DIE TÜR ÖFFNET SICH IN BEIDE RICHTUNGEN

Im Morgengrauen begann das Fest zu sterben.

Nicht dramatisch.

Niemand erklärte es für beendet. Es gab kein letztes Lied. Irgendwann ging den Menschen einfach die Nacht aus.

Ein Seemann schlief unter einem Tisch und hatte nur noch einen Stiefel an. Zwei Frauen saßen am Mast und teilten sich einen Becher, aus dem seit einer halben Stunde keine mehr getrunken hatte. Jemand hatte Sean mit einem Mantel zugedeckt.

Jemand anderes hatte ihm den lächerlichen roten Hut wieder aufgesetzt.

Eljara hatte es gesehen.

Sie hatte ihn dort gelassen.

Fiedel und Flöte waren verstummt.

Aber manchmal klopfte noch jemand drei Schläge auf die Planken, ohne es selbst zu bemerken.

Drei Schläge.

Pause.

Drei Schläge.

Pause.

Das Meer antwortete gegen den Rumpf.

Oder auch nicht.

Stacy war bei diesem Unterschied inzwischen vorsichtig geworden.

Sie stand mit Caelwyn an der Reling.

Der östliche Horizont wurde grau.

STACY:
„Ich kann die letzte Nacht erklären.“

CAELWYN:
„Ich weiß.“

STACY:
„Du könntest wenigstens so tun, als würde es dich interessieren.“

CAELWYN:
„Ich habe deine Erklärung dreimal gehört.“

STACY:
„Ich habe sie verfeinert.“

CAELWYN:
„Du hast mit dir selbst gestritten.“

STACY:
„Das auch.“

Sie trank etwas Wasser.

STACY:
„Alkohol senkt Hemmungen. Schlafmangel verändert die Wahrnehmung. Wiederholter Rhythmus beeinflusst Aufmerksamkeit. Synchronisierte Bewegung verstärkt soziale Bindung. Erwartungen beeinflussen Interpretation. Trauer kann ein starkes Gefühl von Gegenwart erzeugen. Musik ruft autobiografische Erinnerungen ab.“

Caelwyn nickte.

CAELWYN:
„Alles vernünftig.“

STACY:
„Alles nachweisbar.“

CAELWYN:
„Ja.“

Sie wartete.

CAELWYN:
„Was?“

STACY:
„Du sollst widersprechen.“

CAELWYN:
„Warum?“

STACY:
„Weil ich sonst nicht weiß, mit wem ich streite.“

CAELWYN:
„Offenbar immer noch mit dir selbst.“

Hinter ihnen schliefen, flüsterten und hielten sich die Reste der Crew.

Die Frau, die während des Tanzes nach ihrer toten Mutter gerufen hatte, saß allein am Bug.

Friedlich.

STACY:
„Sie sagte, ihre Mutter sei da gewesen.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Das ist kein Beweis dafür, dass ihre Mutter tatsächlich da war.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Du bist anstrengend.“

CAELWYN:
„Ich stimme dir zu.“

STACY:
„Genau das ist das Anstrengende.“

Die Frau stand auf.

Sie wandte sich einem leeren Platz neben sich zu.

Und lächelte.

Dann flüsterte sie etwas und ging davon.

STACY:
„Trauer.“

CAELWYN:
„Vielleicht.“

STACY:
„Erinnerung.“

CAELWYN:
„Vielleicht.“

STACY:
„Erwartung.“

CAELWYN:
„Vielleicht.“

Stacy verengte die Augen.

STACY:
„Du hast mit Chibi geredet.“

CAELWYN:
„Er argumentiert überzeugend.“

Eine Weile sahen sie aufs Meer.

Dann sagte Stacy:

STACY:
„Ich habe letzte Nacht noch eine Stimme gehört.“

Sie erklärte sich sofort selbst die Möglichkeiten.

Ein Echo.

Jemand unter Deck.

Oder Musterergänzung: Das Gehirn ist erstaunlich gut darin, unvollständige Informationen zu ergänzen.

CAELWYN:
„Also hast du etwas gehört.“

STACY:
„Ich habe etwas wahrgenommen.“

CAELWYN:
„Hat das bessere Wort geholfen?“

Sie sah ins Wasser.

STACY:
„Es hat meinen Namen gesagt.“

Zweimal.

Sie kannte die Stimme nicht.

Genau das störte sie.

Hätte sie die Stimme erkannt, hätte sie Erinnerung als Erklärung gehabt.

Caelwyn bot ihr keine bequemere Antwort.

Vielleicht hatte ihr Gehirn ihren Namen im Geräusch gefunden.

Vielleicht hatte jemand tatsächlich gerufen.

Vielleicht erinnerte sie sich falsch.

Vielleicht fehlte ihnen eine vollkommen gewöhnliche Erklärung.

Und vielleicht hatte etwas ihren Namen gerufen.

STACY:
„Das ist nicht dieselbe Art von Hypothese.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Sie ist nicht überprüfbar.“

CAELWYN:
„Noch nicht.“

STACY:
„Dadurch wird sie nicht gleich wahrscheinlich.“

CAELWYN:
„Nein.“

Stacy hielt inne.

CAELWYN:
„Möglich und wahrscheinlich sind nicht dasselbe.“

STACY:
„Genau.“

CAELWYN:
„Und unerklärt bedeutet nicht übernatürlich.“

STACY:
„Genau.“

CAELWYN:
„Aber erklärt bedeutet auch nicht bedeutungslos.“

Dann schrie jemand.

Ein Seemann stand beim Landungssteg und starrte auf eine leere Stelle.

Sein Becher lag auf den Planken.

CAELWYN:
„Was hast du gesehen?“

„Einen Mann.“

STACY:
„Wen?“

Der Seemann wurde bleich.

„Meinen Vater.“

Er wich zurück.

„Mein Vater ist tot.“

Die Frau, die zuvor nach ihrer Mutter gerufen hatte, kam näher.

Der Seemann zeigte auf den leeren Steg.

„Er war dort.“

Sie sah hin.

„Hast du ihn gesehen?“

„Nein.“

Erleichterung.

„Gut.“

Die Frau legte den Kopf schief.

„Warum?“

„Weil er tot ist.“

Sie nickte.

„Ja.“

„Er kann nicht hier sein.“

Sie blickte zum Steg.

Dann wieder zu ihm.

„Warum?“

Offenbar hatte der Seemann erwartet, dass der Tod die Diskussion beendet.

Tat er nicht.

Stacy fragte ruhig nach.

Hatte er geschlafen?

Nein.

Getrunken?

Ja.

An seinen Vater gedacht?

„Jeden verdammten Tag.“

Was hatte er gesagt?

„Er hat mich mit dem Namen gerufen, den er benutzt hat, als ich klein war.“

Konnte jemand an Bord diesen Namen kennen?

„Nein.“

Dann vorsichtiger:

„Ich glaube nicht.“

Es gab Erklärungen.

Erschöpfung.

Alkohol.

Trauer.

Erwartung.

Eine Nacht voller Lieder über Tote und Menschen, die ihre Namen riefen.

Der Seemann sah Stacy an.

„Also habe ich ihn mir eingebildet.“

STACY:
„Das habe ich nicht gesagt.“

Caelwyn fragte etwas anderes.

CAELWYN:
„Was hast du gefühlt, als du ihn gesehen hast?“

„Angst.“

CAELWYN:
„Davor.“

Der Seemann schwieg.

Dann veränderte sich sein Gesicht.

„Zuhause.“

Nur dieses eine Wort.

Später standen Stacy und Caelwyn wieder an der Reling.

STACY:
„Wir wissen nicht, was er gesehen hat.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Wir wissen nicht einmal, ob er etwas gesehen hat.“

„Nein.“

„Er war erschöpft.“

„Ja.“

„Betrunken.“

„Ja.“

„Emotional vorbereitet.“

„Ja.“

„Und er trauert.“

„Ja.“

STACY:
„Also gibt es völlig gewöhnliche Mechanismen, die dieses Erlebnis hervorrufen könnten.“

CAELWYN:
„Ja.“

Stacy wartete.

CAELWYN:
„Du machst es schon wieder.“

STACY:
„Was?“

CAELWYN:
„Du wartest darauf, dass ich widerspreche.“

STACY:
„Sonst wird es zu einfach.“

„Was?“

„Einfach das zu glauben, was wir glauben wollen.“

Caelwyn nickte.

CAELWYN:
„Dann tu es nicht.“

Behalte jede gewöhnliche Erklärung.

Prüfe, was sich prüfen lässt.

Verwirf, was nicht trägt.

Und wenn etwas übrig bleibt?

Weitersuchen.

Das Meer schlug gegen den Rumpf.

STACY:
„Aber du glaubst immer noch, dass sich die Tür geöffnet hat.“

CAELWYN:
„Ich glaube, die Menschen haben sich geöffnet.“

In der Nacht hatten sie Grenzen gelockert.

Zwischen Ich und Gruppe.

Zwischen Erinnerung und Gegenwart.

Zwischen Trauer und Freude.

Zwischen Gebet und Lied.

Caelwyn sah zum heller werdenden Horizont.

CAELWYN:
„Wenn man eine ganze Nacht damit verbringt, Türen zu öffnen, fragt man sich irgendwann vielleicht, was sonst noch einen Schlüssel besitzt.“

STACY:
„Das ist Poesie.“

CAELWYN:
„Ja.“

STACY:
„Kein Beweis.“

CAELWYN:
„Nein.“

STACY:
„Gut.“

Dann kam der Morgen.

Echtes Tageslicht.

STACY:
„Viel besser.“

CAELWYN:
„Benehmen sich die Dinge wieder?“

Stacy sah über das Deck.

Sean trug noch immer den lächerlichen Hut.

Maras Fuß ragte unter einer Decke hervor.

Chibis Fuß lag mitten in Maras Gesicht.

STACY:
„Relativ.“

Dann blieb sie stehen.

Auf dem Kai stand eine Frau.

Still.

Sie beobachtete das Schiff.

STACY:
„Caelwyn.“

Er folgte ihrem Blick.

STACY:
„Siehst du sie?“

CAELWYN:
„Ja.“

Stacy richtete sich auf.

STACY:
„Gut.“

CAELWYN:
„Warum?“

STACY:
„Gemeinsame Beobachtung ist nützlich.“

Die Frau winkte nicht.

Sie rief nicht.

Sie bewegte sich nicht.

STACY:
„Sie könnte auf jemanden warten.“

„Ja.“

„Sie könnte hier wohnen.“

„Ja.“

„Sie könnte gestern beim Fest gewesen sein.“

„Ja.“

„Sie könnte jeder sein.“

„Ja.“

Hinter ihnen sagte jemand:

„Nein.“

Der Kapitän stand da.

Sein Gesicht war vollkommen bleich geworden.

Seine Tochter trat an ihm vorbei.

Sie sah die Frau.

Ihr Becher fiel auf das Deck.

Die Frau auf dem Kai lächelte.

Nicht monströs.

Nicht bedrohlich.

Vertraut.

Der Kapitän flüsterte:

„Nein.“

Seine Tochter starrte sie an.

„Mama?“

Stacy sah zu Caelwyn.

Dann zurück zum Kai.

STACY:
„Sie könnte—“

Der Kapitän unterbrach sie.

„Sie ist vor zwölf Jahren gestorben.“

Zum ersten Mal hatte Stacy keine unmittelbare Antwort.

Nicht weil es keine geben konnte.

Verwechslung.

Eine Verwandte.

Erinnerung.

Erschöpfung.

Zufall.

Eine Lüge.

Ein Trick.

Etwas, das sie noch nicht entdeckt hatten.

Alle Erklärungen blieben möglich.

Aber die Frage hatte sich verändert.

Sie lautete nicht mehr:

Warum haben Menschen manchmal das Gefühl, dass die Toten ihnen nahe sind?

Die Frau hob eine Hand.

Die Tochter begann zu weinen.

Nicht vor Angst.

Vor Wiedererkennen.

Der Kapitän flüsterte:

„Das ist unmöglich.“

Die Frau wartete.

Der Morgen breitete sich über dem Hafen aus.

Und nachdem die Lebenden eine ganze Nacht gelernt hatten, einander hereinzulassen, standen sie nun vor der Möglichkeit, dass sie vielleicht nicht die Einzigen gewesen waren, die eingetreten waren.

Die Tür hatte sich geöffnet.

Jetzt mussten sie herausfinden, ob sie sich wirklich nur in eine Richtung öffnete.

Was müsste geschehen, damit du glaubst, etwas Unmögliches erlebt zu haben — und was müsstest du vorher ausschließen?

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Wenn du dich daran erinnerst, wie sich das angefühlt hat…

Komm an Bord von Black Flags, Deep Waters:
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