Warhammer Fantasy Roleplay · From The Old World to 5th Edition · Mythveil Chronicles

November · Woche 3 · Was der Schnee bewahrt · Der Drakwald · Sean & Eljara

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DIE GESCHICHTE

Das Erste, was Sean bemerkte, war der Geruch von Holzrauch. Dabei durfte es hier keinen geben. Er und Eljara hatten den ganzen Tag versucht, im Drakwald die Straße zu finden, während ein Schneesturm die Bäume verschluckte. Die Pferde waren müde, die Vorräte knapp, und irgendwo heulten Wölfe. Dann erschien zwischen den Kiefern ein zweistöckiges Gasthaus. Rauch stieg aus dem Schornstein, die Fenster leuchteten warm, drinnen spielte eine Geige, und im Stall standen Pferde. Das Schild zeigte eine Laterne im Dornengestrüpp: DIE LATERNE UND DER DORNBUSCH. Trotzdem lag vor dem Haus unberührter Schnee, ohne Fuß-, Huf- oder Wagenspuren.

Eljara prüfte die Karte der Straßenwächter. Dort waren nur die Ruinen eines vor einundvierzig Wintern abgebrannten Gasthauses verzeichnet. Keine Unterkunft. Sean wollte das unmögliche Gebäude lieber untersuchen, als in der Kälte zu sterben. Sie beschlossen, zusammenzubleiben, bewaffnet zu sein und bis zur Klärung nichts zu essen. Die letzte Bedingung empfand Sean als besonders grausam.

Die Tür öffnete sich, bevor sie klopfen konnten. Edda Harth, eine silberhaarige Frau mit makelloser Schürze, begrüßte sie in einer herrlich warmen Gaststube. Wildragout köchelte am Feuer, frisches Brot lag auf dem Tisch. Kaufmann Meiss mischte Karten, eine junge Frau stickte Blumen auf ein Brautkleid, ein Fuhrmann schlief neben seinem Krug, und Straßenwächterin Tamsin Greve starrte auf ihr unberührtes Essen. Edda erklärte, Reisende fänden das Gasthaus immer dann, wenn sie es brauchten. Eljara bemerkte, dass kein Gast nasse Stiefel oder schmelzenden Schnee am Mantel hatte.

Tamsin glaubte, gestern angekommen zu sein, vielleicht vorgestern. Sie wusste, dass sie den Nordweg kontrollieren sollte, aber der Name ihres Vorgesetzten war verschwunden. Bei jedem Schlag der Standuhr verlor sie offenbar eine weitere Erinnerung. Die Zeiger standen auf siebzehn Minuten nach acht und bewegten sich nicht. Kaufmann Meiss wollte am nächsten Tag seinen Sohn in Middenheim besuchen, erinnerte sich aber nicht an dessen Namen. Die Braut erklärte immer wieder, morgen sei ihre Hochzeit, während ihre Nadel ständig durch dasselbe Loch ging. Sie warteten auf ein Morgen, das niemals kam.

Edda brachte Abendessen. Ehe Eljara ihn aufhalten konnte, kostete Sean. Für einen Augenblick war er in einem vertrauten Raum mit Gelächter, einem geliebten Menschen und einem alten Gitarrenlied. Als er wieder zu sich kam, war das Essen unberührt. Die Melodie konnte er nicht mehr erinnern. Edda bot nur Wärme und einen zweiten Teller. Sean schob seine Schüssel beiseite. Das verlorene Lied machte ihm mehr Angst als die Wölfe.

Der Fuhrmann Oskar Pell war anders: Seine Stiefel waren schlammig, seine Hände frisch verletzt. Er war wirklich durch den Wald gekommen. Er sprach liebevoll von seiner Frau Alina, die daheim auf ihn warte. Dann erinnerte er sich, dass sie vor sechs Jahren gestorben war. Dennoch hatte er sie gerade in der Küche gesehen. Als eine Frauenstimme von dort rief, folgte er. Eljara wollte ihn zurückholen, doch Sean bestand darauf, zunächst zu verstehen, was ihn festhielt.

Im Gästebuch fand Eljara einundvierzig Jahre voller Namen, manche mit Kreisen markiert, aber keine Abreisedaten. Ihre eigenen Namen standen bereits auf der letzten Seite, noch mit feuchter Tinte. Zimmer sieben. Neben Seans Namen erschien ein Kreis. Beim nächsten Uhrenschlag vergaß er ein Stück des Weges, auf dem sie gekommen waren. Die Gefahr lag nicht nur darin, was das Haus zeigte, sondern darin, was es ihnen nahm.

Sie versuchten gemeinsam mit Tamsin zu gehen. Eljara markierte Bäume und zählte dreihundert Schritte. Dann leuchteten erneut dieselben Fenster vor ihnen auf. Die Kerben in den Baumstämmen lagen plötzlich hinter dem Gasthaus. Edda rief, drinnen sei es sicherer. Tamsin wusste nicht mehr, wohin sie eigentlich wollte. Zimmer sieben hatte einen Spiegel mit einem Rahmen aus geschnitzten Dornen. Sean sah sich jünger, ausgeruht, neben einem Menschen aus seiner Vergangenheit mit einer Gitarre. Eljara sah ein Leben ohne Menschen, die auf ihre Hilfe angewiesen waren, ohne Gefahr und ohne Verantwortung. Beide wollten diesen Bildern erschreckend gern glauben.

Sie fanden einen verborgenen Keller. Dort lagen geschwärzte Balken, Brandspuren und zerbrochenes Geschirr, die echten Reste des Gasthauses. Eine erhaltene Aufzeichnung berichtete von einem Schneesturm, vielen Gästen und weiteren verzweifelten Reisenden, die aus dem Wald kamen. Edda hatte Hörner gehört und Tiermenschen befürchtet. Sie verriegelte die Tür. Draußen schlug jemand mit einer Axt dagegen, drinnen stritten die Gäste darüber, ob sie öffnen sollten. Eine Lampe fiel um. Feuer ergriff die Küche, die Haupttüren blieben versperrt, der Hinterausgang war verschneit. Zwölf Menschen starben drinnen, vier erfroren draußen. Niemand wusste sicher, wer tatsächlich vor der Tür gestanden hatte.

Eine Neunjährige hatte überlebt: Rieke Harth, Eddas Tochter. Edda selbst galt als tot. Zur Rede gestellt, bestand sie darauf, ihre Gäste beschützt zu haben. Sie konnte nicht akzeptieren, dass das Feuer den Abend beendet hatte. Im Gasthaus, das aus ihrer Erinnerung entstand, fuhr der Kaufmann immer weiter zum Sohn, die Braut wartete auf die Hochzeit, und Kälte erreichte niemals den Herd. Doch lebende Gäste verloren allmählich jede Erinnerung, die sie dazu hätte bewegen können, hinauszugehen.

Tamsin vergaß, warum sie einen Straßenwächterumhang trug. Mit jeder verlorenen Erinnerung schien das Feuer stärker zu werden. Edda nannte es, Sorgen loszulassen. Eljara nannte es, das eigene Selbst zu verlieren. Edda wollte Menschen warm und sicher halten und erlaubte ihnen deshalb nicht mehr, zu gehen. Sean spürte, dass das Haus ihn nicht nur von müden Füßen, sondern von der Erschöpfung durch Trauer und Verlust befreien wollte. Eljara fühlte die Versuchung eines Lebens ohne Anforderungen. Beide konnten nicht leugnen, dass sich ein Teil dieses Trostes echt anfühlte.

In der Küche fanden sie Oskar neben einer Frau, die Alina glich. Sie versprach, sie könnten ewig glücklich sein. Eljara fragte, was Oskar beim Heiratsantrag gesagt habe. „Dass er mich liebt“, erwiderte die Erscheinung. Falsch. Er hatte gefragt, ob Alina einen Narren mit zwei Maultieren und Schulden bei seinem Bruder heiraten würde. Sie hatte zugesagt, sofern die Maultiere sich besser benähmen als der Narr. Die Gestalt kannte ihre Namen nicht. Oskar erinnerte sich an Alinas Zorn, Humor, Müdigkeit und herrliche Sturheit. Er liebte den ganzen Menschen, nicht ein stets lächelndes Abbild. Die Illusion verschwand. Oskar war nicht glücklich, aber wieder er selbst.

Über der Tür stand das Versprechen: „Wer diese Schwelle überschreitet, darf ruhen, bis der Sturm vorüber ist.“ Eddas Sturm war niemals vorübergegangen. Eljara erklärte ihr, dass aus der Zuflucht ein Gefängnis geworden sei. Sie erzählten Edda, dass Rieke das Feuer überlebt haben könnte: Edda hatte den hinteren Gang geöffnet, ihre Tochter zum Stall geschickt und war für andere zurückgegangen. Zum ersten Mal erinnerte Edda sich daran, dass die Nacht tatsächlich ein Ende hatte. Sie wusste nicht, wie sie jemanden gehen lassen sollte. Sean sagte, manchmal müsse man die Tür trotz der Angst vor dem Draußen öffnen.

Edda half, die Riegel zurückzuschieben. Schnee drang herein. Die Uhr sprang von 8:17 auf 8:18, dann auf 8:19. Tamsin erinnerte sich an ihren Vorgesetzten. Die Braut erinnerte sich an den Rauch, der Kaufmann an seinen Sohn. Hinter den schönen Wänden kamen verkohlte Balken zum Vorschein. Edda bat um Verzeihung und wollte nicht, dass Sean sie bloß als freundlich beschrieb. Man solle wissen, dass sie Angst gehabt hatte. Die Reisenden versprachen, die belegbaren Tatsachen zu erzählen, nicht die angenehmste Version. Das Dach stürzte ein. Sean und Eljara flüchteten mit Tamsin und Oskar in den Schnee. Die geisterhaften Gäste verschwanden. Ob sie Frieden fanden, konnte niemand sagen.

Der Drakwald war draußen noch immer lebensgefährlich. Sie trotzten Wölfen, Frost, Hunger und Oskars verletztem Knie. Tamsins Finger erlitten schwere Erfrierungen. An einem verlassenen Wachposten versuchte Sean das Lied zu spielen, das er im Gasthaus gehört hatte. Keine Note kehrte zurück. Diese Erinnerung war tatsächlich verloren. Eljara setzte sich schweigend neben ihn.

In Wulfbach erfuhren sie, dass Tamsin seit elf Tagen vermisst worden war. Seit Betreten des Gasthauses waren für Sean und Eljara vier Nächte vergangen, obwohl sie nur eine erinnerten. Sie meldeten alles den Straßenwächtern und baten um eine Untersuchung der Ruinen mit einem Priester des Morr. Sie trafen auch Rieke Harth, inzwischen fünfzig Jahre alt. Der Messingschlüssel des Gasthauses hing noch an ihrem Hals. Sie erinnerte sich, wie die Mutter sie ins Freie schickte und dann wieder in den Rauch lief. Rieke liebte ihre Mutter und wusste, dass aufgrund ihrer Entscheidungen andere gestorben waren. Beides konnte wahr sein.

Oskar ging heim, um Alinas Grab zu besuchen, denn die wirkliche Frau hätte nicht gewollt, dass er sein Leben aufgab. Sean und Eljara zogen weiter. Vielleicht kehrte die alte Melodie niemals zurück, aber Sean erinnerte sich noch an den Menschen, zu dem sie gehörte. Er versuchte ein neues Lied auf der Gitarre: holprig, melancholisch, unvollendet. Eljara bat ihn, es noch einmal zu spielen. Im Drakwald war nichts sicher, aber die Straße führte endlich dorthin, wohin sie sollte. Hinter ihnen lag die Laterne und der Dornbusch vielleicht wieder als Ruine unter dem Schnee. Sie wählten ein unsicheres Morgen statt eines angenehmen Gestern ohne Ende.

SEAN & ELJARA — DIE GESCHICHTE IM DIALOG

SEAN:
Ich glaube, der Winter hat einen persönlichen Groll gegen mich.

ELJARA:
Das hast du nach der Zwergenfestung auch gesagt.

SEAN:
Und nach der Lawine. Nun ist auch der Drakwald beteiligt.

ELJARA:
Wir steckten im Schneesturm fest. Dann rochen wir Holzrauch.

SEAN:
Und fanden die Laterne und den Dornbusch. Warme Fenster, Pferde, eine Geige.

ELJARA:
Aber keine Fuß-, Huf- oder Wagenspuren im Schnee.

SEAN:
Vielleicht waren die Pferde besonders ordentlich.

ELJARA:
Laut Karte war das Gasthaus vor einundvierzig Wintern abgebrannt.

SEAN:
Ein unschönes Detail. Aber die Wölfe kamen näher.

ELJARA:
Wir beschlossen, gemeinsam und bewaffnet hineinzugehen. Ohne etwas zu essen.

SEAN:
Die letzte Bedingung war unnötig grausam.

ELJARA:
Edda Harth öffnete, bevor wir klopfen konnten.

SEAN:
Silberne Haare, makellose Schürze, das Lächeln für einen zweiten Teller.

ELJARA:
Und eine Gaststube voller seltsamer Reisender.

SEAN:
Kaufmann Meiss mischte endlos seine Karten.

ELJARA:
Eine junge Frau stickte immer dieselbe Blume aufs Brautkleid.

SEAN:
Und Tamsin Greve, die Straßenwächterin, wusste nicht mehr, wohin sie unterwegs war.

ELJARA:
Mit jedem Uhrenschlag verlor sie eine weitere Erinnerung.

SEAN:
Diese Uhr. Immer siebzehn Minuten nach acht.

ELJARA:
Der Kaufmann wollte morgen seinen Sohn besuchen, wusste aber nicht mehr, wie er hieß.

SEAN:
Die Braut erwartete ihre Hochzeit. Nur kam das Morgen offenbar nicht.

ELJARA:
Dann brachte Edda das Essen.

SEAN:
Herrliches Wildragout.

ELJARA:
Du hattest versprochen, nichts zu essen.

SEAN:
Nur einen Löffel! Ich sah einen alten Raum, einen geliebten Menschen und eine Gitarrenmelodie.

ELJARA:
Dann warst du wieder da, und der Teller war unberührt.

SEAN:
Aber ich hatte die Melodie vergessen.

ELJARA:
Das Haus nahm Erinnerungen.

SEAN:
Dann trafen wir Oskar Pell, einen Fuhrmann mit schmutzigen Stiefeln und verletzter Hand.

ELJARA:
Er erzählte, seine Frau Alina warte daheim.

SEAN:
Dann fiel ihm ein, dass sie vor sechs Jahren gestorben war.

ELJARA:
Und trotzdem glaubte er, sie in der Küche gesehen zu haben.

SEAN:
Als ihre Stimme rief, folgte er ihr.

ELJARA:
Also prüften wir das Gästebuch.

SEAN:
Einundvierzig Jahre, keine Abreise, Kreise neben manchen Namen.

ELJARA:
Unsere Namen standen schon auf der letzten Seite. Zimmer sieben.

SEAN:
Neben meinem erschien ein Kreis. Ich werde ungern ungefragt zum Ehrengast ernannt.

ELJARA:
Beim nächsten Schlag hast du ein Stück unserer Straße vergessen.

SEAN:
Wir versuchten zu gehen. Markierten Bäume und zählten Schritte.

ELJARA:
Nach dreihundert Schritten standen wir wieder vor dem Gasthaus.

SEAN:
Das gleiche verdammte Schild. Edda bot uns erneut Zuflucht an.

ELJARA:
Als ob Bleiben die einzige Möglichkeit wäre, sicher zu sein.

SEAN:
In Zimmer sieben zeigte ein Spiegel mich jünger und ausgeruht neben einem Menschen mit Gitarre.

ELJARA:
Ich sah ein Leben ohne Verantwortung, ohne jemanden, der mich brauchte.

SEAN:
Klang wunderbar.

ELJARA:
Deshalb war es so unheimlich.

SEAN:
Dann fanden wir den Keller.

ELJARA:
Verbrannte Balken, verkohlte Wände, die echten Ruinen von vor einundvierzig Jahren.

SEAN:
Damals gab es einen Schneesturm und Menschen, die draußen um Einlass baten.

ELJARA:
Edda hörte Hörner und befürchtete Tiermenschen.

SEAN:
Sie verriegelte die Türen. Jemand schlug draußen mit einer Axt dagegen.

ELJARA:
Eine Lampe fiel um. Das Haus fing Feuer und die Ausgänge blieben verschlossen.

SEAN:
Zwölf starben drinnen, vier erfroren draußen.

ELJARA:
Ob die Fremden Tiermenschen, Flüchtlinge oder Räuber waren, wusste niemand.

SEAN:
Aber Eddas neunjährige Tochter Rieke überlebte.

ELJARA:
Edda selbst galt als tot.

SEAN:
Sie konnte nicht glauben, dass der Brand diesen Abend beendet hatte.

ELJARA:
Der Kaufmann wartete auf seinen Sohn, die Braut auf ihre Hochzeit. Die Toten wiederholten den Abend.

SEAN:
Und die Lebenden vergaßen alles, was sie zum Gehen bewegen konnte.

ELJARA:
Tamsin wusste nicht einmal mehr, warum sie Straßenwächterin war.

SEAN:
Mit jeder verlorenen Erinnerung wurde das Feuer stärker.

ELJARA:
Edda nannte das Erholung. Ich nannte es Gefangenschaft.

SEAN:
Dann fanden wir Oskar, der die Hand einer Frau hielt, die aussah wie Alina.

ELJARA:
Wir fragten, was er damals bei seinem Heiratsantrag gesagt hatte.

SEAN:
Die Erscheinung sagte, er hätte ihr seine Liebe gestanden. Falsch.

ELJARA:
Was hatte er wirklich gesagt?

SEAN:
Ob sie einen Narren mit zwei Maultieren und Schulden beim Bruder heiraten wolle.

ELJARA:
Sie hatte Ja gesagt, sofern die Maultiere sich besser benähmen.

SEAN:
Das Abbild kannte nicht einmal die Namen der Maultiere.

ELJARA:
Es zeigte die angenehme Erinnerung, nicht den ganzen Menschen.

SEAN:
Oskar erinnerte sich an Alina, auch wenn sie wütend, müde und stur war.

ELJARA:
Und liebte sie als ganzen Menschen. Das Abbild verschwand.

SEAN:
Er war nicht glücklich. Aber wieder er selbst.

ELJARA:
Dann mussten wir die Tür öffnen.

SEAN:
Das Schild versprach Schutz, bis der Sturm vorbei sei.

ELJARA:
Eddas Sturm dauerte seit einundvierzig Jahren.

SEAN:
Wir erzählten ihr, dass Rieke vielleicht überlebt hatte.

ELJARA:
Edda hatte das Mädchen hinten hinausgeschickt und war ins Feuer zurückgegangen.

SEAN:
Sie fragte, wie man jemanden gehen lässt.

ELJARA:
Und du sagtest?

SEAN:
Manchmal öffnet man die Tür, selbst wenn man Angst hat, was draußen wartet.

ELJARA:
Edda half, die Riegel zu lösen.

SEAN:
Kalter Schnee kam herein. Die Uhr sprang von 8:17 auf 8:18.

ELJARA:
Dann auf 8:19. Tamsin erinnerte sich wieder an ihren Hauptmann.

SEAN:
Die Braut erinnerte sich an Rauch, der Kaufmann an seinen Sohn.

ELJARA:
Die schönen Wände wurden wieder zu verbranntem Holz.

SEAN:
Edda sagte: „Sagt nicht, ich sei freundlich gewesen. Sagt, dass ich Angst hatte.“

ELJARA:
Wir versprachen, das zu erzählen, was wir wussten, keine bequeme Legende.

SEAN:
Dann stürzte das Dach ein und wir rannten in den Schnee.

ELJARA:
Mit Tamsin und Oskar. Die Geister verschwanden.

SEAN:
Draußen waren Kälte, Wölfe und Dunkelheit sehr real.

ELJARA:
Tamsin hatte Erfrierungen, Oskar ein verletztes Knie.

SEAN:
Und mein altes Gitarrenlied war weg.

ELJARA:
In Wulfbach erfuhren wir, dass Tamsin elf Tage vermisst wurde.

SEAN:
Für uns waren vier Nächte vergangen. Wir erinnerten uns an eine.

ELJARA:
Wir sprachen mit Rieke Harth, jetzt fünfzig, und ihrem alten Messingschlüssel.

SEAN:
Sie liebte ihre Mutter, ohne zu leugnen, dass dort Menschen starben.

ELJARA:
Oskar wollte heim und Alinas Grab besuchen.

SEAN:
Wir meldeten alles, damit ein Priester des Morr die Ruinen untersuchen konnte.

ELJARA:
Glaubst du, das Gasthaus ist für immer verschwunden?

SEAN:
Ich weiß es nicht. Weißt du, ich wollte bleiben.

ELJARA:
Ich auch. Es versprach Erholung von allem, was uns belastet.

SEAN:
Ein Teil der Wärme war echt.

ELJARA:
Auch echter Trost kann zu viel kosten.

SEAN:
Ich erinnere mich nicht mehr an das alte Lied.

ELJARA:
Aber an den Menschen, zu dem es gehörte.

SEAN:
Ja. Und ich habe eine neue Melodie. Sie ist unfertig.

ELJARA:
Wir auch. Spiel sie noch einmal.

SEAN:
War Edda ein Monster?

ELJARA:
Sie wollte schützen und erlaubte niemandem mehr zu gehen.

SEAN:
Aus Liebe wurde Besitz. Aus Zuflucht Gefangenschaft.

ELJARA:
Aber am Ende öffnete sie die Tür. Das machte den Brand nicht ungeschehen.

SEAN:
Doch sie hörte auf, den Lebenden ihre Zukunft zu stehlen.

ELJARA:
Draußen warteten Gefahr, Trauer und Ungewissheit.

SEAN:
Und ein Morgen. Soll ich das neue Lied spielen?

ELJARA:
Unbedingt.

DIE FRAGE

Was geschieht, wenn ein Ort verspricht, alles Leid fortzunehmen? Die Laterne und der Dornbusch bot Wärme, Ruhe und die Gesichter der Menschen, die seine Gäste vermissten. Dafür nahm er ihnen Erinnerung und Freiheit. Eddas Angst und Liebe verwandelten eine Brandnacht in ein ewiges Gestern. Sean und Eljara konnten das Feuer nicht rückgängig machen, aber die Tür öffnen. Sich zu erinnern bedeutet nicht, sich zu weigern weiterzuleben. Draußen warteten Frost, Gefahr und Ungewissheit. Und draußen wartete ein Morgen.

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