Quando il desiderio impara a nutrire sé stesso

Aveva finalmente smesso di piovere.

Mara e Chibi sedevano sul pavimento di una vecchia casa. Tra loro c'era un gioco da tavolo decisamente vissuto.

«Ancora una partita», disse Chibi.

«Lo hai detto anche tre partite fa.»

«Quella era un'altra “ancora una”.»

Mara lo fissò.

Chibi sorrise.

Era un sorriso magnifico.

Probabilmente aveva già combinato parecchi guai.

Non c'è niente di male nel volere un'altra partita.

O un'altra fetta di torta.

Un'altra storia.

Un'altra vittoria.

Un'altra occasione per riuscire a fare qualcosa bene.

Se una cosa ci piace, è normale desiderare che continui.

«Perché vuoi giocare ancora?», chiese Mara.

«Perché mi diverto.»

Ottima risposta.

Giocarono ancora.

Chibi vinse.

«Ancora.»

«Hai vinto.»

«Lo so.»

«E allora perché ancora?»

«Perché voglio vincere di nuovo.»

Quello era diverso.

All'inizio Chibi voleva giocare.

Poi vincere gli era piaciuto.

Adesso voleva provare di nuovo quella sensazione.

Continuarono.

Ma Mara notò qualcosa.

Chibi non sorrideva più.

Quando lei passava in vantaggio, si innervosiva. Quando recuperava, quasi non se ne accorgeva.

«Non ti stai più divertendo.»

«Sì, invece.»

«Non sembra.»

«Sono concentrato.»

«Cinque minuti fa hai detto che questo gioco fa schifo.»

«Stavo perdendo.»

«Allora smettiamo.»

«No.»

«Perché?»

«Perché posso ancora vincere.»

È qui che un gioco innocente sfiora qualcosa di molto più oscuro.

In Wraith: The Oblivion, lo Shadow conosce le paure, la rabbia, la vergogna e le Dark Passions di un wraith. Non deve inventare dal nulla un nuovo desiderio.

Sa già dove fare pressione.

Questo non significa che i normali pensieri contrastanti siano una forma di corruzione soprannaturale. Lo Shadow appartiene all'orrore e alla cosmologia propri di Wraith.

Ma resta una domanda scomoda:

E se la voce che ti tenta sapesse esattamente ciò che vuoi sentirti dire?

Perché il desiderio è già tuo.

Mara vinse di nuovo.

Chibi allungò subito la mano verso le pedine.

«Ancora una.»

Mara le coprì con la mano.

«No.»

«Perché?»

«Perché non ti stai più divertendo.»

«Magari la prossima sì.»

«E se perdi ancora?»

«Ne faccio un'altra.»

«Fino a quando?»

«Finché vinco.»

«E dopo?»

Chibi esitò.

«Forse un'altra.»

«Perché?»

Questa volta non aveva una risposta.

All'inizio era semplice:

Perché è divertente.

Poi:

Perché vincere mi fa stare bene.

Ora era il desiderio stesso a essere diventato la ragione.

Mara rimise tutto nella scatola.

«Ne voglio ancora una», disse Chibi.

«Lo so.»

«E quando smetterò di volerla?»

«Non lo so.»

«Non è molto utile.»

«No.»

Mara allontanò la scatola.

«Ma forse non devi smettere di desiderare qualcosa prima di poter decidere che ne hai avuto abbastanza.»

Chibi la guardò sconvolto.

«Posso volerne ancora una e smettere lo stesso?»

«Credo di sì.»

«Sistema terribile.»

«Probabile.»

Si alzarono.

Chibi guardò ancora una volta la scatola.

«Avevi detto che la prossima sarebbe bastata», disse Mara.

«Pensavo di sì.»

«E adesso?»

«Adesso ne voglio un'altra.»

Mara annuì.

«Allora forse il problema non è che non ne hai avuto abbastanza.»

«E qual è?»

«Forse il desiderio ha imparato a nutrire sé stesso.»

Chibi guardò ancora la scatola.

Questa volta la lasciò chiusa.

Perché forse BASTA non significa:

NON NE VOGLIO PIÙ.

Forse significa:

NE VOGLIO ANCORA.

E POSSO COMUNQUE DIRE:

NO. BASTA COSÌ.