WER IST NACH HAUSE GEKOMMEN?

Mara wachte auf, weil Chibis Fuß in ihrem Gesicht lag.

Schon wieder.

Sie öffnete ein Auge.

Eine dreckige Ferse ruhte auf ihrer Wange.

MARA:
„Chibi.“

Nichts.

MARA:
„Chibi.“

Er machte ein Geräusch wie eine sterbende Ziege.

Mara schob sein Bein weg.

CHIBI:
„Was?“

MARA:
„Deine Füße.“

CHIBI:
„Die gehören zu mir.“

MARA:
„Offenbar zu mir.“

Chibi öffnete ein Auge.

CHIBI:
„Morgen.“

MARA:
„Nein.“

Er machte es wieder zu.

CHIBI:
„Gut.“

Mara setzte sich auf.

Das Deck sah furchtbar aus.

Becher. Teller. Decken. Stiefel.

Sean schlief unter einem Mantel.

Überall lagen die Reste des Festes.

Aber das Schiff war still.

Zu still.

Menschen standen an der Reling und starrten zum Kai.

Der Kapitän sah aus, als hätte jemand die Taue durchtrennt, die ihn aufrecht hielten.

Seine Tochter weinte.

Und auf dem Kai stand eine Frau.

Einfach nur eine Frau.

Mara runzelte die Stirn.

MARA:
„Wer ist das?“

Chibi setzte sich auf.

CHIBI:
„Weiß nicht.“

MARA:
„Alle anderen sehen aus, als wüssten sie es.“

Sie gingen näher.

Einige Seeleute flüsterten.

Einer betete.

Ein anderer hielt ein Messer.

Eljara stand sehr dicht bei ihm.

Wahrscheinlich nicht zufällig.

Mara betrachtete die Frau.

Sie sah nicht unheimlich aus.

Das störte Mara.

Unheimliche Dinge sollten einem wenigstens helfen.

Zähne.

Klauen.

Blut.

Irgendetwas Eindeutiges.

Diese Frau sah nur traurig aus.

Und müde.

Und glücklich.

Alles gleichzeitig.

Dann flüsterte die Tochter des Kapitäns:

„Mama.“

Mara blieb stehen.

MARA:
„Das ist ihre Mutter?“

CHIBI:
„Klingt so.“

MARA:
„Aber ihre Mutter ist tot.“

CHIBI:
„Klingt auch so.“

Mara starrte die Frau an.

Das Morgenlicht fiel ganz normal auf sie.

Kein Leuchten.

Kein Schweben.

Keine Ketten.

MARA:
„Sie sieht nicht tot aus.“

CHIBI:
„Wie sieht tot aus?“

Mara dachte nach.

MARA:
„Toter.“

Chibi nickte.

CHIBI:
„Guter Punkt.“

Die Tochter ging auf die Frau zu.

Die Frau hob eine Hand.

Dann wartete sie.

Sie griff nicht nach ihr.

Stürzte nicht auf sie zu.

Sie wartete einfach.

MARA:
„Sie ist höflich.“

CHIBI:
„Ja.“

MARA:
„Monster sind normalerweise nicht höflich.“

CHIBI:
„Manche schon.“

Mara starrte ihn an.

CHIBI:
„Die besseren Monster.“

MARA:
„Das ist schlimmer.“

CHIBI:
„Ja.“

Die Tochter berührte die Hand der Frau.

Nichts geschah.

Niemand schrie.

Niemand explodierte.

Niemand wurde zu Knochen.

Dann kam auch der Kapitän.

Langsam.

Seine Tochter nahm eine seiner Hände und eine der Frau.

Die drei standen zusammen.

MARA:
„Also ist sie es.“

CHIBI:
„Vielleicht.“

Mara stöhnte.

MARA:
„Er sagt dauernd vielleicht.“

Stacy hörte sie.

STACY:
„Das Problem hat er.“

CHIBI:
„Ist nützlich.“

MARA:
„Ist nervig.“

STACY:
„Beides kann stimmen.“

Mara zeigte auf die Frau.

MARA:
„Ist sie wirklich tot?“

Stacy zögerte.

STACY:
„Man ging davon aus, dass sie vor zwölf Jahren gestorben ist.“

MARA:
„Das habe ich nicht gefragt.“

STACY:
„Ich weiß.“

„Ist sie gestorben?“

„Wahrscheinlich.“

Mara drehte sich langsam zu Chibi.

CHIBI:
„Ich hab nichts gesagt.“

MARA:
„Lass es.“

Sie sah wieder zu Stacy.

MARA:
„Wenn sie gestorben ist, wie kann sie dann hier sein?“

STACY:
„Ich weiß es nicht.“

Mara mochte, wie schnell diese Antwort kam.

„Könnte sie jemand anderes sein?“

„Ja.“

„Jemand, der ihr ähnlich sieht?“

„Ja.“

„Ein Trick?“

„Ja.“

„Magie?“

Stacy hielt inne.

STACY:
„Ich weiß es nicht.“

MARA:
„Also ja?“

STACY:
„Nein.“

„Also nein?“

„Nein.“

Mara runzelte die Stirn.

STACY:
„Genau das bedeutet nicht wissen.“

MARA:
„Erwachsene machen Nichtwissen sehr kompliziert.“

CHIBI:
„Ja.“

Plötzlich wurde der Kapitän laut.

„Wo warst du?“

Mara drehte sich um.

Die Frau hieß Ana.

Der Kapitän sah jetzt wütend aus.

Oder ängstlich und wütend.

Erwachsene entschieden sich selten für nur eins.

„Ich habe dich begraben.“

Ana antwortete leise.

„Ich weiß.“

„Ich habe sie gehalten, während sie geweint hat.“

Seine Tochter sah zu Boden.

„Wo warst du?“

Ana sagte:

„Ich weiß es nicht.“

Mara betrachtete den Kapitän.

MARA:
„Er ist wütend auf sie.“

CHIBI:
„Ja.“

„Aber sie ist gestorben.“

Chibi sah sie an.

MARA:
„Wie kann man auf jemanden wütend sein, weil er gestorben ist?“

Er dachte nach.

CHIBI:
„Vielleicht beendet Sterben nicht alles.“

Mara sah die drei Erwachsenen an.

MARA:
„Sollte es das nicht?“

CHIBI:
„Hat es das?“

Offensichtlich nicht.

Ana erinnerte sich an Fieber.

Ein Zimmer.

Die Hand ihres Mannes.

Ihre singende Tochter.

Dann nichts.

Bis zur letzten Nacht.

Stimmen.

Musik.

Namen.

Das Meer.

Und Zuhause.

Mara schluckte.

MARA:
„Hat das Fest sie nach Hause gebracht?“

Chibi sah die Überreste der Feier an.

Dann das Meer.

CHIBI:
„Vielleicht.“

MARA:
„Ich habe gesagt, du sollst damit aufhören.“

CHIBI:
„Hab ich vergessen.“

In ihrer Nähe versuchten die Erwachsenen zu entscheiden, was Ana war.

Geist.

Spirit.

Ahnin.

Lwa.

Teufel.

Die ältere Frau vom Ufer unterbrach sie.

„Benutzt keinen Namen, den ihr nicht versteht, nur weil etwas Seltsames passiert ist.“

Dann sah sie den Seemann an, der Teufel gesagt hatte.

„Und du deinen auch nicht.“

Mara lächelte.

MARA:
„Ich mag sie.“

CHIBI:
„Sie schimpft mit Erwachsenen.“

MARA:
„Ja.“

CHIBI:
„Guter Grund.“

Mara ging zu ihr.

MARA:
„Ist Ana ein Geist?“

Mehrere Erwachsene sahen Mara an.

Die ältere Frau nicht.

„Ich weiß es nicht.“

Ausgezeichnet.

MARA:
„Was glaubst du?“

Die Frau betrachtete Ana.

„Heute?“

Mara nickte.

„Jemandes Mutter.“

Mara runzelte die Stirn.

MARA:
„Das ist doch nicht, was sie ist.“

„Nicht?“

Mara sah Ana an.

Dann ihre Tochter.

MARA:
„Also kann sie tot sein und trotzdem ihre Mutter?“

„Ja.“

„Auch wenn sie gar nicht wirklich da ist?“

„Ja.“

„Und wenn sie wirklich da ist?“

Die Frau lächelte.

„Dann auch.“

Das war unfair einfach.

Chibi kam näher.

CHIBI:
„Und wenn sie gefährlich ist?“

Die Frau sah ihn an.

„Dann findet ihr auch das heraus.“

„Wie?“

„Beobachten.“

„Fragen.“

„Zuhören.“

„Nicht alles geben, bevor ihr es wisst.“

Mara nickte.

Das klang vernünftig.

Ana sah zum Schiff.

Für einen Moment bemerkte Mara etwas anderes.

Ana hatte ebenfalls Angst.

MARA:
„Warum hat sie Angst?“

Die ältere Frau sah sich unter den Seeleuten um.

Manche bewaffnet.

Manche betend.

Manche flüsterten Namen für Ana.

Manche hatten bereits entschieden, was sie war.

„Hättest du keine?“

Mara überlegte.

MARA:
„Doch.“

Dann sagte Ana:

„Ich weiß nicht, was ich jetzt bin.“

Sogar Chibi hörte auf zu essen.

MARA:
„Kann man aufhören zu wissen, was man ist?“

CHIBI:
„Ja.“

„Das ist schrecklich.“

„Manchmal.“

„Was macht man dann?“

Chibi sah zu Ana.

CHIBI:
„Man sucht die Dinge, die man noch weiß.“

MARA:
„Zum Beispiel?“

Er zeigte auf Anas Tochter.

„Tochter.“

Dann auf den Kapitän.

„Ehemann.“

Dann auf den Hafen.

„Zuhause.“

Mara nickte.

Die Tochter fragte Ana:

„Darf ich dich berühren?“

Ana betrachtete ihre Hände.

„Ich glaube schon.“

Mara flüsterte:

„Sie weiß es nicht.“

CHIBI:
„Nein.“

Die Tochter griff nach ihr.

Ana nahm ihre Hand.

Nichts Schreckliches geschah.

Dann streckte Ana die Hand nach dem Kapitän aus.

Und hielt inne.

Sie wartete.

Mara lächelte.

MARA:
„Tür.“

Chibi sah sie an.

MARA:
„Sie hat gewartet.“

CHIBI:
„Ja.“

„Wie letzte Nacht.“

„Ja.“

Mara verstand.

Selbst wenn jemand von den Toten zurückkehrte —

musste er noch immer fragen.

Das schien ihr eine gute Regel.

Der Kapitän nahm schließlich Anas Hand.

Die drei standen zusammen.

Eine Familie.

Vielleicht.

MARA:
„Sind sie jetzt wieder heil?“

CHIBI:
„Nein.“

„Warum nicht?“

„Sie war zwölf Jahre tot.“

Mara sah ihn an.

MARA:
„Wahrscheinlich.“

Chibi starrte sie an.

Mara grinste.

CHIBI:
„Frech.“

MARA:
„Ja.“

Sie betrachteten die Familie.

Niemand sah vollkommen glücklich aus.

Niemand vollkommen traurig.

MARA:
„Es tut ihnen immer noch weh.“

CHIBI:
„Ja.“

„Obwohl sie zurückgekommen ist.“

„Ja.“

Mara runzelte die Stirn.

MARA:
„Dann repariert Zurückkommen gar nichts.“

Chibi dachte nach.

CHIBI:
„Vielleicht gibt es dir etwas, das du mit dem Schmerz machen kannst.“

Mara starrte ihn an.

MARA:
„Das war schlau.“

CHIBI:
„Entschuldigung.“

Der Seemann mit dem Messer steckte es schließlich weg.

MARA:
„Er hat immer noch Angst.“

CHIBI:
„Darf er.“

„Aber er hat das Messer weggesteckt.“

„Ja.“

„Also vertraut er ihr nicht.“

„Nein.“

„Aber er greift sie auch nicht an.“

„Nein.“

Mara nickte.

MARA:
„Das wirkt erwachsen.“

Chibi runzelte die Stirn.

CHIBI:
„Beleidige ihn nicht.“

Der Hafen erwachte um sie herum.

Möwen schrien.

Taue schlugen gegen Holz.

Jemand fluchte über einen Karren.

Menschen trugen Körbe.

Der Morgen ging weiter, als würden tote Mütter nicht gelegentlich zurückkehren.

MARA:
„Sollte nicht alles stehen bleiben?“

CHIBI:
„Wofür?“

Sie zeigte.

„Tote Mutter.“

Chibi sah sich um.

CHIBI:
„Der Morgen weiß es nicht.“

MARA:
„Unhöflich.“

CHIBI:
„Ja.“

Sie beobachteten Ana eine Weile.

Dann fragte Mara:

MARA:
„Glaubst du, sie sollte bleiben?“

Chibi antwortete nicht sofort.

MARA:
„Das ist eine echte Frage.“

CHIBI:
„Ich weiß.“

Er sah Ana an.

CHIBI:
„Will sie denn bleiben?“

Mara blinzelte.

MARA:
„Weiß ich nicht.“

CHIBI:
„Frag sie.“

Also tat Mara es.

Sie und Chibi gingen hinunter zum Kai.

Ana sah ihnen entgegen.

MARA:
„Hallo.“

„Hallo.“

MARA:
„Bist du tot?“

Der Kapitän schloss die Augen.

Seine Tochter musste beinahe lachen.

Ana blinzelte.

„Ziemlich direkt.“

MARA:
„Erwachsene machen alles zu lang.“

Ana lächelte.

„Das stimmt.“

Dann dachte sie über die Frage nach.

„Ich glaube schon.“

Mara drehte sich triumphierend zu Chibi.

MARA:
„Siehst du? Sie sagt auch ‚ich glaube‘.“

CHIBI:
„Ansteckend.“

Mara sah wieder Ana an.

MARA:
„Bist du ein Geist?“

„Ich weiß es nicht.“

„Ein Monster?“

„Nein.“

Mara kniff die Augen zusammen.

MARA:
„Woher weißt du das?“

Ana öffnete den Mund.

Hielt inne.

Dann lachte sie.

„Weiß ich nicht.“

Mara mochte diese Antwort.

MARA:
„Willst du jemandem wehtun?“

„Nein.“

„Willst du bleiben?“

Ana sah ihre Tochter an.

„Ja.“

Dann den Kapitän.

„Ich glaube schon.“

„Willst du zurück?“

Ana sah zum Meer.

„Ich weiß nicht, wo zurück ist.“

Darauf wusste Mara nichts.

Chibi trat näher.

CHIBI:
„Weißt du, wo Zuhause ist?“

Ana sah ihre Tochter an.

Den Kapitän.

Das Schiff.

Den Hafen.

„Ja.“

CHIBI:
„Besser.“

Anas Augen füllten sich mit Tränen.

Mara nahm Chibis Hand.

MARA:
„Was passiert also, wenn Tote nach Hause kommen?“

Niemand antwortete.

Nicht Ana.

Nicht der Kapitän.

Nicht seine Tochter.

Nicht Sean oder Eljara.

Nicht Stacy oder Caelwyn.

Sogar Chibi schwieg.

Mara starrte sie an.

MARA:
„Ernsthaft?“

Ana lachte.

Dann sagte sie:

„Ich nehme an, die Lebenden müssen entscheiden, ob noch Platz ist.“

Mara runzelte die Stirn.

MARA:
„Das ist doch Quatsch.“

Ana hob eine Augenbraue.

„Warum?“

Mara sah auf das riesige Schiff.

Den Hafen.

Den ganzen Morgen.

„Hier ist doch massig Platz.“

Einen Moment sagte niemand etwas.

Dann begann die Tochter des Kapitäns zu lachen.

Sean stimmte ein.

Stacy ebenfalls.

Sogar der Kapitän schaffte ein kleines, gebrochenes Lachen.

Ana weinte.

Mara sah Chibi an.

MARA:
„Erwachsene machen alles schwierig.“

CHIBI:
„Ja.“

„Tote Erwachsene auch.“

„Offenbar.“

Die Tochter nahm wieder Anas Hand.

Der Kapitän stand neben ihnen.

Nicht geheilt.

Nicht vergeben.

Nicht sicher.

Zusammen.

Für den Moment.

Mara sah auf die Reste des Festes zurück.

Vielleicht hatten sie wirklich etwas geöffnet.

Vielleicht war es Sehnsucht gewesen.

Vielleicht Trauer.

Vielleicht Geister.

Vielleicht Gott.

Vielleicht Ahnen.

Vielleicht das Meer.

Vielleicht etwas, für das noch niemand dort ein Wort hatte.

Mara wusste es nicht.

Und zum ersten Mal fühlte sich Nichtwissen nicht wie ein Problem an.

Sie sah Ana an.

Eine tote Frau?

Vielleicht.

Ein Geist?

Vielleicht.

Eine Mutter?

Ganz sicher.

Das reichte für einen Morgen.

MARA:
„Chibi?“

CHIBI:
„Hm?“

„Gestern hast du gesagt, tote Menschen kommen vielleicht zu Festen. Je nach Fest.“

„Ja.“

„War das also das richtige?“

Chibi sah das Schiff an.

Ana.

Ihre Familie.

Das Meer.

CHIBI:
„Sieht so aus.“

Mara nickte.

Damit war absolut nichts geklärt.

Und langsam lernte sie, dass genau das manchmal das richtige Ende war.

Die Lebenden hatten die Nacht damit verbracht, ihre Türen zu öffnen.

Am Morgen war jemand nach Hause gekommen.

Und vielleicht war die schwierigste Frage nicht, ob sie zu den Toten gehörte.

Sondern ob sie noch immer zu den Lebenden gehörte.

Wenn jemand, den du geliebt hast, nach dem Tod nach Hause käme — wäre deine erste Frage wirklich, was er ist? Oder ob noch ein Platz neben dir frei ist?

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