TRINK MIT UNS

Vor drei Stunden hatten sie noch versucht, einander umzubringen.

Jetzt hatte jemand den Rum geöffnet.

STACY: „Das scheint mir etwas verfrüht.“

CAELWYN: „Das Trinken?“

STACY: „Das Feiern.“

Unter ihnen teilten sich zwei Mannschaften dasselbe Deck.

Offiziell gab es inzwischen nur noch eine Crew.

Der Kapitän hatte das klargemacht.

Wer gehen wollte, hatte ein Boot, Wasser und Proviant bekommen.

Wer blieb, hatte die Artikel unterzeichnet.

Ein Anteil an der Beute.
Ein Anteil an der Arbeit.
Ein Anteil an allem, was als Nächstes kommen würde.

Einfach.

Zumindest auf dem Papier.

Die alte Mannschaft des Kapitäns saß auf der einen Seite.

Die ehemaligen Seeleute des Handelsschiffs auf der anderen.

Kein Tau trennte sie.

Keine Wache stand zwischen ihnen.

Ihre Körper hatten die Grenze deutlich genug gezogen.

STACY: „Du kannst den Namen eines Menschen in die Artikel schreiben.“

Sie beobachtete, wie ein Seemann misstrauisch über das Deck blickte.

STACY: „Aber dadurch vertraut er noch lange nicht dem Mann, der heute Nachmittag versucht hat, ihn abzustechen.“

CAELWYN: „Nein.“

STACY: „Was tut es dann?“

CAELWYN: „Vielleicht sollten wir zusehen.“

Das Erste, was die unsichtbare Grenze überquerte, war eine Schüssel.

Ein ramponiertes Holzding, gefüllt mit Rum, Wasser, Zitrusfrüchten und mehreren Zutaten, die Stacy lieber nicht genauer bestimmen wollte.

Ein Pirat trank.

Dann ein anderer.

Dann noch einer.

Die Schüssel erreichte das Ende ihres Tisches.

Der Pirat, der sie hielt, blickte über die Lücke.

Ein junger Seemann vom erbeuteten Schiff blickte zurück.

Niemand sagte etwas.

Dann schob der Pirat die Schüssel zu ihm hinüber.

Der Seemann zögerte.

Er trank.

Viel zu viel.

Sofort begann er zu husten.

Die Piraten lachten.

Seine alten Schiffskameraden lachten.

Jemand klopfte ihm auf den Rücken.

„Keine Sorge, Junge. Sie haben dich nicht vergiftet.“

Der Pirat gegenüber hob seinen Becher.

„Zumindest nicht absichtlich.“

Diesmal lachten alle.

Die Schüssel wanderte weiter.

STACY: „Da.“

CAELWYN: „Was?“

STACY: „Etwas hat sich verändert.“

Als Nächstes überquerte das Essen die Grenze.

Fisch.

Pökelfleisch.

Cassavabrot.

Etwas aus dem Kochtopf, das niemand identifizieren konnte, aber trotzdem jeder aß.

Jemand brachte Limetten.

Jemand anderes entdeckte noch eine Flasche Rum.

Dann kamen Geschichten.

Beleidigungen.

Beschwerden über Offiziere.

Das letzte Thema erwies sich als ausgesprochen wirkungsvoll, um beide Seiten zusammenzubringen.

Dann fand irgendjemand eine Fiedel.

Das erste Lied gehörte den Piraten.

Die Neuankömmlinge kannten es nicht.

Das zweite gehörte den Handelsschiffern.

Die Piraten ruinierten es mit Begeisterung.

Beim dritten sangen beide Seiten.

Beim fünften interessierte niemanden mehr, wer den Text kannte.

Füße schlugen auf Planken.

Hände auf Tische.

Becher gegen Becher.

Das Deck fand seinen Rhythmus.

STACY: „Synchronisation.“

CAELWYN: „Sie tanzen.“

STACY: „Das schließt sich nicht gegenseitig aus.“

Caelwyn lächelte.

CAELWYN: „Tut es selten.“

Nahe dem Heck saß der Kapitän neben seiner Tochter.

Zwanzig Jahre hatten zwischen ihnen gelegen.

Jetzt war es kaum mehr als eine Armlänge.

Keiner von beiden schien zu wissen, was er damit anfangen sollte.

Er goss etwas in ihren Becher.

Sie roch daran.

Verzog das Gesicht.

Er lachte.

Sie funkelte ihn an.

Dann lachte auch sie.

Etwas später sagte er etwas, das Stacy nicht verstehen konnte.

Die Tochter starrte ihn an.

„Das weißt du noch?“

Der Kapitän grinste.

„Ich erinnere mich an alles.“

Ihr Lächeln verschwand.

„Du warst nicht bei allem dabei.“

Die Worte trafen härter als jede Enteraxt.

Der Kapitän senkte den Blick.

Um sie herum ging das Fest weiter.

Jemand jubelte über einen Würfelwurf.

Die Fiedel stolperte in die nächste Melodie.

Männer, die bei Sonnenuntergang noch Feinde gewesen waren, stritten inzwischen darüber, wer von ihnen schlechter sang.

Doch Vater und Tochter saßen schweigend da.

Dann schob sie ihren Becher zu ihm hinüber.

„Aber hierfür bist du da.“

Der Kapitän sah sie an.

Dann den Becher.

Er nahm ihn.

STACY: „Vergebung?“

CAELWYN: „Glaubst du das?“

STACY: „Nein.“

CAELWYN: „Ich auch nicht.“

STACY: „Versöhnung?“

CAELWYN: „Das ist ein ziemlich großes Wort für einen einzigen Becher.“

STACY: „Was dann?“

Caelwyn beobachtete, wie sie tranken.

CAELWYN: „Ein Anfang.“

Stunden vergingen.

Der Rum wurde wärmer.

Die Lieder wurden lauter.

Der Gesang wurde schlechter.

Das Tanzen wurde besser.

Und allmählich verschwand die unsichtbare Grenze.

Ein ehemaliger Handelsschiffer brachte einem Piraten ein Lied bei.

Ein Pirat verband die Hand eines Mannes, der ihn am Nachmittag noch mit einem Belegnagel geschlagen hatte.

Zwei Seeleute von unterschiedlichen Schiffen betrogen einander beim Würfeln mit solcher Begeisterung, als wären sie seit Jahren Freunde.

Jemand war unter einem Tisch eingeschlafen.

Niemand konnte sich mehr erinnern, zu welcher Mannschaft er ursprünglich gehört hatte.

Stacy blickte über das Deck.

STACY: „Ich kann es nicht mehr erkennen.“

CAELWYN: „Was?“

STACY: „Welche von ihnen vorher seine Mannschaft waren.“

CAELWYN: „Vielleicht ist genau das der Punkt.“

Stacy dachte darüber nach.

Essen.
Trinken.
Musik.
Geschichten.
Lachen.
Gemeinsamer Rhythmus.

Nichts davon machte ungeschehen, was am Nachmittag geschehen war.

Niemand hatte die Schlacht vergessen.

Niemand hatte auf magische Weise alles vergeben.

Morgen würde es weiterhin Streit geben.

Befehle.

Reparaturen.

Angst.

Vielleicht noch einen Kampf.

Aber jetzt besaßen sie etwas, das sie zuvor nicht gehabt hatten.

Eine Erinnerung, die ihnen allen gehörte.

Nicht die Schlacht.

Nicht die Kapitulation.

Nicht die Frage, wer gewonnen hatte.

Die Nacht danach.

Die Nacht, in der sie überlebt hatten.

Die Nacht, in der jemand eine Schüssel über eine unsichtbare Grenze geschoben hatte.

Und Fremde sich entschieden hatten, daraus zu trinken.

STACY: „Was kommt also zuerst?“

CAELWYN: „Was?“

STACY: „Die Gemeinschaft oder das Fest?“

Caelwyn blickte hinunter auf das Deck.

Auf das geteilte Essen.

Auf die leeren Flaschen.

Auf den Vater, der seine Tochter langsam wieder kennenlernte.

Auf Männer, die den Abend getrennt begonnen hatten und nun dasselbe schreckliche Lied sangen.

CAELWYN: „Manchmal feiern wir, weil wir dazugehören.“

Er beobachtete, wie die Schüssel erneut die Runde machte.

CAELWYN: „Und manchmal gehören wir dazu, weil wir gemeinsam gefeiert haben.“

Ein Kapitän kann dir einen Anteil geben.

Die Artikel können dich Crew nennen.

Aber Menschen haben schon immer mehr als Regeln gebraucht, um aus Fremden ein „Wir“ zu machen.

Manchmal beginnt es mit etwas erstaunlich Kleinem.

Ein Platz am Tisch.

Essen, das von einer Hand zur nächsten gereicht wird.

Ein Lied, das du noch nicht kennst.

Eine Geschichte, an die sich morgen jeder anders erinnern wird.

Ein Becher, der über eine unsichtbare Grenze geschoben wird.

Und jemand auf der anderen Seite, der sich entscheidet, ihn anzunehmen.

Denn manchmal feiert das Fest die Gemeinschaft.

Und manchmal erschafft das Fest sie erst.

CTA:

Wann hast du zum ersten Mal gemerkt, dass du wirklich irgendwo dazugehörst?

War es eine große Erklärung?

Oder etwas viel Kleineres – ein Essen, ein Witz, ein Lied, ein Getränk, ein Augenblick, in dem jemand einfach Platz für dich gemacht hat?

Und was hättest du an Bord dieses Schiffes getan?

Das Boot genommen?

Oder wärst du zum Fest geblieben?

Wenn du dich daran erinnerst, wie sich das angefühlt hat …

Komm an Bord von Black Flags, Deep Waters:
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