The Inner Fire – Sex, Drugs & Folk Music

Die Flasche stand zwischen ihnen.

Braunes Glas.

Ein ordentliches Apothekenetikett.

Sauber abgemessene Dosis.

Gefährlich sah daran gar nichts aus.

Stacy hatte inzwischen gelernt, dass respektable Gefahren sich gern genau so anzogen.

—

STACY:
„Morphium.“

—

Der Arzt nickte.

—

DR. PEMBROKE:
„Gegen die Schmerzen.“

—

Stacy nahm die nächste Flasche.

—

STACY:
„Opium.“

—

PEMBROKE:
„Zum Schlafen.“

—

Noch eine.

—

STACY:
„Kokain.“

—

PEMBROKE:
„Gegen Erschöpfung.“

—

Caelwyn lehnte am Arzneischrank.

—

CAELWYN:
„Habts da drin auch was für kerngesunde Leute?“

—

Pembroke sah zu ihm hinüber.

—

PEMBROKE:
„Brandy.“

—

Caelwyn nickte ernst.

—

CAELWYN:
„Gott sei Dank für die moderne Medizin.“

—

Später am Abend fanden sie Dr. Pembroke wieder.

Nicht in seiner Praxis.

In einer Boxhalle.

Jackett aus.

Ärmel hochgekrempelt.

Whisky in der Hand.

—

PEMBROKE:
„Komm schon, Harris!“

—

Ein Schlag traf.

Die Menge brüllte.

Pembroke rief etwas, das ein respektabler Arzt eigentlich gar nicht kennen sollte.

Dann bemerkte er die beiden.

—

PEMBROKE:
„Oh.“

—

STACY:
„Herr Doktor.“

—

Er sah auf seinen Whisky.

Dann zum Ring.

Dann zu Stacy.

—

PEMBROKE:
„Ich kann das erklären.“

—

CAELWYN:
„Bitte nicht.“

—

PEMBROKE:
„Warum nicht?“

—

CAELWYN:
„Weil Sie glücklicher ausschauen als heut Nachmittag.“

—

Pembroke wurde still.

Die Menge tobte wieder.

—

PEMBROKE:
„Ich höre zwölf Stunden am Tag Menschen zu, die nicht sagen dürfen, was sie wirklich meinen.“

—

„Frauen, die nicht wütend sein dürfen.“

„Männern, die keine Angst haben dürfen.“

„Soldaten, die nicht zugeben dürfen, dass sie zerbrochen sind.“

„Ehefrauen, die nichts begehren dürfen.“

„Ehemännern, die nicht scheitern dürfen.“

—

Er nahm einen Schluck.

—

PEMBROKE:
„Und früher oder später landen sie alle in meinem Sprechzimmer.“

—

STACY:
„Also kommen Sie hierher.“

—

PEMBROKE:
„Also komme ich hierher.“

—

STACY:
„Warum?“

—

Pembroke sah zum Ring.

—

PEMBROKE:
„Drei Stunden in der Woche bin ich nicht Dr. Arthur Pembroke.“

—

CAELWYN:
„Und wer sind Sie dann?“

—

Ein kleines Lächeln.

—

PEMBROKE:
„Arthur.“

—

Draußen lockerte London seinen Kragen.

Pubs.

Music Halls.

Boxhallen.

Apotheken.

Spieltische.

Diskrete Türen.

Kleine Erlaubnisse, verteilt über eine Stadt, die von Selbstbeherrschung besessen war.

Hier trinken.

Hier schreien.

Hier kämpfen.

Hier tanzen.

Hier begehren.

Hier vergessen.

Aber nur hier.

Nur jetzt.

Und nur, wenn die Gesellschaft beschlossen hatte, dass jemand wie du das durfte.

—

STACY:
„Vielleicht haben wir genau das falsch verstanden.“

—

CAELWYN:
„Was?“

—

STACY:
„Zivilisation beseitigt die Dinge nicht, die sie primitiv nennt.“

—

Sie blickte zurück zur Boxhalle.

—

STACY:
„Für manche davon macht sie Regeln.“

—

CAELWYN:
„Tabu.“

—

STACY:
„Und Erlaubnis.“

—

CAELWYN:
„Das haben wir schon mal gesehen.“

—

STACY:
„Überall.“

—

Das Empire war durch die Welt gereist und hatte Gesellschaften untersucht, die angeblich von Ritualen, Verboten und erlaubten Grenzüberschreitungen bestimmt wurden.

Dann kam es heim zu seinen Clubs, Apotheken, Boxhallen, Schlafzimmern, Pubs und Music Halls –

und erkannte das Muster bei sich selbst nicht wieder.

—

CAELWYN:
„Der Gentleman trinkt und nennt es Gesellschaft.“

—

STACY:
„Der arme Mann trinkt und sie nennen es Laster.“

—

CAELWYN:
„Ein Boxer schlägt einen anderen Mann.“

—

STACY:
„Sport.“

—

CAELWYN:
„Der falsche Mann macht dasselbe in der falschen Straße.“

—

STACY:
„Wilder.“

—

CAELWYN:
„Ein Arzt gibt dir Morphium.“

—

STACY:
„Medizin.“

—

CAELWYN:
„Jemand anderes gibt dir einen Ausweg.“

—

STACY:
„Verkommenheit.“

—

Caelwyn sah sie an.

—

CAELWYN:
„Vielleicht geht's beim Tabu also gar nicht wirklich darum, was wir tun.“

—

STACY:
„Nein.“

—

CAELWYN:
„Sondern darum, wer es tun darf.“

—

STACY:
„Und wer bestimmen darf, wie man es nennt.“

—

THE INNER FIRE – SEX, DRUGS & FOLK MUSIC

Zivilisation löschte das Innere Feuer nicht.

Sie baute Sicherheitsventile.

Medizin.

Alkohol.

Musik.

Kampf.

Begehren.

Orte, an denen respektable Menschen für ein paar Stunden nicht respektabel sein mussten –

und sich am nächsten Morgen den Kragen wieder richten konnten.

Vielleicht ist das nicht das Versagen der Zivilisation.

Vielleicht ist es ein Teil davon, wie sie überhaupt funktioniert.

Die Bigotterie beginnt dort, wo die Entspannung des einen als Vergnügen gilt –

und dieselbe Sehnsucht beim anderen als Laster.