Warhammer 40.000 · Monat IX · Bacchanalia · Woche IV

Die erste Explosion lässt Sean den Kopf einziehen.

Bei der zweiten flucht er.

Bei der dritten jubeln mehrere tausend Orks.

Unter ihnen ist das ganze Tal ein einziges Fest.

Pilzbier.

Gebratene Squigs.

Rennen.

Ringkämpfe.

Wetten.

Trommeln aus Munitionskisten und Panzerplatten.

Orks kämpfen, lachen, prahlen und singen.

Seans Finger beginnen im Takt mitzuwippen.

ELJARA:

„Schon wieder?“

SEAN:

„Ich habe Standards.“

Ein gewaltiger Ork schlägt mit einem Kraftschraubenschlüssel gegen die Tür einer ausgeschlachteten Chimäre.

Die Menge antwortet.

„OI!“

Noch einmal.

„OI!“

Seans Finger machen wieder mit.

SEAN:

„Standards können flexibel sein.“

Weitere Orks kommen.

Dann noch mehr.

Jede neue Horde macht das Fest lauter.

Ein Weirdboy zittert unter dem psionischen Druck Tausender versammelter Orks.

Grüne Funken kriechen über seinen Schädel.

Die Menge findet es großartig.

Dann klettert ein Waaaghboss auf das Wrack eines Baneblade.

Er trinkt.

Tausende trinken.

Er wirft seinen Becher fort.

Tausende tun es ihm gleich.

SEAN:

„Das hat beinahe etwas Religiöses.“

ELJARA:

„Für sie gibt es da vielleicht gar keinen sinnvollen Unterschied.“

Der Waaaghboss erzählt eine Geschichte.

Die Menge kennt Teile davon.

Sie unterbricht ihn.

Korrigiert ihn.

Lacht.

Prügelt sich.

Jubelt.

Dann kommt die Geschichte beim Feind an.

Die Stimmung verändert sich.

Über dem Waaaghboss erscheint ein grobes Hologramm.

Eine Welt.

Imperial.

Makropolen.

Werften.

Verteidigungsanlagen.

Der Waaaghboss zeigt darauf.

Ein paar hundert Orks brüllen.

Dann Tausende.

Ein Wort zieht durch das Tal.

WAAAGH!

Motoren springen an.

Waffen gehen hoch.

Banner, die eben noch das Fest geschmückt haben, werden heruntergerissen und an Fahrzeuge gebunden.

Aus Streitereien wird Prahlerei darüber, wer zuerst beim Feind sein wird.

Der Rhythmus der Trommeln wird zum Rhythmus der Motoren.

Das Fest hat einen Ort gefunden, an den es gehen kann.

Sean beobachtet einen Ork, der unter einem Tisch geschlafen hat.

Er wacht auf.

Hört den Ruf.

Sieht sich um.

Greift nach seinem Spalta.

Und rennt den anderen hinterher.

SEAN:

„Der weiß nicht einmal, wohin sie fahren.“

ELJARA:

„Wahrscheinlich nicht.“

„Er weiß nicht, gegen wen sie kämpfen.“

„Vielleicht auch nicht.“

„Und trotzdem geht er mit.“

„Ja.“

„Warum?“

Eljara sieht dem Ork nach, der in der Menge verschwindet.

ELJARA:

„Schau ihn dir an.“

Er hat keine Angst.

Niemand schleppt ihn mit.

Er ist ekstatisch.

SEAN:

„Er will das.“

ELJARA:

„Ja.“

Genau das stört Sean noch mehr.

Das Trinken hat nicht aufgehört.

Die Prügeleien auch nicht.

Das Lachen nicht.

Die Musik nicht.

Alles hat nur dieselbe Richtung bekommen.

SEAN:

„Wo ist also die Grenze?“

ELJARA:

„Zwischen was?“

„Zwischen dem Fest und dem Krieg.“

Ein Ork fährt vorbei, in einer Hand einen Becher, in der anderen eine Waffe.

ELJARA:

„Such sie.“

Sean sieht ihm nach.

SEAN:

„Na wunderbar.“

Er denkt an die Aeldari.

Ihre Grenzen verschoben sich.

Was einmal schockierte, wurde akzeptabel.

Dann gewöhnlich.

Dann unzureichend.

Aber die Orks sind anders.

ELJARA:

„Was, wenn ihre Kultur diese Grenze nie dort gezogen hat, wo deine liegt?“

Sean schaut über das Tal.

SEAN:

„Dann haben sie die Grenze gar nicht überschritten.“

ELJARA:

„Welche Grenze?“

„Unsere.“

„Genau.“

Dann sieht Sean die Gretchin.

Sie tragen Munition.

Essen.

Waffen.

Einer wird zu einem Trukk getreten.

Ein anderer hineingeworfen.

Sie feiern deutlich weniger begeistert.

Seans Gesicht verändert sich.

SEAN:

„Da.“

Eljara folgt seinem Blick.

„Da ist meine Grenze.“

ELJARA:

„Deine.“

„Ja.“

„Nicht ihre.“

„Nein.“

Sean sieht dem Grot nach.

SEAN:

„Und ganz sicher nicht seine.“

Die Orks erleben vielleicht die beste Nacht ihres Lebens.

Die Menschen auf der Welt vor ihnen nicht.

Sean betrachtet die Horde.

SEAN:

„Eine ekstatische Menge kann also vollkommen aufrichtig sein.“

„Ja.“

„Vollkommen glücklich.“

„Ja.“

„Vollkommen sie selbst.“

„Ja.“

„Und trotzdem für jeden außerhalb davon zur Katastrophe werden.“

„Ja.“

Sean schüttelt den Kopf.

SEAN:

„Das ist schlimmer.“

„Warum?“

„Weil ich gehofft hatte, dass Sich-selbst-Verlieren der gefährliche Teil ist.“

Eljara wartet.

Sean versteht.

SEAN:

„Sie haben sich gar nicht verloren.“

ELJARA:

„Nein.“

„Sie sind mehr sie selbst geworden.“

„Ja.“

Der Waaagh! verlässt das Tal.

Tausende Stimmen.

Tausende Füße.

Motoren.

Trommeln.

Waffen, die gegen Rüstungen schlagen.

Für einen absurden Augenblick versteht Sean den Reiz.

Kein Zweifel, ob man dazugehört.

Kein Herumstehen am Rand.

Du brüllst.

Sie brüllen.

Du gehst.

Sie gehen.

Die ganze Welt scheint sich einig zu sein, dass du genau hier sein solltest.

SEAN:

„Das ist mächtig.“

ELJARA:

„Ja.“

„Ich verstehe, warum man mitgehen würde.“

„Ja.“

„Du sollst mir widersprechen.“

„Warum?“

„Weil das Orks sind.“

Eljara schüttelt den Kopf.

ELJARA:

„Zu verstehen, warum sich etwas mächtig anfühlt, bedeutet nicht, gutzuheißen, was daraus entsteht.“

Der letzte Ork verschwindet hinter dem Hügel.

Sean blickt zu der Welt, die vor ihnen wartet.

SEAN:

„Vielleicht ist die Frage also nicht nur, ob Ekstase uns über eine Grenze trägt.“

Eljara wartet.

SEAN:

„Vielleicht geht es auch darum, wer diese Grenze überhaupt zieht.“

ELJARA:

„Und wer feststellen muss, dass deine Gemeinschaft um ihn nie eine gezogen hat.“

Die Orks ziehen glücklich in den Krieg.

Gemeinsam.

Vollkommen sie selbst.

Die Menge musste sie nicht vergessen lassen, wer sie waren.

Sie ließ Tausende gleichzeitig intensiver sie selbst sein —

und gab diesem gemeinsamen Selbst einen Ort, an den es gehen konnte.

SEAN:

„Letzte Woche hast du gefragt, was die Menge erschafft.“

ELJARA:

„Ja.“

„Und jetzt?“

Eljara blickt zum Horizont.

ELJARA:

„Jetzt fragen wir, wer damit leben muss.“

Wenn eine Menge dich stärker du selbst sein lässt, dir das Gefühl gibt, vollkommen dazuzugehören und lebendiger zu sein als je allein – was könnte dich noch dazu bringen zu fragen, wohin alle gehen, bevor du ihnen folgst?