DILLO ADESSO

Sean notò i baci prima di notare la rissa.

Probabilmente questo diceva qualcosa su di lui.

La festa era cambiata di nuovo.

La fame era sparita. Le spalle si erano rilassate. Le persone sedevano più vicine. Le mani restavano un po' più a lungo sulle spalle. Fra persone che poche ore prima erano estranee erano già nate battute private.

E le cose rimaste per mesi dietro i denti cominciavano a uscire.

Un marinaio posò entrambe le mani sulle spalle del suo più vecchio amico.

«Ti voglio bene.»

«Lo so.»

«No. Non lo sai.»

«Sì.»

«No, ascolta. Ti voglio bene.»

«Sì.»

Il primo marinaio cominciò a piangere.

L'amico sospirò, lo strinse e mormorò:

«Ti voglio bene anch'io, idiota.»

Sean sorrise.

SEAN: «È piuttosto bello.»

ELJARA: «Lo è.»

Un altro marinaio si avvicinò allo stesso uomo.

«Non mi sei mai piaciuto.»

Eljara annuì.

ELJARA: «Ed eccoci qua.»

Dall'altra parte del ponte qualcuno gridò:

«HO SEMPRE ODIATO IL TUO CAPPELLO!»

Silenzio.

Tutti si voltarono.

La vittima toccò l'enorme cappello rosso sbiadito sulla propria testa.

«Hai detto che ti piaceva.»

«HO MENTITO!»

I marinai vicini reagirono scandalizzati.

«Hai mentito sul mio cappello?»

«NON VOLEVO FERIRTI.»

«Questo è peggio!»

«Perché?»

«MI FIDAVO DI TE!»

Qualcuno rise.

Presto risero tutti.

Alla fine perfino il proprietario offeso del cappello sorrise.

Se lo tolse.

«Lo odi davvero?»

L'amico lo osservò.

«Lo odio tantissimo.»

Il proprietario annuì pensieroso.

Poi mise il cappello in testa a Sean.

Il ponte esplose dalle risate.

Sean si immobilizzò.

Eljara lo guardò.

SEAN: «Non farlo.»

ELJARA: «Non ho detto nulla.»

SEAN: «La tua faccia sì.»

Sean tenne il cappello.

Per il morale.

La verità era diventata di moda.

Ed era pericoloso.

Non perché la verità fosse pericolosa in sé.

Ma perché le persone cominciavano a confondere l'immediatezza con la sincerità.

Qualunque cosa entrasse nella mente sembrava sempre più probabile che uscisse dalla bocca.

A volte produceva tenerezza.

A volte rivelazioni.

A volte sciocchezze.

Spesso tutte e tre.

Poi qualcuno iniziò a suonare una melodia che Sean conosceva.

Il suo sorriso scomparve.

Eljara se ne accorse.

Naturalmente.

La melodia era vecchia.

Semplice.

Nulla di straordinario.

Ma Sean conosceva ogni nota.

E sapeva esattamente dove l'aveva sentita l'ultima volta.

ELJARA: «Sean.»

SEAN: «Mh?»

ELJARA: «Stai piangendo.»

Si toccò la guancia.

SEAN: «Umidità.»

Eljara guardò il cielo caraibico perfettamente limpido.

ELJARA: «Terribile.»

SEAN: «Clima tremendo.»

La musica continuò.

SEAN: «Mio fratello cantava sempre questa.»

Eljara aspettò.

SEAN: «Quando era ubriaco.»

ELJARA: «Bene?»

SEAN: «Malissimo.»

ELJARA: «Sembra una tradizione di famiglia.»

Sean sorrise appena.

SEAN: «Dimenticava sempre la seconda strofa.»

ELJARA: «Forse migliorava la canzone.»

SEAN: «Lui ne era convinto.»

Il sorriso svanì.

SEAN: «È morto prima che potessi dirgli quanto cantava male.»

Una pausa.

SEAN: «Non è vero. Gliel'ho detto spesso.»

Un'altra pausa.

«Ci sono altre cose che non gli ho detto abbastanza.»

Eljara non cercò di aggiustare il momento.

Sean si asciugò il viso.

SEAN: «Ecco.»

ELJARA: «Cosa?»

SEAN: «È questo che intendono quando dicono che bere rende sinceri.»

ELJARA: «È vero?»

SEAN: «Mi manca.»

ELJARA: «Ti mancava anche stamattina.»

SEAN: «Sì.»

ELJARA: «Semplicemente non piangevi.»

Sean la guardò.

ELJARA: «Le lacrime sono sincere.»

Guardò i musicisti.

«Ma non sono più sincere di tutti gli anni in cui lo hai portato con te senza versarle.»

Un grido arrivò dal tavolo.

«HO SEMPRE VOLUTO DARTI UN PUGNO!»

L'uomo di fronte sollevò la coppa.

«Lo so.»

«COME?»

«Fissi sempre il mio naso.»

Il primo marinaio studiò il naso.

Era notevole.

«Giusto.»

Si sedette.

Sean rise.

SEAN: «Quindi cosa sta succedendo?»

ELJARA: «Sono stanchi. Hanno mangiato. Hanno caldo. Sono sopravvissuti. Si sentono abbastanza al sicuro da diventare imprudenti.»

Si guardò intorno.

«E alcuni bevono da ore.»

SEAN: «Eccola.»

ELJARA: «Cosa?»

SEAN: «La lezione.»

ELJARA: «Hai chiesto tu.»

Sorrise.

ELJARA: «Le inibizioni si abbassano.»

SEAN: «Significa?»

ELJARA: «La distanza fra provare qualcosa e fare qualcosa a riguardo diventa più breve.»

SEAN: «Quindi diventano sinceri.»

ELJARA: «No.»

Sean aggrottò la fronte.

ELJARA: «Diventano più veloci.»

SEAN: «È diverso.»

ELJARA: «Molto.»

Normalmente esiste uno spazio fra sentimento e azione.

La rabbia può diventare parole invece di pugni.

Il desiderio può aspettare una risposta.

La paura può diventare prudenza.

Il dolore può aspettare un luogo sicuro.

Ma quella notte quello spazio si stava restringendo.

SEAN: «E allora cosa viene fuori?»

ELJARA: «Quello che c'era già.»

SEAN: «Quindi è vero.»

ELJARA: «No.»

Lo guardò direttamente.

ELJARA: «È senza editing.»

Intorno a loro, le persone continuavano a riversarsi fuori da sé.

Una donna raccontava a uno sconosciuto del figlio lasciato a Port Royal.

Due persone si baciavano come se aspettassero da mesi.

Qualcuno chiedeva scusa.

Qualcuno confessava.

Qualcuno diceva qualcosa che probabilmente sarebbe stato meglio non dire.

Vicino alla murata, un giovane marinaio si avvicinò alla persona che aveva osservato tutta la sera.

Parlò.

L'altra persona sorrise.

Poi scosse la testa.

Il volto del marinaio cambiò.

Delusione.

Imbarazzo.

Per un attimo qualcosa di più duro.

Poi annuì.

«Va bene.»

E se ne andò.

Sean lo seguì con lo sguardo.

SEAN: «Quello.»

ELJARA: «Cosa?»

SEAN: «È questa la differenza.»

ELJARA: «Fra?»

SEAN: «Provare qualcosa e avere diritto a ottenerla.»

Eljara sembrò quasi impressionata.

ELJARA: «Hai ascoltato.»

SEAN: «Non dirlo in giro.»

Pochi minuti dopo, il marinaio respinto cantava con altri tre.

L'imbarazzo non lo aveva ucciso.

La persona che aveva detto no continuava a ridere con gli amici.

Nulla si era spezzato.

Questo contava.

Dall'altra parte del ponte il capitano e sua figlia parlavano.

Per un po' avevano riso.

Poi lei gli fece una domanda.

Lui rispose.

Il suo volto cambiò.

I vent'anni perduti tornarono fra loro.

Il capitano tese la mano verso la sua.

Lei non gliela offrì.

Lui si fermò.

Sean osservò.

SEAN: «Ecco.»

ELJARA: «Sì.»

SEAN: «Sincerità?»

ELJARA: «Forse.»

SEAN: «Utile?»

ELJARA: «Chiediglielo domani.»

Alla fine la figlia parlò di nuovo.

Più piano.

Suo padre ascoltò.

Nessuna battuta.

Nessuna difesa.

Nessuna interruzione.

Poi annuì.

Anche lei.

Non si abbracciarono.

Nulla fu improvvisamente perdonato.

Ma nessuno dei due se ne andò.

La canzone del fratello di Sean ricominciò.

Qualcuno aveva imparato la seconda strofa.

Male.

Sean ascoltò.

Poi si unì.

Eljara lo guardò.

SEAN: «Cosa?»

ELJARA: «Tuo fratello odierebbe questa versione.»

Sean rise.

Poi cantò più forte.

La festa non stava rivelando santi.

Non stava rivelando mostri.

Stava rivelando pressione.

Affetto in attesa di essere pronunciato.

Dolore in attesa di essere permesso.

Rabbia in attesa di un'autorizzazione.

Desiderio in attesa di una risposta.

Scuse in attesa di coraggio.

Un insulto in attesa di cattivo giudizio.

Tutto era arrivato più vicino alla superficie.

E una volta arrivato lì, un'altra domanda diventava più importante del sapere se fosse vero:

Cosa ne fai?

Sean si tolse finalmente il ridicolo cappello rosso.

SEAN: «Odio questo cappello.»

ELJARA: «Ora sei sincero.»

SEAN: «Dovrei bruciarlo?»

ELJARA: «No.»

SEAN: «Perché?»

ELJARA: «Perché la sincerità non elimina le conseguenze.»

Sean posò con cura il cappello sul tavolo.

SEAN: «La saggezza è estenuante.»

ELJARA: «È per questo che la gente beve.»

Osservarono la festa.

Piangere.

Cantare.

Baciare.

Litigare.

Confessare.

Ridere.

Per qualche ora, le persone mostravano agli altri parti di sé che normalmente portavano da sole.

Alcune belle.

Alcune ridicole.

Alcune dolorose.

Alcune pericolose.

La misura non era mai semplicemente quanto un sentimento fosse sincero.

Era ciò che sceglievi di fare una volta diventato visibile.

Un sentimento può essere vero.

Un desiderio può essere vero.

Una rabbia può essere vera.

Una confessione può essere vera.

Ma la verità non rende automaticamente un'azione gentile.

O saggia.

O giusta.

A volte il coraggio significa dire ciò che provi.

A volte significa tenerlo dentro.

E a volte il momento più importante arriva dopo che finalmente lo hai detto —

quando l'altra persona risponde,

e tu ascolti.

Cosa diresti se stanotte cadesse la tua armatura — e cosa faresti se la risposta non fosse quella che speravi?

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