The Inner Fire – Sex, Drugs & Folk Music

La botella estaba entre ellos.

Cristal marrón.

Una etiqueta farmacéutica impecable.

Una dosis medida.

No parecía peligrosa en absoluto.

Stacy había aprendido que, muchas veces, así era precisamente como prefería vestirse el peligro respetable.

—

STACY:
«Morfina.»

—

El médico asintió.

—

DR. PEMBROKE:
«Para el dolor.»

—

Stacy cogió otra botella.

—

STACY:
«Opio.»

—

PEMBROKE:
«Para dormir.»

—

Otra.

—

STACY:
«Cocaína.»

—

PEMBROKE:
«Para el agotamiento.»

—

Caelwyn se apoyó contra el armario de medicamentos.

—

CAELWYN:
«¿Y ahí dentro no tiene nada para quien está perfectamente sano?»

—

Pembroke lo miró de reojo.

—

PEMBROKE:
«Brandy.»

—

Caelwyn asintió con solemnidad.

—

CAELWYN:
«Menos mal que tenemos medicina moderna.»

—

Más tarde aquella noche volvieron a encontrarse con el doctor Pembroke.

No estaba en su clínica.

Estaba en una sala de boxeo.

Sin chaqueta.

Con las mangas remangadas.

Whisky en la mano.

—

PEMBROKE:
«¡Vamos, Harris!»

—

Entró un golpe.

La sala rugió.

Pembroke gritó algo que un médico respetable ni siquiera debería conocer.

Entonces los vio.

—

PEMBROKE:
«Ah.»

—

STACY:
«Doctor.»

—

Miró el whisky.

Después el cuadrilátero.

Después a Stacy.

—

PEMBROKE:
«Puedo explicarlo.»

—

CAELWYN:
«Mejor no.»

—

PEMBROKE:
«¿Por qué?»

—

CAELWYN:
«Porque ahora tiene mucha mejor cara que esta tarde.»

—

Pembroke guardó silencio.

La multitud volvió a estallar.

—

PEMBROKE:
«Paso doce horas al día escuchando a personas que no tienen permitido decir lo que realmente piensan.»

—

«Mujeres a las que no se les permite enfadarse.»

«Hombres a los que no se les permite tener miedo.»

«Soldados que no pueden admitir que están rotos.»

«Esposas a las que no se les permite desear.»

«Maridos a los que no se les permite fracasar.»

—

Bebió un trago.

—

PEMBROKE:
«Y tarde o temprano todos acaban en mi consulta.»

—

STACY:
«Así que usted viene aquí.»

—

PEMBROKE:
«Así que vengo aquí.»

—

STACY:
«¿Por qué?»

—

Pembroke miró hacia el cuadrilátero.

—

PEMBROKE:
«Durante tres horas a la semana no soy el doctor Arthur Pembroke.»

—

CAELWYN:
«¿Y quién es entonces?»

—

Una pequeña sonrisa.

—

PEMBROKE:
«Arthur.»

—

Fuera, Londres se estaba aflojando el cuello de la camisa.

Pubs.

Music halls.

Salas de boxeo.

Farmacias.

Mesas de juego.

Puertas discretas.

Pequeños permisos repartidos por una ciudad obsesionada con el autocontrol.

Bebe aquí.

Grita aquí.

Pelea aquí.

Baila aquí.

Desea aquí.

Olvida aquí.

Pero solo aquí.

Solo ahora.

Y solo si la sociedad ha decidido que alguien como tú tiene permiso para hacerlo.

—

STACY:
«Quizá esto sea lo que no hemos entendido.»

—

CAELWYN:
«¿El qué?»

—

STACY:
«La civilización no elimina las cosas que llama primitivas.»

—

Miró hacia la sala de boxeo.

—

STACY:
«A algunas les pone reglas.»

—

CAELWYN:
«Tabú.»

—

STACY:
«Y permiso.»

—

CAELWYN:
«Esto ya lo hemos visto.»

—

STACY:
«En todas partes.»

—

El Imperio había recorrido el mundo estudiando sociedades supuestamente gobernadas por rituales, prohibiciones y transgresiones autorizadas.

Después volvió a casa, a sus clubes, farmacias, salas de boxeo, dormitorios, pubs y music halls—

y, curiosamente, no reconoció el mismo patrón.

—

CAELWYN:
«El caballero bebe y lo llama vida social.»

—

STACY:
«El pobre bebe y lo llaman vicio.»

—

CAELWYN:
«Un boxeador golpea a otro hombre.»

—

STACY:
«Deporte.»

—

CAELWYN:
«Lo hace el hombre equivocado en la calle equivocada.»

—

STACY:
«Salvaje.»

—

CAELWYN:
«Un médico te da morfina.»

—

STACY:
«Medicina.»

—

CAELWYN:
«Otra persona te ofrece una forma de escapar.»

—

STACY:
«Degeneración.»

—

Caelwyn la miró.

—

CAELWYN:
«Entonces quizá el tabú no tenga tanto que ver con lo que hacemos.»

—

STACY:
«No.»

—

CAELWYN:
«Sino con quién tiene permiso para hacerlo.»

—

STACY:
«Y quién tiene derecho a ponerle nombre.»

—

THE INNER FIRE – SEX, DRUGS & FOLK MUSIC

La civilización no apagó el Inner Fire.

Construyó válvulas de escape.

Medicina.

Alcohol.

Música.

Combate.

Deseo.

Lugares donde la gente respetable podía dejar de serlo durante unas horas—

y volver a colocarse bien el cuello a la mañana siguiente.

Quizá eso no sea el fracaso de la civilización.

Quizá sea parte de cómo consigue mantenerse en pie.

La hipocresía empieza cuando el desahogo de uno recibe el nombre de diversión—

y el de otro, vicio.