Sean se ne accorse perché Eljara aveva smesso di ridere.

Di solito non era un buon segno.

Non perché Eljara ridesse continuamente.

Non lo faceva.

Ma quando diventava improvvisamente silenziosa nel mezzo di una bella serata, di solito c’era un motivo.

La musica continuava.

La folla ballava.

Qualcuno era salito su un tavolo sul quale non avrebbe assolutamente dovuto stare.

Una donna vicino al palco si era tolta una scarpa e sembrava chiedersi se avesse davvero bisogno anche dell’altra.

Non c’era niente che non andasse.

Sean guardò Eljara.

Lei fissava il lato più lontano della piazza.

SEAN:
«Cosa?»

ELJARA:
«Niente.»

SEAN:
«Non è mai vero.»

ELJARA:
«A volte.»

SEAN:
«Non quando lo dici così.»

Seguì il suo sguardo.

All’inizio vide soltanto la festa.

Persone.

Luci.

Vapore dalle bancarelle.

Plasmovision che si rifletteva sulla pietra bagnata.

Autopod che passavano oltre la piazza.

Poi notò il passaggio tra due vecchi edifici industriali.

Troppo stretto per essere una vera strada.

Troppo buio perché la festa riuscisse a raggiungerlo davvero.

Piccole luci rosse correvano lungo una parete.

Non luci da festa.

Più vecchie.

Più deboli.

Sean aggrottò la fronte.

SEAN:
«Cosa c’è laggiù?»

ELJARA:
«Non lo so.»

SEAN:
«Lo stai fissando.»

ELJARA:
«Anche tu.»

SEAN:
«Perché lo fai tu.»

ELJARA:
«Molto coraggioso.»

SEAN:
«Sono sopravvissuto delegando le cattive decisioni.»

Quello le strappò un sorriso.

Bene.

Poi Eljara inclinò la testa.

Ascoltando.

SEAN:
«Ecco.»

ELJARA:
«Cosa?»

SEAN:
«L’hai fatto.»

ELJARA:
«Cosa?»

SEAN:
«Hai ascoltato.»

Lei lo guardò.

Poi Sean lo sentì anche lui.

Non una voce.

Non esattamente.

Un ritmo.

Debole.

Separato dalla musica.

Tre colpi.

Pausa.

Due.

Poi niente.

Sean si raddrizzò.

ELJARA:
«L’hai sentito.»

SEAN:
«Sentito cosa?»

Lei lo fissò.

SEAN:
«Va bene.»

Ascoltò di nuovo.

Niente.

SEAN:
«Probabilmente è meccanico.»

ELJARA:
«Probabilmente.»

SEAN:
«Un tubo.»

ELJARA:
«Possibile.»

SEAN:
«Vecchi macchinari.»

ELJARA:
«Possibile.»

SEAN:
«Qualcuno che colpisce qualcosa.»

ELJARA:
«Probabile.»

SEAN:
«Bene.»

Eljara lo guardò.

ELJARA:
«Sei sollevato.»

SEAN:
«Mi piacciono le spiegazioni.»

ELJARA:
«No. Ti piacciono le uscite.»

Sean sembrò offeso.

SEAN:
«Mi piacciono entrambe.»

Il ritmo tornò.

Tre.

Pausa.

Due.

Sean fissò il passaggio.

La cosa sensata era ovvia.

Ignorarlo.

Restare con le luci.

Restare con la musica.

Restare con la folla.

La civiltà esisteva soprattutto perché qualcuno, da qualche parte, aveva imparato a non investigare ogni rumore strano nel buio.

Sean bevve.

SEAN:
«Non farlo.»

ELJARA:
«Non ho detto niente.»

SEAN:
«Hai quella faccia.»

ELJARA:
«Quale faccia?»

SEAN:
«Quella in cui hai già deciso che ci andrò.»

ELJARA:
«Non l’ho deciso.»

SEAN:
«Bene.»

ELJARA:
«Ho deciso che ci vado io.»

Sean chiuse gli occhi.

SEAN:
«Naturalmente.»

ELJARA:
«Non devi venire.»

Lui li riaprì.

SEAN:
«È manipolatorio.»

ELJARA:
«Come?»

SEAN:
«Perché ora devo assolutamente venire.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Appunto.»

Lei sorrise.

Poi si voltò verso il passaggio.

Sean la seguì.

Naturalmente.

La festa cambiò dietro di loro.

Non finì.

Cambiò.

A ogni passo la musica sembrava meno musica e più vibrazione attraverso i muri.

La folla diventò sagome.

Poi voci.

Poi rumore lontano.

Mattoni vecchi.

Tubi.

Acqua piovana.

Condotti elettrici.

Piccole lampadine rosse lungo la parete.

Sean si fermò accanto a una.

SEAN:
«Elettrica.»

ELJARA:
«Deluso?»

SEAN:
«Felice.»

Il ritmo tornò.

Tre.

Pausa.

Due.

Più vicino.

In fondo al passaggio c’era una vecchia porta di metallo.

Nessun cartello.

Nessuna maniglia dal loro lato.

Sean fissò.

SEAN:
«Be’.»

Eljara fece un passo avanti.

Sean le afferrò il polso.

SEAN:
«No.»

Lei guardò la sua mano.

Poi lui.

ELJARA:
«Sei venuto fin qui per dirmi di non toccare la porta?»

SEAN:
«Sì.»

ELJARA:
«Ottimo uso di una serata.»

SEAN:
«Non sappiamo cosa c’è dietro.»

ELJARA:
«Di solito è per questo che si aprono le porte.»

SEAN:
«Non è assolutamente per questo che le persone sensate aprono le porte.»

Lei quasi rise.

SEAN:
«No.»

ELJARA:
«Non mi sono mossa.»

SEAN:
«Stai pensando.»

ELJARA:
«Anche tu.»

SEAN:
«Sto pensando che torniamo indietro.»

ELJARA:
«No.»

Sean aggrottò la fronte.

ELJARA:
«Stai pensando a cosa succede se non lo facciamo.»

Quello colpì.

Il ritmo tornò.

Tre.

Pausa.

Due.

Sean lasciò il suo polso.

Non perché volesse aprire la porta.

Perché voleva sapere.

E quelle due cose erano pericolosamente simili.

ELJARA:
«Ecco.»

SEAN:
«Cosa?»

ELJARA:
«Questo è il momento.»

SEAN:
«Quale momento?»

ELJARA:
«Prima di scegliere.»

Sean la guardò.

Non stava più scherzando.

ELJARA:
«L’altra sera hai chiesto cosa succede dopo che il mondo normale comincia a sembrare qualcosa di più.»

SEAN:
«Sì.»

ELJARA:
«Questo.»

SEAN:
«Troviamo una porta?»

ELJARA:
«No.»

Guardò il metallo.

ELJARA:
«Decidi se permetti a quella sensazione di avvicinarsi.»

Sean aggrottò la fronte.

SEAN:
«Sembra una pessima idea.»

ELJARA:
«Può esserlo.»

SEAN:
«Bene.»

ELJARA:
«Può anche essere l’unico modo per imparare qualcosa.»

SEAN:
«Meno bene.»

Lei fece un passo indietro.

Questo lo sorprese.

SEAN:
«Non la apri?»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Chi sei?»

ELJARA:
«Non ho detto che la parte interessante fosse aprire la porta.»

SEAN:
«E allora?»

ELJARA:
«Volerlo fare.»

Sean rimase in silenzio.

Il suono sparì.

Quello peggiorò le cose.

Aspettarono.

Senza avanzare.

Senza tornare indietro.

Ascoltando.

Sean cominciò a sentire cose che prima ignorava.

Acqua in uno scarico.

Ronzio elettrico.

Metallo che si muoveva dentro i muri.

Passi da qualche parte sopra.

La folla lontana.

Il suo respiro.

Ogni suono diventò una possibilità.

Tubo.

Filo.

Edificio.

Ratto.

Niente.

Niente.

Niente.

Poi—

tre colpi.

Pausa.

Due.

La pelle di Sean si tese.

ELJARA:
«Ecco.»

SEAN:
«Non.»

ELJARA:
«L’hai sentito.»

SEAN:
«Sì.»

ELJARA:
«Paura?»

SEAN:
«No.»

Lei aspettò.

SEAN:
«Non proprio.»

Perché c’era un’altra risposta.

Eccitazione.

Il brivido di stare sul bordo di una spiegazione.

SEAN:
«Voglio sapere.»

Eljara annuì.

ELJARA:
«Quella è la parte pericolosa.»

SEAN:
«La curiosità?»

ELJARA:
«Aprirsi.»

Sean la guardò.

ELJARA:
«La gente pensa che aprirsi significhi diventare passivi.»

SEAN:
«Non è così?»

ELJARA:
«No.»

Si avvicinò.

ELJARA:
«Significa permettere a qualcosa di influenzarti prima di aver deciso che cos’è.»

Sean fece una smorfia.

SEAN:
«Suona peggio.»

ELJARA:
«A volte.»

SEAN:
«E altre volte?»

Eljara guardò la porta.

ELJARA:
«A volte ti cambia la vita.»

SEAN:
«Confortante.»

ELJARA:
«Non ho detto in meglio.»

Lui rise una volta.

Poi lei continuò.

ELJARA:
«L’hai già fatto.»

SEAN:
«Quando?»

ELJARA:
«Ogni volta che ti sei innamorato.»

L’espressione di Sean cambiò.

SEAN:
«È diverso.»

ELJARA:
«Perché?»

SEAN:
«Perché quella è una persona.»

ELJARA:
«Una persona alla quale hai permesso di importarti prima di sapere cosa ti avrebbe fatto.»

SEAN:
«È un paragone scorretto.»

ELJARA:
«Perché?»

SEAN:
«Perché ora non posso discutere senza sembrare emotivamente danneggiato.»

ELJARA:
«Non era mia intenzione.»

SEAN:
«Bugiarda.»

Lei sorrise.

ELJARA:
«Funziona anche con il dolore.»

Sean non disse nulla.

ELJARA:
«Puoi tenerlo fuori.»

SEAN:
«Male.»

ELJARA:
«Sì.»

ELJARA:
«Puoi anestetizzarlo.»

SEAN:
«Temporaneamente.»

ELJARA:
«Sì.»

ELJARA:
«Oppure puoi lasciarlo entrare.»

Sean la guardò.

ELJARA:
«E quando lo fai, cambia tutto il resto che riesci a vedere.»

Lui espirò.

SEAN:
«Quindi adesso i fantasmi sono dolore.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Bene.»

ELJARA:
«Ma l’aprirsi potrebbe funzionare in modi simili.»

SEAN:
«Dovrai spiegarmelo.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Eljara.»

Lei cedette.

ELJARA:
«Ti rendi permeabile.»

Sean la fissò.

SEAN:
«Permeabile.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Odio quella parola.»

ELJARA:
«Lo so.»

SEAN:
«Suona come perdere.»

ELJARA:
«A volte succede.»

Si appoggiò al muro.

ELJARA:
«La maggior parte del tempo spendiamo enorme energia decidendo cosa può attraversarci.»

Persone.

Ricordi.

Emozioni.

Idee.

Paura.

Possibilità.

SEAN:
«Filtri.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Stacy farà dei grafici.»

ELJARA:
«Sicuramente.»

SEAN:
«Cristo.»

Eljara continuò.

ELJARA:
«Ogni tanto le persone li abbassano.»

SEAN:
«Alcol.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Musica.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Sesso.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Dolore.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Stanchezza.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Amore.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Paura.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«Preghiera.»

Eljara annuì.

SEAN:
«Danza.»

ELJARA:
«Soprattutto quando finalmente smetti di cercare di sembrare bravo.»

SEAN:
«Crudele.»

ELJARA:
«Precisa.»

Sean guardò la porta.

SEAN:
«Quindi le persone fanno tutte queste cose perché vogliono diventare permeabili?»

ELJARA:
«A volte.»

SEAN:
«Agli altri?»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«A se stesse?»

ELJARA:
«Sì.»

Guardò la porta di metallo.

SEAN:
«A qualunque altra cosa ci possa essere?»

Eljara aspettò.

ELJARA:
«Forse.»

La porta fece clic.

Entrambi si immobilizzarono.

Non si aprì.

Solo un piccolo suono metallico.

Sean si raddrizzò.

ELJARA:
«Temperatura.»

SEAN:
«Possibile.»

ELJARA:
«Vecchia serratura.»

SEAN:
«Possibile.»

ELJARA:
«L’edificio che si assesta.»

SEAN:
«Possibile.»

Nessuno si mosse.

Sean rise piano.

ELJARA:
«Cosa?»

SEAN:
«Ci stiamo difendendo.»

Lei lo guardò.

SEAN:
«Tutto quello che abbiamo appena detto è sensato.»

ELJARA:
«Sì.»

SEAN:
«E lo stiamo usando come armatura.»

Eljara guardò la porta.

ELJARA:
«Forse.»

SEAN:
«E cosa succede se smettiamo?»

Ora lei guardò lui.

Quella era la vera domanda.

Non:

Apriamo la porta?

Non:

Ci crediamo?

Solo:

Cosa succede se, per un minuto, smettiamo di difenderci dalla possibilità?

ELJARA:
«Va bene.»

SEAN:
«Va bene cosa?»

ELJARA:
«Smettiamo.»

SEAN:
«Niente spiegazioni?»

ELJARA:
«Un minuto.»

SEAN:
«È sconsiderato.»

ELJARA:
«Sono sessanta secondi.»

SEAN:
«Molte cose possono andare storte in sessanta secondi.»

ELJARA:
«Soprattutto con te.»

Lui sospirò.

SEAN:
«Va bene.»

Rimasero lì.

Nessuna teoria.

Nessun nome.

Nessuna spiegazione.

Sean sentì la città.

Acqua.

Elettricità.

La musica alle loro spalle.

Il suo battito.

Il respiro di Eljara.

La porta.

Nient’altro.

La sua mente cominciò immediatamente a lavorare.

Tubo.

Ratto.

Vento.

Macchina.

Aspettativa.

Basta.

Provò di nuovo.

Solo suono.

Solo sensazione.

Solo il momento.

Poi notò qualcosa di freddo sotto la mano.

Sean aprì gli occhi.

Il palmo era appoggiato alla porta.

Non ricordava di aver deciso di metterlo lì.

Eljara lo osservava.

SEAN:
«Non volevo farlo.»

ELJARA:
«Lo so.»

Avrebbe dovuto ritrarre la mano.

Non lo fece.

La porta era fredda.

Nient’altro.

Poi—

tre colpi.

Pausa.

Due.

Sean li sentì attraverso il metallo.

Ritrasse la mano di scatto.

SEAN:
«Cazzo.»

Eljara si raddrizzò.

ELJARA:
«Cosa?»

SEAN:
«L’ho sentito.»

ELJARA:
«Il ritmo?»

SEAN:
«Sì.»

ELJARA:
«Attraverso la porta?»

SEAN:
«Sì.»

Lei fece mezzo passo avanti.

SEAN:
«Non toccarla.»

Eljara si fermò.

Nessuno parlò.

C’erano spiegazioni.

Vibrazioni attraverso l’edificio.

Macchinari.

Qualcuno dall’altra parte.

Tubi.

Decine.

Eppure—

Sean ne aveva abbastanza.

ELJARA:
«Vuoi tornare indietro?»

Lui guardò la porta.

Poi lei.

SEAN:
«Sì.»

Nessuna presa in giro.

Nessuna delusione.

ELJARA:
«Bene.»

Si voltarono verso la luce.

Dopo qualche passo Sean si fermò.

SEAN:
«È questo, vero?»

ELJARA:
«Cosa?»

SEAN:
«Hai il coraggio.»

Lei aspettò.

SEAN:
«Non significa essere abbastanza coraggiosi da continuare.»

ELJARA:
«No.»

SEAN:
«Significa essere abbastanza coraggiosi da aprirsi.»

ELJARA:
«A volte.»

SEAN:
«E abbastanza coraggiosi da richiudersi.»

Eljara sorrise.

ELJARA:
«Soprattutto.»

Tornarono nella festa.

La musica li colpì.

Luce.

Risate.

Persone.

Vita.

Uno sconosciuto mise un bicchiere in mano a Sean.

Sean lo prese.

ELJARA:
«Non sai cos’è.»

SEAN:
«Sto richiudendo responsabilmente.»

Lei rise.

Per un po’ rimasero nella folla.

Poi Sean guardò di nuovo verso il passaggio.

SEAN:
«Voglio ancora sapere.»

ELJARA:
«Lo so.»

SEAN:
«E sono contento che siamo tornati.»

ELJARA:
«Lo so.»

SEAN:
«Sei irritante.»

ELJARA:
«Lo so.»

Sean rise.

Forse quella era la vera soglia.

Non credere a tutto.

Non negare tutto.

Non gettarsi ciecamente nell’ignoto.

E non chiudere ogni porta prima ancora di accorgersi che esiste.

Aprirsi significa diventare vulnerabili alla possibilità.

La musica può entrare.

L’amore può entrare.

Il dolore può entrare.

La paura può entrare.

La memoria.

Il desiderio.

La fede.

E forse altre cose.

La parte difficile è rimanere aperti senza rinunciare al giudizio.

Curiosi senza diventare creduloni.

Sensibili senza diventare indifesi.

Disposti ad avvicinarsi alla soglia—

e ancora capaci di allontanarsi.

Ti è mai capitato di abbassare deliberatamente le difese e lasciare che un’esperienza ti influenzasse prima di aver deciso cosa significasse?

Ti ha cambiato?

Hai scoperto qualcosa di reale?

O hai scoperto quanto facilmente la mente può creare significato?

E soprattutto:

Hai saputo quando fare un passo indietro?

Raccontaci dove tracci il confine tra aprirti e perderti.

Esplora Blades ’68 con Mythveil Chronicles.