WENN DIE RÜSTUNG FÄLLT

Die erste Veränderung war nicht der Gesang.

Es waren die Schultern.

Bei Sonnenuntergang hatte einer der Seeleute vom erbeuteten Schiff mit geradem Rücken dagesessen und jeden beobachtet, der hinter ihm vorbeiging. Sein Messer lag so nah, dass er es erreichen konnte, ohne hinzusehen.

Zwei Stunden später war das Messer noch da.

Aber er kontrollierte es nicht mehr.

Eine weitere Stunde später lagen seine Ellbogen auf dem Tisch.

Jetzt lagen seine Stiefel darauf.

Sein Kopf ruhte auf der Schulter eines Mannes, den er vor dem Abendessen noch hatte töten wollen.

Keiner von beiden schien das bemerkenswert zu finden.

Stacy schloss ihr Notizbuch.

CAELWYN: „Fertig?“

STACY: „Nein.“

CAELWYN: „Warum machst du es dann zu?“

Sie sah über das Deck.

STACY: „Ich glaube, Zuschauen ist gerade nützlicher.“

Das Fest hatte sich verändert.

Der erste Hunger war gestillt.

Niemand bewachte mehr die Platten. Niemand fürchtete, dass das letzte Stück Fisch verschwinden könnte.

Die angeschlagene gemeinsame Schale wanderte noch immer zwischen den Tischen, aber die Menschen tranken nicht mehr, weil sie durstig waren.

Sie tranken, weil jemand eine Geschichte erzählte.

Weil jemand ein Lied beendet hatte.

Weil jemand beim Würfeln verloren hatte.

Weil jemand gewonnen hatte.

Weil jemand, den sie mochten, ihnen einen Becher hinhielt.

Weil sie noch lebten.

Und zunehmend brauchte niemand mehr einen Grund.

Stacy beobachtete einen vernarbten Seemann, der drei Fremden etwas erzählte, woraufhin alle vier vor Lachen zusammenbrachen.

STACY: „Sie werden lauter.“

CAELWYN: „Ja.“

STACY: „Nein. Ich meine: mehr sie selbst.“

Nahe dem Mast sang ein Mann, der den ganzen Abend kaum gesprochen hatte.

Schlecht.

Begeistert.

Jemand stimmte ein.

Der zweite Sänger kannte die Melodie, aber nicht den Text.

Ein dritter kannte den Text, schien aber persönlich etwas gegen die Melodie zu haben.

Gemeinsam erschufen sie eine Katastrophe.

Dann begann jemand zu weinen.

Der Mann war riesig.

Stacy hatte ihn am Nachmittag kämpfen sehen, während Blut aus seinem Mund lief.

Jetzt saß er auf einem umgedrehten Fass, das Gesicht in den Händen, und schluchzte wie ein Kind.

Niemand lachte.

Ein Seemann setzte sich neben ihn.

Dann ein zweiter.

Schließlich zeigte der Mann auf die Musiker.

Eine Frau in der Nähe verstand.

„Seine Mutter hat das immer gesungen.“

Der Mann weinte noch heftiger.

Einer der Seeleute legte ihm einen Arm um die Schultern.

Ein anderer bot ihm einen Becher an.

Er schüttelte den Kopf.

„Nein.“

Der Seemann zuckte mit den Schultern und trank selbst.

STACY: „Er hat nicht geweint, als sie seinen Arm genäht haben.“

CAELWYN: „Vielleicht hat ihn sein Arm nicht an seine Mutter erinnert.“

Stacy beobachtete ihn.

STACY: „Warum jetzt?“

CAELWYN: „Vielleicht konnte er gestern nicht.“

Bevor sie antworten konnte, kam ein Ruf vom Würfeltisch.

Zwei Seeleute standen sich gegenüber.

Einer von der alten Crew.

Einer vom erbeuteten Schiff.

Ein Stoß.

Noch einer.

Dann ein Schlag.

Sie krachten aufs Deck.

Jemand jubelte.

Ein anderer begann Wetten anzunehmen.

Stacy beobachtete genau.

Kein Messer.

Keine Pistole.

Nur Fäuste, Beleidigungen und deutlich mehr Begeisterung als Können.

„DU HAST MEINEN BRUDER EINE ZIEGE GENANNT!“

„ICH HABE DEINE ZIEGE DEINEN BRUDER GENANNT!“

Sogar Caelwyn blinzelte.

Dreißig Sekunden später waren beide erschöpft.

Einer hatte eine aufgeplatzte Lippe.

Dem anderen fehlte ein Schuh.

Sie lagen da und sahen zu den Sternen.

Dann begann einer zu lachen.

Der andere versuchte, nicht mitzulachen.

Scheiterte.

Eine Minute später saßen sie am selben Fass, teilten sich die gemeinsame Schale und diskutierten deutlich friedlicher weiter über die Ziege.

STACY: „Das hätte ernst werden können.“

CAELWYN: „Ja.“

STACY: „Warum wurde es das nicht?“

CAELWYN: „Vielleicht wollte es keiner von beiden.“

Dann brach hinter ihnen Gelächter aus.

Der Kapitän saß auf dem Deck.

Chibi saß ihm gegenüber.

Zwischen ihnen lagen zwei Löffel.

Mara stand daneben mit dem feierlichen Gesichtsausdruck eines Kindes, das ein wichtiges wissenschaftliches Experiment überwacht.

Der Kapitän balancierte einen Löffel auf seiner Nase.

Er fiel sofort herunter.

Die halbe Crew gab Ratschläge.

„Zurücklehnen!“

„Nach vorne!“

„Nimm den großen!“

„Das ist Betrug!“

Am Nachmittag hatten diese Männer seinen Befehlen ohne Zögern gehorcht.

Jetzt stritten sie über Löffeltechnik.

Beim vierten Versuch schaffte der Kapitän zwei Sekunden.

Die Crew brüllte, als hätte er eine spanische Schatzflotte erobert.

Seine Tochter stand in der Nähe und sah zu.

Etwas in ihrem Gesicht wurde weicher.

Vielleicht hatte sie ihn noch nie so gesehen.

Vielleicht hatte er sich noch nie erlaubt, so gesehen zu werden.

Stacy lachte, bis sie sich den Mund zuhalten musste.

Dann sah sie wieder über das Deck.

STACY: „Hier passiert etwas.“

CAELWYN: „Ein Fest?“

STACY: „Mehr als das.“

Sie deutete auf die Menschen.

STACY: „Am Anfang wusste jeder, wer er sein sollte.“

Kapitän.

Seemann.

Gefangener.

Sieger.

Fremder.

Vater.

Tochter.

Jetzt verlor der Kapitän einen Wettbewerb gegen ein Kind.

Ein hartgesottener Seemann weinte wegen seiner Mutter.

Zwei Feinde teilten Tabak, nachdem sie sich geprügelt hatten.

Ein Mann, der beim Essen noch behauptet hatte, vor nichts Angst zu haben, gestand leise, dass er am Nachmittag geglaubt hatte, sterben zu müssen.

STACY: „Sie lassen ihre Rollen fallen.“

CAELWYN: „Oder sie fügen andere hinzu.“

Sie sah ihn an.

CAELWYN: „Der Kapitän ist noch immer der Kapitän. Er ist außerdem ein Mann, der mit einem Kind auf dem Boden sitzt.“

Er deutete auf den weinenden Seemann.

CAELWYN: „Der Mann ist noch immer derjenige, der heute Nachmittag mit einem verletzten Arm weitergekämpft hat.“

Der Seemann wischte sich das Gesicht ab und begann zu singen.

CAELWYN: „Und er ist der Sohn von jemandem.“

Stacy wurde still.

STACY: „Die Leute sagen gern, solche Momente zeigten, wer jemand wirklich ist.“

CAELWYN: „Glaubst du das?“

STACY: „Nein.“

CAELWYN: „Warum?“

STACY: „Weil Selbstbeherrschung ebenfalls zu uns gehört.“

Sie sah zu den beiden Männern, die sich geprügelt hatten.

STACY: „Wenn du wütend bist und dich entscheidest, jemanden nicht zu schlagen, ist diese Entscheidung echt.“

Sie sah zu dem verängstigten Seemann.

„Wenn du Angst hast und trotzdem tust, was getan werden muss, ist das echt.“

Dann zu dem Mann, der für seine Mutter sang.

„Und wenn du jemanden liebst, ohne jedes Mal zu weinen, wenn du dich an ihn erinnerst, ist die Liebe nicht falsch.“

CAELWYN: „Was fällt dann weg?“

Stacy betrachtete das Fest.

STACY: „Die Anstrengung.“

CAELWYN: „Wofür?“

STACY: „Alles an seinem Platz zu halten.“

Den ganzen Tag entscheiden Menschen, wie laut sie sprechen.

Wie lange sie jemanden ansehen.

Wann sie jemanden berühren.

Welche Erinnerung sie hinunterschlucken.

Welche Angst sie verstecken.

Welche Zuneigung sie als Spott tarnen.

Welche Tränen sie verschieben.

Welchen Teil von sich die Welt sehen darf.

Ein Teil dieser Selbstbeherrschung ist notwendig.

Ein Teil ist Freundlichkeit.

Ein Teil Angst.

Ein Teil Stolz.

Ein Teil Überleben.

Aber alles im Inneren zu halten kostet Kraft.

Heute Nacht gibt es Essen.

Wärme.

Musik.

Erschöpfung.

Rum.

Und die seltsame Sicherheit, irgendwo dazuzugehören.

Die Menschen verwenden weniger Kraft darauf, alles in sich zu halten.

Und durch die Lücken kommt alles.

Freude.

Trauer.

Begehren.

Wut.

Zuneigung.

Angst.

Lächerlichkeit.

Zärtlichkeit.

STACY: „Sie werden nicht zu jemand anderem.“

CAELWYN: „Nein.“

STACY: „Sie sind nur weniger auf der Hut.“

CAELWYN: „Ist auf der Hut zu sein immer das Gegenteil von ehrlich sein?“

Stacy seufzte.

STACY: „Das macht dir Spaß.“

CAELWYN: „Sehr.“

Sie dachte nach.

STACY: „Nein. Manchmal schützt die Kontrolle andere Menschen.“

Sie sah zu den beiden Streithähnen.

„Ich kann ehrlich wütend sein und mich ehrlich entscheiden, jemanden nicht zu schlagen.“

Dann zu den Menschen, die eng beieinandersaßen.

„Ich kann jemanden ehrlich begehren und mich ehrlich entscheiden, dass mir dieses Begehren kein Recht auf ihn gibt.“

CAELWYN: „Dann enthüllt der Verlust der Kontrolle nicht die Wahrheit?“

STACY: „Nicht unbedingt.“

CAELWYN: „Was enthüllt er dann?“

Sie sah sich um.

STACY: „Was auch immer dagegen gedrückt hat.“

In diesem Moment kletterte ein Seemann auf einen Tisch.

„ICH LIEBE JEDEN VERDAMMTEN BASTARD AUF DIESEM SCHIFF!“

„Heute Nachmittag hast du uns gehasst!“

„ICH HABE MICH GEIRRT!“

„WOMIT?“

Der Seemann dachte ernsthaft darüber nach.

„MIT ALLEM!“

Das Deck jubelte.

Dann zeigte er auf einen anderen Mann.

„Außer dich.“

„Warum mich?“

„Du schuldest mir sechs Reales.“

„FÜNF!“

„DIEB!“

Der Streit begann.

Stacy lächelte.

STACY: „Offenbar das.“

Später saß die Tochter des Kapitäns neben ihrem Vater.

Ihre Schultern berührten sich.

Nichts war vergeben.

Nichts war gelöst.

Zwanzig verlorene Jahre waren nicht verschwunden.

Aber ausnahmsweise versuchten sie nicht, sie zu reparieren.

Sie saßen einfach zusammen.

In der Nähe begann der riesige Seemann das Lied seiner Mutter zu singen.

Andere lernten den Refrain.

Sie hatten seine Mutter nie gekannt.

Sie kannten weder das Haus noch den Hafen oder die Küche, an die er sich erinnerte.

Aber sie konnten mit ihm singen.

Seine Stimme brach.

Niemand tat so, als hätte er es nicht bemerkt.

Niemand machte etwas Besonderes daraus.

Sie sangen einfach weiter.

STACY: „Vielleicht gehört das auch dazu.“

CAELWYN: „Was?“

STACY: „Du kannst etwas ablegen, weil genug Menschen da sind, um es eine Weile für dich zu tragen.“

Diesmal antwortete Caelwyn nicht mit einer weiteren Frage.

CAELWYN: „Ja.“

Morgen würden die Rollen zurückkehren.

Kapitän.

Seemann.

Vater.

Tochter.

Alte Crew.

Neue Crew.

Auch Verantwortung würde zurückkehren.

Selbstbeherrschung.

Peinlichkeit.

Und ziemlich sicher Kopfschmerzen.

Aber heute Nacht erlaubten die Menschen einander, unordentlich zu sein.

Nicht besser.

Nicht schlechter.

Nicht echter.

Einfach weniger geschützt.

Der Ängstliche.

Der Lächerliche.

Der Trauernde.

Der Zärtliche.

Der Wütende.

Der Einsame.

Das Kind, das einst neben einer Mutter sang, die heute tot war.

Der Erwachsene, der gelernt hatte, nicht um sie zu weinen.

Beide waren echt.

Vielleicht bedeutet Erwachsenwerden nicht, das Kind zu töten.

Vielleicht bedeutet es, genug Mauern darum zu bauen, um zu überleben.

Und vielleicht gibt es Nächte, in denen du unter Menschen, denen du vertraust, das Tor öffnen kannst.

Für ein Lied.

Für ein Geständnis.

Für eine dumme Prügelei.

Für eine Hand auf einer Schulter.

Für zwei schlecht balancierte Löffel auf der Nase eines Piratenkapitäns.

Das Fest hatte sie nicht verändert.

Es hatte es nur schwerer gemacht, alles in sich zu behalten.

Was hältst du hinter deiner Rüstung verborgen – und wem vertraust du genug, es ans Licht zu lassen?

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