Pirate Borg · Celebration · Woche 3 · Wenn der Schleier dünner wird

Die Masken kommen nach Sonnenuntergang.

Niemand erinnert sich daran, sie eingeladen zu haben.

Es sind zwölf.

Bemaltes Holz.
Federn.
Muscheln.
Bunte Stoffreste.

MARA:
„Welche bekomme ich?“

CHIBI:
„Die gefährliche.“

MARA:
„Die sehen alle gefährlich aus.“

CHIBI:
„Dann haben wir reichlich Auswahl.“

Die Trommeln beginnen.

Erst langsam.

Die Menschen bewegen sich im Kreis durch den Raum.

Masken wechseln die Besitzer.

Ränge verschwimmen.

Niemand scheint ganz sicher zu wissen, ob das hier ein Tanz, ein Spiel oder ein Ritual ist.

MARA:
„Warum tragen sie die Masken?“

CHIBI:
„Weil gefeiert wird.“

MARA:
„Das beantwortet die Frage nicht.“

CHIBI:
„Das beantwortet die meisten Fragen, die Erwachsene übers Feiern stellen.“

Ein maskierter Pirat geht an ihnen vorbei.

Mara beobachtet ihn.

Dann hält sie inne.

MARA:
„Chibi.“

CHIBI:
„Ja?“

MARA:
„Hast du sein Gesicht gesehen?“

CHIBI:
„Er trägt eine Maske.“

MARA:
„Dahinter.“

Der Pirat kommt wieder vorbei.

Für einen halben Augenblick fällt Kerzenlicht unter das Holz.

Da ist ein Gesicht.

Alt.

Blass.

Die Augen geschlossen.

Dann dreht sich der Pirat.

Sein eigenes Gesicht ist wieder da.

CHIBI:
„Oh.“

MARA:
„Du hast es gesehen.“

CHIBI:
„Ich habe etwas gesehen.“

MARA:
„Du klingst langsam wie Caelwyn.“

CHIBI:
„Das ist zutiefst beunruhigend.“

Die Trommeln werden schneller.

Die Masken wandern von Mensch zu Mensch.

Hai.

Vogel.

Lächelnder Mann.

Muscheln.

Aber die Gesichter darunter wandern nicht immer mit.

MARA:
„Die Gesichter bleiben bei den Masken.“

CHIBI:
„So funktionieren Gesichter nicht.“

MARA:
„Ich weiß.“

Ein Pirat nimmt seine Maske ab.

Darunter ist sein eigenes Gesicht.

Verschwitzt.

Lebendig.

Ganz gewöhnlich.

Mara entspannt sich beinahe.

Dann sieht sie sein Spiegelbild in einer Metallplatte hinter der Theke.

Das Spiegelbild trägt die Maske immer noch.

MARA:
„Chibi.“

Das Spiegelbild dreht den Kopf.

Der Pirat nicht.

CHIBI:
„Das ist definitiv neu.“

Die Trommeln verstummen.

Alle erstarren.

Außer Mara.

Außer Chibi.

Und einer Gestalt mitten im Raum.

Eine Maske voller Muscheln.

Sie dreht sich zu ihnen.

MARA:
„War das nicht die Vogelmaske?“

CHIBI:
„Ja.“

MARA:
„Wann hat sie sich verändert?“

CHIBI:
„Ich weiß es nicht.“

Die Gestalt zeigt auf einen alten Spiegel.

Mara blickt hinein.

Die Tänzer spiegeln sich darin.

Aber im Spiegel trägt niemand eine Maske.

Die Gesichter sind sichtbar.

Und fast keines gehört zu den Menschen, die im Raum tanzen.

Jung.

Alt.

Vernarbt.

Ertrunken.

Ein Mann mit einer Strangspur am Hals.

Eine Frau mit Muscheln im nassen Haar.

MARA:
„Das ist sie.“

CHIBI:
„Die Frau aus dem Traum?“

MARA:
„Ich hatte diesen Traum nie.“

Die Frau im Spiegel lächelt Mara an.

Nicht freundlich.

Nicht grausam.

Als würde sie Mara erkennen.

Dann schlagen die Trommeln wieder.

Der Spiegel wird gewöhnlich.

Der Tanz geht weiter.

MARA:
„Wir sagen es jemandem.“

CHIBI:
„Ja.“

Ausnahmsweise widerspricht er nicht.

Sie finden Sean draußen.

MARA:
„Da drin tanzen tote Menschen.“

Sean hört auf, seine Pfeife anzünden zu wollen.

SEAN:
„Wie viele?“

CHIBI:
„Das war nicht die Frage, die ich erwartet hatte.“

SEAN:
„Ich habe eine komplizierte Woche.“

Sie schauen durch die Tür zurück.

MARA:
„Es waren zwölf Masken.“

SEAN:
„Ja?“

MARA:
„Jetzt sind es dreizehn.“

Die dreizehnte Maske hängt neben der Tür.

Blankes Holz.

Keine Farbe.

Keine Federn.

Nur das Gesicht eines Kindes.

Mara starrt sie an.

CHIBI:
„Die sieht aus wie du.“

SEAN:
„Nein.“

Zu schnell.

Die hölzernen Augen öffnen sich.

Mara sieht schwarzen Sand.

Einen brennenden Mast.

Eine Frau mit Muscheln im Haar.

Menschen, die um ein Feuer tanzen.

Manche leben.

Manche sind tot.

Dann schließen sich die Augen.

MARA:
„Ich habe den Strand gesehen.“

CHIBI:
„Aber du warst nie dort.“

MARA:
„Ich weiß.“

Sean packt Mara sanft am Handgelenk, bevor sie die Maske berühren kann.

SEAN:
„Nein.“

MARA:
„Warum?“

SEAN:
„Weil Feiern Regeln haben.“

CHIBI:
„Niemand hat uns die Regeln erklärt.“

SEAN:
„Genau das ist das Problem.“

Hinter ihnen verändert sich das Lied.

Vier Töne.

Jede Stimme in der Taverne stimmt ein.

Sogar die, die gerade noch gar nicht gesungen haben.

Draußen schaut Mara durchs Fenster.

Für einen einzigen Augenblick wirkt die Taverne leer.

Keine Piraten.

Keine Musiker.

Keine Tänzer.

Nur Masken, die sich im Kerzenlicht bewegen, als würden unsichtbare Körper sie tragen.

Sie blinzelt.

Alle sind wieder da.

CHIBI:
„Was hast du gesehen?“

Mara blickt weiter durchs Fenster.

MARA:
„Ich glaube, die Masken erinnern sich an mehr Menschen als wir.“

Was, wenn das Gesicht unter der Maske jemandem gehört, der schon länger auf diese Feier wartet als du?

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