DILO AHORA

Sean notó los besos antes de notar la pelea.

Probablemente aquello decía algo sobre él.

La fiesta había vuelto a cambiar.

El hambre había desaparecido. Los hombros se habían relajado. La gente se sentaba más cerca. Las manos permanecían un poco más sobre los hombros. Entre personas que pocas horas antes eran desconocidas ya habían nacido bromas privadas.

Y las cosas que llevaban meses detrás de los dientes empezaban a escapar.

Un marinero puso ambas manos sobre los hombros de su amigo más antiguo.

«Te quiero.»

«Lo sé.»

«No. No lo sabes.»

«Sí.»

«No, escucha. Te quiero.»

«Sí.»

El primer marinero empezó a llorar.

Su amigo suspiró, lo abrazó y murmuró:

«Yo también te quiero, idiota.»

Sean sonrió.

SEAN: «Eso es bastante bonito.»

ELJARA: «Lo es.»

Otro marinero se acercó al mismo hombre.

«Nunca me has caído bien.»

Eljara asintió.

ELJARA: «Y ahí lo tenemos.»

Al otro lado de la cubierta alguien gritó:

«¡SIEMPRE HE ODIADO TU SOMBRERO!»

Silencio.

Todos se volvieron.

La víctima tocó el enorme sombrero rojo descolorido que llevaba.

«Dijiste que te gustaba.»

«¡MENTÍ!»

Los marineros cercanos reaccionaron escandalizados.

«¿Mentiste sobre mi sombrero?»

«NO QUERÍA HACERTE DAÑO.»

«¡Eso lo empeora!»

«¿Por qué?»

«¡CONFIABA EN TI!»

Alguien rio.

Pronto todos estaban riendo.

Finalmente incluso el ofendido propietario del sombrero sonrió.

Se lo quitó.

«¿De verdad lo odias?»

Su amigo lo contempló.

«Lo odio muchísimo.»

El dueño asintió pensativo.

Después se lo puso a Sean.

La cubierta estalló de risa.

Sean se quedó inmóvil.

Eljara lo miró.

SEAN: «No.»

ELJARA: «No he dicho nada.»

SEAN: «Tu cara sí.»

Sean mantuvo puesto el sombrero.

Por la moral.

La verdad se había puesto de moda.

Eso era peligroso.

No porque la verdad fuera peligrosa por sí misma.

Sino porque la gente empezaba a confundir inmediatez con sinceridad.

Lo que entraba en la cabeza parecía cada vez más probable que saliera por la boca.

A veces producía ternura.

A veces revelaciones.

A veces tonterías.

A menudo las tres cosas.

Entonces alguien empezó a tocar una melodía que Sean conocía.

Su sonrisa desapareció.

Eljara se dio cuenta.

Por supuesto.

La melodía era antigua.

Sencilla.

Nada extraordinario.

Pero Sean conocía cada nota.

Y sabía exactamente dónde la había oído por última vez.

ELJARA: «Sean.»

SEAN: «¿Mm?»

ELJARA: «Estás llorando.»

Se tocó la mejilla.

SEAN: «Humedad.»

Eljara miró el cielo caribeño completamente despejado.

ELJARA: «Terrible.»

SEAN: «Clima espantoso.»

La música continuó.

SEAN: «Mi hermano solía cantar esto.»

Eljara esperó.

SEAN: «Cuando estaba borracho.»

ELJARA: «¿Bien?»

SEAN: «Horriblemente.»

ELJARA: «Parece cosa de familia.»

Sean sonrió apenas.

SEAN: «Siempre olvidaba la segunda estrofa.»

ELJARA: «Quizá estaba mejorando la canción.»

SEAN: «Él pensaba lo mismo.»

La sonrisa desapareció.

SEAN: «Murió antes de que pudiera decirle lo mal que cantaba.»

Una pausa.

SEAN: «Eso no es verdad. Se lo dije muchas veces.»

Otra pausa.

«Hubo otras cosas que no le dije suficientes veces.»

Eljara no intentó arreglarlo.

Sean se secó el rostro.

SEAN: «Ahí.»

ELJARA: «¿Qué?»

SEAN: «Eso es lo que quieren decir cuando dicen que beber te vuelve sincero.»

ELJARA: «¿Lo hace?»

SEAN: «Lo echo de menos.»

ELJARA: «También lo echabas de menos esta mañana.»

SEAN: «Sí.»

ELJARA: «Simplemente no estabas llorando.»

Sean la miró.

ELJARA: «Las lágrimas son sinceras.»

Miró hacia los músicos.

«Pero no son más sinceras que todos los años que lo llevaste contigo sin ellas.»

Un grito llegó desde la mesa.

«¡SIEMPRE HE QUERIDO PEGARTE!»

El hombre de enfrente levantó su copa.

«Lo sé.»

«¿CÓMO?»

«Siempre miras mi nariz.»

El primer marinero examinó la nariz.

Era impresionante.

«Justo.»

Se sentó.

Sean rio.

SEAN: «Entonces, ¿qué está ocurriendo?»

ELJARA: «Están cansados. Han comido. Tienen calor. Han sobrevivido. Se sienten lo bastante seguros para volverse descuidados.»

Miró alrededor.

«Y algunos llevan horas bebiendo.»

SEAN: «Ahí está.»

ELJARA: «¿Qué?»

SEAN: «La lección.»

ELJARA: «Tú preguntaste.»

Sonrió.

ELJARA: «Sus inhibiciones están bajando.»

SEAN: «¿Qué significa?»

ELJARA: «La distancia entre sentir algo y hacer algo al respecto se acorta.»

SEAN: «Entonces se vuelven sinceros.»

ELJARA: «No.»

Sean frunció el ceño.

ELJARA: «Se vuelven más rápidos.»

SEAN: «Eso es diferente.»

ELJARA: «Mucho.»

Normalmente existe un espacio entre sentimiento y acción.

La ira puede convertirse en palabras en vez de puños.

El deseo puede esperar una respuesta.

El miedo puede convertirse en prudencia.

El dolor puede esperar hasta encontrar un lugar seguro.

Pero aquella noche ese espacio se estaba reduciendo.

SEAN: «¿Y entonces qué sale?»

ELJARA: «Lo que ya estaba allí.»

SEAN: «Entonces es verdad.»

ELJARA: «No.»

Lo miró directamente.

ELJARA: «Está sin editar.»

A su alrededor, la gente seguía derramándose fuera de sí misma.

Una mujer le contaba a un desconocido sobre el hijo que había dejado en Port Royal.

Dos personas se besaban como si llevaran meses esperando.

Alguien pedía perdón.

Alguien confesaba.

Alguien decía algo que probablemente habría sido mejor callar.

Y cerca de la borda, un joven marinero se acercó a la persona a la que había observado toda la noche.

Habló.

La otra persona sonrió.

Después negó con la cabeza.

El rostro del marinero cambió.

Decepción.

Vergüenza.

Durante un instante, algo más duro.

Después asintió.

«Está bien.»

Y se alejó.

Sean lo observó.

SEAN: «Eso.»

ELJARA: «¿Qué?»

SEAN: «Esa es la diferencia.»

ELJARA: «¿Entre?»

SEAN: «Sentir algo y tener derecho a conseguirlo.»

Eljara pareció casi impresionada.

ELJARA: «Has estado escuchando.»

SEAN: «No lo vayas contando.»

Unos minutos después, el marinero rechazado cantaba con otros tres.

La vergüenza no lo había matado.

La persona que había dicho que no seguía riendo con sus amigos.

Nada se había roto.

Eso importaba.

Al otro lado de la cubierta, el capitán y su hija hablaban.

Durante un rato habían estado riendo.

Entonces ella le preguntó algo.

Él respondió.

Su rostro cambió.

Los veinte años perdidos volvieron a aparecer entre ellos.

El capitán extendió la mano hacia la suya.

Ella no se la ofreció.

Él se detuvo.

Sean observó.

SEAN: «Ahí.»

ELJARA: «Sí.»

SEAN: «¿Sinceridad?»

ELJARA: «Quizá.»

SEAN: «¿Útil?»

ELJARA: «Pregúntales mañana.»

Finalmente la hija volvió a hablar.

Más bajo.

Su padre escuchó.

Sin bromas.

Sin defenderse.

Sin interrumpir.

Después asintió.

Ella también.

No se abrazaron.

Nada quedó mágicamente perdonado.

Pero ninguno se marchó.

La canción del hermano de Sean empezó de nuevo.

Alguien había aprendido la segunda estrofa.

Mal.

Sean escuchó.

Después se unió.

Eljara lo miró.

SEAN: «¿Qué?»

ELJARA: «Tu hermano odiaría esta versión.»

Sean rio.

Después cantó más fuerte.

La fiesta no estaba revelando santos.

No estaba revelando monstruos.

Estaba revelando presión.

Afecto esperando ser expresado.

Dolor esperando permiso.

Ira esperando una oportunidad.

Deseo esperando una respuesta.

Una disculpa esperando valor.

Un insulto esperando mal juicio.

Todo se había acercado a la superficie.

Y una vez allí, otra pregunta se volvía más importante que saber si era verdad:

¿Qué haces con ello?

Sean finalmente se quitó el ridículo sombrero rojo.

SEAN: «Odio este sombrero.»

ELJARA: «Ahora estás siendo sincero.»

SEAN: «¿Debería quemarlo?»

ELJARA: «No.»

SEAN: «¿Por qué?»

ELJARA: «Porque la sinceridad no elimina las consecuencias.»

Sean dejó cuidadosamente el sombrero sobre la mesa.

SEAN: «La sabiduría es agotadora.»

ELJARA: «Por eso bebe la gente.»

Observaron la fiesta.

Llorar.

Cantar.

Besar.

Discutir.

Confesar.

Reír.

Durante unas horas, la gente mostraba a los demás partes de sí misma que normalmente cargaba a solas.

Algunas hermosas.

Algunas ridículas.

Algunas dolorosas.

Algunas peligrosas.

La medida nunca era simplemente si un sentimiento era sincero.

Era lo que elegías hacer cuando se volvía visible.

Un sentimiento puede ser verdadero.

Un deseo puede ser verdadero.

Una ira puede ser verdadera.

Una confesión puede ser verdadera.

Pero la verdad no convierte automáticamente una acción en amable.

Ni sabia.

Ni justa.

A veces el valor significa decir lo que sientes.

A veces significa guardarlo.

Y a veces el momento más importante llega después de haberlo dicho por fin —

cuando la otra persona responde,

y tú escuchas.

¿Qué dirías si esta noche cayera tu armadura — y qué harías si la respuesta no fuera la que esperabas?

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