Pirate Borg · Celebration · Woche 4 · Der Preis für einen weiteren Morgen
Die Feier hat noch eine Nacht überstanden.
Der Hafen auch.
Das scheint Grund genug, weiterzutrinken.
Der Kapitän sitzt seiner Tochter gegenüber.
Nicht gerade entspannt.
So weit sind sie noch nicht.
Aber immerhin sitzen sie am selben Tisch.
Sie wirft zwei Würfel.
TOCHTER:
„Du schummelst.“
KAPITÄN:
„Ich habe dir das Spielen beigebracht.“
TOCHTER:
„Das war kein Dementi.“
KAPITÄN:
„Sollte es auch nicht sein.“
STACY:
„Fortschritt.“
CAELWYN:
„Piraten werfen einander Unehrlichkeit vor?“
STACY:
„Familiengespräch.“
Dann geht die Tür der Taverne auf.
Niemand bemerkt es.
Außer dem Kapitän.
Er hört auf zu atmen.
Eine Frau steht in der Tür.
Dunkles Haar.
Ein schlichtes Kleid.
Salz am Saum.
Keine Maske.
Keine Waffe.
Überhaupt nichts Beängstigendes an ihr.
Die Tochter folgt dem Blick ihres Vaters.
Die Würfel fallen ihr aus den Fingern.
TOCHTER:
„Nein.“
Die Frau sieht sie an.
FRAU:
„Du bist groß geworden.“
Der Kapitän bewegt sich nicht.
KAPITÄN:
„Maria?“
Sie lächelt.
MARIA:
„Du bist alt geworden.“
Ihm entkommt ein gebrochenes Lachen.
KAPITÄN:
„Du bist tot.“
Maria tritt ein.
MARIA:
„Ich weiß.“
Die Tochter geht auf sie zu.
Langsam.
TOCHTER:
„Beweis es.“
Maria blickt auf ihre Hand.
MARIA:
„Du versteckst deinen Daumen noch immer, wenn du Angst hast.“
Die Tochter schaut hinunter.
Ihr Daumen steckt unter den anderen Fingern.
MARIA:
„Das hast du schon als kleines Mädchen gemacht.“
Im Gesicht der Tochter verändert sich etwas.
TOCHTER:
„Woher solltest du das wissen?“
MARIA:
„Weil du mich mit sechs während eines Gewitters aus dem Bett getreten und deinem Vater erzählt hast, ich wäre herausgefallen.“
Der Kapitän schließt die Augen.
KAPITÄN:
„Herrgott.“
Die Tochter berührt Marias Wange.
Warm.
Sie berührt sie noch einmal.
MARIA:
„Ich bin hier.“
Dann nimmt die Tochter ihre Mutter in den Arm.
Für eine Weile wird das Unmögliche ganz gewöhnlich.
Maria sitzt bei ihnen.
Sie lacht.
Sie hört den Geschichten aus all den Jahren zu, die sie verpasst hat.
Der Kapitän fällt ihnen ins Wort.
Beide Frauen sagen ihm, er soll still sein.
Er gehorcht.
CAELWYN:
„Sie wirkt lebendig.“
STACY:
„Sie ist warm.“
CAELWYN:
„Sie atmet.“
STACY:
„Sie hat einen Herzschlag.“
CAELWYN:
„Das sollte beruhigend sein.“
STACY:
„Ist es aber nicht.“
Maria greift nach einem Becher.
Sie trinkt.
Dann beginnt sie zu husten.
Die Tochter fängt sie auf.
TOCHTER:
„Mama?“
Maria hält sich die Hand vor den Mund.
Als sie sie wieder senkt, ist sie nass.
Kein Blut.
Meerwasser.
Ein dünner Streifen schwarzer Tang liegt auf ihrer Handfläche.
Die Musik verstummt.
STACY:
„Setz dich.“
Da kommt eine Stimme vom Feuer.
ALTE FRAU:
„Noch nicht.“
Niemand kann sich erinnern, die alte Frau hereinkommen gesehen zu haben.
Ein leuchtendes Kopftuch.
Perlen um ein Handgelenk.
Ein nackter Fuß, der auf den Boden tippt.
Vier Schläge.
Dieselben vier Töne, die der Feier seit Nächten folgen.
Die Tochter stellt sich zwischen sie und Maria.
TOCHTER:
„Sie bleibt.“
ALTE FRAU:
„Das entscheidest nicht du.“
KAPITÄN:
„Wer dann?“
Die alte Frau sieht Maria an.
ALTE FRAU:
„Sie.“
Dann blickt sie zu den anderen.
ALTE FRAU:
„Und sie.“
Die Hafenglocke schlägt von selbst.
Einmal.
Die alte Frau erhebt sich.
ALTE FRAU:
„Ihr habt gesungen.“
Ein Schritt.
ALTE FRAU:
„Ihr habt getanzt.“
Noch einer.
ALTE FRAU:
„Ihr habt Gesichter getragen, die nicht eure waren.“
Noch einer.
ALTE FRAU:
„Ihr habt Namen gerufen, die Menschen gehörten, die nicht mehr antworten konnten.“
Sie bleibt neben Maria stehen.
ALTE FRAU:
„Und für eine Nacht stand der Weg offen.“
STACY:
„Kann sie bleiben?“
Die alte Frau sieht Maria an.
ALTE FRAU:
„Ja.“
Der Kapitän antwortet sofort.
KAPITÄN:
„Nenn deinen Preis.“
MARIA:
„Nein.“
KAPITÄN:
„Doch.“
MARIA:
„Du weißt nicht einmal, was sie verlangen wird.“
KAPITÄN:
„Ist mir egal.“
MARIA:
„Du hast dich überhaupt nicht verändert.“
KAPITÄN:
„Du lebst.“
MARIA:
„Für eine Nacht.“
KAPITÄN:
„Dann kaufe ich uns den Morgen.“
Die alte Frau lächelt.
ALTE FRAU:
„Den Morgen kann man nicht kaufen.“
Die Hafenglocke schlägt erneut.
ALTE FRAU:
„Aber vielleicht könnt ihr Platz für ihn schaffen.“
Sie geht zur Tür.
ALTE FRAU:
„Bis zum Morgengrauen ist sie euer Gast.“
TOCHTER:
„Und danach?“
Die alte Frau schaut hinaus auf das schwarze Meer.
ALTE FRAU:
„Das hängt davon ab, was eurer Familie ein Leben wert ist.“
KAPITÄN:
„Sag mir den Preis.“
ALTE FRAU:
„Morgen.“
KAPITÄN:
„Warum morgen?“
Die alte Frau schaut zurück auf die Feier.
ALTE FRAU:
„Weil heute Nacht gefeiert wird.“
Dann sieht sie dem Kapitän direkt in die Augen.
ALTE FRAU:
„Morgen wird bezahlt.“
Sie verschwindet in der Nacht.
Die Familie sitzt beisammen.
Vater.
Mutter.
Tochter.
Zum ersten Mal seit Jahren.
Draußen ist der Himmel im Osten noch dunkel.
Aber der Morgen kommt.
Maria schaut zum Fenster.
MARIA:
„Ich hatte vergessen, wie sich ein Morgen anfühlt.“
Der Kapitän nimmt ihre Hand.
KAPITÄN:
„Dann wirst du noch einen erleben.“
Und irgendwo jenseits der Taverne lacht etwas.
Nicht vom Meer her.
Viel näher.
Wenn jemand, den du geliebt hast, ins Leben zurückkehren könnte – du dafür aber einen Preis zahlen müsstest, den du noch gar nicht kennst –, würdest du ihn bitten zu bleiben?
Was würdest du tun?
Betritt eine Pirate-Borg-Welt, in der jede Entscheidung ihren Preis hat: