NO TODOS LOS FANTASMAS SON MONSTRUOS
El primero que llevó la mano a un arma no fue el capitán.
Eso sorprendió a Sean.
El capitán se había quedado pálido.
Su hija había dejado de respirar.
Stacy ya buscaba explicaciones.
Caelwyn observaba a todos los demás.
Sean todavía intentaba terminar de despertarse.
Entonces un marinero oyó que la mujer del muelle llevaba doce años muerta —
y sacó un cuchillo.
Casi automáticamente.
Eljara le sujetó la muñeca.
ELJARA:
«No.»
El marinero la miró.
«Está muerta.»
ELJARA:
«Sí.»
«No debería estar aquí.»
ELJARA:
«Eso no hace que los cuchillos no puedan hacerle daño.»
Sean parpadeó.
SEAN:
«Buen argumento.»
Al otro lado del agua, la mujer seguía completamente quieta.
Sin resplandor.
Sin carne podrida.
Sin sombras imposibles.
Solo una mujer bajo la luz normal de la mañana.
La hija del capitán susurró:
«Mamá.»
El cuchillo tembló.
Más marineros despertaron.
Alguien buscó una pistola.
Otro se santiguó.
El miedo corría más rápido que la comprensión.
ELJARA:
«Guardad las armas.»
«¿Por qué?»
«Nadie os ha amenazado.»
«¡Está muerta!»
La palabra recorrió la cubierta.
No como información.
Como acusación.
Como si estar muerta hiciera culpable a la mujer.
Sean miró hacia el muelle.
SEAN:
«¿Ser imposible convierte automáticamente algo en hostil?»
El marinero lo miró como si hubiera preguntado si el mar estaba mojado.
«Está muerta.»
SEAN:
«Ya lo has mencionado.»
La hija del capitán avanzó hacia la pasarela.
Su padre le agarró el brazo.
«No.»
Ella miró su mano.
Él la soltó inmediatamente.
Eso importaba.
Volvió a mirar a la mujer.
«¿Mamá?»
Esta vez la mujer respondió.
«Sí.»
El capitán hizo un sonido pequeño y roto.
No solo miedo.
Había amor.
También rabia.
Y doce años de dolor sin ningún lugar donde ir.
El marinero junto a Sean volvió a santiguarse.
SEAN:
«¿Crees que es un demonio?»
«¿Qué otra cosa puede ser?»
SEAN:
«¿Una viuda con una puntualidad extraordinaria?»
Nadie rio.
Sean suspiró.
SEAN:
«Público difícil.»
Una mujer mayor llegada de tierra se abrió paso entre la tripulación.
Sean la reconoció de la noche anterior.
Había bailado durante horas.
Ahora estaba totalmente presente.
Miró los cuchillos.
«Guardadlos.»
Un marinero replicó:
«¿Sabes qué es eso?»
La mujer miró hacia el muelle.
«No.»
«Entonces, ¿por qué no tienes miedo?»
Frunció el ceño.
«No he dicho que no lo tenga.»
Eso lo silenció.
Miedo.
Pero no certeza.
La diferencia importaba.
Otro marinero empezó a rezar.
No a atacar.
A rezar.
Otra persona murmuró palabras en una lengua que Sean no conocía.
No daba órdenes.
Se dirigía a algo.
Quizá daba la bienvenida.
Quizá advertía.
Quizá solo preguntaba.
Sean comprendió algo.
Nadie estaba de acuerdo sobre lo que veía.
Sin embargo, casi todos ya sabían lo que creían que debía hacerse.
SEAN:
«Eljara.»
ELJARA:
«¿Sí?»
SEAN:
«¿Por qué todos creen que su primera respuesta merece un arma?»
ELJARA:
«Porque las armas son más rápidas que la incertidumbre.»
Sean la miró.
SEAN:
«Eso ha sido irritantemente bueno.»
ELJARA:
«Lo sé.»
La mujer del muelle seguía sin moverse.
No había pedido subir.
No había amenazado a nadie.
Simplemente esperaba.
La hija del capitán gritó:
«Di algo que solo ella sabría.»
El capitán susurró:
«No.»
Su hija lo ignoró.
«Por favor.»
La mujer pensó.
Después:
«Cuando tenías seis años te escondiste bajo la mesa de la cocina porque rompiste el cuenco azul.»
La hija se quedó inmóvil.
La mujer sonrió.
«Culpaste al gato.»
La hija soltó una risa rota.
«No teníamos gato.»
«Estabas muy comprometida con la historia.»
La hija se tapó la boca.
El capitán cerró los ojos.
El marinero del cuchillo susurró:
«Un demonio podría saberlo.»
Sean se volvió.
SEAN:
«¿Podría?»
«Sí.»
SEAN:
«¿Cómo?»
«Se mete en tu cabeza.»
SEAN:
«¿Lo hace?»
El marinero lo miró fijamente.
SEAN:
«Pregunto en serio.»
Sean señaló a la mujer.
«Has visto algo imposible.»
Un dedo.
«Después decidiste que era hostil.»
Otro.
«Después decidiste que podía leer la mente.»
Bajó la mano.
«Quizá tengas razón.»
El marinero frunció el ceño.
SEAN:
«Pero son muchas decisiones en muy poco tiempo.»
Eljara miró a Sean.
ELJARA:
«Has estado escuchando.»
SEAN:
«No se lo cuentes a nadie.»
La mujer mayor habló.
«Algunos muertos son peligrosos.»
El marinero pareció sentirse confirmado.
Entonces ella añadió:
«Algunas personas vivas también.»
Su satisfacción desapareció.
«A algunos muertos conviene dejarlos tranquilos.»
Una pausa.
«A algunos conviene recordarlos.»
Otra.
«A algunos se les pide protección.»
Otra.
«A algunos se les pide que se marchen.»
El marinero frunció el ceño.
«¿Cómo sabes cuál es cuál?»
Ella lo miró.
«Relación.»
«¿Con los muertos?»
«Sí.»
Sean se inclinó hacia Eljara.
SEAN:
«Cuando lo dice ella parece evidente.»
ELJARA:
«Las cosas útiles suelen parecerlo.»
Otro marinero negó con la cabeza.
«Los muertos están muertos.»
La mujer se encogió de hombros.
«Entonces quizá nada de esto te concierna.»
Sean rio.
El marinero no.
«Pero si está muerta—»
«Sigues utilizando esa palabra», dijo la mujer, «como si significara lo mismo para todos.»
Eljara avanzó.
ELJARA:
«¿Qué significa muerto?»
Alguien respondió de inmediato:
«No estar vivo.»
ELJARA:
«¿Biológicamente?»
«Sí.»
«¿Socialmente?»
Silencio.
ELJARA:
«¿Un padre muerto deja de ser tu padre?»
Nadie respondió.
«¿Un hijo muerto deja de ser tu hijo?»
Nada.
«¿Un capitán muerto deja de formar parte de las historias de su tripulación?»
Eljara miró hacia el muelle.
ELJARA:
«Utilizamos una sola palabra para varias fronteras.»
Contó.
«Respirar.»
«Pertenecer.»
«Memoria.»
«Obligación.»
«Presencia.»
«Relación.»
Bajó la mano.
ELJARA:
«Y después nos sorprende que esas fronteras no se rompan todas en el mismo sitio.»
Sean sonrió.
SEAN:
«Eso ha sido definitivamente una clase.»
ELJARA:
«Has sobrevivido.»
El marinero asustado señaló el muelle.
«¿Y eso?»
ELJARA:
«Es otra pregunta.»
«No.»
«Sí.»
Lo miró.
«¿Está físicamente ahí?»
Puede investigarse.
«¿Es la mujer que ellos recuerdan?»
Puede investigarse.
«¿Murió realmente hace doce años?»
También puede investigarse.
Eljara hizo una pausa.
«Pero te has saltado las tres preguntas y has llegado directamente a monstruo.»
El marinero abrió la boca.
La cerró.
La mujer de tierra dijo en voz baja:
«Eso es miedo.»
El marinero se puso rígido.
«Lo dices como si el miedo fuera estúpido.»
ELJARA:
«No.»
Negó con la cabeza.
«El miedo es útil.»
Una pausa.
«Te dice que quizá algo vaya mal.»
Otra.
«No siempre te dice qué.»
Aquello hizo efecto.
No era acuerdo.
Pero sí una grieta.
A veces una grieta bastaba.
La mujer del muelle habló.
«¿Puedo acercarme?»
El capitán retrocedió.
Su hija avanzó.
«Sí.»
«No.»
Al mismo tiempo.
Sean suspiró.
SEAN:
«Bueno.»
ELJARA:
«Complicado.»
SEAN:
«Adulto.»
Eljara lo miró.
SEAN:
«Mara se me está pegando.»
La mujer del muelle no avanzó.
Esperó.
Eso también importaba.
La hija se volvió hacia su padre.
«No decides por mí.»
«Intento protegerte.»
«¿De mi madre?»
«De lo que sea eso.»
La hija miró a la mujer.
«¿Y si es ella?»
Silencio.
«¿Y si no lo es?»
Nada.
«¿Y si nunca lo averiguo porque tú tienes miedo?»
El capitán no tuvo respuesta.
La mujer mayor dijo con calma:
«Pregúntale qué quiere.»
El capitán la miró.
«¿Eso es todo?»
«No.»
Miró hacia el muelle.
«Pero por algún sitio hay que empezar.»
Sean se inclinó hacia Eljara.
SEAN:
«Pasamos media noche preguntándonos si había algo allí.»
ELJARA:
«Sí.»
SEAN:
«Ahora aparece algo y el método avanzado de investigación es conversar.»
ELJARA:
«Revisión por pares.»
Sean sonrió.
La hija se acercó a la pasarela.
«¿Qué quieres?»
La respuesta llegó de inmediato.
«Verte.»
El rostro de la hija se rompió.
«¿Por qué ahora?»
La mujer miró los restos de la fiesta.
El barco.
El mar.
«Porque abristeis el camino.»
La cubierta cambió.
Varios se santiguaron.
El marinero apretó el cuchillo.
Eljara le tocó la muñeca.
Un recordatorio.
No fuerza.
El capitán susurró:
«¿Qué camino?»
La mujer lo miró.
«Siempre necesitabas que todo te lo explicaran.»
La hija hizo un sonido entre risa y llanto.
Sean miró a Eljara.
SEAN:
«Eso suena a matrimonio.»
ELJARA:
«Mucho.»
La mujer volvió a mirar a su hija.
«Llamaste.»
«No.»
«No con palabras.»
Entonces llegaron los nombres.
«Fantasma.»
«Espíritu.»
«Antepasada.»
«Lwa.»
«Diablo.»
Cada palabra intentaba hacer más pequeña la incertidumbre.
La mujer mayor los interrumpió.
«Basta.»
Miró a quienes habían dicho lwa.
«No utilicéis un nombre que no comprendéis solo porque ha ocurrido algo extraño.»
Después al hombre que había dicho diablo.
«Y tú tampoco uses el tuyo por el mismo motivo.»
Sean la apreciaba cada vez más.
Se volvió hacia la mujer.
«¿Quién eres?»
La respuesta fue sencilla.
«Yo era Ana.»
Era.
Sean lo oyó.
Eljara también.
El capitán casi se derrumbó.
Su hija susurró:
«Ese era su nombre.»
La mujer mayor preguntó:
«¿Eras?»
Ana sonrió con tristeza.
«Sí.»
Nadie se movió.
SEAN:
«Bueno.»
ELJARA:
«Sí.»
SEAN:
«Tengo aproximadamente diecisiete preguntas.»
ELJARA:
«¿Solo diecisiete?»
SEAN:
«Estoy cansado.»
El marinero del cuchillo retrocedió.
«Me da igual cómo se llame.»
La hija se volvió.
«No la llames así.»
«¡No sabes qué es!»
«No.»
La voz le tembló.
«Pero tú tampoco.»
Eso lo silenció.
Ana miró a su hija.
«Meu passarinho.»
La hija se quebró.
Un nombre.
Privado.
Algo perteneciente al recuerdo.
Subió a la pasarela.
El capitán agarró la borda pero no la detuvo.
Sean lo vio.
Miedo.
Amor.
Control.
Contención.
Todo dentro del mismo hombre.
La hija se detuvo a medio camino.
«¿Eres mi madre?»
Ana la miró.
«Lo fui.»
Dolió más que un sí.
«¿Qué significa eso?»
Ana miró al mar.
«No sé qué soy ahora.»
Por primera vez Eljara pareció inquieta.
No porque Ana sonara monstruosa.
Porque sonaba sincera.
El capitán susurró:
«Ana.»
Ella lo miró.
«Te enterré.»
«Lo sé.»
«Vi cómo te metían en la tierra.»
«Lo sé.»
«La abracé mientras lloraba hasta quedarse sin voz.»
El rostro de Ana se quebró.
«Lo sé.»
Entonces finalmente apareció la rabia.
«¿Dónde estabas entonces?»
Ahí estaba.
No teología.
No fantasmas.
No metafísica.
Matrimonio.
Pérdida.
Doce años de amor sin ningún lugar donde ir.
Ana no contestó de inmediato.
«No lo sé.»
El capitán rio una vez, con amargura.
«Qué conveniente.»
«Recuerdo fragmentos.»
«La fiebre.»
Su rostro cambió.
«La habitación.»
Se detuvo.
«Tu mano.»
Cerró los ojos.
«Nuestra hija cantando porque creía que estaba dormido.»
La hija se tapó la boca.
«Después nada.»
Ana miró hacia el horizonte.
«Después anoche.»
Nadie habló.
«Voces.»
«Música.»
«Nombres.»
«El mar.»
Se tocó el pecho.
«Y hogar.»
Sean dejó de respirar un instante.
Hogar.
La misma palabra que había utilizado otro marinero cuando creyó ver a su padre muerto.
La mujer mayor cerró los ojos brevemente.
Sean lo vio.
SEAN:
«¿Te lo esperabas?»
«No.»
«Entonces, ¿qué?»
«Reconozco la forma.»
Sean esperó.
«Añoranza.»
Incluso Sean se quedó sin palabras.
Un marinero preguntó:
«Si está realmente muerta, ¿qué hacemos?»
Todos tenían una respuesta.
«Mandadla de vuelta.»
«Rezad.»
«Buscad un sacerdote.»
«No la dejéis subir.»
«Dejadla hablar.»
«Quemad algo.»
«No queméis nada.»
Sean levantó una mano.
SEAN:
«Apoyo la última propuesta.»
Eljara observó la cubierta.
ELJARA:
«Fijaos en lo que estáis haciendo.»
Se callaron.
«Todavía no sabemos qué es Ana.»
Señaló hacia el muelle.
«Pero cada respuesta ya viene de una historia que conocíais antes de que apareciera.»
Para un marinero:
los muertos que regresan significaban peligro.
Para otro:
algo que debía llevarse ante Dios.
Para la mujer mayor:
relación antes que clasificación.
Para la hija:
madre.
Para el capitán:
todo lo que nunca terminó.
Sean miró a Eljara.
SEAN:
«¿Y quién tiene razón?»
Eljara levantó una ceja.
SEAN:
«Lo sé. Preguntas distintas.»
ELJARA:
«Estás aprendiendo.»
SEAN:
«Lo odio.»
La hija bajó otro escalón.
«¿Puedo tocarte?»
Nadie se movió.
Ana miró sus propias manos.
Después a su hija.
«Creo que sí.»
No sí.
No certeza.
Creo que sí.
La hija rio entre lágrimas.
«Siempre odiabas no saber.»
Ana sonrió.
«Eso lo recuerdo.»
La hija extendió la mano.
El capitán susurró:
«Espera.»
Ella miró atrás.
Él temblaba.
No ordenaba.
Pedía.
«Por favor.»
Su hija lo miró durante un largo instante.
Después extendió la otra mano.
Hacia él.
El capitán la miró.
No estaba eligiendo entre sus padres.
Le estaba pidiendo a su padre que fuera con ella.
Él tomó su mano.
Bajaron juntos.
Sean tragó saliva.
SEAN:
«Eso es injusto.»
ELJARA:
«¿Qué?»
SEAN:
«No pensaba llorar antes del desayuno.»
ELJARA:
«Nunca prometiste eso.»
Se detuvieron frente a Ana.
La hija extendió la mano.
Sus dedos tocaron los de Ana.
Nada explotó.
Ningún relámpago.
Ningún humo.
Ningún demonio.
El sol simplemente subió un poco más.
Ana cerró los dedos alrededor de la mano de su hija.
Las rodillas de la joven casi fallaron.
El capitán la sujetó.
Ana extendió la mano hacia él.
Después se detuvo.
Esperó.
Otra vez.
No una exigencia.
Una puerta.
El capitán miró su mano.
Su rostro.
La tumba que recordaba.
Después lentamente la tomó.
No ocurrió nada sobrenatural.
Una gaviota gritó.
Alguien estornudó.
Una botella rodó por la cubierta.
Sean frunció el ceño.
SEAN:
«Qué grosería.»
ELJARA:
«¿Qué?»
SEAN:
«El universo podría esforzarse un poco.»
Los tres permanecieron juntos.
No curados.
No reconciliados.
No restaurados.
Las preguntas seguían ahí.
¿Era Ana realmente Ana?
¿Había muerto de verdad?
¿Qué era exactamente lo que estaba ante ellos?
Nada se había resuelto.
Pero durante un instante no necesitaban responder a todas las preguntas antes de tocarse.
El marinero junto a Sean finalmente guardó el cuchillo.
SEAN:
«¿Has cambiado de opinión?»
«No.»
SEAN:
«Excelente. Temía que esto se volviera sencillo.»
«Sigo sin confiar en ella.»
Sean asintió.
SEAN:
«Es razonable.»
El marinero pareció sorprendido.
SEAN:
«No tienes que confiar.»
Miró a Ana.
«Solo no tienes que apuñalar primero.»
El marinero pensó.
Después asintió.
Eljara observó a la familia.
ELJARA:
«Probablemente sea lo mejor que conseguiremos.»
SEAN:
«¿Qué?»
ELJARA:
«Incertidumbre sin asesinato.»
Sean lo pensó.
SEAN:
«Civilización.»
ELJARA:
«Interpretación ambiciosa.»
La mujer mayor empezó a marcharse.
Sean la llamó.
«Nunca me has dicho qué crees que es Ana.»
Se detuvo.
Miró a Ana.
Al capitán.
A la hija.
«¿Hoy?»
Sean asintió.
Lo pensó.
«Familia.»
Y se marchó.
Sean la miró alejarse.
SEAN:
«Eso es trampa.»
ELJARA:
«No.»
Miró a las tres personas cogidas de la mano.
«Es responder a otra pregunta.»
La mañana tomó el puerto.
Barcos.
Cabos.
Gaviotas.
Piedra mojada.
La gente empezaba a trabajar.
Un mundo ordinario continuando alrededor de algo imposible.
Quizá Ana tenía una explicación normal.
Quizá Stacy la encontraría antes del mediodía.
Quizá alguien los había engañado a todos.
Quizá no.
Sean observó a Ana.
SEAN:
«¿Sabes qué me molesta?»
ELJARA:
«¿Solo una cosa?»
«Seguimos preguntando si los muertos pueden volver.»
«Sí.»
«¿Y si esa es la pregunta equivocada?»
Eljara esperó.
Sean miró a la familia.
SEAN:
«Quizá la pregunta más difícil sea qué les debemos si vuelven.»
Eljara sonrió.
Pequeño.
Serio.
ELJARA:
«Ahí estás.»
SEAN:
«¿Dónde?»
ELJARA:
«Por fin haciendo la pregunta interesante.»
Abajo, la hija sostenía las manos de ambos padres.
Uno vivo.
Una supuestamente muerta.
El capitán parecía aterrorizado.
Ana perdida.
La hija parecía haber decidido que el miedo podía esperar.
Y eso inquietaba a Sean más que cualquier monstruo.
Porque los monstruos eran fáciles.
Pertenecían fuera.
Podías cazarlos.
Nombrarlos.
Combatirlos.
Matarlos.
Pero una madre muerta a la luz de la mañana esperando permiso para tocar a su hija…
Eso exigía algo mucho más difícil.
Incertidumbre.
Relación.
Memoria.
Contención.
Y la posibilidad de que no todas las fronteras existan para mantener fuera algo terrible.
A veces una frontera marca el lugar donde alguien espera que lo inviten a volver a casa.
Si alguien a quien amabas regresara de entre los muertos, ¿qué preguntarías antes de decidir si recibirlo — o temerlo?
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Si recuerdas lo que se sentía…
Sube a bordo de Black Flags, Deep Waters:
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