Warhammer 40.000 · Mes IX · Bacchanalia · Semana IV

La primera explosión hace que Sean agache la cabeza.

Con la segunda, suelta una maldición.

La tercera recibe el rugido de varios miles de Orkos.

Bajo ellos, todo el valle se ha convertido en una fiesta.

Cerveza de hongos.

Garrapatos asándose.

Carreras.

Peleas.

Apuestas.

Tambores hechos con cajas de munición y placas de blindaje.

Los Orkos pelean, ríen, presumen y cantan.

Los dedos de Sean empiezan a seguir el ritmo.

ELJARA:

«¿Otra vez?»

SEAN:

«Tengo unos estándares.»

Un Orko enorme golpea la puerta de una Chimera desguazada con una llave de potencia.

La multitud responde.

«¡OI!»

Otra vez.

«¡OI!»

Los dedos de Sean vuelven a moverse.

SEAN:

«Los estándares pueden ser flexibles.»

Llegan más Orkos.

Después, más todavía.

Cada nueva peña hace que la fiesta sea más ruidosa.

Un Eztrambótiko tiembla bajo la presión psíquica de miles de Orkos reunidos.

Chispas verdes recorren su cráneo.

A la multitud le encanta.

Entonces un Kaudillo sube al casco destrozado de un Baneblade.

Bebe.

Miles beben.

Arroja su jarra.

Miles hacen lo mismo.

SEAN:

«Esto tiene algo casi religioso.»

ELJARA:

«Para ellos quizá no exista una diferencia que merezca la pena hacer.»

El Kaudillo cuenta una historia.

La multitud conoce partes.

Lo interrumpe.

Lo corrige.

Se ríe.

Se pelea.

Aclama.

Entonces la historia llega al enemigo.

El ambiente cambia.

Sobre el Kaudillo aparece un tosco holograma.

Un mundo.

Imperial.

Ciudades colmena.

Astilleros.

Defensas.

El Kaudillo señala el planeta.

Unos cientos de Orkos rugen.

Después, miles.

Una palabra recorre el valle.

¡WAAAGH!

Los motores arrancan.

Las armas se alzan.

Los estandartes que decoraban la fiesta se arrancan y se atan a los vehículos.

Las discusiones se convierten en fanfarronadas sobre quién llegará antes hasta el enemigo.

El ritmo de los tambores se convierte en el ritmo de los motores.

La fiesta ha encontrado un lugar al que ir.

Sean ve despertarse a un Orko que dormía debajo de una mesa.

Oye el grito.

Mira alrededor.

Agarra su rebanadora.

Y corre detrás de los demás.

SEAN:

«Ni siquiera sabe adónde van.»

ELJARA:

«Probablemente no.»

«No sabe contra quién van a luchar.»

«Puede que tampoco.»

«Y aun así va.»

«Sí.»

«¿Por qué?»

Eljara observa al Orko desaparecer entre la multitud.

ELJARA:

«Míralo.»

No tiene miedo.

Nadie lo arrastra.

Está eufórico.

SEAN:

«Quiere hacerlo.»

ELJARA:

«Sí.»

Eso inquieta todavía más a Sean.

No han dejado de beber.

Ni de pelear.

Ni de reír.

Ni de tocar música.

Simplemente todo ha adquirido la misma dirección.

SEAN:

«Entonces, ¿dónde está la frontera?»

ELJARA:

«¿Entre qué?»

«Entre la fiesta y la guerra.»

Pasa un Orko con una jarra en una mano y un arma en la otra.

ELJARA:

«Encuéntrala.»

Sean lo ve desaparecer.

SEAN:

«Claro.»

Piensa en los aeldari.

Sus fronteras se desplazaron.

Lo que antes escandalizaba se volvió aceptable.

Después normal.

Después insuficiente.

Pero los Orkos son distintos.

ELJARA:

«¿Y si su cultura nunca puso esa frontera donde la pusiste tú?»

Sean contempla el valle.

SEAN:

«Entonces no han cruzado la frontera.»

ELJARA:

«¿Qué frontera?»

«La nuestra.»

«Exacto.»

Entonces Sean ve a los Gretchin.

Cargan munición.

Comida.

Armas.

A uno lo empujan a patadas hacia un Trukk.

A otro lo lanzan a bordo.

No parecen estar disfrutando tanto de la fiesta.

La expresión de Sean cambia.

SEAN:

«Ahí.»

Eljara sigue su mirada.

«Ahí está mi frontera.»

ELJARA:

«La tuya.»

«Sí.»

«No la suya.»

«No.»

Sean observa desaparecer al Grot.

SEAN:

«Y desde luego tampoco la de él.»

Puede que los Orkos estén viviendo la mejor noche de sus vidas.

La gente del mundo que tienen delante, no.

Sean contempla la horda.

SEAN:

«Así que una multitud extasiada puede ser completamente sincera.»

«Sí.»

«Completamente feliz.»

«Sí.»

«Completamente ella misma.»

«Sí.»

«Y aun así convertirse en una catástrofe para todos los que están fuera.»

«Sí.»

Sean niega con la cabeza.

SEAN:

«Eso es peor.»

«¿Por qué?»

«Porque esperaba que perderte a ti mismo fuera la parte peligrosa.»

Eljara espera.

Sean lo entiende.

SEAN:

«No se han perdido.»

ELJARA:

«No.»

«Se han vuelto todavía más ellos mismos.»

«Sí.»

El Waaagh! empieza a abandonar el valle.

Miles de voces.

Miles de pisadas.

Motores.

Tambores.

Armas golpeando armaduras.

Durante un instante absurdo, Sean comprende el atractivo.

No hay dudas sobre si perteneces.

No te quedas de pie en un rincón.

Tú gritas.

Ellos gritan.

Tú vas.

Ellos van.

El mundo entero parece estar de acuerdo en que ese es exactamente el lugar donde deberías estar.

SEAN:

«Es poderoso.»

ELJARA:

«Sí.»

«Entiendo por qué alguien los seguiría.»

«Sí.»

«Se supone que tienes que llevarme la contraria.»

«¿Por qué?»

«Porque son Orkos.»

Eljara niega con la cabeza.

ELJARA:

«Comprender por qué algo se siente poderoso no significa aprobar lo que hace.»

El último Orko desaparece tras la cresta.

Sean mira hacia el mundo que los espera.

SEAN:

«Quizá la pregunta no sea solo si el éxtasis nos hace cruzar una frontera.»

Eljara espera.

SEAN:

«Quizá también sea quién decide dónde se dibuja esa frontera.»

ELJARA:

«Y quién descubre que tu comunidad nunca dibujó una a su alrededor.»

Los Orkos van a la guerra felices.

Juntos.

Completamente ellos mismos.

La multitud no tuvo que hacerles olvidar quiénes eran.

Hizo que miles se sintieran más plenamente ellos mismos al mismo tiempo —

y dio a ese yo compartido un lugar al que ir.

SEAN:

«La semana pasada preguntaste qué crea la multitud.»

ELJARA:

«Sí.»

«¿Y ahora?»

Eljara mira hacia el horizonte.

ELJARA:

«Ahora preguntamos quién tendrá que vivir con ello.»

Si una multitud hace que te sientas más plenamente tú mismo, más seguro de pertenecer y más vivo que nunca estando solo, ¿qué podría hacerte preguntar adónde va todo el mundo antes de seguirlo?