Mara aveva disegnato male il cerchio.

Non male in modo pericoloso.

Semplicemente male.

Da una parte era più largo, e c'era un piccolo spazio nel punto in cui Chibi le aveva urtato il gomito.

Chibi lo studiò.

CHIBI:
«È terribile.»

MARA:
«Mi hai urtata.»

CHIBI:
«Stava già venendo male prima.»

MARA:
«Sei molto incoraggiante.»

CHIBI:
«Sono sincero.»

Intorno a loro la festa aveva assunto quella forma particolare che prendono le feste a tarda notte.

La gente sedeva dove prima aveva ballato. La musica continuava ad attraversare la piazza, ma più piano. Alcuni bambini dormivano appoggiati ai genitori. Gli operai avevano allentato i colletti. Le coppie stavano vicine sotto la luce dei Plasmovision.

Il Bluetime era finito da parecchio.

Sopra Doskvol si stendeva l'interno scuro della Bolla.

E accanto alla fontana c'erano Mara e Chibi.

Con del gesso.

Un piattino.

Una piccola luce elettrica commemorativa.

E una domanda.

MARA:
«Secondo te conta?»

CHIBI:
«Come cosa?»

MARA:
«Come magia.»

Chibi guardò il cerchio.

Poi la luce.

CHIBI:
«No.»

MARA:
«Perché?»

CHIBI:
«Perché non è successo niente.»

Mara aggrottò la fronte.

MARA:
«Quindi è magia soltanto se funziona?»

Chibi aprì la bocca.

Poi si fermò.

CHIBI:
«Detta così sembra sbagliata.»

MARA:
«Esatto.»

Ci avevano messo settimane ad arrivare fin lì.

Prima avevano festeggiato.

Poi qualcosa di perfettamente normale era sembrato improvvisamente qualcosa di più.

Poi avevano avuto il coraggio di ascoltare di nuovo.

Ma questa volta era diverso.

Non stavano aspettando che succedesse qualcosa.

Stavano cercando di far succedere qualcosa.

Mara guardò il cerchio.

MARA:
«Dovremmo rifarlo.»

CHIBI:
«Perché?»

MARA:
«È rotto.»

CHIBI:
«Magari i cerchi rotti funzionano meglio.»

MARA:
«Perché dovrebbero?»

CHIBI:
«Le cose possono entrare.»

Mara lo fissò.

Chibi guardò lo spazio nella linea.

CHIBI:
«Ah.»

Afferrò subito il gesso.

CHIBI:
«Lo rifacciamo.»

Il secondo cerchio venne meglio.

Non bene.

Meglio.

Chibi si sedette immediatamente dentro.

MARA:
«Che fai?»

CHIBI:
«Lo provo.»

MARA:
«Provi cosa?»

CHIBI:
«Se funziona.»

MARA:
«Se dovrebbe tenere fuori le cose, tu sei dentro.»

CHIBI:
«Allora sono al sicuro.»

MARA:
«Da cosa?»

CHIBI:
«Non lo so.»

MARA:
«È proprio quello il problema.»

Chibi ci pensò.

Poi uscì dal cerchio.

CHIBI:
«Va bene.»

Mara mise la piccola luce elettrica al centro.

Brillava regolare.

Perfettamente normale.

CHIBI:
«Cosa chiediamo?»

MARA:
«Non lo so.»

CHIBI:
«Succede spesso.»

MARA:
«Lo so.»

CHIBI:
«Un segno?»

MARA:
«No.»

CHIBI:
«Perché?»

MARA:
«Perché “un segno” può essere qualsiasi cosa.»

CHIBI:
«Comodo.»

MARA:
«Pericoloso.»

Lui corrugò la fronte.

MARA:
«Se chiediamo qualsiasi cosa, qualsiasi cosa può diventare la risposta.»

Una luce che tremola.

Un rumore.

Qualcuno che ride.

Un uccello che si posa lì vicino.

Un sogno strano il giorno dopo.

CHIBI:
«Allora chiediamo una cosa sola.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«La luce.»

MARA:
«Deve fare una cosa sola.»

CHIBI:
«Tremolare.»

Mara annuì.

Semplice.

Preciso.

Poi Chibi si chinò verso la lampada.

CHIBI:
«Ciao.»

Mara si coprì la bocca.

CHIBI:
«Cosa?»

MARA:
«Niente.»

CHIBI:
«Stai ridendo.»

MARA:
«No.»

CHIBI:
«Sì.»

MARA:
«Continua.»

Chibi la fulminò con lo sguardo.

Poi tornò a guardare la luce.

CHIBI:
«Se c'è qualcosa qui…»

Si fermò.

MARA:
«Cosa?»

CHIBI:
«Non mi piace.»

MARA:
«Nemmeno a me.»

Guardarono entrambi oltre la linea di gesso.

Niente li guardava.

CHIBI:
«Perché se dico “qualcosa”…»

MARA:
«…non sappiamo con chi stiamo parlando.»

CHIBI:
«E se non c'è niente, abbiamo comunque invitato qualcosa che prima non era invitato.»

Mara annuì.

MARA:
«Niente inviti.»

CHIBI:
«Bene.»

MARA:
«Niente fantasmi.»

CHIBI:
«Molto bene.»

MARA:
«Niente nomi.»

CHIBI:
«Soprattutto nomi che non conosciamo.»

MARA:
«Niente promesse.»

Chibi rifletté.

CHIBI:
«Niente patti.»

Mara lo guardò.

MARA:
«Bene.»

Sembrò soddisfatto.

CHIBI:
«So essere responsabile.»

MARA:
«A volte.»

CHIBI:
«Raramente.»

MARA:
«Sì.»

Ma Mara non cominciò ancora.

Mancava qualcosa.

Prese il gesso e disegnò una piccola X accanto al ginocchio.

Chibi la guardò.

CHIBI:
«Cos'è?»

MARA:
«Una regola.»

CHIBI:
«Cosa significa?»

Mara ci pensò.

Prima che potesse rispondere, Chibi disse:

CHIBI:
«Torta.»

MARA:
«No.»

CHIBI:
«Valeva la pena tentare.»

MARA:
«Significa ritorno sicuro.»

L'espressione di Chibi cambiò.

CHIBI:
«Ah.»

MARA:
«Quando la tocchiamo, ci fermiamo.»

CHIBI:
«E poi è finita?»

MARA:
«Sì.»

Esitò.

MARA:
«Dovrebbe.»

CHIBI:
«Odio “dovrebbe”.»

MARA:
«Anch'io.»

Lui guardò la X.

CHIBI:
«Ritorno sicuro.»

MARA:
«Ritorno sicuro.»

Non successe nulla.

Ovviamente.

Era gesso.

Un segno inventato trenta secondi prima.

Nessuna storia antica.

Nessuna lingua segreta.

Nessun potere ereditato.

Nessun motivo per essere magico.

Ma qualcosa aveva cambiato.

Loro.

Avevano deciso cosa significava.

Avevano creato un inizio.

E adesso avevano una fine.

Forse era importante.

Non perché le regole fossero magia.

Ma perché davano forma all'intenzione.

MARA:
«Prima servono le regole.»

CHIBI:
«Le abbiamo.»

MARA:
«Dille.»

Chibi contò sulle dita.

CHIBI:
«Una cosa.»

MARA:
«La luce.»

CHIBI:
«Un risultato.»

MARA:
«Tremolare.»

CHIBI:
«Niente fantasmi.»

MARA:
«Niente inviti.»

CHIBI:
«Niente nomi.»

MARA:
«Niente promesse.»

CHIBI:
«Niente patti.»

MARA:
«E quando diciamo basta…»

Chibi toccò la X.

CHIBI:
«…basta.»

Mara annuì.

Si sedettero uno di fronte all'altra.

La lampada tra loro.

Il cerchio di gesso intorno.

La piccola X accanto al ginocchio di Mara.

Era ridicolo.

Mara lo sapeva.

Due bambini con del gesso e una lampada accanto a una festa.

Nessun libro antico.

Nessun maestro segreto.

Nessuna lingua sacra.

Nessun tuono.

Nessun fantasma.

Nessuna Risonanza visibile.

Solo un'intenzione a cui avevano dato una struttura.

MARA:
«Pronto?»

CHIBI:
«No.»

MARA:
«Nemmeno io.»

CHIBI:
«Bene.»

MARA:
«Perché bene?»

CHIBI:
«Perché se avessi detto sì, avrei pensato che fossi impazzita.»

Mara sorrise.

Poi respirò.

MARA:
«Vogliamo che la luce tremoli.»

Non successe nulla.

Cinque secondi.

Dieci.

La lampada rimase stabile.

Chibi si avvicinò.

CHIBI:
«Tremola.»

MARA:
«Non dovresti darle ordini.»

CHIBI:
«Perché?»

MARA:
«Non lo so.»

CHIBI:
«Allora tremola.»

Niente.

Chibi strinse gli occhi.

CHIBI:
«Tremola.»

MARA:
«Stai cercando di intimidire una lampada.»

CHIBI:
«Dovrebbe essere intimidita.»

MARA:
«È una lampada.»

CHIBI:
«Allora non ha niente da temere.»

Mara rise.

E la luce tremolò.

Una volta.

Mara smise di ridere.

Chibi smise quasi di respirare.

La lampada tornò stabile.

Si guardarono.

CHIBI:
«Hai…»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Hai visto…»

MARA:
«Sì.»

Chibi indicò la lampada.

CHIBI:
«L'ho fatto io.»

MARA:
«No.»

CHIBI:
«Cosa?»

MARA:
«Non lo sappiamo.»

CHIBI:
«Ma ho detto “tremola”.»

MARA:
«E poi ha tremolato.»

CHIBI:
«Esatto.»

MARA:
«Sono due cose successe una dopo l'altra.»

CHIBI:
«Sì.»

MARA:
«Non dimostra che la prima abbia causato la seconda.»

Chibi la fissò.

CHIBI:
«Sei identica a Stacy.»

Mara chiuse gli occhi.

MARA:
«Lo so.»

CHIBI:
«Fa paura.»

MARA:
«Smettila.»

Indicò la lampada.

MARA:
«Può essere la lampadina.»

CHIBI:
«Sì.»

MARA:
«Il filo.»

CHIBI:
«Sì.»

MARA:
«La rete.»

CHIBI:
«Sì.»

MARA:
«Coincidenza.»

CHIBI:
«Sì.»

Una pausa.

MARA:
«Fallo di nuovo.»

Chibi sorrise.

CHIBI:
«Questo non era molto da Stacy.»

MARA:
«Fallo.»

Guardò la luce.

CHIBI:
«Tremola.»

Niente.

CHIBI:
«Tremola.»

Niente.

MARA:
«Ancora.»

CHIBI:
«Tremola.»

Niente.

Chibi si appoggiò indietro.

CHIBI:
«Gli piaccio solo una volta.»

MARA:
«Oppure era una coincidenza.»

CHIBI:
«Oppure ho finito tutta la magia.»

MARA:
«Non funziona così la prova.»

CHIBI:
«Di nuovo Stacy.»

Mara lo ignorò.

Guardò la piccola X.

Ritorno sicuro.

Stop.

Fine.

Poi capì.

La cosa emozionante sarebbe stata continuare.

Ancora.

Ancora.

Ancora.

Finché la lampada non avesse tremolato.

E allora avrebbero potuto dire che aveva funzionato.

Mara capì perché era un problema.

MARA:
«Ci fermiamo.»

Chibi sembrò sorpreso.

CHIBI:
«Perché?»

MARA:
«Perché abbiamo detto che lo avremmo fatto.»

CHIBI:
«Ma non è successo niente.»

MARA:
«È successo una volta.»

CHIBI:
«Forse.»

MARA:
«E se continuiamo finché non succede di nuovo, possiamo convincerci quasi di tutto.»

Chibi guardò la lampada.

Poi la X.

Annuì.

CHIBI:
«Giusto.»

Mara toccò il segno.

MARA:
«Stop.»

Chibi lo toccò a sua volta.

CHIBI:
«Finito.»

Niente.

Bene.

Aspettarono.

La piazza continuava a vivere.

Musica.

Voci.

Passi.

Un Autopod oltre la folla.

Qualcuno che rideva troppo forte.

Il normale ronzio elettrico di Doskvol.

Mara espirò.

MARA:
«Okay.»

CHIBI:
«Torta?»

MARA:
«Torta.»

Cominciarono a raccogliere le cose.

E la luce tremolò di nuovo.

Entrambi si immobilizzarono.

Una volta.

Poi stabile.

Chibi guardò lentamente Mara.

CHIBI:
«Avevamo smesso.»

MARA:
«Lo so.»

CHIBI:
«Avevamo detto finito.»

MARA:
«Lo so.»

CHIBI:
«Allora perché l'ha fatto?»

Mara fissò la lampada.

Lampadina vecchia.

Filo allentato.

Oscillazione della rete.

Coincidenza.

Tutte spiegazioni ottime.

MARA:
«Probabilmente la lampadina.»

CHIBI:
«Probabilmente.»

MARA:
«O il filo.»

CHIBI:
«Probabilmente.»

MARA:
«Non significa niente.»

Chibi la guardò.

CHIBI:
«Hai cambiato parola.»

MARA:
«Cosa?»

CHIBI:
«Sei passata da “probabilmente” a “non significa”.»

Mara lo fissò.

CHIBI:
«La settimana scorsa mi hai detto di non farlo.»

Era irritante.

MARA:
«Odio quando ascolti.»

CHIBI:
«Sto maturando.»

MARA:
«Smettila.»

CHIBI:
«No.»

Guardarono la lampada.

Non successe altro.

Poi Chibi parlò piano.

CHIBI:
«Ho un po' paura.»

Mara lo guardò.

CHIBI:
«Non tanta.»

Ci pensò.

CHIBI:
«Abbastanza.»

Mara si sedette accanto a lui.

MARA:
«Anch'io.»

Non riprovarono.

E quello contava.

Dopo un po', Chibi guardò il cerchio.

CHIBI:
«Era il nostro primo incantesimo?»

MARA:
«Non lo so.»

CHIBI:
«Abbiamo fatto un cerchio.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Un simbolo.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Regole.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Parole.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Volevamo far succedere qualcosa.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«E poi è successo.»

MARA:
«Una volta.»

CHIBI:
«Due.»

MARA:
«La seconda dopo che avevamo smesso.»

CHIBI:
«Peggio.»

MARA:
«Sì.»

Rimasero con quella sensazione.

Poi Mara scosse la testa.

MARA:
«Forse non sono queste cose a renderlo un incantesimo.»

CHIBI:
«E cosa allora?»

Mara guardò tutto.

Il gesso.

La lampada.

La X.

MARA:
«Abbiamo smesso di aspettare.»

CHIBI:
«Cosa?»

MARA:
«Prima ascoltavamo.»

MARA:
«Lasciavamo che qualcosa succedesse a noi.»

CHIBI:
«E adesso?»

MARA:
«Adesso abbiamo provato a far succedere qualcosa.»

Chibi guardò la lampada.

CHIBI:
«Ah.»

MARA:
«È diverso.»

Lo era.

Forse la lampada avrebbe tremolato comunque.

Probabilmente sì.

Ma non era quello il cambiamento più importante.

Avevano agito con intenzione.

Una possibilità aveva ricevuto una forma.

Un obiettivo.

Regole.

Confini.

Un inizio.

Una fine.

CHIBI:
«Quindi magia significa far succedere cose?»

MARA:
«Non lo so.»

CHIBI:
«Lo dici sempre.»

MARA:
«Perché non lo so.»

CHIBI:
«Giusto.»

Mara rifletté.

MARA:
«Forse la magia comincia quando l'intenzione prende forma.»

Chibi la fissò.

CHIBI:
«Sembravi Caelwyn.»

MARA:
«Ritira.»

CHIBI:
«No.»

Lei lo spinse.

Lui rise.

Poi guardò di nuovo il cerchio.

CHIBI:
«Forse è per questo che esistono i rituali.»

MARA:
«Forse.»

CHIBI:
«Non perché i cerchi siano automaticamente magici.»

MARA:
«Probabilmente no.»

CHIBI:
«Ma perché devi sapere cosa stai facendo.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«E cosa non stai facendo.»

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«E quando fermarti.»

Mara annuì.

MARA:
«Soprattutto quello.»

Chibi tornò serio.

CHIBI:
«Perché se funziona…»

MARA:
«Sì?»

CHIBI:
«…devi sapere cosa hai fatto davvero.»

Mara lo guardò.

CHIBI:
«E se qualcosa risponde…»

Guardò la lampada.

CHIBI:
«…devi sapere cosa hai chiesto davvero.»

Nessuno parlò per un momento.

Non comparve nulla di soprannaturale.

Nessuna voce.

Nessuna presenza.

Solo una piccola lampada elettrica che aveva tremolato due volte.

Era tutto ciò che sapevano.

Qualsiasi altra cosa sarebbe stata una storia aggiunta da loro.

Mara guardò la X.

Ritorno sicuro.

Non potevano dimostrare che avesse alcun potere.

Ma aveva fatto qualcosa di utile.

Li aveva fatti fermare.

MARA:
«Forse il confine conta anche se la magia non conta.»

CHIBI:
«Come le regole di un gioco.»

MARA:
«Più o meno.»

CHIBI:
«Se non ci sono regole, state solo litigando.»

MARA:
«Sì.»

Chibi rifletté.

CHIBI:
«E se non sai quando finisce il gioco…»

MARA:
«Sì?»

CHIBI:
«…stai ancora giocando.»

Mara lo fissò.

CHIBI:
«Sono stato saggio di nuovo.»

MARA:
«Per sbaglio.»

CHIBI:
«Conta comunque.»

Insieme cancellarono il gesso.

Prima il cerchio.

La X per ultima.

Ritorno sicuro.

Stop.

Fine.

Quando sulla pietra non rimase niente, Mara si sentì meglio.

Non perché credesse di aver chiuso qualcosa di soprannaturale.

Perché avevano concluso ciò che avevano deliberatamente iniziato.

Questo contava, magia o no.

Chibi prese il piattino.

Mara la lampada.

Rimase stabile.

CHIBI:
«Domani?»

MARA:
«No.»

CHIBI:
«La settimana scorsa avevi detto domani.»

MARA:
«Quello era ascoltare.»

CHIBI:
«Questo è diverso?»

Mara guardò le pietre pulite.

MARA:
«Sì.»

CHIBI:
«Perché?»

MARA:
«Perché ascoltare cambiava solo noi.»

Guardò la lampada.

MARA:
«Questa volta abbiamo provato a cambiare qualcos'altro.»

Chibi ci pensò.

CHIBI:
«Allora quando riproviamo?»

MARA:
«Quando ne sapremo di più.»

Chibi sembrò inorridito.

CHIBI:
«Sembra una cosa da adulti.»

MARA:
«Lo so.»

CHIBI:
«Terribile.»

MARA:
«Sì.»

Tornarono verso la festa.

Verso il cibo.

La musica.

Le persone.

La luce.

La lampada non tremolò più.

E forse bastava.

Perché forse un primo incantesimo non comincia con il potere.

Forse comincia con l'intenzione.

Poi la struttura.

Poi i confini.

Un inizio.

Una fine.

La scelta di fare una cosa e non un'altra.

E infine due domande.

Posso farlo succedere?

E se posso—

dovrei?

CTA:

Quando un'intenzione diventa magia?

Quando accade qualcosa di impossibile — oppure prima, quando dai deliberatamente all'intenzione una forma, delle regole e uno scopo?

Hai mai compiuto un piccolo rituale sapendo benissimo che psicologia, aspettativa o coincidenza potevano spiegare il risultato, e sentendo comunque che il gesto aveva un significato?

E se qualcosa sembra rispondere, quale domanda conta di più:

«Ha funzionato?»

Oppure:

«Dovrei farlo di nuovo?»

Raccontaci dove tracci il confine tra intenzione, rituale e magia.

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