Warhammer 40.000 · Monat IX · Bacchanalia · Woche IV

Das Erste, was Mara bemerkt, ist das Brot.

Nicht die Kerzen.

Nicht die versteckten Zeichen.

Brot.

Warm.

Frisch.

Jemand hat es in Stücke gebrochen und in die Mitte des Tisches gestellt.

MARA:

„Ich dachte, Chaos-Kulte hätten Totenschädel.“

Chibi greift nach einem Stück.

MARA:

„Iss kein Kultbrot.“

Er legt es zurück.

CHIBI:

„Das ist eine ausgezeichnete allgemeine Regel.“

Der Raum sieht nicht wie ein Kult aus.

Genau das stört Mara.

Teppiche liegen auf dem Metallboden.

Blumen.

Alte Stühle.

Ein kleiner Ofen.

Kinderzeichnungen.

Menschen essen miteinander.

Lachen.

Spielen Karten.

Reparieren kaputte Dinge.

Eine Frau mit mechanischer Hand hilft einem Jungen bei einem Spielzeug.

Jemand kennt jeden Namen.

Ein junger Fabrikarbeiter kommt herein.

Dünn.

Müde.

Unsicher.

Eine Frau sieht auf.

„Elias.“

Seine Schultern entspannen sich.

Jemand hat sich erinnert.

Sie geben ihm Eintopf.

Brot.

Einen Platz.

Niemand verlangt Geld.

Jemand fragt nach seiner kranken Schwester.

Jemand erinnert sich daran, dass sein Aufseher ihm das Leben schwer macht.

Mara sieht Chibi an.

MARA:

„Die wirken nett.“

CHIBI:

„Wahrscheinlich sind sie das.“

„Das sollst du nicht sagen.“

„Warum?“

„Weil das ein Chaos-Kult ist.“

Chibi sieht sich um.

CHIBI:

„Glaubst du, Freundlichkeit hört auf zu funktionieren, wenn jemand einem beitritt?“

Mara gefällt diese Antwort nicht.

Uns auch nicht.

—

Nach dem Essen singen sie.

Nichts Finsteres.

Nichts offensichtlich Verbotenes.

Ein Rhythmus beginnt.

Eins.

Zwei.

Pause.

Eins.

Zwei.

Pause.

Elias kennt das Lied nicht.

Zuerst hört er nur zu.

Dann bewegt er die Lippen bei einer Zeile.

Dann bei der nächsten.

Am Ende singt er mit.

Er lächelt.

Der Raum applaudiert.

Später sprechen die Menschen über das, was sie durch die Woche getragen haben.

Geld.

Krankheit.

Einberufung.

Angst.

Familie.

Schließlich erzählt Elias von seinem Vater.

Von einem Mann, der verschwand, als seine Mutter krank wurde.

Der nach ihrem Tod wiederkam.

Und jetzt sagt:

„Familie ist Familie.“

Die ältere Frau neben Elias antwortet:

„Blut ist nicht dasselbe wie Liebe.“

Der Raum stimmt zu.

„Familie ist, wer neben dir steht.“

Mara flüstert:

„Das klingt gut.“

Chibi nickt.

„Kann es sein.“

Mara funkelt ihn an.

„Mach nicht alles kompliziert.“

CHIBI:

„Das mache nicht ich.“

—

Wochen vergehen.

Elias sitzt nicht mehr an der Tür.

Jemand hält seinen Platz frei.

Er bringt jetzt selbst Brot mit.

Er kennt die Lieder.

Die Witze.

Dann gibt ihm die ältere Frau eines Abends einen kleinen Metallanhänger.

Ein Kreis.

Eine Linie.

Nichts offensichtlich Monströses.

„Du hast dir das verdient.“

Elias starrt darauf.

„Was bedeutet es?“

„Dass du nicht allein bist.“

Der Raum wiederholt leise:

„Nicht allein.“

Elias kämpft mit den Tränen.

Maras Gesicht verändert sich.

MARA:

„Das ist unfair.“

CHIBI:

„Was?“

„Er hat das gebraucht.“

„Ja.“

Mit dem Anhänger kommt eine Bitte.

„Zeig ihn nicht bei der Arbeit.“

Elias nickt.

Kleine Linie.

Später:

„Nenne keine Namen.“

Noch eine.

„Bring keine Außenstehenden mit.“

Noch eine.

„Wenn jemand fragt, wo du abends bist, sag, du gehst trinken.“

Noch eine.

Mara zählt an ihren Fingern.

MARA:

„Das sind vier.“

CHIBI:

„Vier was?“

„Grenzen.“

Chibi sieht zu Elias.

„Sieht er sie als Grenzen?“

Mara hört auf zu zählen.

—

Eines Abends ist der Raum dunkler.

Die Musik leiser.

Das bekannte Zeichen erscheint wieder.

Aber jetzt erkennt Mara das Ganze.

Acht Spitzen.

Chaos.

Elias wird blass.

MARA:

„Jetzt weiß er es.“

CHIBI:

„Jetzt weiß er mehr.“

Die ältere Frau belügt ihn nicht.

„Sie nennen das Verderbnis.“

„Sie nennen uns Verräter.“

„Manche haben recht.“

Elias starrt sie an.

„Warum benutzt ihr es dann?“

„Weil ein Symbol nicht nur denen gehört, die sich davor fürchten.“

Chibi flüstert:

„Clever.“

Mara runzelt die Stirn.

„Wahr?“

„Teile davon.“

„Das hilft nicht.“

„Darum ist es clever.“

Die Tür steht offen.

Niemand blockiert sie.

Die ältere Frau fragt:

„Willst du gehen?“

Elias sieht zur Tür.

Dann in den Raum.

Zu den Menschen, die Medizin für seine Schwester besorgt haben.

Zu der Frau, die den Namen seines Vaters kennt.

Zu dem alten Mann, mit dem er Karten spielt.

Zu seinem Stuhl.

Seinem Becher.

Seinem Brot.

Seinem Lied.

ELIAS:

„Nein.“

Mara starrt ihn an.

MARA:

„Er weiß, dass das ein Kult ist.“

„Ja.“

„Er hat Angst.“

„Ja.“

„Er könnte gehen.“

„Ja.“

„Warum tut er es dann nicht?“

Chibi sieht sich im Raum um.

CHIBI:

„Wohin sollte er gehen?“

—

Wochen später sind nur noch zwölf Menschen da.

Keine Karten.

Keine Kinder.

Keine Witze.

Immer noch Brot.

Immer noch Kerzen.

Aber jetzt liegt ein Messer auf dem Tisch.

Die ältere Frau steht vor Elias.

„Du hast mit uns gegessen.“

„Ja.“

„Du hast uns verborgen.“

„Ja.“

„Du hast für uns gelogen.“

„Ja.“

„Du hast für uns gearbeitet.“

„Ja.“

„Du hast uns beschützt.“

Pause.

„Ja.“

Dann bietet sie ihm das Messer an.

„Du musst es nicht nehmen.“

Elias starrt darauf.

„Wenn ich gehe?“

„Wir halten dich nicht auf.“

Niemand bedroht ihn.

Niemand berührt ihn.

Niemand verschließt die Tür.

Eigentlich sollte das die Entscheidung leichter machen.

Tut es aber nicht.

Denn in diesem Raum liegen Monate voller gemeinsamer Mahlzeiten.

Hilfe.

Geheimnisse.

Lieder.

Gefallen.

Geständnisse.

Jedes Mal, wenn jemand seinen Namen gesagt hat.

Jedes Mal, wenn jemand gesagt hat:

Du gehörst hierher.

Das Messer wiegt fast nichts im Vergleich dazu.

Elias nimmt es.

Mara flüstert:

„Nein.“

Dann bringen sie einen Gefangenen herein.

Aufseher Krail.

Der Mann, der Elias schikaniert hat.

Der Mann, der Kultmitglieder den Arbites gemeldet hat.

Elias kennt ihn.

MARA:

„Er will das nicht.“

CHIBI:

„Nein.“

„Warum hält er dann immer noch das Messer?“

Chibi sieht in den Kreis.

CHIBI:

„Weil es sich vielleicht so anfühlt, als würde er sie alle fallen lassen, wenn er es fallen lässt.“

Ein vertrauter Rhythmus beginnt.

Eins.

Zwei.

Pause.

Derselbe Rhythmus wie bei den Mahlzeiten.

Den Liedern.

Dem ersten Abend, an dem niemand etwas von Elias wollte.

Jetzt kennt sein Körper ihn.

Sein Atem folgt.

Menschen legen ihm die Hand auf die Schulter.

Nicht schreiend.

Flüsternd.

„Einer von uns.“

Noch jemand.

„Einer von uns.“

Noch jemand.

Elias weint.

Das Messer zittert.

Mara greift Chibis Ärmel.

MARA:

„Er kann immer noch aufhören.“

„Ja.“

Die ältere Frau sieht ihn an.

„Du kannst immer noch gehen.“

Pause.

„Aber wenn du bleibst, dann bleib im Wissen darum, was du wählst.“

Keine Trance.

Keine Besessenheit.

Keine Hand des Chaos, die seine führt.

Eine Entscheidung.

Und genau das macht es schlimmer.

Elias überschreitet die Grenze.

Mehr müssen wir nicht sehen.

—

Danach sitzt er mit einer Decke auf dem Boden.

Er zittert.

Jemand gibt ihm Wasser.

Jemand hält seine Hand.

Er sagt:

„Ich dachte, ich würde mich anders fühlen.“

Die ältere Frau fragt:

„Wie fühlst du dich?“

„Krank.“

Sie nickt.

„Gut.“

Mara sieht entsetzt aus.

MARA:

„Gut?“

Chibi sagt nichts.

Die Frau fährt fort:

„Wenn du nichts fühlen würdest, würde ich mir Sorgen machen.“

ELIAS:

„Was passiert jetzt?“

„Jetzt lebst du damit.“

—

Mara ist wütend.

MARA:

„Sie haben ihn dazu gebracht.“

Chibi sieht sie an.

CHIBI:

„Haben sie?“

„Natürlich.“

„Hat jemand seine Hand gezwungen?“

„Nein, aber—“

„Ihn bedroht?“

„Nein.“

„Die Tür verriegelt?“

„Nein.“

„Ihn unter Drogen gesetzt?“

„Nicht soweit wir gesehen haben.“

Mara fährt ihn an.

„Dann sagst du, es war seine Schuld?“

„Nein.“

„Was sagst du dann?“

Chibi sieht zu Elias.

CHIBI:

„Dass Verantwortung und Manipulation im selben Raum existieren können.“

—

Beim nächsten Treffen gibt es wieder Brot.

Musik.

Karten.

Jemand fragt nach Elias' Schwester.

Er antwortet.

Der Raum lacht.

Nichts Sichtbares verrät, was geschehen ist.

Mara beobachtet ihn.

MARA:

„Jetzt ist er also im Kult.“

CHIBI:

„Wann ist das passiert?“

„Letzte Nacht.“

„Warum?“

„Das Messer.“

Chibi sieht sie an.

„War er nicht schon drin, als er für sie gelogen hat?“

Mara zögert.

„Als er das Symbol genommen hat?“

Noch eine Pause.

„Als er sie Familie genannt hat?“

Mara sieht zu Boden.

Dann fragt Chibi:

„Als sie seiner Schwester geholfen haben?“

Mara sieht scharf hoch.

„Das zählt nicht.“

„Warum?“

„Weil jemandem zu helfen gut ist.“

„Ja.“

„Dann kann das nicht der Anfang von etwas Schlechtem sein.“

Chibi sieht sie an.

CHIBI:

„Warum nicht?“

—

Mara sieht Elias mit den anderen singen.

Die Menschen, die ihn über die Grenze getragen haben, lieben ihn vielleicht tatsächlich.

Vielleicht wurden sie selbst dorthin getragen.

Ein Versprechen nach dem anderen.

Ein Geheimnis.

Eine gerechtfertigte Ausnahme.

Eine kleine Grenze.

MARA:

„Der Kult hat also nicht mit dem Messer angefangen.“

CHIBI:

„Nein.“

„Das Messer war nur…“

Sie denkt nach.

„…das erste, was alle anderen bemerken würden.“

Chibi nickt.

Mara schaut zu uns.

MARA:

„Wenn jemand verlangt, dass du eine schreckliche Grenze überschreitest, erkennst du sie wahrscheinlich.“

Pause.

„Aber was, wenn niemand zuerst das Schreckliche verlangt?“

„Was, wenn sie dir Essen geben?“

„Deinen Namen lernen?“

„Dir helfen, wenn du Angst hast?“

„Dir das Gefühl geben, endlich deine Leute gefunden zu haben?“

Noch eine Pause.

Mara blickt zurück zu Elias.

Dann zu uns.

„Wie viele kleine Grenzen könntest du mit Menschen überschreiten, die du liebst, bevor die große plötzlich gar nicht mehr so weit entfernt aussieht?“

Diesmal hat Chibi keinen Witz.

Denn die gefährlichste Initiation beginnt vielleicht nicht in dem Augenblick, in dem jemand verlangt, dass du vor dem Chaos kniest.

Vielleicht beginnt sie viel früher—

wenn es erschreckender wird, den Raum zu verlassen, als herauszufinden, was der Raum eines Tages von dir verlangen könnte.