puerta.

ELJARA:
«A veces te cambia la vida.»

SEAN:
«Muy tranquilizador.»

ELJARA:
«No he dicho que para mejor.»

Él soltó una risa.

Ella continuó.

ELJARA:
«Ya lo has hecho antes.»

SEAN:
«¿Cuándo?»

ELJARA:
«Cada vez que te enamoraste.»

La cara de Sean cambió.

SEAN:
«Eso es distinto.»

ELJARA:
«¿Por qué?»

SEAN:
«Porque es una persona.»

ELJARA:
«Una persona a la que permitiste importar antes de saber lo que iba a hacerte.»

SEAN:
«Esa comparación es injusta.»

ELJARA:
«¿Por qué?»

SEAN:
«Porque ahora no puedo discutir sin parecer emocionalmente roto.»

ELJARA:
«No era mi intención.»

SEAN:
«Mentirosa.»

Ella sonrió.

ELJARA:
«También funciona con el duelo.»

Sean no dijo nada.

ELJARA:
«Puedes mantenerlo fuera.»

SEAN:
«Mal.»

ELJARA:
«Sí.»

ELJARA:
«Puedes entumecerlo.»

SEAN:
«Temporalmente.»

ELJARA:
«Sí.»

ELJARA:
«O puedes dejarlo entrar.»

Sean la miró.

ELJARA:
«Y cuando lo haces, cambia todo lo demás que puedes ver.»

Él soltó el aire.

SEAN:
«Entonces ahora los fantasmas son duelo.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Bien.»

ELJARA:
«Pero abrirte puede funcionar de maneras parecidas.»

SEAN:
«Tendrás que explicarlo.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Eljara.»

Ella cedió.

ELJARA:
«Te vuelves permeable.»

Sean la miró.

SEAN:
«Permeable.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Odio esa palabra.»

ELJARA:
«Lo sé.»

SEAN:
«Suena como tener fugas.»

ELJARA:
«A veces.»

Se apoyó en la pared.

ELJARA:
«La mayor parte del tiempo gastamos una cantidad enorme de energía decidiendo qué puede atravesarnos.»

Personas.

Recuerdos.

Emociones.

Ideas.

Miedo.

Posibilidad.

SEAN:
«Filtros.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Stacy va a hacer diagramas.»

ELJARA:
«Seguro.»

SEAN:
«Dios.»

Eljara continuó.

ELJARA:
«De vez en cuando la gente los baja.»

SEAN:
«Alcohol.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Música.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Sexo.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Duelo.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Agotamiento.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Amor.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Miedo.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Oración.»

Eljara asintió.

SEAN:
«Baile.»

ELJARA:
«Especialmente cuando finalmente dejas de intentar parecer bueno.»

SEAN:
«Cruel.»

ELJARA:
«Precisa.»

Sean miró la puerta.

SEAN:
«Entonces la gente hace todas esas cosas porque quiere volverse permeable.»

ELJARA:
«A veces.»

SEAN:
«¿A otros?»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«¿A sí misma?»

ELJARA:
«Sí.»

Miró la puerta metálica.

SEAN:
«¿A cualquier otra cosa que pueda haber?»

Eljara esperó.

ELJARA:
«Tal vez.»

La puerta hizo clic.

Los dos se quedaron quietos.

No se abrió.

Solo un pequeño sonido metálico.

Sean se enderezó.

ELJARA:
«Temperatura.»

SEAN:
«Puede.»

ELJARA:
«Cerradura vieja.»

SEAN:
«Puede.»

ELJARA:
«El edificio asentándose.»

SEAN:
«Puede.»

Ninguno se movió.

Sean soltó una risa baja.

ELJARA:
«¿Qué?»

SEAN:
«Nos estamos defendiendo.»

Ella lo miró.

SEAN:
«Todo lo que acabamos de decir tiene sentido.»

ELJARA:
«Sí.»

SEAN:
«Y lo usamos como armadura.»

Eljara miró la puerta.

ELJARA:
«Tal vez.»

SEAN:
«¿Y qué pasa si paramos?»

Ahora ella lo miró.

Esa era la pregunta real.

No:

¿Abrimos la puerta?

No:

¿Creemos?

Solo:

¿Qué ocurre si durante un minuto dejamos de defendernos de la posibilidad?

ELJARA:
«Vale.»

SEAN:
«¿Vale qué?»

ELJARA:
«Paramos.»

SEAN:
«¿Sin explicaciones?»

ELJARA:
«Un minuto.»

SEAN:
«Es imprudente.»

ELJARA:
«Son sesenta segundos.»

SEAN:
«Pueden pasar muchas cosas en sesenta segundos.»

ELJARA:
«Sobre todo contigo.»

Él suspiró.

SEAN:
«Vale.»

Se quedaron allí.

Sin teorías.

Sin nombres.

Sin explicaciones.

Sean oyó la ciudad.

Agua.

Electricidad.

La música detrás.

Su corazón.

La respiración de Eljara.

La puerta.

Nada más.

Su mente empezó a trabajar de inmediato.

Tubería.

Rata.

Viento.

Máquina.

Expectativa.

Para.

Lo intentó otra vez.

Solo sonido.

Solo sensación.

Solo el momento.

Entonces notó algo frío bajo la mano.

Sean abrió los ojos.

Tenía la palma apoyada en la puerta.

No recordaba haber decidido ponerla allí.

Eljara lo miraba.

SEAN:
«No pretendía hacerlo.»

ELJARA:
«Lo sé.»

Debería haber retirado la mano.

No lo hizo.

La puerta estaba fría.

Nada más.

Entonces—

tres golpes.

Pausa.

Dos.

Sean los sintió a través del metal.

Apartó la mano de golpe.

SEAN:
«Joder.»

Eljara se enderezó.

ELJARA:
«¿Qué?»

SEAN:
«Lo he sentido.»

ELJARA:
«¿El ritmo?»

SEAN:
«Sí.»

ELJARA:
«¿A través de la puerta?»

SEAN:
«Sí.»

Ella dio medio paso.

SEAN:
«No la toques.»

Eljara se detuvo.

Ninguno habló.

Había explicaciones.

Vibraciones por la estructura.

Maquinaria.

Alguien al otro lado.

Tuberías.

Decenas.

Aun así—

Sean había tenido suficiente.

ELJARA:
«¿Quieres volver?»

Miró la puerta.

Luego a ella.

SEAN:
«Sí.»

Sin burlas.

Sin decepción.

ELJARA:
«Bien.»

Se dieron la vuelta hacia la luz.

Después de unos pasos, Sean se detuvo.

SEAN:
«Eso es, ¿verdad?»

ELJARA:
«¿Qué?»

SEAN:
«Atreverse.»

Ella esperó.

SEAN:
«No se trata de ser lo bastante valiente para seguir adelante.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Se trata de ser lo bastante valiente para abrirte.»

ELJARA:
«A veces.»

SEAN:
«Y lo bastante valiente para volver a cerrarte.»

Eljara sonrió.

ELJARA:
«Especialmente.»

Volvieron a la celebración.

La música los golpeó.

Luz.

Risas.

Personas.

Vida.

Un desconocido puso una bebida en la mano de Sean.

Sean la aceptó.

ELJARA:
«No sabes qué es.»

SEAN:
«Estoy cerrando responsablemente.»

Ella se rio.

Durante un rato simplemente estuvieron entre la multitud.

Entonces Sean volvió a mirar hacia el pasadizo.

SEAN:
«Sigo queriendo saber.»

ELJARA:
«Lo sé.»

SEAN:
«Y me alegro de haber vuelto.»

ELJARA:
«Lo sé.»

SEAN:
«Eres muy irritante.»

ELJARA:
«Lo sé.»

Sean se rio.

Quizá ese era el verdadero umbral.

No creerlo todo.

No negarlo todo.

No lanzarte ciegamente hacia lo desconocido.

Y tampoco cerrar cada puerta antes de darte cuenta de que existe.

Abrirte significa hacerte vulnerable a la posibilidad.

La música puede entrar.

El amor puede entrar.

El duelo puede entrar.

El miedo puede entrar.

La memoria.

El deseo.

La fe.

Y quizá otras cosas.

Lo difícil es seguir abierto sin renunciar al juicio.

Curioso sin volverte crédulo.

Sensible sin quedar indefenso.

Dispuesto a acercarte al umbral—

y todavía capaz de alejarte.

¿Alguna vez has bajado deliberadamente la guardia y permitido que una experiencia te afectara antes de decidir qué significaba?

¿Te cambió?

¿Descubriste algo real?

¿O descubriste lo fácil que es para la mente crear significado?

Y, sobre todo:

¿Supiste cuándo dar un paso atrás?

Cuéntanos dónde trazas la línea entre abrirte y perderte.

Explora Blades ’68 con Mythveil Chronicles.