Das Licht flackerte.

Stacy blieb stehen.

Caelwyn wäre beinahe in sie hineingelaufen.

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Ich habe noch gar nichts gemacht.“

CAELWYN:
„Du bist stehen geblieben.“

STACY:
„Das Licht hat geflackert.“

CAELWYN:
„Lichter machen so etwas.“

STACY:
„Ich weiß.“

Rund um den Brunnen leuchteten die Erinnerungslichter in farbigem Glas.

Namen.

Fotos.

Blumen.

Zettel.

Ganz gewöhnliche elektrische Glühbirnen.

Hinter ihnen feierte Doskvol weiter.

Musik zog über den Platz. Unter dem Licht der Plasmovision tanzten Menschen. Die Essensstände waren noch offen. Autopods bewegten sich hinter der Menge vorbei.

Bluetime war seit Stunden vorbei.

Über allem lag die dunkle Innenseite der Bubble.

Stacy deutete auf eine Lampe.

STACY:
„Die da.“

CAELWYN:
„Was ist mit ihr?“

STACY:
„Gestern hat sie das auch gemacht.“

CAELWYN:
„Geflackert?“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Vielleicht ein Wackelkontakt.“

STACY:
„Wahrscheinlich.“

CAELWYN:
„Spannungsschwankung.“

STACY:
„Möglich.“

CAELWYN:
„Alte Birne.“

STACY:
„Auch möglich.“

CAELWYN:
„Warum stehen wir dann hier?“

Stacy sah auf das Licht.

STACY:
„Weil ich sehen will, ob ich es noch einmal auslösen kann.“

Caelwyn wurde still.

Das war etwas anderes.

Letzte Woche hatte Stacy sich erlaubt zuzuhören.

Sie hatte für einen Moment aufgehört, für jedes seltsame Gefühl sofort eine Erklärung zu verlangen.

Das war schon schwer genug gewesen.

Aber Zuhören war passiv.

Das hier nicht.

CAELWYN:
„Wie?“

STACY:
„Ich weiß es nicht.“

CAELWYN:
„Ausgezeichnet.“

STACY:
„Fang nicht an.“

Sie ging neben der Lampe in die Hocke.

Daneben stand das Foto eines jungen Mannes, der den Menschen hinter der Kamera anlachte.

Darunter:

KOMM HEIM, DU BASTARD.

Stacy hatte es schon einmal gesehen.

Sie blickte vom Foto zum Licht.

STACY:
„Das ist lächerlich.“

CAELWYN:
„Wahrscheinlich.“

STACY:
„Wenn ich etwas sage und die Lampe flackert, beweist das gar nichts.“

CAELWYN:
„Richtig.“

STACY:
„Es könnte trotzdem die Leitung sein.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Oder Zufall.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Oder ich erwarte etwas und bemerke deshalb etwas, das ich sonst ignoriert hätte.“

CAELWYN:
„Ja.“

Stacy sah ihn an.

STACY:
„Du sollst mir gelegentlich widersprechen.“

CAELWYN:
„Warum?“

STACY:
„Damit ich weiß, dass ich nicht mit mir selbst rede.“

CAELWYN:
„Ich habe einen Bart. Das sollte helfen.“

Sie ignorierte ihn.

STACY:
„Genau so fängt Unsinn an.“

CAELWYN:
„Wie?“

STACY:
„Jemand bemerkt einen Zufall. Dann wiederholt er das, was er gerade gemacht hat.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Wieder passiert etwas.“

CAELWYN:
„Vielleicht.“

STACY:
„Und dann entscheidet jemand, dass beides zusammenhängt.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Drei Generationen später gibt es ein Ritual.“

CAELWYN:
„Und irgendjemand verkauft Kerzen.“

Stacy versuchte, nicht zu grinsen.

STACY:
„Genau.“

Sie sah wieder auf das Foto.

STACY:
„Ich will das nicht glauben.“

CAELWYN:
„Ich weiß.“

STACY:
„Aber…“

CAELWYN:
„Du willst, dass es funktioniert.“

Stacy drehte sich zu ihm.

Genau das war der unangenehme Teil.

STACY:
„Ein bisschen.“

CAELWYN:
„Warum?“

Sie dachte darüber nach.

STACY:
„Weil letzte Woche dann vielleicht nicht nur etwas in meinem Kopf passiert ist.“

CAELWYN:
„Und wenn nichts passiert?“

STACY:
„Dann beweist das genauso wenig.“

CAELWYN:
„Lästig.“

STACY:
„Extrem.“

Das Licht blieb ruhig.

Stacy legte die Fingerspitzen auf den kalten Stein daneben.

Etwas Reales.

Etwas Gewöhnliches.

Etwas, das sie überprüfen konnte.

STACY:
„Also gut.“

CAELWYN:
„Was machst du?“

STACY:
„Ein Experiment.“

CAELWYN:
„So nennen wir das?“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Gut.“

STACY:
„Warum gut?“

CAELWYN:
„Weil ‚Magie am Brunnen versuchen‘ weniger seriös klingt.“

STACY:
„Ruhe.“

Sie sah auf das Foto.

STACY:
„Hallo.“

Nichts geschah.

Sie wartete.

Nichts.

STACY:
„Ich weiß nicht, wer du bist.“

Nichts.

STACY:
„Ich weiß nicht, ob irgendetwas von dir hier ist.“

Immer noch nichts.

Gut.

Wahrscheinlich gut.

Stacy schluckte.

STACY:
„Und ich weiß nicht, ob mich überhaupt jemand hören kann.“

Hinter ihnen ging die Feier weiter.

Jemand lachte.

Ein Glas zerbrach.

Eine Band begann das nächste Lied.

Die Lampe tat nichts.

Stacy wollte schon aufstehen.

Dann sah sie direkt hinein.

STACY:
„Aber wenn hier etwas ist…“

Sie stockte.

Plötzlich wogen die Worte schwerer, als sie sollten.

CAELWYN:
„Stacy?“

STACY:
„Alles gut.“

Sie hatte keine Angst.

Nicht direkt.

Sie war sich nur sehr bewusst, was sie gerade tat.

Sie beobachtete nicht mehr einfach.

Sie fragte.

STACY:
„Wenn hier etwas ist…“

Ein Atemzug.

STACY:
„Lass das Licht flackern.“

Nichts.

Fünf Sekunden.

Zehn.

Fünfzehn.

Nichts.

Stacy atmete aus.

STACY:
„Da.“

CAELWYN:
„Was?“

STACY:
„Nichts.“

CAELWYN:
„Das ist ein Ergebnis?“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Du klingst erleichtert.“

STACY:
„Bin ich.“

CAELWYN:
„Und enttäuscht.“

STACY:
„Halt die Klappe.“

Sie stand auf.

Die Lampe flackerte.

Einmal.

Beide erstarrten.

Das Licht wurde wieder ruhig.

Keiner sagte etwas.

STACY:
„Nein.“

CAELWYN:
„Du hast es gesehen.“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Du hast darum gebeten.“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Und dann hat es—“

STACY:
„Nein.“

Sie ging wieder in die Hocke.

STACY:
„Das machen wir nicht.“

CAELWYN:
„Was?“

STACY:
„Aus einem schlecht getimten elektrischen Fehler eine Antwort.“

Sie untersuchte die Lampe.

Den Anschluss.

Die benachbarten Lichter.

Alles sah normal aus.

STACY:
„Noch mal.“

Sie blickte auf das Foto.

STACY:
„Wenn hier etwas ist, lass das Licht flackern.“

Nichts.

Sie warteten.

Nichts.

STACY:
„Noch mal.“

Nichts.

CAELWYN:
„Wie oft müsste es passieren, damit du überzeugt bist?“

STACY:
„Öfter als einmal.“

CAELWYN:
„Und zweimal?“

STACY:
„Öfter als zweimal.“

CAELWYN:
„Dreimal?“

STACY:
„Dann will ich Kontrollen.“

CAELWYN:
„Viermal?“

STACY:
„Andere Bedingungen.“

CAELWYN:
„Fünfmal?“

STACY:
„Dann zerlege ich die Lampe.“

Caelwyn grinste.

STACY:
„Ich meine es ernst.“

CAELWYN:
„Ich weiß.“

Stacy setzte sich auf den Brunnenrand.

Eine Weile beobachteten sie, wie die kleine Birne sich völlig normal verhielt.

STACY:
„Danach heißt nicht deswegen.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Ich habe gefragt. Danach hat sie geflackert. Das bedeutet nicht, dass sie geflackert hat, weil ich gefragt habe.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Gut.“

CAELWYN:
„Warum gut?“

STACY:
„Weil ich befürchtet habe, du würdest mir jetzt erzählen, ich solle dem Moment vertrauen.“

CAELWYN:
„Das wäre bescheuert.“

Stacy lachte.

STACY:
„Danke.“

CAELWYN:
„Gern.“

Er setzte sich neben sie.

CAELWYN:
„Letzte Woche war das etwas anderes.“

STACY:
„Warum?“

CAELWYN:
„Du hast etwas empfunden.“

STACY:
„Ja.“

CAELWYN:
„Du musstest nicht beweisen, dass du es empfunden hast.“

Stacy nickte.

CAELWYN:
„Aber diesmal hast du die Welt gebeten, etwas zu tun.“

Stacy sah zur Lampe.

STACY:
„Und jetzt muss ich wissen, ob sie es getan hat.“

CAELWYN:
„Ja.“

Dieser Unterschied störte sie.

Zuhören verlangte Offenheit.

Das hier verlangte etwas anderes.

Absicht.

STACY:
„Ist das Magie?“

CAELWYN:
„Mit einer Lampe reden?“

STACY:
„Ich habe nicht mit der Lampe geredet.“

CAELWYN:
„Mit wem dann?“

Stacy sah auf das Foto.

STACY:
„Ich weiß es nicht.“

CAELWYN:
„Interessant.“

STACY:
„Beunruhigend.“

CAELWYN:
„Auch.“

Sie dachte nach.

STACY:
„Vielleicht ist die Absicht der Unterschied.“

CAELWYN:
„Zwischen Zuhören und Magie?“

STACY:
„Vielleicht.“

CAELWYN:
„Dann ist Teekochen Magie.“

STACY:
„Nein.“

CAELWYN:
„Du willst Wasser in Tee verwandeln.“

STACY:
„Mit Hitze und Blättern.“

CAELWYN:
„Na und?“

STACY:
„Das ist Kochen.“

CAELWYN:
„Du hast gerade Tausende Hexen enttäuscht.“

STACY:
„Absicht allein reicht nicht.“

CAELWYN:
„Was fehlt?“

STACY:
„Wirkung.“

CAELWYN:
„Also ist es nur Magie, wenn es funktioniert?“

Stacy hielt inne.

STACY:
„Das kann auch nicht stimmen.“

CAELWYN:
„Ein misslungener Zauber ist keine Magie?“

STACY:
„Ich hasse dich.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Vorübergehend.“

Sie betrachtete die Lampe.

STACY:
„Absicht. Methode. Beabsichtigte Wirkung.“

CAELWYN:
„Ein Rezept.“

STACY:
„Hör auf, daraus ständig Kochen zu machen.“

CAELWYN:
„Du hast mit Tee angefangen.“

STACY:
„Ich habe überhaupt nicht mit Tee angefangen.“

CAELWYN:
„Jetzt bin ich enttäuscht.“

Stacy stieß ihn mit der Schulter an.

Dann wurde sie wieder ernst.

STACY:
„Vielleicht ist es Magie, wenn man versucht, etwas geschehen zu lassen, ohne den gewöhnlichen Mechanismus zu benutzen, der es auslösen würde.“

CAELWYN:
„Besser.“

STACY:
„Wenn ich die Leitung repariere und die Lampe flackert: Technik.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Wenn ich einen Toten bitte, sie flackern zu lassen…“

Sie verstummte.

CAELWYN:
„Magie?“

STACY:
„Vielleicht.“

CAELWYN:
„Auch wenn es nicht funktioniert?“

Stacy stöhnte.

STACY:
„Du hast Spaß daran.“

CAELWYN:
„Ungeheuren.“

Sie blickte über Doskvol.

Elektrisches Licht.

Autopods.

Plasmovision.

Die gewaltige konstruierte Bubble.

Eine Zivilisation, die sich ihren eigenen blauen Himmel herstellte.

STACY:
„Aber was normal ist, verändert sich ständig.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Dinge, die früher niemand erklären konnte, werden irgendwann zu Dingen, um die herum wir Maschinen bauen.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Geister existieren. Resonanz existiert. Aber beides beantwortet noch nicht automatisch, was Magie ist.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Also hört etwas nicht unbedingt auf, Magie zu sein, nur weil wir verstanden haben, wie es funktioniert.“

Caelwyn lächelte.

CAELWYN:
„Jetzt machst du Ärger.“

STACY:
„Ich weiß.“

Vielleicht starb die Frage genau deshalb nie.

Wissen verschob die Grenze.

Es löschte sie nicht unbedingt aus.

Irgendwo jenseits von allem, was Menschen bereits gemessen, benannt, reguliert und hinter Warnschildern verbaut hatten, stellte irgendwann wieder jemand die älteste experimentelle Frage überhaupt:

Was passiert, wenn ich das mache?

Stacy stand auf.

CAELWYN:
„Fertig?“

STACY:
„Ein Versuch noch.“

CAELWYN:
„Du hast vor mehreren Versuchen ‚ein Versuch‘ gesagt.“

STACY:
„Ich habe das Protokoll angepasst.“

CAELWYN:
„Wissenschaft.“

STACY:
„Genau.“

Sie legte die Fingerspitzen auf den kalten Stein.

Diesmal sagte sie nichts.

Sie schloss die Augen.

Hörte zu.

Musik.

Stimmen.

Elektrizität.

Ihr eigener Atem.

Dann formte sie eine einzige klare Absicht.

Flacker.

Sie öffnete die Augen.

Nichts.

Fünf Sekunden.

Zehn.

Zwanzig.

Nichts.

Stacy nickte.

STACY:
„Gut.“

CAELWYN:
„Du bist froh, dass es nicht funktioniert hat?“

STACY:
„Ich bin froh, dass ich es noch nicht weiß.“

CAELWYN:
„Das ist möglicherweise das Seltsamste, was du diesen Monat gesagt hast.“

STACY:
„Gewöhn dich nicht dran.“

Sie gingen weg.

Fünf Schritte.

Zehn.

Stacy ging weiter.

Caelwyn sah zurück.

Das Licht flackerte.

Einmal.

Er blieb stehen.

STACY:
„Was?“

CAELWYN:
„Nichts.“

Stacy drehte sich langsam um.

STACY:
„Du kannst überhaupt nicht lügen.“

CAELWYN:
„Ich weiß.“

STACY:
„Hat es geflackert?“

Eine Pause.

CAELWYN:
„Ja.“

Stacy sah zurück.

Die Lampe leuchtete wieder ruhig.

STACY:
„Ich versuche es nicht noch einmal.“

CAELWYN:
„Warum?“

Sie betrachtete das Foto.

Den lachenden jungen Mann.

Die Nachricht darunter.

KOMM HEIM, DU BASTARD.

STACY:
„Weil ich nicht weiß, worum ich eigentlich bitte.“

Caelwyns Gesicht wurde ernst.

STACY:
„Und ich weiß nicht, wen ich darum bitte.“

CAELWYN:
„Gut.“

STACY:
„Und falls wirklich etwas geantwortet hat…“

Sie sah ihn an.

STACY:
„…weiß ich nicht, ob es überhaupt er wäre.“

Diesmal machte keiner einen Witz.

Diesen Teil hatte Stacy nicht bedacht.

Nach etwas zu greifen bedeutete, die Möglichkeit zuzulassen, dass etwas zurückgreifen könnte.

Nicht weil es zwangsläufig passieren würde.

Nicht weil eine flackernde Lampe irgendetwas bewies.

Sondern weil allein die Absicht die Frage verändert hatte.

Letzte Woche lautete sie:

Traue ich mich zuzuhören?

Jetzt lautete sie:

Traue ich mich zu fragen?

Vielleicht begann Magie genau dort.

Nicht mit uralten Worten.

Nicht mit Kreisen auf dem Boden.

Nicht mit Feuer aus leeren Händen.

Vielleicht begann sie viel früher.

In dem Moment, in dem Beobachtung zu Absicht wurde.

Wenn du nicht mehr fragst:

Was passiert hier?

Sondern:

Kann ich etwas geschehen lassen?

Dann greifst du zurück.

Und wartest darauf, ob die Welt antwortet.

CTA:

Wann wird eine Handlung zu Magie?

Ist es die Absicht?

Die Methode?

Der Glaube?

Das Ergebnis?

Oder beginnt die Schwelle in dem Moment, in dem du die Welt nicht mehr nur beobachtest, sondern sie bewusst darum bittest, sich zu verändern?

Und wenn etwas antwortet – woran würdest du erkennen, dass es wirklich dir geantwortet hat?

Erzähl uns, wo für dich die Grenze zwischen Zufall, Ritual und Magie verläuft.

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